Время прибытия - Юрий Поляков

Девятнадцатый год

(на полях учебника истории)

Клинки со свистом резали эпоху.Стояло завтра на повестке дня.Кроился мир на «хорошо» и «плохо»,Чтоб самым лучшим наделить меня.И веря в Маркса, как недавно в бога,Красноармейцы брали города.Опять тревога, но совсем немногоДо счастья и свободного труда.Отряд уходит: песня глуше, глуше…Отбитый город в кумаче хорош!Горели души и чадили души.А души, их атакой не возьмешь.А им, во зле приученным влачиться,Им, за добро встававшим с топором,Пришла пора учиться и учиться,Учиться жить и царствовать добром.

Из истории московских улиц

Старичок бредет по новой улице(Все дома равны, как на подбор),Под ноги глядит себе – любуется:Старый парк, особняки, собор.Следом я иду,                сосредоточенноДумая про ту, что всех милей.Замечаю: домик скособоченный,Несколько старинных тополей.А за нами – мальчуган,                            уверенноЕдущий на папе в детский сад,Видит, как шумит большое дерево,Срубленное год тому назад.

Рыбалки

Отец и дед рыбачили вдвоем.Был (час езды от Курского вокзала)Известный лишь немногим водоем,В котором потрясающе клевало.И наступал счастливейший из днейИ я стоял дозорным при уловах,И до смерти боялся окуней,Огромных, неестественно лиловых.Когда мы наш улов несли домой,Прохожие с расспросами совались.А дед с отцом рядили меж собойО рыбинах, которые сорвались.О! Были удивительно вкусныУловы те. От памяти немею…А после про рыбалку снились сныТакие,       что куда Хемингуэю!Но так бывало только раз в году,В конце весны.                 От мая и до маяЯ ждал, не понимая, что расту,Как до сих пор еще не понимаю.…И по чему судить, что мы растем?По счету дней, иль памяти былого,Иль по тому, что умер водоем,А дед уже не принесет улова?

О сказках

Читая сказки – мучась, холодея,Желая зла кощеям и ягам,Я удивлялся, что и чародеиНеравнодушны все-таки к деньгам!А ведь у колдунов свои законы,Им ведом всемогущества секрет:Взмахнут рукою – прилетят драконы,Шепнут – и грянет ливень из монет.У магов на цепях томятся смерчи,А их чертоги только снятся нам.Но, видимо, платить по-человечьиПриходится порой и колдунам…

Люди

По духу, по плоти, по сути —Во всем, что природой дано,Они очень добрые – л ю д иИ очень сердечные,                        ноИх много,            их много на свете,Их море – людей!                      ОттогоИм трудно бывает заметить.Заметить тебя,                  одного…

Осенние пруды

Раз в год, в преддверье холодов,Отводят воду из прудов.И вот открыта память дна,Душа пруда обнажена!Дно вычистят. И лишь тогдаСюда опять придет вода.Младенческую память днаУкроет мутная волна.…А я бы не прожил и дня,Когда б хоть раз вот так меня!

Попытка к славословию

Очень хочется петь о России,Будто светлая тягость во мне!Много пели, но можно красивей.Как весомы слова в тишине!Вот и я начинаю: «Россия…»Но едва первый звук раздался,Обступают            иные по силеГолоса. Голоса. Голоса.И они горячее и вышеИ, наверно, звучат искони.Я меж ними свой голос не слышуНи к чему он,                когда есть они!Я замолк и уже не посмею…Здесь важнее молчание,                              ведьВ этом случае слушать честнееИ весомее, нежели петь…

Памяти знакомого

Я разбираю прожитую жизнь.Чужой судьбы распутываю нити:Вот здесь он посмелее окажись —И все могло совсем иначе выйти.И все б сложилось ярче и стройней,Не увлекись он целями пустыми,Не познакомься в одночасье с нейИ не рассорься ненароком с ними.Здесь помешал какой-нибудь пустяк,Там средь друзей запрятавшийся недруг.А это вот задумано не так.А это вот исполнено не эдак.Чужая жизнь! Какая суета!Как скроено и сшито неумело!А жизнь моя, она не прожитаИ потому логична до предела.

