Потерявшие солнце - Максим Есаулов

Антон свернул на Чайковского. У РУОПа стоянка была забита до отказа. Наряду с казенными «фордами» и «девятками» можно было увидеть и личные иномарки ряда «прогрессивных» сотрудников. Разумеется, полученные в подарок от богатых родственников или данные во временное пользование уехавшими в длительную командировку друзьями.

В холле было на удивление пусто. Скучающие собровцы скользнули по нему ленивым взглядом.

«Интересно, какие бы у них были лица, достань я сейчас из-под куртки „калашников”», – подумал он, подходя к местному телефону.

Свистунов вышел быстро.

– Как насчет по кофе?

– За твой счет.

– Без проблем.

В кафе «Колобок» на углу Чайковского и Чернышевского было людно. Пахло кофе и жареными пирожками с мясом. Антон сглотнул слюну. Это был запах детства, до сих пор сводящий его с ума. Несмотря на все увещевания и угрозы родителей, он всегда экономил со школьного завтрака десять копеек, чтобы после занятий купить масляный, густо пахнущий комок теста с микроскопическим пятнышком мяса внутри.

– Тебе с мясом? – Свистунов оглянулся у прилавка.

– Да, пару, если можно. Я с ночи.

Они нашли свободный столик недалеко от двери.

– Как тебе в аналитическом отделе? – Антон откусил кусочек пирожка. Масло капнуло на стол.

– А ты знаешь, ничего, – Свистунов отпил кофе, – по крайней мере, я знаю, что от меня требуется. Мне надоело быть постоянно прикомандированным к разным группам и балансировать между опером, компьютерщиком и машинисткой.

– Верю. – Антон усмехнулся, вспомнив, как с легкой руки шефа Свистунов за один день мог получить пять-шесть взаимоисключающих друг друга указаний. – Мне нужна твоя помощь.

– Догадался. – Свистунов внимательно на него посмотрел. – Если это не продажа жутких оперативных секретов коварной «якутской» мафии, то выкладывай.

– Увы, все проще. У нас пару дней назад завалили пятерых человек. Получилось так, что я видел убийцу.

– Это на Фонтанке? – Свистунов снова поднес чашку ко рту. – Слыхал. Я за сводками не слежу, но телевизор смотрю иногда. Ну и?

– Это был тот, кто стрелял в нас на «Кораблях».

Свистунов поставил чашку обратно на стол. Антон откинулся на стуле.

– Послушай, Антон, а не…

– Мне не показалось. Я не ошибся. И у меня с головой все в полном порядке. Если тебя это интересует.

– Я вовсе не хотел сказать…

– Хотел, не хотел… Ты поможешь мне или нет?

– Что ты заводишься? – Свистунов залпом допил кофе. – Я еще слова не успел сказать, а ты уже кипишь. Как мне тебе ответить, если ты не удосужился еще сказать, чего хочешь?

Антон вздохнул:

– Извини, Коля. Ночь была нервная. Да еще начальники позавчера наехали, что я ошибся.

– Жали на то, что это сделал Миномет? По тортюхинской версии?

– Ну. А ты в нее веришь?

– Всяко может быть. Меня смущает сам Тортюхин. Я с ним в двадцать втором отделе работал. У него многовато раскрытий с опознанием уже мертвых киллеров.

– Удобно.

– И несложно.

Оба одновременно усмехнулись.

– Я хочу покопаться в этом деле, Коля. Сам по себе.

– Решил поквитаться, или что-то еще?

– И то и другое. Долго объяснять.

– От меня конкретно ты чего хочешь?

Антон вытер губы бумажной салфеткой и огляделся:

– Здесь все так же не курят. Пошли на воздух.

В подворотне не капало сверху, но ветер превратил ее в аэродинамическую трубу.

– Я хочу, чтобы ты залез в «базу» и достал мне все на Кардава Тенгиза Георгиевича, 1935 года выпуска. – Антон пытался, прикрываясь воротником куртки, раскурить отсыревшую папиросу. – Это тот…

– Помню, – кивнул Свистунов. По его лицу трудно было догадаться, о чем он думает.

– Кроме того, не знаю, слышал ты или нет, но после расстрела на «Кораблях» у меня промелькнула информация об исполнителе. Только кличка, но редкая. – Антон наконец выпустил струю дыма. – Красивая Смерть.

Свистунов прищурился, словно роясь в памяти:

– Кто-то что-то подобное недавно запрашивал…

– Я хочу, чтобы ты посмотрел эту кличку.

Свистунов покачал головой.

– Это еще не все. – Антон поежился от ветра. – Я хочу знать, какие запросы будут приходить от группы по убийству на Фонтанке. Теперь все.

Он помолчал.

– Пока все.

Свистунов отлепился от стенки, прошел до выхода из подворотни и посмотрел на дождь. Засунув руки в карманы, медленно, глядя в асфальт, вернулся обратно. Достал из кармана пачку «Магны», подумал и положил обратно.

