Ой упало солнце: Из украинской поэзии 20–30-х годов - Евгений Плужник

СЛОВО О ЧЕРНОМ ПОЛКЕ

О слово бьется слово — бронзы отзвук вещий.— Осанна, не хуларазгромленным полкам, прореженным рядам, развеянным когортам!Хвала всем тем, кто пламенно целует сестру на поле сечи,а тем, которым страх тростиной спины гнет, покажем нашу гордость!

Разгрома эхо бьет по нервам из глубокой бездны вероломства —громов, искромсанных в куски, в ловушку угодивших, стон прощальный.Смотрю в потемки, где излуки скал и водопадов нити ловко,как стрелы, тучи кривоклювых птиц швыряют вдруг во вражьи дали.

Светает. В обороне полк. Анабазис под небом африканским.Лес вбитых в небо копий колет месяц, кровь течет струею ржавой,и вождь эбеновый с серьгой зари, языческой раскаты пляскишвырнув за тучи, словно вызов, проклянет лихого бога жалкость.

Ни капли жалости — штыки в тела вонзаются, как в землю лемех,на тучном поле черных тел штыки посеют зерна строгости и лада,чтоб до седьмого каждый знал колена, память чтобы вечно тлела,чтоб внуку сын и внук потомку сказочным богатством завещалипослушанье власти.

И густо стелются друг возле друга, словно джунгли под пилою,и в черепах расплющенных мозги колышутся янтарным маслом.Кто сеет кровь, пожнет враждебность. Так примите же крещенье злое!Зеленоглазая княжна, о муза мстителей, в грязи валяйся!

Драконы, пьющие бензин, сродни орлам, а также носорогам,драконы, что плюют слюной змеи — огнем и оловом зернистым,являются, как будто из пещер луны уйдя, и им под ногиметла кометы, пыль вздымая тучами, метет людей, как листья.

На кучах черных рук и черных ног лимоном слизь и кровь — кармином,смертельной пеной крик из уст, растерзанных ружейным поцелуем.Тюльпаны недр подземных — расцветают цветом пурпуровым мины,салютами из бездн земли на этом смерти празднестве ликуя.

Орудья распускают вееры дымов, как крылья перед взлетом,срываются и мнут колесами завалы тел и хлам металла,на черных челюстях пузырится слюна, глаза залиты потом,пыль с блях, и слизь со ртов, и крови грязь язык зари скребет устало.

Хрипят надсадно глотки, и удушьем мерзким пальцы криво корчит,как листья, сплющены ладони — смятые желаньем жизни мальвы,в последний вспыхнув раз, проклятья небу посылают богоборцы.Любые ценности за жизни миг! Лишь ночь врачует гениально.

Лопата солнца режет желтый теплый грунт, копая впрок могилы,лопата солнца, ветров стройных крест, обряд шакалов похоронный.О, тело черное — янтарный шелк песка — ни страсти и ни силы,где миг назад пылала жажда жить! Земных отзывчивость ладоней!

Пусть богоматерь черная с иконы до конца ведет в сраженье,где уж драконы не страшны, где тишина и нерушимы воды!Бьет слово в слово — бронзы звук зловещий.Так кончай со скорбным пеньем,когда разбитый черный полк в державу звезд на вечный мир отходит.

Февраль, 1936

Владимир Сосюра

РАССТРЕЛЯННОЕ БЕССМЕРТИЕ

Поэма

© Перевод В. Крикуненко

Безумство бури всепланетнойдавно отбушевало… Ноты мне явился вновь, отпетый,в поэму просишься, Махно!

Ты просишь (взор твой, словно жало…)поэму новую начать,ведь первая, увы, пропала,—и ГПУ на ней печать.

О, сколько гроз взметнул в поэте,герой мой горестный и злой,когда увидел на портрететебя я в кожанке тугой!..

Где ты сейчас и как — не знаю…Горит в огне душа моя…Дни юности припоминаю —как шел в штыки я на тебя.

Как полумертвою толпою,плененные под Лозовой,брели махновцы под конвоем,и замыкал я тот конвой.

Сугробы… Кровь на них что маки…У церкви… Тени воронья…В упор стреляли гайдамаки,и среди них — не с ними — я.