Зачем вы пишете стихи?

– Зачем вы пишете стихи?Вы что же думаете,                       строкиСпособны исцелять порокиИ даже исправлять грехи?Зачем вы пишете стихи?Ну, хоть один                от ваших виршейСтал добродетельней и выше?Скажите прямо,                  не тая.– Один?        Конечно!                   Это я…

Из книги «Разговор с другом»

(1981)

* * *

Апрельские снега…                       Апрельские метелиОпять леса накрыл тяжелый снегопад.И это —         после птичьих трелей и капели,Как будто времена попятились назад.Но я везуч!             И здесь мне подфартило тоже.И я возврат зимы                    приветствовать готов:Когда-нибудь скажу,                        судьбу свою итожа,Что весен было                  больше, чем годов!

Ответ фронтовику

Не обожженные сороковыми,Сердцами вросшие в тишину,Конечно,          мы смотрим глазами                                  другимиНа вашу большую войну.Мы знаем по сбивчивым,                             трудным рассказамО горьком победном пути,Поэтому должен хотя бы наш разумДорогой страданья пройти.И мы разобраться                     обязаны самиВ той боли,            что мир перенес…Конечно,          мы смотрим другими глазами,Такими же,             полными слез.

Мой переулок

Мой переулок! Ты уже не тот:Иные зданья, запахи и звуки…И только маргариновый заводДымит, как будто не было разлуки.И достают ветвями проводаДеревья, что мы с другом посадили…Ну вот и воротился я туда,Куда вернуться я уже не в силе.Ну вот и оглядел свой старый дом,Где так легко дружилось и мечталось,Ну вот и убедил себя,                      что в немУж ничего от детства не осталось…Спасибо, жизнь, за то, что ты добра!За новизну, за нужные утраты,За то, что все вокруг не как вчера…Так легче понимать,                      что нет возврата!

Из дневника рядового

На Родине другие небеса!Двадцатый век!              Ты этому виною,Что можно за неполных три часаПеренестись туда, где все иное!И обменять российскую метельНа мелкий дождь,                     что над землею виснет.Привычную одежду – на шинель,А женщину любимую – на письма.И как-то сразу подобреть душой.Душой понять                 однажды утром сизым,Что пишут слово «Родина» с большойНе по орфографическим капризам!

Усталость

От любви остается                       щемящая память о том,Как по черному лесу                         от шумного ливня бежали,Как смешную зверушку                           из снега лепили вдвоемИ любовь,            словно жизнь,                            бесконечною воображали,Как на всех одиноких поглядывали свысока,Как в счастливое сердце                             тихонько вползала                                                   усталость…А еще от любви                  остается такая тоска,Что уж лучше б совсем                            от нее ничего                                           не осталось!

Старинные хроники

Черты родной забытой стариныИщу в строках, написанных когда-то,Но те черты туманит дым войныИ заслоняют гибельные даты.Я словно вижу:род встает на род,Кичливые друзья куют измены,Идут полки в бессмысленный поход,И в прах ложатся вековые стены.Да был ли ведом пращурам покой?Да нисходила ль радость к ним на лица?Конечно, да.Но матерьял такойНе вдохновлял усердье летописца.

За чаем

Старик налил коричневого чаяИ, трогая на скатерти узор,Мой довод слушал,                       головой качая:Добро и зло – у нас был разговор.Старик был тертый,                       много повидавший,В добре и зле горбом узнавший толк.Старик был злой,                    бесчестье испытавший,Но твердо говоривший слово «долг»…А чай дымился облаком горячим,Туманно оседая на стекле… —Со злом, сынок, не раз еще поплачем:Уж больно много добрых на земле!

Непережитое