Два голоса, или поминовение - Владислав Броневский

[12]

Славянам горло сжимаяи пруссам терзая тело,шла рыцарей туча стальная,и все после них мертвело.

Шлемы, гербы, турниры,Мы – врагов, они – нас рубили...А земля-то жаждала мира,и над нею – солнце да были.

Мой город, как детство наше,живет, трудится, мыслит,и реки, под гнетом стонавшие, —Вкра, Скрва, Висла.

Об этой земле мне трудно пишется —так она мне люба,стук ее сердца в сердце мне слышится,как шелест листьев ольхи – дубу.Дубы – рябинам,рябины – букам,а буки – волнам Вислы любимымрасскажут, что я говорю внукам.

Обучал меня польской речинародный ум,обучал меня польской речидуба польского шум.

[13]

Если б я воспевал стихамитолько древние камни Кракова,то я сам, с каждым днем затихая,стал бы каменней камня всякого.

Но я ствол живой, а не камень,не бревно и не развалина.Дай душе, поэзия, пламень,чтоб душа не была раздавлена,

не затеряна средь камней,средь всего, что дорого глазу,среди давних печальных дней...Оглуши меня, муза, сразу!

Лесные пичуги, птахи,луч рассвета,крылышек взмахи —всё должен воспеть я это.

Босым пробежать по лугу,в озеро прыгнуть с разгона,как иволга, на всю округукричать радостно и упоенно,что это так, не иначе,что жизнь нам это велит,что мы не отдадим нашейземли.

[15]

Когда иволга крикнет звонко:«София, и-ди-на-пив-во-пойду-и-я!»,когда свист дроздов по лесам разнесется,а коса по лугам пройдется,зашумит вся надвислянская сторонка,расшумлюсь и я.

А жаворонок на зарецвирь-цвирь – и вверх прянет,где облачка в серебре,глянешь вниз – древний камень встанет,камень города моего детства:собора и замка крыши,здесь мне всё до пылинки известно,но всё в памяти глуше и тише.

Но сирени над Вислойопять бушевать,и без слез невозможносуществовать.

[17]

Может быть, ты уже близка,а может, и нет?И не скоро захлопнется гроба доска,будут ночи и дней рассвет.

Нет, я жизни своей не пропью, не залью.Знай.Не впущу в свое сердце тоски змею!Дай,

дай ручонки твои вместо меня всему миру с доверьем,чтобы он тебя обнял...И тогда ты воскликнешь вдруг с изумленьем:«Отец, ты ведь этого и желал!»

[18]

Открой окно. Дождь снова,а глотка моя суха,мне не хватает словадля стихао последнем дне маядождливом,у цветов уже сил не хватаетв блаженстве счастливом

под светом той луны,что и нам сияла,а вот уж минуты те сочтены,и их не стало, —когда нашим глазам приходилось встречаться,как бы в очи глядя судьбе...Но постой! Не хочу в стороне я остаться,размышляя лишь о себе.

[19]

Я на Висле родился,все любимо здесь мной,с каждой птицей сроднился,с тишиною лесной.

Ясен день или буря —я их отсвет ловлю.Ветер тучи нахмурит,с ним и я зашумлю.

Погляжу, поразмыслюи сквозь прищур ресницвижу, слышу о Вислепесню в щебете птиц...

[20]

Деревья оборские, дубы и клёны,разросшиеся так пышно,хожу одиноко в тени зеленой,слушаю – но ничего не слышно.

Только где-то собаки лают,подчеркивая тишины глубину.Июль. А могло бы так быть и в мае.Тишина. И я слушаю тишину.

Я пойду и устрою из трав себе ложетам, где вербы и тростники,и тогда, быть может,напишу стихи.

Уж теперь и сама тишина уснула,не слыхать и собачьего лая.Не пытайся, чтоб жизнь моя с этой дороги свернула,не ломай ее, дорогая.

[21]

Ах, думать с Ноаковскимо Польше большой, широкой,о Возрождении польском,о средневековье, о барокко...

Видишь наброски, планы,и вдруг вырастают огромные,великолепные здания —залы, покои, приемные —

или людские жилищадля жильцов, еще не живущих...Но время их разыщет,и поэма архитектора будущего

станет нашей, как и ее автор,себе изменить не смогший,как Бейсцы, Сандомеж, Опатов,Краков, Мазовше.

[23]

Пахнут липы, пахнет водаречная.Не бывать мне уже молодым никогда,не плыть неведомым краем.

За каждым изгибом русла, за каждой ивойтуман, как дым:– Гражданин рулевой, поверните, пока мы живы, —я стану другим!Буду я – как песок летучий,как плеск волны:одинокому – лучшедальние дали видны!

Гражданин рулевой повернёт,зашумит волна.Что же – это и есть счастье твоё?Как знать...

[23]

На раскачивающееся деревцеворобей норовит взмоститься,раскачивается, примериваетсяи наконец садится.

На колеблющиеся помыслыкапля печали осела,дрожала, дрожала от робостии наконец отвердела.

