Журнал «День и ночь» 2011–03 (83) - Анатолий Аврутин

На замечание чиновника я ответил, что Гиппократ и Гален тоже не имели диплома об окончании советского медицинского вуза. Это его страшно разозлило. Он стал со мной очень резко говорить и завершил визит. Уходя, я сказал, что считаю своим долгом оставить письмо на имя начальника Управления профилактической медицины. «Это ваше право», — сказал чиновник. Так я и сделал. Зашёл в приёмную и зарегистрировал письмо. Думаю, что оно хранится в недрах архива Министерства, как одно из многочисленных свидетельств косности советской системы здравоохранения.

Вернувшись к Игорю Яковлевичу, я рассказал ему о результатах своего визита и о том, что надо сообщить о них Порфирию Корнеевичу. «Письмо по почте не отправляй, — сказал Хвощевский, — перехватят. Только через меня». Я написал большое письмо, которое закончил словами: «Таковы, Порфирий Корнеевич, неутешительные результаты моего визита» и оставил его И. Я. Хвощевскому. Прошло более месяца. Вдруг я получаю от Порфирия Иванова письмо:

«Володя, учитель не получил от тебя никакой весточки. Что случилось? Как ты съездил в Москву? Ответь. Желаю счастья, здоровья хорошего. Учитель».

Не знаю, по какой причине письмо не дошло. Видимо, его всё же перехватили. В тот же день я пошёл на почту и отправил телеграмму, текст которой занял целый машинописный лист. В ней я рассказал Порфирию Корнеевичу о результатах своего визита. Отправил я её с обратным телеграфным уведомлением о вручении. Уведомление пришло только через шесть дней.

Просматривая выписки из «Тетрадей», я не раз задумывался о глубинной жизненной мудрости Порфирия Иванова.

Так, например, Порфирий Корнеевич весьма критически относился к технике и достижениям современной цивилизации. В «Тетрадях» он пишет:

«Мы с вами технически сильные, но премудростью — нет!»

Весьма поучительно и отношение Порфирия Иванова к деньгам и частной собственности:

«У кого Природа, у Того и слава. А у кого есть частная собственность — у того вечная нужда».

«Деньги держат тюрьму, деньги ставят больницу. Преступник рождается через деньги».

«Государство это есть деньги. Они разрастаются на людях: то, что покупается, приходит в негодность, а богатство есть прах».

«В деньгах нет живого, а всё мёртвое. Мы через деньги создали смерть. Тот, кто не хочет, чтобы люди продавали за деньги Природу, — ему Природа продлит жизнь».

В условиях развивающегося олигархического капитализма эти изречения звучат весьма актуально. Неплохо бы обдумать их нашим политикам и олигархам, превращающим природные богатства в деньги.

В заключение приведу самооценку Порфирия Иванова:

«Он встретился с истиной, Он окружился правдою; это эволюционный порядок, надо этим порядком жить. Это есть правда — сознание определяет бытие».

ДиН стихи

Сергей Хомутов[10]

Синдром хронической усталости

Предаться бы сегодня вольномуПорыву,да какие шалости?..Пришел на смену алкогольномуСиндром хронической усталости.Покуда освежались водочкой,Подпитывали душу грешную,Жизнь легкою крутилась лодочкой,Не тыкалась в траву прибрежную.Теперь же,трезвостью придавлены,В уныние впадаем долгое,И дни, что для прозрений дадены,Бесплодие сулят недоброе.И множит состоянье скверноеМысль,от которой век не пенится, —Что это времечко неверноеУже ничем другим не сменится.

* * *

Как вечности приговор,Мне видятся снова и сноваНацеленный взгляд ГумилеваИ Блока рассеянный взор.

Нам рваться, метаться, хрипеть,Слагая напевы больные.А им всё глядеть и глядетьСквозь нас, в поколенья иные.

* * *

Не наливайте поэту, не стоит,Водка тревожного не успокоит,Вот упокоит — вполне;Время другое, и зелье опасно,Что впереди ожидает — неясно,Света не видно в окне.Если же налили, то не бросайтеВ месте чужом,пониманьем спасайтеИ разговором ночным.Пусть отогреется он под луною,Чтобы не мучиться дальше виноюИли безумьем сплошным.Пусть почитает вам новые строки,Вы потерпите,не будьте жестоки,Это полезно порой.Тягостно в мире сегодня и пусто,Да и душевности, в общем, не густо, —Что не заменишь игрой.Все-таки, не наливайте, пожалуй,В жизни его непонятной и шалойБыл и Эдем, и Содом.Выпейте сами за встречу с поэтомИ за спасенье,пускай не на этомСвете, хотя бы — на том.

Константин Миллер[34]

Осенний круговорот меня в природе

На верёвка-ветках сплошь остатки лета,А на небе плюмбум, поперёк и вдоль.Ветер рвёт калитку в поисках ответаИ звучит повсюду ветра си-бемоль.