Как их стреляли, как вонзалиштыки в безвольные тела!..Я видел все… Во мрак печалипогружена душа была.

Жестокий суд — судьба поэта…Махно, я вовсе ей не рад.Я бил тебя. Я был при этом —в боях за Елисаветград!

Мела поземка… И деревьярвались за конницей на шлях…Политкурсант с лицом Ромео,стою в дозоре на часах.

Блуждала смерть в степных пространствах,в ее глаза я заглянул…И у Петлюры, и у красных любиля девушку одну.

Не отсняли, не забытыглаза с тревожной синевой…Весь мир стонал в гигантской битве,кромсал сердца свинцовый рой…

А мы, с винтовочкой курсанты,как будто нас — полки, полки,шли с красным знаменем на банды,на черный флаг твой шли в штыки!

И штык входил в живот, как в вату,как ножик в масло, в крик «оа!..».Я знал, что ты кулак проклятый,остервенелый буржуа!

Твоей, снега чернящей, кровьюзабрызгал я степной простор…И все ж люблю тебя любовью,непонятою до сих пор.

Кропоткин…Тенью Ревашоляпокрыт кровавый тарарам…Как лев, сражался ты за волю,за землю-волю, да не нам,

а мироедам тем, мордатымот меда, сала, колбасы…Да ниспадет на них проклятьеммолитва, что они несли

всевышнему, слезами сиротсвой хлеб нечистый окропив,умащивая души жиромпод сей молитвенный мотив.

О, как любили-распиналии бога, и народ не разв делах своих… Мы их металломкрестили, помнишь ли, Донбасс!

Ну, и тебя, защитник сытых!Текла твоя гадючья кровь…Эх, гнал тебя народный мститель,казак червоный Примаков!

Вот кто герой. Не ты, подонок.И кровь детей, и вдовий плачтебе зачтутся… Для потомковты — не герой, а лишь палач!

Ты — прах и тлен!.. Тех днейбуруны прошли, как сон, как тень могил…А я, наивный, юный-юный,в тебе Кропоткина любил,

хоть был с тобою в схватке лютой —душил, а к сердцу прижимал.Ошибся страшно, тяжко, круто,когда поэму написал…

Писал… Дрожали сердце, руки…А ты детей рубил сплеча,антисоветская гадюкас рябою мордой палача!

Бьют кавалерии подковы…Куда же всадники летят?Не о Махно, о Примаковеначну поэму я писать.

Летит Виталий… Ветер. Солнце…С грозовым высверком клинок.Бегут, бегут, бегут махновцы,да так, что чуб у батьки взмок…

Примаков:«Вперед, герои!.. Край родимыйочистим от махновских банд!Клинок стальной непобедимыйотрежет им пути назад!»

Днестровской глади синь искритсянадеждой сладкой, как вино…В Румынию! — скорей к границеотважно драпает Махно!

Но клич «Даешь!» ударил в спины.Волной накатывает страх.Бегут махновцы с Украины…«Даешь, даешь!» — гремит лавиной,и откликается в веках…

Махно в смятенье. Стынет сердце.Взблеснул холодной сталью Днестр.Везде клинки, куда ни денься.«Я жить хочу. Помедли, смерть!..» —

Шептали губы… Нет! То жало…Он пресмыкается, шипит.Не уползти уж. «Все пропало…»И пенится гадючье жало:«Я жить хочу! Я жажду жить!..»

Ты будешь жить, — шептали травыв копытном звоне. — Поживешь.Ты, сын степей, их окровавив,к чужой переползешь державе,и там на свалке ты сгниешь.

Все ближе, ближе гул атаки.Беги! Рванули кони в страхе…А сзади падают бойцыв цилиндрах, шубах, при часах…Ползут к кордону беглецыв чужих ворованных штанах…Уже не войско — мертвецы!А сзади — бах! И снова — бах!..

Махновцы с кручи в Днестр сигают,в волнах их кони потопают,вода кровава, дно черно…Не тонет лишь один Махно.

Он мокрой мышью вылезаетна грязный берег. Слышит: «Стой!» —звучит команда. Ей послушенМахно. Не только саблю — душувозьми, румынский часовой!

Прощай, Махно! И сгинь изгоемв тумане чуждых берегов.А ты? Куда пропал, герой мой,казак червоный Примаков?