Антон молчал. Он хорошо знал Николая. Тот или верил, или не верил. Как в карточной игре с одноименным названием. Без золотой середины.

– Хорошо, – сказал наконец Свистунов. – Только тебе не надо гово…

– Обижаешь. – Антону вдруг стало хорошо. Не оттого, что он добился своего, а оттого, что не ошибся в отношении этого человека к себе.

– Ты только на «базу» особенно не надейся. – Свистунов все-таки достал сигареты и закурил. – Не тебе объяснять: там нет и трети того, что в головах оперов.

Антон кивнул:

– Все та же шпиономания? Все шхерят информацию друг от друга? Впрочем, я тут засылал запрос по поводу Андрея-Лилипута. Получил ответ, что РУОП на него информацией не располагает, а я сам на него разработку вел – четыре тома. Нормально?

Свистунов улыбнулся:

– Абсолютно. Я тебе ответ подписывал. Извини. Старший приказал.

Антон усмехнулся и махнул рукой:

– Ну вас, крестоносцев закона. Понимаю. Мы на кастрюльных делах все такие коррумпированные-коррумпированные. Аж жуть! Просто себя дураками выставляете. Я на имя начальника отношение направил: дескать, если не знаете, кто такой Лилипут, то посмотрите в таком-то отделе, в разработке номер такой-то.

Свистунов расхохотался:

– Силен! Ладно, мне пора. Позвони мне домой, в воскресенье. Телефон помнишь?

– Помню.

– Удачи. Я пошел.

Антон секунду смотрел в обтянутую плащевкой спину:

– Коля!

– А?

– Спасибо.

Лицо у Свистунова было серьезным, даже грустным.

– Не за что. Ты не догадываешься, почему после я ушел на компьютер?

– Догадываюсь.

– Ну так а чего говорить…

Дождь сплошной шторой закрыл выход из подворотни.

* * *

Темнело быстро. Крыши блестели в косо падающих дождевых струях. Все окна уже давно были закрыты. В некоторых желтел электрический свет. Цыбин отпил вина и, поставив стакан на подоконник, обернулся.

Сизый сигаретный дым тяжелыми слоями плыл по комнате. Хриплый голос Криса Ри разрывал динамики тайваньского двухкассетника. В свете единственной горящей настольной лампы Елена Сергеевна объясняла что-то остроносой бухгалтерше. Обе держали в руках чашки с чаем. У сдвинутого к самой стене стола с остатками пиршества чернявый парень, имени которого Цыбин так и не запомнил, прикуривал подряд уже третью сигарету. Его блестящие в полумраке глаза неотрывно следили за ногами Маши, кружащуюся в подобии танго с рыжеусым Вадиком. Рядом с ними Таня буквально повисла на Шлицыне, хорошо державшемся, несмотря на обильное возлияние.

Цыбин пересек комнату:

– Елена Сергеевна, можно, я от вас позвоню, а то здесь шумно.

– Пожалуйста. – Она положила демонстрируемый бухгалтерше журнал по вязанию и протянула ему ключ от кабинета.

Длинные гудки неприятно чиркали душу. Телефон на Металлистов молчал. Он набрал телефон вахты факультета.

– Анны Сергеевны сегодня не было. У нее нет занятий.

Шлицын твердой рукой разливал водку в стаканы. Другая его рука утвердилась на бедре Татьяны. Маша плыла в объятиях чернявого. Вадик в боевой готовности держал нанизанный на вилку кусок колбасы.

– Цыбин, – позвал он, – бери стакан, скажи тост.

– Тост, – сказал Цыбин. Все рассмеялись.

– А серьезно!

Он пожал плечами:

– Ну тогда… За мечты. Пусть они иногда сбываются.

– Классно!

– Ох, если мои сбудутся…

– Какая у тебя мечта? – Вадик осушил стакан и взял предложенную сигарету.

– Наверное, быть свободным.

– От чего?

– От всего.

Вадик усмехнулся.

– Это утопия.

Глаза у него были пьяными, но речь звучала ровно.

– Почему?

– Потому что это – смерть. Полная свобода. Полный покой. При жизни ты всегда будешь от чего-нибудь зависеть. Или от кого-нибудь.

Цыбин усмехнулся.

– Ты хочешь сказать, что только смерть абсолютно свободна? Недурная мысль! Ты философ!

Вадик опустился на стул и наполнил стаканы по новой:

– Только после пол-литра.

Он в одиночку залпом выпил:

– Но ты не понял. Свободна не смерть, а человек в смерти. Смерть лишь мальчик на посылках. У времени. У болезни. У врага.

Цыбин щелкнул зажигалкой. Лицо его застыло.

– Не надо! Хватит!

Маша, рассерженно цокая каблуками, шла к двери, поправляя свитер. Он успел заметить размазанную помаду у нее на лице. «Чернявый» круто развернулся на каблуках и порывисто выскочил за ней. Верхняя губа хищно вздернута. Лицо перекошено.

– Извини, я на минуту…