Том 2. Стихотворения 1855-1866 - Николай Некрасов

1864

Начало поэмы*

Опять она, родная сторонаС ее зеленым, благодатным летом,И вновь душа поэзией полна…Да, только здесь могу я быть поэтом!

(На Западе — не вызвал я ничемКрасивых строф, пластических и сильных,В Германии я был как рыба нем,В Италии — писал о русских ссыльных,

Давно то было… Город наш родной,Санкт-Петербург, как он ни поэтичен,Но в нем я постоянно сам не свой —Зол, озабочен или апатичен…)

Опять леса в уборе вековом,Зверей и птиц угрюмые чертоги,И меж дерев, нависнувших шатром,Травнистые, зеленые дороги!

На первый раз сказать позвольте вам,Чем пахнут вообще дороги наши —То запах дегтя с сеном пополам.Не знаю, каково на нервы ваши

Он действует, но мне приятен он,Он мысль мою свежит и направляет:Куда б мечтой я ни был увлечен,Он вмиг ее к народу возвращает…

Чу! воз скрипит! Плетутся два вола,Снопы пред нами в зелени ныряют,Подобие зеленого стола,На коем груды золота мелькают.

(Друзья мои картежники! для васПридумано сравненье на досуге…)Но мы догнали воз — и порваласьНить вольных мыслей. Вздрогнул я в испуге:

Почудились на этом мне возу,Сидящие рядком, как на картине,Столичный франт со стеклышком в глазуИ барыня в широком кринолине!..

Возвращение*

И здесь душа унынием объята.Неласков был мне родины привет;Так смотрит друг, любивший нас когда-то,Но в ком давно уж прежней веры нет.

Сентябрь шумел, земля моя роднаяВся под дождем рыдала без конца,И черных птиц за мной летела стая,Как будто бы почуяв мертвеца!

Волнуемый тоскою и боязнью,Напрасно гнал я грозные мечты,Меж тем как лес с какой-то неприязньюВ меня бросал холодные листы,

И ветер мне гудел неумолимо:Зачем ты здесь, изнеженный поэт?Чего от нас ты хочешь? Мимо! мимо!Ты нам чужой, тебе здесь дела нет!

И песню я услышал в отдаленьи.Знакомая, она была горька,Звучало в ней бессильное томленье,Бессильная и вялая тоска.

С той песней вновь в душе зашевелилось,О чем давно я позабыл мечтать,И проклял я то сердце, что смутилосьПеред борьбой — и отступило вспять!..

Железная дорога*

Ваня (в кучерском ярмячке)

Папаша! кто строил эту дорогу?

Папаша (В пальто на красной подкладке)

Граф Петр Андреевич Клейнмихель, душенька!

(разговор в вагоне)1

Славная осень! Здоровый, ядреныйВоздух усталые силы бодрит;Лед неокрепший на речке студенойСловно как тающий сахар лежит;

Около леса, как в мягкой постели,Выспаться можно — покой и простор!Листья поблекнуть еще не успели,Желты и свежи лежат, как ковер.

Славная осень! Морозные ночи,Ясные, тихие дни…Нет безобразья в природе! И кочи,И моховые болота, и пни —

Всё хорошо под сиянием лунным,Всюду родимую Русь узнаю…Быстро лечу я по рельсам чугунным,Думаю думу свою…

2

Добрый папаша! К чему в обаянииУмного Ваню держать?Вы мне позвольте при лунном сиянииПравду ему показать.

Труд этот, Ваня, был страшно громаден —Не по плечу одному!В мире есть царь: этот царь беспощаден,Голод названье ему.

Водит он армии; в море судамиПравит; в артели сгоняет людей,Ходит за плугом, стоит за плечамиКаменотесцев, ткачей.

Он-то согнал сюда массы народные.Многие — в страшной борьбе,В жизни воззвав эти дебри бесплодные,Гроб обрели здесь себе.

Прямо дороженька: насыпи узкие,Столбики, рельсы, мосты.А по бокам-то всё косточки русские…Сколько их! Ванечка, знаешь ли ты?

Чу, восклицанья послышались грозные!Топот и скрежет зубов;Тень набежала на стекла морозные…Что там? Толпа мертвецов!