Я не дрожу при мысли о смерти —все люди ее встречали, —но я колеблюсь, колеблюсь, колеблюсьперед приливом печали.

[25]

Вот мы ехали всё и ехалис шофером Фальковским.Он спросил: «Куда ж мы едем?» —«В Польшу».

А Польша здесь же:от самой Варшавы —полей пшеничная свежестьи слева и справа.

Висла... Висла...во всех впечатленьях и мыслях,Висла серая и голубая,Висла добрая, Висла злая,то разгневанна, то лукава.

Взгляни!Цитадель!Там умирали.Варшава.

[26]

Если б всё старопольскоев рамку я вставил,ни себя, ни отчизнуя бы тем не прославил.

Двухступенные крыши?«Девять монастырей и редкие домики?»Нет, мой голос, вздымайся выше:слушайте, потомки!

На Святом кресте добывается камень,а в Варшаве дома из железа...Раньше их возводили руками,ныне – краны под небо лезут,

хватают железной хваткойи несут и растят массивы...Опиши это сильно, и кратко,и красиво.

Этот дом над Варшавойдал Сталин.Спасибо Сталину. Слава! Слава!Слава стали!

[27]

О, эти апрельские облака,небесная синева,попробуй ее удержать в руках,вечно она нова.

Возьми ее в руку, пани Моника,как цветок, что уносит вода,как все это течет – гляди, глядика —в мир, в никуда.

[28]

У Збышка Турского два рояля,два гроба, воскресающие из неми.Он седеет, задумчивый, как изваянье,«Сыграй!» – ему скажешь. Ответит: «Не время».

Я его растревожил Вислой,а может быть, и стихами,началось что-то близкоемежду нами.

И пришлось протянуть к нему руки,чтобы вытянуть из неврастении,чтобы вызвать его на звуки,показать, что мы не немые.

Как в потусторонней мазурке —вперед! – с закрытыми глазами...Мне близка твоя музыка, Збышек Турский,временами.

• • •

За плетнями вербочки жмутся.«Да войдите же вы, вербы, в калитку,да отведайте же комариного напитку —вот росы полное блюдце,будет вам пляска,будет и сказка,будет и крови чарка,и я,ваша товарка —ива сохатая, ведьма богатая».Ну, а вербочкивсё жмутся, девочки...

* * *

Город, любимый мною,ты строишь зданья,о, как мягки весноюих очертанья...

Много нужно стараний,но мы залепимкаждую твою ранунасущным хлебом,

его от себя отнимем,о да! отнимем,твоей красоты во имя,во имя

того, что уже свершила,что свершалаславы нашей вершина —Варшава!

* * *

Выйду да гляну, как поле вспахано,ни зимы не страшусь, ни ветров осенних.И нету во мне никакого страха.Ты ведь знаешь: я – не Есенин.

Страхи налево, страхи направо, —но, – промозглый страх не приемля, —он учинил над собою расправуи удалился в темную землю.

Милая, я не боюсь ничего на свете,твоею лишь скорой печалью маюсь…А над полями – всё свищет ветер.А над кровлею – белый аист.

* * *

Птицы кругом летают,вьётся птичий рой,спрашивают, окликают:кто ты такой?

А я – птицам друг,и любви, и песне,мой стих родился не вдруг...Может, оно уместнейи проще – совсем не писать,а я? – ха! – пишу.Вместо того чтоб сосцы суки-земли сосать,кое-как, но дышу.

* * *

Ненавижу в новелле Сенкевича волка,ненавижу жестокость дел;промолчать кой о чем – больше толку.Грустный удел.

Волки жену мою растерзали,хуже, чем волки.Тишину жестокие вихри взорвали,ангелы умолкли.

Что с того, что умею стихи писать, —не хочу ничего.Ведь я должен, должен, долженв сон любимые призраки пеленать.А для чего?..

* * *

В глазах моих – сырость,сердце – изнылось,что мне до дальних далей?Сбежал бы, тоскуя,в чащу леснуюда помер бы от печали.

* * *

Бумага белая лучшестихотворения скверного,плохого стиха ничто не улучшит,и дело первое:

не пиши без уменья, не трать силу попусту;а во-вторых – не пиши, если нет повода,и не волнуешься, и несет тебя попростувсяческих пустяков вода;

брошен в нее ты – и выплывай.Длиннее писать у меня нет повода.Бывай!

* * *

Сросшийся с жизнью, как древо с листами,что же скажу ей?Что сторониться, конечно, не станулистиков жухлых.

Если деревья, то бишь поэты,жить без листков не могут,если дороги правильной нету,выйду своей дорогой —

в поле, дорогой песчаной, не торной,не для туристов:стихотвореньям будет просторнов жизни живой и чистой.

* * *

Евка – в веснушках нос!Такой и у мамы тоже.Похожа ли? Вопрос!Ну, до чего похожа!

Я напишу о сосне,зеленеющей у протоки,и вспомнишь ты обо мне,когда прочтешь эти строки.

Будут воды внизу тихи,загорятся струи весенние...Дед написал стихи —под настроение.

Через стену