Фантастические повести и рассказы - Сергей Казменко

С этими мыслями Безвыкин встал из-за стола. Он не спеша оделся, посмотрел на себя в зеркало, поправил галстук и вышел из квартиры. На руке он нес элегантный плащ из джинсовой ткани, сшитый личным портным по последней моде. Когда мода станет предпоследней, плащ будет носить кто-то другой. Он сел в свою старую бежевую волгу и выехал на улицу. До базы было десять минут езды.

Небо было ясным, без единого облачка. Дождем, обещанным в газете, и не пахло, но, выходя из машины у ворот своего склада, Поликарп Осипович плащ не забыл. Он был человеком солидным, а солидному человеку мокнуть под легким дождичком некрасиво. Он прошел к себе в кабинет и приступил к работе.

День был тяжелым и многотрудным. Попробуй-ка, распредели быстренько за один день товара на несколько тысяч рублей, да так, чтобы комар носа не подточил! Не сможешь? Вот то-то! А Безвыкин смог. И в накладе, в общем-то, не остался — тысяч пять с этого заимел, но почти все ведь утекло при расчете со своими — он не привык жадничать на сверхурочных. Можно было бы, конечно, намекнуть им насчет ревизии, чтобы доли не требовали, но делать этого он не стал. Пусть теперь для них она будет действительно неожиданной, больше уважать станут, решил он.

И все же на душе было неспокойно. Деньги, конечно, дрянь, тем более, когда их много, а все равно жаль расставаться. Был момент даже, когда он чуть было акцию проворачиваемую не отменил, да опомнился.

Обедал он, как всегда, в ресторане, за отдельным столиком. Когда-то они сидели вместе с директором этого заведения и с тех пор друг друга не забывали. Денег тут с него не брали, директор заезжал на склад сам, когда что-нибудь интересное появлялось, а то жену или дочку засылал, и все у них шло ко взаимному удовольствию. За обедом Поликарп Осипович принял, как водится, сто грамм коньяка — благо, что днем и с работы его всегда возил Федя, как бы грузчик со склада, молодой человек, живущий по высшим мировым стандартам. Правда, обедал Федя отдельно в кафе напротив, потому что был еще слишком молод, но в будущем пойти мог далеко. Поэтому Безвыкин добавил еще пятьдесят грамм конька со спокойной душой и поехал ожидать ревизии. Небо было по-прежнему безоблачным, дождем и не пахло. Выходя из машины и вытирая пот со лба, он выругался по поводу синоптиков, которые ничего, знать, не соображают и только людей в смущение зря вводят и, войдя в кабинет, первым делом повесил плащ в дальнем углу. Затем он сел за стол и, как и утром, подперев голову рукой, стал ждать ревизию, глядя в окно с бессмысленным видом. И чем дольше он так сидел, тем большее сомнение его брало, тем больше становилось ему жаль денег, зря потраченных и тем более советы папашины пустыми казались. Ну что бы там старик понимал, в дремучих веках вырос, когда чуть что — и голова с плеч! А теперь ведь время не то, нечего так осторожничать! Теперь ведь и закон, и гуманность человеческая на твоей стороне, и бояться-то теперь нечего. Ну, посадят, ну, выпустят! Беда-то, Господи помилуй! Одной бумаги, почитай, тонну переведут, всю испишут мелким почерком, чтобы его, который зарабатывает в день столько, сколько они за месяц не наскребают, отправить на два-три года в колонию за пустяковую растрату! Тьфу, да и только!

С невеселыми этими мыслями сидел Безвыкин безвылазно за своим столом всю вторую половину дня, и чем дольше сидел, тем больше клял в уме родителя своего многомудрого, но, увы, уж слишком осторожного. Вот ведь бессребреник чертов, — совершенно без всяких к тому оснований думал Безвыкин, — филантроп-идеалист. Да его в наше время с его робостью любой мальчик, что джинсами торгует, на смех бы поднял. Мало того, что сам жизнь прожил — ничего не нажил, — (а это тоже было несправедливо, Поликарп Осипович мог в свое время получить изрядный куш, будь он порасторопнее, да не сумел, все почти Петлюре досталось, так что винить-то ему самого себя надо бы), — так он, хрен старый, еще и поучал! А я, дурак, и уши развесил. Как будто, ежели человек ни разу не попался, так у него и ума палата! Дуракам же счастье!

Так думал он, думал, и чем больше думал, тем грустнее становился, а чем становился грустнее, тем еще злее думал, и хотелось ему выпить, как и всегда, для справедливости сказать, по вечерам хотелось. Как говорится, была бы причина, а желание всегда найдется. Федю решил он отпустить, потому что кафе напротив ресторана закрылось уже, а с собой его брать в ресторан было несолидно, поэтому он вызвал такси и, не взяв плаща с вешалки, уехал в ресторан. И было ему тоскливо, и не глядел он по сторонам.