Я смотрю на небо — что-то будет с нами? —Там на небе, в тучах тот, кто всем Отец.В голове у лета — все кресты крестами,А на лбу у лета — пламенный венец.

Подоконник полон чешуи с берёзы,Запотели окна холодом ночей.Здесь вчера был Пушкин, пил, роняя слёзы,Вот и капли воска от его свечей.

Я смотрю на небо, листья съели время,Листья съели лето, съели нас с тобой.Мы уходим в осень, превращаясь в семя,В то, откуда вера и земной покой.

Как бы мне хотелось, чтобы так случилось,Чтобы ветер с моря долетел до нас…Из-за леса красным что-то к тучам взвилось:То ли «воздух-воздух», то ли русский «СПАС».

Я смотрю на небо бестолковым взглядом,Вижу средь тумана лица и дома.Ты мне вновь приснилась, ты летала рядом…Я влюбился в осень и сошёл с ума.

Ты рыдала птицей восемь суток кряду,Проклиная ветер, что принёс грозу,Отвела к гадалке, та дала мне яду,А потом сварила в бронзовом тазу.

После варки этой стал я липкой глиной,Новогодним студнем с хрено-чесноком.Бабушка-гадалка съела половину,Остальное спрятав в подпол, на потом.

Ты цвела нежнейшим розовым бутоном,Я — навеки скован студня мерзлотой.Больше я не буду бить тебе поклоны,Не упьюсь берёзой, насмерть золотой.

Но беда подкралась (так всегда бывает,Я уж, право слово, утомился ждать —Ветер в трубах воет, и собака лает,Все приметы схожи), появился тать.

Ратники лихие все пожгли до пеплаИ огонь вселенский растопил меня,Я впитался в почву (страх, какое пекло!),И познал, как пахнет Мать-Сыра-Земля.

Через год, родившись сорною травою,Я увидел небо, осень и тебя.Небо было синим, ты была седою,Осень — светло-рыжей… Краски сентября.

Анатолий Аврутин[39]

То ли Родина, то ли печаль…

И опять на песке блики белого-белого света,И опять золотая небесно-невинная даль.И светает в груди… И душа по-над бренным воздета,И парит над тобой то ли Родина, то ли печаль…

В мир открыты глаза, как у предка — распахнуты вежды,И под горлом клокочет: «Высокому не прекословь!»,Сможешь — спрячь в кулачок тотживительный лучик надежды,Чтоб мерцала внутри то ли Родина, то ли любовь.

И придут времена, когда слово в окно застучится,И перо заскрипит, за собою строку торопя.Что-то ухнет вдали… Но с тобой ничего не случится,Хоть и целился враг то ли в Родину, то ли в тебя.

И приблизишься ты, хоть на шаг, но к заветному слову,Что в дряхлеющем мире одно только и не старо.Испугается ворог… Уйдёт подобру-поздорову…Если будет здоровье… И всё-таки будет добро…

И тогда осенит, что последняя песня — не спета,Что перо — это тоже звенящая, острая сталь,Что опять на песке — блики белого-белого света,И парит над тобой то ли Родина, то ли печаль

День отгорит. Сомнение пройдёт.Иным аршином жизнь тебя измерит.Вновь кто-то — исповедуясь — солжёт,И кровной клятве кто-то не поверит.

Иной простор… Иные времена…Надушённых платков теперь не дарят.Здесь каждый знал, что отчая странаВ лицо — солжёт, но в спину — не ударит.

А что же ныне? Как ни повернись,А всё равно удар получишь в спину.Жизнь Родины?.. Где Родина, где жизнь? —Понять хотя бы в смертную годину.

И ту годину нет, не торопя,Себе б сказать, хоть свет давно не светел:«Пусть Родина ударила тебя,Но ты ударом в спину не ответил…»

Холодно… Сумрачно… Выглянешь,а за окном — непогодина.Свищет сквозь ветви смолёныеветер… Черно от ворон.Души, как псы одичалые.Холодно… Сумрачно… Родина…В свете четыре сторонушки —ты-то в какой из сторон?И ожидая Пришествия,и не страшась Вознесения,Помню, звенят в поднебесииот просветленья ключи.Вечер. Осенние сумерки.И настроенье осеннее.Не докричаться до истины,так что кричи — не кричи…То узелочек завяжется,то узелочек развяжется…Что с тобой, тихая Родина,место невзгод и потерь?То, что понять не дано тебе —Всё непонятнее кажется,Всё отдалённо-далёкое —вовсе далёко теперь.Вовсе замолкли в отчаяньевсе петухи предрассветные.Где соловьи? — А повывелись…Летом — жарища и смрад.Ночи твои одинокие,Утра твои беспросветные,Ворог попал в тебя, родина,хоть и стрелял наугад.Скрипнет журавль колодезный —и цепенеет от ужаса.Горек туман над лощиною,лодка гниёт на мели.Каждый — в своём одиночестве.Листья осенние кружатся,И разлетаются в стороны,не долетев до земли.

Памяти друзей-писателей