Среди волков - Эрика Блэк

захотят встретиться вновь.

Словно в тумане, бреду в спальню. Забираюсь под одеяло, закрываю глаза и медленно погружаюсь в сон, обретая долгожданный покой от перипетий реальности. Мой мирный отдых прерывает гул заезжающей в гараж машины Роба.

Вот хлопнула дверь. Муж, гремя ключами, идет по коридору в спальню.

Прежде чем он заходит, я закрываю глаза, притворяясь, что сплю.

Что-то щекочет нос, заставляя открыть глаза.

– Привет, – шепчет муж, целуя меня в лоб.

Издаю притворный стон, словно только проснулась.

– Сейчас приму душ, и надо ехать. Отвезешь в аэропорт? – спрашивает он, нависая надо мной.

– Да, конечно. – Нехотя сажусь в постели и смотрю, как Роб идет в ванную и раздевается, бросая грязную одежду в корзину.

У меня на сегодня нет планов, и все-таки насчет поездки в аэропорт он мог бы предупредить заранее.

Роб что-то говорит из душа, но мне не слышно. Приходится вылезать из-под одеяла и обнаженной идти в ванную комнату.

Что меня всегда в нем бесило: он может вещать о чем-то с противоположной стороны дома, и я должна подойти к нему, чтобы услышать. Я так никогда не делаю. Неужели нельзя говорить с более близкого расстояния? В груди закипает гнев, я подхожу к дверному проему и раздраженно спрашиваю:

– Что, Роб?

– Говорю, вернусь во вторник. Хотел, чтобы ты тоже поехала, – бормочет он, намыливая голову. Пар поднимается в мою сторону.

Не хочет он, чтобы я ехала. Никогда не берет меня с собой. Предлагает только, зная, что я не могу или не хочу. Если попрошусь ехать с ним, придумает отговорку. Я знаю, чем он в этих поездках занимается. Сердце сжимается при воспоминании о ранних годах нашего брака, когда мы ездили в командировки вместе. При малейшей возможности старались запереться в гостиничном номере, чтобы заняться любовью. Даже несмотря на измены, я все еще скучаю по тому Робу. Обнаженный мужчина передо мной – лишь оболочка того человека. С полными слез глазами подхожу к раковине и брызгаю водой на лицо.

Приехав в аэропорт, останавливаю машину в зоне высадки и выхожу проводить мужа.

– Выиграй там по-крупному в Вегасе.

– Ты же знаешь, поездка не увеселительная. Я еду на конференцию, и хорошо, если найду минутку задержаться у игрового автомата.

«Ну да, ври больше».

Роб обнимает меня.

– Повеселись сегодня с Мелани.

Мне стоит усилий ответить на его объятия. Машу рукой на прощание, и через несколько секунд он исчезает в переполненном людьми аэропорту.

Мой разум полон страхов и сомнений, и я совсем забыла об ужине с Мелани.

Просто смешно, что приходится имитировать благополучие. Но все будет хорошо – по крайней мере, должно быть. Человек, которого описала следователь Круз, вовсе не мой муж. Хотя она уверена в обратном.

Не помню, как вернулась из аэропорта. Буквально заскакиваю в дом, сердце колотится. Бегу в расположенную в спальне гардеробную и обыскиваю все ящики комода. Рыскаю по карманам рубашек, брюк и костюмов. Подскакиваю к корзине для белья, лихорадочно вытряхиваю все на пол и копаюсь в ее содержимом.

И застываю на месте…

А что, собственно, я ищу? Я ведь ни разу не рылась в его вещах. Никогда не вела себя как ревнивая женщина. Глядя на груду мятого нижнего белья у ног, сворачиваюсь клубком на плюшевом коврике и начинаю рыдать. Самообладание, которым я некогда так гордилась, покидает меня…

Успокоившись, отрываю голову от коврика и озираюсь по сторонам: ну и беспорядок! Раскладываю вещи по местам. В миниатюрном мусорном баке овальной формы лежит какой-то скомканный листок.

Неужели Роб настолько глуп?

Выуживаю бумажку из мусора и разворачиваю. Рекламный буклет агентства недвижимости: демонстрируют какой-то дом. Что-то вроде дня открытых дверей. Этот дом Роб не купил бы. Он, конечно, мнит себя инвестором, и у него есть нескольких объектов, которые он сдает в аренду, но этот дом не в его вкусе. Ему нравится новая, недавней застройки, доступная по цене недвижимость. В рекламе же предлагают двухуровневый дом 1970 года, расположенный в городке Проссер примерно в получасе езды от нас. Роб ненавидит этот городок. «Начните жить по-другому!» – призывает рекламный заголовок.

Я сижу на мягкой скамейке кремового цвета, которую так тщательно выбрала для гардеробной, и продолжаю рассматривать буклет. На нем лишь фотография дома снаружи. К моему удивлению, наверху листовки странный знак: тот же самый, что на булавке, которую я нашла на столе Роба в ночь проникновения в наш дом незнакомца. Черной жирной линией выведена пирамида, которая соединяется с вертикально проходящим через нее символом бесконечности. Тот же символ я видела на Мауи, на деревянном столбе у заброшенной тропы. В буклете написано, что показ начнется сегодня в девять вечера и прийти можно только по приглашению. Время окончания не указано. Я комкаю листовку и бросаю обратно в мусор.

Прибираю оставшиеся вещи. Постепенно в голове проясняется, ко мне возвращаются силы. Когда поплачешь, всегда становится легче.

Через час у меня встреча с Мелани.

Приняв душ, поправляю макияж и укладываю волосы в высокий хвост. Гляжу в зеркало, что получилось: на обычно округлом лице прорезались скулы, под глазами тени – даже консилер, который я так тщательно нанесла, не помог. Интересно, заметит ли Мелани?

Лежащий в мусорном контейнере скомканный рекламный листок манит и зовет.

На часах восемь с четвертью. Я уже опаздываю: Мелани спрашивает, где я.

Отвечаю: «Извини, что-то плохо себя чувствую. Посижу дома».

Решительно сжав зубы, протягиваю руку, хватаю смятый листок и разворачиваю. Завожу указанные координаты в приложение-навигатор.

В голову лезут разные мысли.

Возможно, Роб не поехал в Вегас. Возможно, он сейчас в этом доме…

Или это настоящий показ от агентства, а Роб и правда в Лас-Вегасе?

Может, Роба там нет, но что, если меня увидят общие знакомые?

Может, и вовсе нет никакого дня открытых дверей?

Я же понятия не имею, во что ввязываюсь!

– Ну и плевать, – говорю я вслух.

Мне и правда все равно. Не могу больше сидеть как на раскаленном вулкане. Надо поехать туда и хоть что-то выяснить.

Солнце садится за горизонт, а я еду в какой-то странный дом, где меня ждет полнейшая неизвестность…

– И куда меня понесло? – вопрошаю вслух.

На телефон приходит текстовое сообщение. Касаюсь экрана, зажатого в подставке смартфона. Бен пишет: «Позвони мне. Это важно. Или заедь. #145».

Как только дочитываю, динамики машины врываются входящим звонком. Скорее приглушаю громкость кнопкой на руле.

– Алло? София, это Бен, – его глубокий голос наполняет салон машины, как облако густого дыма.

Я молчу.

– София? Ты здесь? Прошу, ответь!

– Я здесь, привет.

– София!