Зима не в эту осень - Геннадий Чепеленко

Я не знаю

Листья повсюду, а тучи,в белых проемах зимы,но – простор не озвучен,и, значит, вверху не они,

а то, что без них. Утро!Но странно,          кругом ни душии – неожиданно пусто,и – никуда не спешит

время.Как не было ветра!Может начать не спешас прикосновения к светуранней прохладой дыша…

но опыт и утром                    печальный– некому мне передать…За поворотом недальнимнекого в поле искать.

Не вдохновляет познанье,дней не оправдан итог.Если они не в изгнании,то почему – всему срок?

Может такая вот осень.Мой ответ на ее рефлекс:утро, которое в восемьрезко толкает в шесть…

и до восьми от бессильякруги кругами. Друг мой,я не способен осилитьночью расклад ветряной.

Ни листву под ногами,ни ту, что одна. Ко мневзгляд удален от далей.От – темноты в синеве

я       удален. Все теряю!И – никакой не игрок,если все карты не знаю…даже – к игре предлог,

свет, в какой полусфере…И – я закрываю глаза.То – с чем утро и ветерзнать и при свете нельзя.

Так перемешаны краски,что не понять, где я сам:через – воздушные аркия с шести в сквозняках.

Редкая птица «оттуда»если и высмотрит свет,то поглядеть как посудавдребезги – и улететь.

Вот и ответ! Не с кемдаже вести разговор…Осколки и свет на ветер.И откровений – повтор.

Осенью то же, что летом.Видишь, какой же водеотданы игры со светом,свет если сам по себе

и не по стрелкам время…Но, если судить по нимто, прошивает мгновенно:ветер стал всем чужим.

даже к пейзажам мокрымв серых разводах стекла,легким на белый воздухраньше – за час до утра

на шорохи, почерки света.Так тихо, что не знобит:в прошлое кинуться летоили сознательно плыть

без ветра, в иной карусели,той, что не видно в окне,к листьям, когда улетелии те, что лежат на дворе.

Поиски освещения

День неяркий, к закату остыв, изнутрипосветлел, чистым небом меня озадачил.Не темнел. Даже ветер, не ищущий дым,исчезая, за красной чертой обозначил

темноту. Он, дыша этим небом, светлел:и – рассеивал дым, и – являлась обитель…Не входя в темноту, он на листьях горел,и она отзывалась. И чувствовал зритель

поздний свет, трепетавший на сквозняке,– то, как ветер стирал звуковые повторы,множил тени, был им на чужом языкеи контекст оставлял: темнота без опоры.

В ней не он. Отраженьем от теней всегосам источник ее. И – жалеешь в приходеэтой тайной вечери. Он к ней – не зовет…Это – красное небо от лампы напротив.

И – ее ты зажег. Так пытался отвлечь– от себя темноту. И – она откровенней:свет еще обреченней, чем строки и речь,чем окно, за границами неба. Не зренье

изнутри, а предчувствие: небо видней– из окна. Повтореньем – вновь круги:тени помнящих лето – не души людей,темнота – не пугающей комнаты угол…

Для нее нет причин. И окно не о ней:и источник внутри, и она перед нами…Это воды – темнели: вода – к тишинеуплывала от нас. Темнота с облаками…

Ветер был в перекосах окна и – игрой…Не оно искажало предчувствия звуков.Ты боялся: в погоне за новой строкойдаже точки. Строка если памяти учит,

– ни к чему…                 В сквозняках одинокого дня

Конец ознакомительного фрагмента.