Когда-то в Харькове живогоя у Азарх его встречал,читал «Махно»… В тех строках многоя о любви к нему сказал.

А он, внимая благосклонно,смотрел в открытое окнои слушал строго… Как влюбленноАзарх смотрела на него!

Лицо Михайла Яловогои ныне вижу я… Те дни,те наши думы и дороги,товарищей… Но где они —их нет, как Миши Ялового.

Он молча слушал про Махно,задумчив был и чуть печален.О Миша, Миша! Как давномы не встречались, не встречались.

Как не порвал я сердца струны.Не я — их враг когтистый рвал!А ты в пути к родной Коммунеот пули нашенской упал…

Все испытал — лед каземата,и смертный стон, и черный ствол…То с карабином руку братавраг ближний на тебя навел…Проклятье палачам проклятым!

Упал орел. Сломались крылья,златые очи ты закрыл.

За что мой стих тебя корил,в чем обвинял?.. Тем, что убилитебя, я верил… Ты ж — любилменя… Мы все тебя любили.О, как же я обманут был!Я проклинаю веру в ката.Прости меня, о бедный брат мой!

Прими поклон мой, скорбный, низкий,далекий Миша Яловой!Ты в строй вернулся большевистский,да вот вернулся неживой.Как было все? Никто не знает.Но шаг твой слышу, зрю твой след.Но вижу, как во тьме сжимаетрука багряный партбилет,из тьмы привет нам посылает.

Да, Примаков тебя любил,как друг, как ветер украинский,что мертвый чуб твой шевелил…Ушли во мглу (и нет могил)и ты, и Юрий Коцюбинский,что для Советов только жил…

В окно стучится ветер мокрый,и проступает чей-то лик.Василь Блакитный долго смотрити Хвылевый — из тяжкой мглы…О чем поведал взгляд из ночи?..Вы прожили свой век не зря.У Василя — что небо очи,Миколы — каряя заряв час, когда шторм в гранит грохочет,бросая брызги янтаря…

Ни бога не страшась, ни черта,борьбе отдали сердца пыл.Василь погиб из-за аорты,Микола сам себя убил.Убил себя, но в песне жил,был друг он мне и друг Эллану,зачем же пенье прекратил,как Микитенко говорил,—«поставив точку оловянную».

А Микитенко кто убил?..Змея все той же масти черной,что в стан героев заползлаи нас, кто от сохи и горна,украдкой жалила и жглажелезом пыток, истязаябезумной ложью и огнеми в революцию стреляябессмертным именем ее!..Душа Миколы Кулишакрылами бьет в окно, полсветаобъяв, — из ночи беспросветнойнесет в поэму звездный жар.