А зря. Собирался дождь.

Шофер, дурень, с полквартала его не довез, сказал, что остановка там запрещена, а талон у него и так уже проколот. Из принципа Поликарп Осипович вдруг сдачу захотел с него заиметь, что с ним редко чрезвычайно бывало. Из принципа же, наверное, шофер не больно сдачу-то давать хотел, но дал все-таки. Пока препирались, дождь-то и начался. Да не просто дождь — ливень.

В общем, добрался Безвыкин до ресторана совершенно мокрым, прошел мимо очереди, спрятавшейся под зонтами, и плюхнулся за свой столик. Директор пришел, прибежал даже, предложил переодеться, но Поликарп Осипович сказал:

— Дай лучше водки.

И они сидели вдвоем за столиком и хлестали водку, и рассказывал Безвыкин о том, что было, и изливал горечь и злобу, что в душе его за день накипели. А Рувим Моисеевич слушал и жалостливо моргал своими черными глазами. Наконец он сказал с тихим вздохом:

— Да, Поликарп Осипович, да, мой милый. Против стихии не попрешь. Стихия, она над всем властна и никаким прогнозам не предугадать, что же будет завтра.

Безвыкин выпил еще рюмку и заплакал…

* * *

— Ну, ты дал, отец, — сказал Бьел, — ну и выдал! Ты бы еще самого Сатану приплел. Х-художник слова, ей богу.

— Сам, небось, гениальное что сотворил, — огрызнулся Краги.

— Да что сотворил, то и сотворил, я за особой красотой не гнался, мы люди простые, простодушные.

— Хватит, Бьел, — вдруг подал голос Барта. — Помолчи лучше, что языком зря трепать. Пусть теперь Аллон читает.

— Нет, ребята, пусть уж лучше Бьел, а то у меня что-то уж очень похожее получилось. Боюсь, что уж слишком наши с Краги рассказы на одну тему, как бы линейной зависимости не получилось.

— Ладно, после разберемся, читай ты, Бьел.

И Бьел начал читать свой рассказ, который назывался «Третье нашествие марсиан». Я бы на его месте был поосторожнее, хотя, конечно, к чему на его месте осторожничать, ему-то ведь некого и нечего опасаться. Так что, я полагаю, и смелости особой от него не требовалось, когда он рассказ этот писал, ведь ничем-то он не рисковал, а просто выражал то впечатление, которое создалось у него о жизни исследуемой цивилизации. Мы позволим себе не комментировать его впечатление, поскольку, кхмм, лучше тут остаться в стороне.

* * *

Третье нашествие марсиан

«… — Единственное, что он сказал, это, что в числе человеческих пороков одним из самых главных он считает трусость».

Было почти девять часов вечера. Петр Фомич включил телевизор и уселся в кресло напротив. День выдался утомительный — самолет задержался в Москве на четыре часа, здесь его встретил пронизывающий холодный ветер, дома никого не было, ждала только записка, что все уехали в Москву отмечать какое-то торжество у родственников и вернутся лишь шестого вечером, так что пришлось бежать в магазин… В общем, поганый денек выдался. «Сам виноват», — говорил себе Петр Фомич, — «Нечего было спешить с возвращением». Однако яичница — одно из немногих блюд, которые он умел готовить самостоятельно — и две хорошие рюмки французского коньяка вернули ему приятное расположение духа, с которым он улетал из Болгарии, и сейчас, в кресле перед телевизором, он ощущал блаженство.

Он потянулся к журнальному столику и взял лежавший на нем американский журнал — дочке приносил их какой-то знакомый — однако взгляд его привлекла книга, лежавшая чуть подальше, и он положил журнал на место и потянулся за книгой. Яркий рисунок на суперобложке чем-то привлек его внимание, хотя и непонятно было, что же, собственно говоря, было изображено. Он вгляделся в рисунок внимательней, потом заметил внизу, мелкими золотыми буквами прямо по рисунку надпись: «Живопись авангардистов». «Умеют же издавать книги, — подумал Петр Фомич. Раз авангардисты, то понятно, почему ничего непонятно».

Он раскрыл книгу и начал рассматривать иллюстрации, очень красивые иллюстрации. Правда, по большей части совершенно непонятные, но все равно очень красивые.

Хорошо было, наконец, отдохнуть от всех хлопот. Отпуск в Болгарии он провел прекрасно (спасибо Марье Трофимовне, приберегла для него месткомовскую путевку), впереди было четыре праздничных дня, да и после праздников можно было не особенно налегать на работу — слава Богу, к шестидесятилетию все отчеты должны сдать, и в конце года не придется опять залатывать Тришкин кафтан. Можно будет поездить на рыбалку и вообще на лоно природы — Тихон Иванович еще должен быть в больнице, так с его машиной затруднений не будет, если Седукова, секретаря его, пригласить. Можно будет тогда им шофера не брать.