То обгоняют дорогу чугунную,То сторонами бегут.Слышишь ты пение?… «В ночь эту лунную,Любо нам видеть свой труд!

Мы надрывались под зноем, под холодом,С вечно согнутой спиной,Жили в землянках, боролися с голодом,Мерзли и мокли, болели цынгой.

Грабили нас грамотеи-десятники,Секло начальство, давила нужда…Всё притерпели мы, божии ратники,Мирные дети труда!

Братья! вы наши плоды пожинаете!Нам же в земле истлевать суждено…Всё ли нас, бедных, добром поминаетеИли забыли давно?…»

Не ужасайся их пения дикого!С Волхова, с матушки Волги, с Оки,С разных концов государства великого —Это всё! братья твои — мужики!

Стыдно робеть, закрываться перчаткою,Ты уж не маленький!.. Волосом рус,Видишь, стоит, изможден лихорадкою,Высокорослый, больной белорус:

Губы бескровные, веки упавшие,Язвы на тощих руках,Вечно в воде по колено стоявшиеНоги опухли; колтун в волосах;

Ямою грудь, что на заступ старательноИзо дня в день налегала весь век…Ты приглядись к нему, Ваня, внимательно:Трудно свой хлеб добывал человек!

Не разогнул свою спину горбатуюОн и теперь еще: тупо молчитИ механически ржавой лопатоюМерзлую землю долбит!

Эту привычку к труду благороднуюНам бы не худо с тобой перенять…Благослови же работу народнуюИ научись мужика уважать.

Да не робей за отчизну любезную…Вынес достаточно русский народ,Вынес эту дорогу железную —Вынесет всё, что господь ни пошлет!

Вынесет всё — и широкую, яснуюГрудью дорогу проложит себе.Жаль только — жить в эту пору прекраснуюУж не придется — ни мне, ни тебе.

3

В эту минуту свисток оглушительныйВзвизгнул — исчезла толпа мертвецов!«Видел, папаша, я сон удивительный, —Ваня сказал, — тысяч пять мужиков,

Русских племен и пород представителиВдруг появились — и он мне сказал:„Вот они — нашей дороги строители!..“»Захохотал генерал!

«Был я недавно в стенах Ватикана,По Колизею две ночи бродил,Видел я в Вене святого Стефана,Что же… всё это народ сотворил?

Вы извините мне смех этот дерзкий,Логика ваша немножко дика.Или для вас Аполлон БельведерскийХуже печного горшка?

Вот ваш народ — эти термы и бани,Чудо искусства — он всё растаскал!»— «Я говорю не для вас, а для Вани…»Но генерал возражать не давал:

Ваш славянин, англосакс и германецНе создавать — разрушать мастера,Варвары! дикое скопище пьяниц!..Впрочем, Ванюшей заняться пора;

Знаете, зрелищем смерти, печалиДетское сердце грешно возмущать.Вы бы ребенку теперь показалиСветлую сторону…

4

— Рад показать!Слушай, мой милый: труды роковыеКончены — немец уж рельсы кладет.Мертвые в землю зарыты; больныеСкрыты в землянках; рабочий народ

Тесной гурьбой у конторы собрался…Крепко затылки чесали они:Каждый подрядчику должен остался,Стали в копейку прогульные дни!

Всё заносили десятники в книжку —Брал ли на баню, лежал ли больной.«Может, и есть тут теперича лишку,Да вот поди ты!..» — махнули рукой…

В синем кафтане — почтенный лабазник,Толстый, присадистый, красный, как медь,Едет подрядчик по линии в праздник,Едет работы свои посмотреть.

Праздный народ расступается чинно…Пот отирает купчина с лицаИ говорит, подбоченясь картинно:«Ладно… нешто… молодца!.. молодца!..

С богом, теперь по домам, — проздравляю!(Шапки долой — коли я говорю!)Бочку рабочим вина выставляюИ — недоимку дарю…»

Кто-то «ура» закричал, ПодхватилиГромче, дружнее, протяжнее… Глядь:С песней десятники бочку катили…Тут и ленивый не мог устоять!

Выпряг народ лошадей — и купчинуС криком «ура» по дороге помчал…Кажется, трудно отрадней картинуНарисовать, генерал?..

Памяти Добролюбова*