Он гений был… И вот не сталоорла духовных тех высот,куда послал его народи партия куда послала.В небытие ушел, как дым…И Курбас Лесь ушел за ним.Остановились их сердцаот голода иль от свинца…Навек я к вам душой приник —и Кириленко, и Кулик,что с нами шли вы в край счастливый,и Пидмогильный, и Вражлывый,ушедшие в незримый бой,Кривенко, Плужник, Лисовой —в тишайшей сече гибли вы…Зови же памятьих, зови!За рядом ряд — яви их близко.В глаза глядят Влызько, Фалькивский.Из глубины, из тишинывстречают Мысыка они…Не слышно за окном сирен…Глухая ночь вся в черных латах…Ко мне бесшумно входит в хатупечальный Миша Йогансен…Он тоже пал от пули катаглазами к солнцу или ниц,а с ним упал Косынка Гриц.«Прощайте, мама и Отчизна,я к вам вернусь…» — Гриц простонал.Но выстрел кратко отрыдал…Навек обняли руки сынасвятую землю Украины…О них пою сегодня песню,и обо всех ушедших в ночь.Боль памяти не превозмочь…Их кровь — наполнила бы бездну!..Досвитный, Эпик… — шепчут губы,я в песне воскрешаю васи трагедийный страшный час.А вот идет Гордей Коцюба,что львиной мощью наделен.Вот у стола садится он…Так все ли в сборе? Нет покаПанаса Любченко. А Скрипник?Все ждут… — Придут (вот-вот дверь скрипнет)два большевистских казака,и нет Затонского пока…Тлен смертный души не настиг —и пусть тела их сталью рвали,физически убили их,но гордый дух не расстреляли!Приди же в песню, как и в сны,товарищ верная Левкович!..Зашли Затонский, Скрипник с ними Любченко Панас Петрович.А вот со взором, полным мук,идет Валерий Полищук…«Ну что? Теперь мы вместе, братья?Круг тесен — всех могу обнять я!» —гремит как будто из-за туч………………………………Сидят задумчивы и строги.Что молвят нам? Из лихолетьясмятенью чуждый слышу глас:«Мы пали в битве за всех вас,за Украину и за Русь…»Пою, и плачу, и молюсьза убиенное бессмертье,как плачут дети по отцам…Не выбирали вы судьбу.Но выбирали вы борьбуназло презренным палачам.И в той борьбе — бессмертье вам!Не расстрелять его никак,вовек с ним смерти не ужиться,не так ли, друг мой верный Гжицкий?И светят сердцу, что маяк,Ирчан, Бобинский и Коряк…Вам никуда от нас не деться,—вы в нас, вы с нами, живы вы,одно на всех большое сердце(послушай только) бьется тихо.И Добровольский, и Ковинька —их тоже поглотила мгла,но мы продолжим их делаво славу нашей Украины.Павло Григорьевич Тычинамне улыбается согласно,и Рыльский подтверждает ясно,и Панч, и Ле, и Головков печали светлой. Как троянда[28],заря поэзии цветет,и прозы золотой восход.Улыбка Василевской Ванды,и куцый смех Корнейчука,и смех Олейника, и Вишни —хотя и нет средь нас, но в вышнихнавек он солнцем воссиял.В полярных льдах не угасалвсе десять лет во мгле разлуки…По-братски мы сплетаем рукина месте мертвых, как венок.И шаг упруг, и путь далек.И ваши муки и печальмы унесем в златую даль,где солнце правды человечьейвстает над горизонтом вечным……………………………В его лучах озаренылик матери, простор страны,пшеничный колос и машины.Под ним колышется трава,горит оно в глазах счастливых…И все же нам ли забыватьо тех, кто в самый мрачный часв безлюдье шли на смерть за нас,шли с вдохновенными очами,чтобы навек остаться с нами.Одни в цветах, в крови — другие,сошлись с убитыми живые…И каждый день, и каждый часидем вперед, они — меж нас.……………………………Да, непослушным стало слово —хотел писать я про Махно,а написал о Примакове…Его представил я весной,рожденной в высверках грозовых.И так хотел весну воспеть я…Но всматривался в Примакова —а зрел расстрелянных бессмертье.Так я постиг, что в наши днипришли бессмертными они.

Идут расстрелянные, с нимия вижу Лебедя Максима,спокойного и в час тревоги,святого друга-побратима,мы шли с ним по одной дорогеи вместе горюшка хлебнули…Меня с ним разлучила пуля…И все ж в Коммуну, что грядет,со мною рядом он придетпо жизни, что ветрами дышит…Я сердцем шаг его услышу.Надежна поступь, прыть казачья…Его (товарищи, я плачу…)любил за запорожский нрав.Максим! Я помню, как ты рвалцветы в лугах… И Днепр, и волны…И клуб Блакитного, и тышагаешь споро и спокойнопо жизни, полной суеты…Обрушил враг твои мосты.Стрельбицкий, ректор институтав далеком Харькове, давно…Дни превращал мои в минуты,распахивая мне окнов мир звездный правды и науки.Меня ты светлою рукойвознес туда, где туч рекаразбита чистыми лучами,и солнце встало над ночамии воссияло надо мной…Была то партии рука.С отцовской добротой и ласкойона меня издалекаввела в храм знаний, словно в сказку…Тебя замучили каты,—огнем и пагубным металломкрушили к жизни все мосты,чтоб с нами ты не смог идти,но душу — нет, не расстреляли.Идешь с живыми вместе тык прекрасной цели, в день погожий,на моего отца похожий.Я помню, слез ты не скрывал,когда тебе читал я строкистихов своих… Уже сиялнад парком месяц, как ведерко,а из него струилось внизс небес — по крыше — на карниз —в листву и травы молоко…«Молюсь… Сомненья далеко…» —читал я Лермонтова юным…О, как завидовал я струнамдуши поэта, что моглимне петь среди житейской мглы!А с неба сыпалась пороша,и серебро, и бирюза…Но зависть к гению хорошейбыла и чистой, как слеза.Твоею музой вдохновленбыл Украины лирик нежный,читал тебя весною он,и в дождь осенний, в вечер снежный…Познать живую душу — счастье.Люби ее, как море трав…Вот так Стрельбицкому я частомладое сердце открывал.

