Взгляд из угла - Самуил Лурье

Семья, наверное, думает: капризничает старик. Ну и капризничает. В нашем с ним возрасте это естественно. Достали его, значит, нидерландские участковые. Рук, наверное, не моют, ног не вытирают, "здравствуйте" не говорят. Механическим голосом — на что жалуемся, больной? — не скрывая, что наплевать. Рецепт выпишут — и адьё.

А он, значит, опять включай телевизор, любуйся на тех, чья жизнь удалась, скрипи оставшимися зубами.

Этот-то, к примеру, чем лучше? А — на свободе, и разъезжает. Вот — поучает Венгрию-Чехию: не хмурьтесь, Венгрия-Чехия, избавляйтесь-ка поскорей от лагерных ваших чувств, типа недоверия к вертухаям, тем более что это были не мы.

То есть именно и как раз мы, но совсем другие: кто служил в ГУЛАГе — перешел в ГУИН, а про КГБ вообще забудьте: весь преобразился, с головы до пят, родная мама не узнает — ФСБ, да и только. И так повсюду: где букву переменили, где целых две, ничего не осталось прежнего, только гимн, да славные традиции, да испытанные кадры.

Так что кончайте дуться. Ну, подавили мы (то есть не мы) ваши восстания — а зачем же было восставать? — и все равно дело прошлое. Сказано же — другой был режим. Хотя, конечно, не преступный. Просто строгий.

Как излагает. И, между прочим, попивает чешское пиво. Которого в Гааге проси не проси.

Вот и эти без наручников. ХАМАС. Движение такое. Якобы мусульманское, на самом деле — братское. Лично я сколько раз его наблюдал. Скажем, входит организм в холодную воду и весь передергивается от перепада температур: — у-у-у! — восклицает, — жиды! Ах, Милошевич, как пригодился бы мне этот самый ХАМАС на коммунальной кухне, когда сосед, приняв на грудь, советовал убираться "к себе в Палестину"! ХАМАС ему бы показал! Но тогда его еще не было. Или был, но звался как-то по-другому.

Теперь зовется так. И борзеет день ото дня. Ну точно как в свое время вы, Милошевич. Мол, не учите нас жить, а дайте денег и ракет. В крайнем случае — только ракет, но побольше, а денег мы тогда добудем сами. Российское же историческое предназначение — стоять на стрёме, своевременно (то есть по боеготовности жареного петуха) шумнуть: атас! — но в самый последний момент.

А до тех пор неутомимо разводить западных терпил: дескать, прекратите истерику-панику, не видите, что ли — мирный ХАМАС на пути к исправлению, делает первые, робкие шаги; отнимая деньги, а тем более ракеты, мы с вами рискуем его спугнуть.

И Россия, даром что не Советский Союз, послушно стоит на стрёме. Потому что хоть ГБ и преобразилась тоже, но не настолько, чтобы не почувствовать — немного пониже бывшего партбилета — масляное такое тепло, внимая речам неизвестного с усами: о, да, разумеется, мы за мир! никто не собирается нападать на так называемое государство Израиль после того, как оно будет уничтожено. Вещает-то усач в микрофон, восседая на возвышении в центре столицы нашей родины. Не старое время — шептаться на нелегальной квартире. Что значит — ветер перемен. Кайф! То есть — услада.

А вам, Милошевич, замешкались шумнуть: атас! Вас кинули. Если вообще не заложили. Ваши мечты претворяются в жизнь другими физическими лицами. В бывшую Югославию — в вашу — стремительно преображается седьмая часть земной суши, — но вам-то какая от этого польза, раз оттуда не шлют лекарств и докторов? Как печальна жизнь.

На этой неделе будьте особенно внимательны к своему здоровью. День смерти вашего кумира. И — хуже того — день рождения врага.

Вас не может не утешать, что попытка Горбачева освободить свою страну сорвалась. Но все-таки в нескольких других установились благодаря ему более или менее человеческие порядки, это не может не злить. А волноваться вредно.

Обращаюсь ко всем людям доброй воли: давайте скинемся. Кто сколько может. Бакулевским терапевтам на дорогу. На стариковский каприз.

Надо, чтобы Милошевич обязательно дожил до ясного, неоспоримого приговора. И жил еще долго потом. Поприветствовал новых подсудимых.

И, главное, чтобы успел подумать о мужчинах и женщинах, о взрослых и детях, у которых из-за него прекратился в голове какой бы то ни было шум — навсегда.

13/3/2006

Бредообразующий бред

Все-таки Гегель был голова, правильно предупреждал: за количеством — глаз да глаз; чуть что — перейдет в качество. В аккурат что-то такое случилось на днях с ерундой.

Годами ерунда моросила себе, моросила по жизни, как вдруг ни с того ни с сего (то ли похолодало на лишнюю десятую политградуса) переполнила емкость терпения. Превысила ПДК. Одним словом — превратилась в абсурд. В настоящий. Мощный, как ударная волна. Как мусорный тайфун. Тошнотворно искрививший всю реальность.

