Кирза и лира - Владислав Вишневский

— Жаль!.. — механически буркнул офицер. Диалог не получился… Нужно отходить.

Но что-то неумолимо толкало подполковника поближе рассмотреть этого парня. Ай, похож… Глаза прячет! Сильно похож! Даже со спины. И стрижка у парня наша, армейская, точно. Наша, чья ж еще?

— Молодой человек… — ещё не зная, что скажет дальше, позвал подполковник. «Дорошенко» — вдруг, вовремя подсказывает память. Фамилия того музыканта — Дорошенко. Да, точно! Вот память, молодец, своевременно… — Р-рядовой Дорошенко! — не громко, но как в полку, раскатисто, позвал подполковник.

— Вы… мне? — Хмыкнув, всё с той же ехидной улыбочкой, через паузу, чуть поворачивая голову, переспрашивает парень, слегка отстраняясь от девушки. В фигуре парня едва заметное напряжение, собранность, вызов.

— Да-да, рядовой Дорошенко… — все более убеждаясь в том, что попал, радовался в душе подполковник. Попал, попал, в самое яблочко попал. — Вам, р-рядовой Дорошенко, вам!

— Это не Дорошенко, товарищ офицер, — поддакнула вдруг девица, с вызовом глядя на командира. — Это Ковалёв, если хотите знать… Понятно?

Её вяканье Онищенко проигнорировал, она не в счет. Она заодно. Как и все тут эти…

— Вы, наверное, обознались, товарищ командир. Я не Дорошенко, я Ковалев. Я что-то не понимаю… — ёрничал, округляя хитрые глазки и пожимая плечами парень.

— Всё вы понимаете. Ни какой вы не Ковалев. Я вас узнал, Дорошенко. Это вы. И вы в самоволке!

Командиру мешала девушка и уже прислушивающаяся к ним, враждебно настроенная окружающая молодежь. Если бы не эти обстоятельства, он бы уже давно переговорил с самовольщиком на привычном армейском языке и расколол этого наглеца. Парень, меж тем, скорчив недоуменную мину, всем своим видом выражал крайнее удивление, топтался на месте, как бы взывая к окружающим: «Ребята, что это с ним? Что этот мужик ко мне привязался?..»

— Так ты не знаешь меня, Дорошенко, нет? — уже злясь, ещё раз переспрашивает командир, делая упор на «знаешь».

— Да… н-нет! Я же говорю — обознались вы.

«Точно! Это он!» За это говорила и клоунская развязность парня, и скованность, и приклеенная улыбка, и трико, и эти дурацкие спортивные кеды. «Так на танцы не ходят!» — убеждал себя подполковник. Хотя, справедливости ради, здесь были и такие, были.

— Пройдемте со мной.

— Никуда я не пойду. С чего это?

— Никуда он не пойдет… — опять нервно вступилась девушка.

— Так вы не пойдете, Дорошенко? — не слушая её, требовал командир.

— Нет. Я же говорю, вы обознались… — стоял на своем парень.

— Ну хорошо, рядовой Дорошенко. Плохо вам будет, если я не найду вас сейчас в казарме.

Вид парня говорил: «Ну и пожалуйста! Какая казарма? Я тут причем?»

— Ладно!.. — отворачиваясь, грозно кивнул парочке офицер. — Отдыхайте. — Его часы показывали ноль часов пятнадцать минут. — Сейчас посмотрим!

«Ну, наглец! Ну, салага! Ты у меня скоро попляшешь! — бесился командир, широко шагая к выходу из Парка. — Посмотрим — Дорошенко ты у меня или не Дорошенко. — Хотя сам-то, подполковник, твёрдо уже был уверен, что это именно Дорошенко, и никто другой. Такого второго лица не то что в городе, в мире нет, это точно. Нас на мякине не проведешь, нет. — Подбадривал себя командир. — Ишь, ты, сопляк, — «вы ошиблись, вы ошиблись»! Я вот покажу тебе — ошиблись. Я, парень, никогда не ошибаюсь!.. Не зря я сюда завернул, ох, не зря. Вот что значит, нюх! А уж дежурному-то по роте, всей роте… устрою Варфоломеевскую ночь! Ох, устрою!..»

А может быть, это и не он… Просто похож… Бывают же совпадения? Бывают! Парень ведь даже не дрогнул, не клюнул. Может, действительно какой-то Ковалёв. Может быть. Все может быть. Как тут сразу узнаешь? А вот сейчас в полку всё и узнаем!»

— Перца, что-ли ему там на хвост сыпанули?.. — опять весело хохотнули в милицейской машине.