И вновь… Озерский… Пилипенко…Страдали вы от тех же рук,что и Федькович, и Шевченко,Иван Франко… На ниве мукодин влачили тяжкий плуг.Один терзал вас враг проклятый,залетный гость в родимой хате,на золотой земле моей…Но мы не сгинули, ей-ей!Хотя и кружит черный ворон,по белу свету бродит вороги хочет ночь вернуть опятьи дух бессмертный расстрелять……………………………А сад шумит, а сад кипит!И жизнь возносит наявузнамена наши в синеву…О нет! Бессмертье — не убить.Мы, братья, вечно будем жить,как Украины нашей мова.И не страшусь я Воробьева,хотя из сердца точит кровьнам коллективный Воробьевпод марша бравурного звуки…Но все ж его отсохнут руки…Идет вселенский большевик…Народ идей, мой бог бессмертный!..И солнце правды не померкнетнад славою его сынов.Болят их раны всенародно.Нам не забыть вовек те годы,ведь имя памяти — любовь.Народ надежды всепланетной,цветут вокруг твои сады.В труде, в напряге пятилетокедины — партия и ты.Мы улетаем в край небесный.Шинель снимаем, плуг берем.Давайте, люди, будем честны:Земля — один наш общий дом.Я верю: таинства природымы сможем радостно познать.Настанет день — Земли полетоммы, люди, будем управлять.Какие впереди дороги!И люди, люди — словно боги.Больных не станет на земле,а старость взлетом в жизни будет…Забудем о коварстве, зле,Земля эдемом станет, люди!О нет, не сказка это! Верь:всечеловеческая силаоткроет прямо в вечность дверь.И правда, правда — ее крылья,и нет предела ей ни в чем…Да будет так. Светил светлееземная озарится твердьдобром… И правда одолеетне только кривду, но и смерть!

Чумак, истерзанный штыкамив аду деникинской тюрьмы,он смотрит на меня из тьмычернее черной тьмы очами.Он агрономом быть мечтал,засеять землю… Сам упал,в крутую пашню Украинысебя посеял. Верным сыномОтчизне был он. И поетего «Запев» родной народ.Плодами щедрыми украшенОтчизны звездоносный сад…Но там, где ночи отблеск страшныйзвездой кровавою окрашен,предстал Михайличенко Гнат.И штыковую вижу рану,и кровь от белого штыка…Я вас любить не перестану,тебя, Залывчий, витязь наш,что смерть — и ту на абордажв житейском море, в поле браниты брал — и был воспет Элланом,Элланом, что любил Усенко.И взгляд Бориса Коваленко,и милый образ Десняказапомним, братья, на века.………………………О, сердца трудная работа!Вперед, поэзия моя!Про гениального Чаротасо скорбью вспоминаю я.Кровав закат, мотив мой грустный…Погиб Сосюра белорусский…Ту пулю (с ней он пал в бою)я принял в сердце, в жизнь мою…«О Беларусь, моя шыпшына,зальоны лист, червоны цвет!..»Так пел давно мой друг поэт,родной и верный друг Дубовка…Но и его скрутили ловкоте, кто свой род ведет от волка…В лицо поэту пистолет…И не успел допеть поэт.Теперь в Москве он с бородой,как у Тагора… Мой герой,отдавший жизнь за Белорусь!

Ведь так, товарищ наш Петрусь,литкомиссар, дружище Бровка?Цени, люби, храни Дубовку!День наливается, что овощрассветным солнцем… Степь как дым.По ней идет Александрович…Его я помню молодым,и смуглолицым, и азартным.А нынче сед и в сердце грусть.Звал и зову тебя я братом,многострадальный белорус!Душой остался ты крылатым,хотя мук страшных носишь груз.Пусть в жизни их уже не стало —люблю я Коласа, Купалу,как Богдановича люблю,стихам его не надивлюсь я,он — Лермонтов на Белоруси.Люблю Гурло и Гартны Цишку…По ним душа моя не тихорыдает… Всех я вас люблю,о друга милые, куда выушли, труды свои оставив!..