Хотелось бы верить, что не навсегда. Что это сезонное такое помрачение. Обострение. Наступление чепухи. В Европе, например, его даже празднуют. Все на улицу — и бросаются друг в дружку чем условлено. Скажем, в Риме — осыпают мукой. А в Ницце — фиалками. Как завидит ницшеанец ницшеанку — с ходу букетом ей между щек.

Вот и у нас, должно быть, карнавал. Необъявленный. Вместо же муки (не говоря о фиалках) — лепешки ВВП: вот тебе, соотечественник! вот тебе! получай! а еще не хочешь?

Сумасшедший дом какой-то. Содом терпимости.

Идешь по Московскому вокзалу, никого не трогаешь, нечаянно поднимаешь взгляд к световому табло или как его там. По экрану мчится локомотив: Ездите поездами Октябрьской железной! Счастливого пути! — короче, все нормально. Вдруг — осциллограмма, что-то такое больничное, из кино про умирающего свидетеля: затухающие колебания. И надпись: Мы теряем его. Тут же ломаная линия, в последний раз вздрогнув, становится окончательно прямой горизонталью. Надпись: Русский язык. Мы теряем его. И опять локомотив: Счастливого пути!

Где я? — думаешь. — Что со мной? Опустите мне веки. Русский язык хоть и не багаж, но все-таки это не дело — его терять, и Октябрьскую железную это нисколько не украшает.

Я еще понимал, когда у них на стене бельевого цеха висел трехметровый постер: Умом Россию не понять! — поскольку, действительно, если постельное приносят сырое или в нем обнаруживается что-нибудь из энтомологии, — то кто же виноват, как не Тютчев.

Хотя отчего бы не привлечь и Ломоносова: наш город завшивлен! — восклицает в архангельской газете архангельский же главный санврач. — Ну нет у мэрии на гигиену ни копья!

По ящику же выступает как раз мэр г. Архангельска — расположенного, если кто не помнит, в РФ, т.е. в государстве, где есть конституция, законы и все такое, — и произносит слова:

— Я, — произносит, — лично дал своих сто тысяч, а всего мы наскребли три миллиона, — чтобы, значит, к светлому Первомаю в нашем городе не осталось ни цыгана, ни цыганки, ни единого цыганенка, — чтобы, значит, духом ихним цыганским не пахло.

Нет, вы прочувствуйте картину: стоит на экране гос. ТВ (ТВ, повторяю, гос., — и см. выше), стоит начальник завшивленного нас. пункта, родины Ломоносова, и осуществляет окончательное решение цыганского вопроса. Просто не веришь глазам, не веришь собственным ушам.

Это, согласитесь, перебор. Это сюр. Этого просто не может быть. После этого сцена, в которой, скажем, православный патриарх томно так обращается к ХАМАСу: Лобзай меня! Твои лобзанья мне слаще меда и вина! — уже не впечатляет.

Или когда министр т.н. обороны публично признается, что на днях отсмотрел подряд три сериала. Типа — не околачивал, занимался делом. Крепил боеготовность. Проверял: а не дискредитирует ли кое-кто у нас порой образ нашего солдатика? И убедился: порой дискредитирует кое-кто. Как же это возможно, г. министр, после того, как вы же сами рассказали в прошлый раз, что наш солдатик не в силах отличить унитаз от зубной щетки? — Не дает ответа. Впрочем, и вопроса никто не задает.

Поскольку находится сюжет поинтересней, а именно — донос. Тоже, впрочем, дело государственной важности. Объявился мужчина, который 5 (прописью — пять) лет назад в Лондоне пропустил однажды рюмочку с самим Березовским. А тот, пропустив свою, и сболтни (ума-то у него, всем известно, — общественная палата): хочешь, мол, я не позже как в августе сего года сниму богоданного президента, назначу другого кого-нибудь? Выпили еще, пошли по бизнес-вуменс, — и Березовский все забыл, а патриот сразу же, конечно, стукнул куда надо. Но тогда его где надо отшили. А теперь пришили обратно. Спохватились: отечество-то в опасности который год. И пошла писать прокуратура. Стыдись, коварный Альбион. Какую змею пригреваешь за пазухой. А патриот раздает интервью, постоянно притрагиваясь к тому участку тела, где зудит ожидаемый орден.

Вроде ничего удивительного. Я сам присутствовал на уголовном процессе, где свидетельница — бывшая супруга подсудимого — тоже исполнила свой гражданский долг.

Раскрыла тайну первой ночи. Которая прошла на диване. А диван был раскладной. И в глубине его внутренностей новобрачная, несмотря на вполне понятное волнение (девическая стыдливость, все такое), заметила книжку. И успела прочитать название: "Архипелаг ГУЛАГ". И вот, спустя пять лет, изобличает.