Кулинар - Александр Варго

Он хапнул у Чинарского полтинник и заказал себе выпивки.

– Такие дела, – произнес он, усаживаясь перед Чинарским. – Антонов, Александр, – протянул он руку.

Чинарский руку пожал.

– Серж Чинарский.

– Ты откуда? Что-то я тебя здесь раньше не видел, – спросил Антонов.

– Знаешь Кулагину? – вскинул на него взгляд Чинарский.

– Надьку? – Мужик поднял голову. – Так она же…

– Знаю, – кивнул Чинарский. – Я жил с ней… по соседству. Какой-то гад ее разделал, как креветку, а я решил, что должен найти этого ублюдка. Как считаешь?

– Правильное решение. – Антонов поднял стакан. – А какие проблемы?

– Надька залазила в Интернет, – сказал Чинарский. – Я в этом абсолютно не смыслю. А там этот придурок размещал картинки. Ты как с Интернетом?

– Хочешь посмотреть? – Антонов склонил голову набок. – Нет проблем. Я вообще-то художник. Так, рисую между делом. Карикатуры там, всякое…

– Замечательно, – приободрил его Чинарский. – Давай посмотрим, что там Надька надыбала.

– Нет проблем. – Антонов поднял стакан. – А за что пить будем?

– Давай Надьку помянем, – просто сказал Чинарский.

Они подняли стаканы и выпили не чокаясь.

– У меня деньги кончились, – вздохнул Чинарский.

– Деньги – не проблема, – пожал плечами Антонов. – Но сначала – дело. Пошли.

Они поднялись на несколько этажей, и Антонов завел Чинарского в какую-то комнату. Там сидели несколько человек за компьютерами. Одна машина была свободна. Ни слова не говоря, Антонов присел к компьютеру. Быстро пробежал пальцами по клавиатуре.

– Смотри. – Антонов показал Чинарскому файлы, на которых были изображены жертвы маньяка.

Грудки… Печень… Цветные палочки… Мозги… Все с рецептами.

– Это все? – спросил Чинарский.

– Больше ничего нет, кажется. – Антонов еще несколько раз нажал на клавиши.

– А как бы нам эти рецептики переписать? – задумчиво произнес Чинарский.

– Это можно.

Антонов выделил нужные места и отправил в печать. Через минуту где-то на другом столе заработал принтер, выдавая распечатанные рецепты. Получился всего-то навсего неполный печатный лист. Антонов сходил за распечаткой и протянул ее Чинарскому.

– Думаешь, это поможет?

– А черт его знает, – пожал плечами Чинарский. – Но надо же с чего-то начинать. Ладно, пошли. – Он поднялся со стула.

– Пошли, – согласился Антонов.

Напротив здания, в котором располагалась редакция «Столицы провинции», был разбит небольшой парк – «Елочки». Туда и направился Чинарский.

* * *

У входа в парк Антонов встретил какого-то друга. Тот торговал картинами, написанными масляными красками. Картины были так себе, но, видно, дела у его приятеля шли не самым плохим образом.

– Ваня, привет, – махнул ему рукой Антонов и отвел в сторонку.

О чем-то с ним пошептавшись, он вскоре вернулся с довольной миной.

– Я же говорил: деньги – не проблема, – похлопал он себя по карману. – Чего возьмем?

– Я пока – пас, – замотал головой Чинарский. – Нужно с этим разобраться. – Он вытащил из кармана листок с рецептами и направился к ближайшей скамейке.

И без того длинное лицо Антонова вытянулось еще больше.

– Давай хоть по пиву возьмем, – предложил он, – в глотке пересохло.

На пиво Чинарский согласился, решив, что оно не повредит мыслительному процессу. Пока довольный Антонов бегал за пивом, он устроился на скамейке и стал внимательно вчитываться в текст. Он прочитал его вдоль и поперек, сверху вниз и справа налево, но не обнаружил ничего необычного. Чего-то такого, от чего можно было бы оттолкнуться.

Антонов вернулся с двумя банками «Балтики-3», и Чинарский пожалел, что не заказал свою любимую «девятку». «Черт с ним, – подумал он, открывая банку, – мозги светлее будут». Сделав несколько больших глотков, Чинарский поставил банку на асфальт прямо перед собой и достал сигареты. Закурив, он все вглядывался в рецепты, думая, за что здесь можно зацепиться. «Может, и нет в них ничего такого, – рассуждал Чинарский, мусоля бумажку в руках. – Может, этот тип вывешивал рецепты в Интернете только для того, чтобы заявить о себе?»

– Слышь, Саня. – Он вдруг повернулся к Антонову, который с блаженным видом допивал свое пиво. – Знаешь, что такое куркума?

– Кажется, это приправа такая, – предположил он.

– Точно?

– Ну, не знаю, – пожал он плечами, – не уверен.