А сколько вас, мои сябры,повырубали, как боры,скольким обламывали кронызлодеи-палачи в законе…Я вновь на берегу ДнепраАлеся вспомнил Дудара,его припухшие чуть губы…Как шумно жизнь он воспевал!И вот — подрубленный — упал…Кат и на нем поставил «точку»…И скрапывала кровь с листочков…В затылке маленькая ранка…Приветствую Максима Танкаи всех, что встали в вечный ряд:за друга — друг, за брата — брат,чтоб отстоять народ и песни…О туча хмурая, исчезни,отпряньте, смертные туманы,что скрыли горя океаны!..……………………………Из общей чашимы счастье вместе зачерпнеми за погибших допоем,мои сябры Прокофьев Сашаи светлый Симонов! Челомсклоняюсь, братья, перед вами,народа славного сынами!Ты, как Рылеев, Саша мой,взял под защиту благородносынов Украйны, тех, что бойдавно ведут за честь народа,храня язык его роднойот выродков немого сброда,готовых наши языкиукоротить. Да короткизлодея руки… Он Дантесадесницей черною водил.Он метил Лермонтову в сердце —рукой Мартынова убил.Тараса мучил он… Их генийсияет нам издалека.И та же подлая рукапо Маяковскому стреляла,она Есенину далаисподтишка петлю-веревкуи ею радостно и ловкопоэту сердце оплела……………………………Чернее тьмы возник змеиныйлик душегуба Украины…Шлет ядовитые огнивзгляд Кагановича из мглы,взгляд палестино-атаманский…О, как он дышит в наши днии ходит среди нас без маски,соратник Берии!Вскипай же, ненависть-гееннак убийце Фефера, Гофштейнаи брата Маркиша… О ты,в крови гадюкой ползший к трону,чтобы к всемирному Сионупо нашим трупам доползти!..Ведь это ты, террором краснымприкрывшись, убивал несчастныхдетей и «сговоры» творил.Ты цвет духовный погубил —интеллигенцию народа,что в тьме ночей искала брода……………………………Нет, в день грядущий не пытайсязмеиный выводок тащить.Убийцам и душепродавцамв чертоге светлых дней не жить.

Вам, что в потенции буржуи,не заграбастать отчий дом.Мы ваши корни раскорчуеми ликвидируем трудом.

Чтоб стать достойными той цели,к которой вместе мы пойдем,чтоб стали вы людьми, не тленом,мы на работу вас зовем.

Мы в руки вам дадим лопату.Труд не карает и не мстит.В стране рабочих — место свято,и паразитам здесь не жить.

В свободной песне — воля к жизни!Горит в сердцах огонь любвик родимой матери-Отчизне.Люби ее! Всегда люби!……………………………За клич «Любите Украину»в надежде лютой, что я сгину,три года правили меня,ошибки тяжкие вменяяв вину… И каяться, увы, мнепришлось, хотя был неповинен!Невероятно! Горько! Странно…Чуть было сердцем не угас.Но мой народ меня моральноподдерживал в тот страшный час.Тех «проработчиков» прощаю —меня клевали попугаи!……………………В годы те,когда казался ночью день,когда меня так страшно билисо всеукраинским размахом,—завидовал болотной птахе,порхающей в своих заботах.И среди дня, и среди ночиона могла пропеть, что хочет,раскатисто в своем болоте —не то что бедный ваш Сосюра,ведь в царстве птичек нет «цензуры».

И вдаль, где счастье нас приветит,чиновник не ведет поэта,а, сердцем слушая народ,поэт чиновника ведет.