Чинарский вытащил блокнот и что-то быстро стал в нем писать огрызком карандаша.

– Пошли, – сказал он, пряча блокнот в карман.

Антонов, ничего не спрашивая, с готовностью подхватился с места.

– Пиво не забудь, сыщик, – показал он на банку, оставшуюся стоять у скамейки.

Пройдя несколько кварталов по центральному проспекту, приятели вышли к городскому крытому рынку. Рядом с его зданием, еще дореволюционной постройки, раскинулся рынок открытый. Здесь было все или почти все, о чем мог мечтать среднестатистический житель провинции на постсоветском пространстве.

Сотни лотков и разноцветных палаток приткнулись вплотную друг к другу, поражая изобилием товаров. Здесь были и «фирменные» итальянские шмотки, сшитые в турецком кооперативе, и «испанская» кожаная обувь из той же страны, и «настоящие французские» духи, изготовленные и разлитые во флаконы в Польше, уж не говоря о китайских, корейских и тайваньских кроссовках, солнцезащитных очках, пользующихся ввиду потепления ажиотажным спросом, и прочая ерунда.

Пройдя мимо рядов с промтоварами, Чинарский свернул туда, где торговали продуктами. Он проходил мимо разноцветных банок консервированного горошка и кукурузы, тушенки и кильки в томате, бутылок с оливковым маслом и маслом из сои. Антонов едва за ним поспевал, проталкиваясь сквозь толпу народа, закупавшего продукты на майские праздники.

– Куда мы идем-то? – Он тронул Чинарского за плечо.

Тот резко обернулся и посмотрел на художника так, как будто только что его увидел. Он на самом деле забыл о своем новом знакомце, весь погрузившись в свое расследование.

– Сейчас, Саня, – кивнул ему Чинарский, останавливаясь у прилавка со специями.

Молодой кавказец угодливо поднял на него глаза.

– Наборчик для шашлыка? – поинтересовался он, показывая на небольшие пластиковые ванночки с разложенными в них пряностями.

– Не совсем, – покачал головой Чинарский. – Куркума есть?

– Куркума? Конешна, дарагой. – Торговец схватил небольшой кулек, свернутый из газетной бумаги, миниатюрную ложку и потянулся к ванночке с ярко-охристым порошком.

– Это куркума? – Чинарский остановил его, подозрительно глядя на ванночку.

– Куркума, шафран, какая разница? – Тот зачерпнул ложкой порошок. – Сколько надо?

– То есть как это – «какая разница»? – строго посмотрел на него Чинарский. – Куркума или шафран?

– Это одно и то же, земляк, – пожал плечами кавказец. – Будешь брать?

– Мне нужна куркума, – стоял на своем Чинарский.

– Это куркума, – кивнул кавказец.

– Ты сказал, что это шафран, – подозрительно глядел на него Чинарский.

– Куркума – это наше название. Правильно – шафран. Порошок из корня шафрана. Есть еще другой шафран. Вот. – Он показал на ванночку, в которой были насыпаны маленькие красно-бело-оранжевые иголочки. – Это цветы шафрана.

– Значит, куркума или шафран – вот это? – Чинарский взял щепоть охристого порошка и, понюхав, осторожно положил на язык.

– Это, это, – подтвердил продавец, – брать будешь?

– Погоди, – остановил его Чинарский, доставая записную книжку. – Еще мне нужен мускатный орех.

– Вот молотый, вот ядра, – показал кавказец на две стоявшие рядом ванночки.

Он уже начал уставать от этого дотошного гражданина, который, похоже, ничего покупать не собирался.

Зацепив немного порошка табачного цвета, Чинарский проделал с ним такую же процедуру, какую только что провел с куркумой. Он втянул ноздрями тонкий пряный запах, чем-то напоминавший запах семян укропа, и снова поглядел на продавца.

– А лайм у тебя есть?

– Чего? – не понял кавказец.

– Лайм, дурья твоя башка. – Чинарский тоже начинал терять терпение.

– Это не у меня. – Он махнул куда-то в сторону. – Там.

У прилавка начал скапливаться народ, и кавказец переключился на следующего покупателя, но Чинарский от него не отставал.

– Что такое лайм? – Он схватил продавца за руку, не давая тому обслуживать клиентов.

– А-а, – вырвал тот руку, – лимон такой зеленый.

– А мантаура? – Чинарский снова перехватил его руку.

– Отстань, да. – Кавказец снова вырвался. – Не мешай работать. Не знаю никакой мандуры.

– Ман-та-у-ра, – по слогам повторил Чинарский название, которое выписал из последнего рецепта.

– Не знаю такого.

– Ну ты и тупой. – Чинарский сплюнул на землю и пошел в ту сторону, где торговали цитрусовыми. Разыскивать лайм.

Антонов, прихватив еще одну банку пива, пока Чинарский стоял у прилавка со специями, двигался следом.