Вот почему, снеся удары,не славы ради, а любви —я палачам не бил в литавры,народу песни пел свои.……………………………Как жаль мне Бабеля! Я с нимгулял в Одессе по бульварамв году двадцатом, молодым.Ему «Махно» в двадцать четвертом(я был тогда еще не «тертым»!..)читал… Он, помню, отшатнулся,чело нахмурил, и сидит,и тихо шепчет: «Будет бить…»К нему я сердцем потянулся:О нет, мой Бабель, нет, не я!Не я, не я, не я, не я!Не буду бить, не бил я сродусынов еврейского народа,ведь я Украйны верный сын!И долго ли мне петь о том,что в сердце вечными огнями,что все плывет перед глазамии кажется мне страшным сном?А память воскрешает драмы,где Моти Гармана лицозалито кровью и слезами…Его вовек нам не забыть.Звучат стоусто его песни.Он в черный день погиб, но житьему в словесности еврейскойи словом Родине служить.…………………………Не депутат я, не начальник,не академик я, друзья…И лира — все мое богатство.Ее не променяю, братцы,ни на один мундир на свете,ведь я не шляхтич, не эстети не казенный я поэт.Иду с народом, песня — знамя.Я славен песней — не чинами!Раздайся, колокольный звон…Вам! Вам! Вам! Бим! Бим, бам! бим, бов!Пою и память, и любовь!………………………Забыть обиды? Укротитьгнев сердца, что во мне кипит?Я не смогу. Так пой, поэт,о тех, кого уж с нами нет…Иван Каляник. Гул временв его поэзии прекрасной,и солнышко в улыбке ясной —что маков цвет, она со мной —покуда солнце не угаснет.Пришли за ним, вещуя смерть,с женой забрали среди ночи…И вытекли от пули очи,и в бездну устремилась твердь…

Бузько и Леничка Чернов!Звучат мне песен ваших строки.Днепровский, что ушел до срока…Их под покровом тайных грозобоих сжег туберкулез.Но в декабре или в июлеих все равно сожрали б пули,как и Бузько. Красавец был,с густыми черными бровями.В бою жестоком, когда плылхолодный месяц за туманом,он Заболотного пленили сам такой же пулей былсражен, что била в атамана…Вот палачово воздаянье!………………………………Мне подарил родной Донбассв конце военной смертной ночикак даль морскую — милой очи…В судьбе суровой, что алмаз,сияла драгоценно мне ты,Мария!.. Помнишь, я штиблетыразбил, в галошах выступал?В тот вечер я тебя узнал…Он озарил и взял на крыльятот вечер синий, о Мария!Когда-то в детстве я стоялв притворе храма, слушал хоры.В воображенье рисовалнебесный рай, восход Аврорыи видеть ангелов мечтал…Я так хотел святым быть, чистым!Но ангел меч вознес лучистый,меня от рая отогнал,мечте подрубывая крылья…Не ты ли ангел тот, Мария!В тот поздний час я дома не был,когда тебя палач позвалк двери открытой… Меркло небо,и в тучах взгляд твой угасал.Доныне черный ветер веет.От мук твоих душа немеет!Тайга и непосильный труд,похлебка, псы, штыки конвоя…Расправа, дикий самосуд —за то, что ты была со мною………………………………О, скорбных списков имена!Всех не вместить мне в сей папирус…Но на скрижалях сердца ширясь,вы открываете для наснарода имя.……………………………Что имена! Они инертны.Когда мы все, мы все бессмертны!Не только люди, но трава,цветы, деревья и светила.Все умирает, а живалюбви преемственность и сила.Вам слава, Киев и Москва,и каждому, кто жить достоин…Добра и правды светлый воинс возвышенным — до звезд — челом,идет он шагом миллионными шлет бессмертным легионампривет свой песней и трудом.………………………………О, ветер терпкий украинский,что в сердце и сейчас печет.Я помню день, когда Дубинский —все в шрамах — показал плечо,в отметинах кровавой битвы…Он был червоным казаком.Полынной горечи-обидымне к горлу подкатился ком,когда с героем я простился.Дождь по окну слезой струился,тускнело солнце в облаках…—и он был в страшных лагерях…………………………………Так пой же, сердце, не молчи!Любовью мир переполняя,напомни, песня, о печали,о тех, кого так долго ждали…Услышит пусть меня роднаямать-Украина. И навекпотомки пусть запоминаютгероев незабвенных тех…Когда ж остынет сердца пыли, весь в слезах по всем, умру я,У крайне сердце подарю я,так, как Шопен свое дарил,великой Польше завещаялюбовь, что без конца и края.

Так пой же, сердце, не молчи!К другому сердцу достучись!

Микола Жулинский