— Да уж, кто-то послал!..

— Тут тебе, понимаешь, не армия, товарищ подполковник. Не левой-правой, отбой-подъем!..

Ироничными взглядами, и соответствующими комментариями между собой, милицейский наряд весело проводил сосредоточенную фигуру армейского офицера, вприпрыжку выскочившего из парка.

— В часть! — Сильно бабахая дверцей оперативной машины, рявкнул подполковник, падая на сиденье, Машина резко качнулась, принимая в себя рассерженное тело подполковника.

Водитель, а он, Астафьев, запрокинув голову крепко спал, широко открыв рот и громко всхрапывая, от резкого хлопка дверцы вздрогнул, как от выстрела, судорожно дернул головой еще не соображая. Рука тем не менее, автоматически повернула ключ зажигания. Автомобиль, находясь на включенной задней передаче, неожиданно резко дернулся назад, а подполковник, неосторожно заняв стартовую позицию близко к лобовому стеклу, естественно плотно к нему лбом же и припечатался. Жесткий козырек фуражки больно добавил по носу.

— Мать… твою! — хватаясь за лоб, ругнулся офицер, выуживая из под ног упавшую фуражку. — Вперёд, тебе говорят!

Водитель, просыпаясь обиженно хлопал глазами, раз за разом, безуспешно включал зажигание. Двигатель тоже спал, тоже не сразу и включился. Потом уж только…

— Куда, щас, та-арищ подполковник, домой? — включая первую передачу, опасливо косясь, осторожно поинтересовался водитель.

— В часть, я сказ-зал! — в третий раз рявкнул подполковник.

Младший сержант Астафьев, видя резко изменившееся настроение подполковника не решился проявлять повышенное удивление или задавать какие-либо уточняющие вопросы — сейчас это опасно. В часть, так в часть. Видно не придется поспать сегодня, с тоской отметил водитель. Беспокоило другое — настроение подполковника. Вернулся, почему-то злой и нервный, как собака! Еще и стекло чуть не высадил! А хорошо он поцеловался лобешником, — про себя съехидничал младший сержант, косясь на прокисшее лицо подполковника, — чуть стекло, гадство, не треснуло. Нет, его просто так лбом не высадить. Триплекс. — С некоторой гордостью за машину отметил водитель. — Тут, не просто лоб нужен — лбина… и то бабушка на двое сказала!..

Машина между тем катила по центральной улице города. Проехали Центральный Гастроном, Центральный телеграф, Госбанк… Вприпрыжку прошли трамвайные пути, обогнули площадь.

— Направо! — скомандовал подполковник.

— Там знак… — не соглашаясь, осторожно напомнил Астафьев.

— Какой знак, ёпт! Первый час ночи. Давай, повор-рачивай, я сказ-зал! — Подполковник знал, так действительно будет короче.

Водитель, мигнув сигналом поворота, обиженно выпятив губы, послушно свернул вправо и, минуя ансамбль городской центральной трибуны, покатил под горку к Уссурийскому бульвару. Накатом… Бензин так экономится. Если ещё и зажигание выключить, ещё и большая экономия получается. Что он и сделал. Двигатель смолк. В приятной тишине, ускоряясь, посвистывая ветром и шелестя покрышками, машина шустро катила под горку…

Едва вкатившись в начало подъема, Астафьев, как обычно, на четвертой передаче включил зажигание. Машина не рванула бодро вперёд, как должна была, а почему-то наоборот, начала замедлять ход. «Что такое? Вот оно!.. Сдохла… А-а-а?! — обмирая, угадал водитель, и приборные стрелки, это подтверждая — метнулись влево и замерли на «0», намертво там, как приклеенные. Свет фар, намекая на скорую кончину энергетического ресурса, из почти белого превратился сначала в жёлтый, через секунду в тускло-желтый, а вот и совсем погас, сдох, исчез — подло загасился в недрах цоколя лампочки или где там… Почему? Бензин… Трамблер… Катушка зажигания… Бензонасос. Мама, что делать? Пиз… короче, приехали! — безмолвно подвёл — себе, и машине — черту водитель, делая суетливые и не нужные сейчас движения ключом зажигания. Невнятно промямлил полковнику диагноз. — Не… фурычет!

— Что? Что такое, Астафьев?

— Да… Щас-щас, та-арищ подполковник, шас. — Шустро исчезнув из кабины, где-то уже из-за переднего бампера, пообещал водитель, гремя жестянкой капота.

Командир нервно заёрзал на сиденье — этого только не хватало. Сколько тут ждать?

— Ну, что там у тебя…

— Щас-щас, — через паузу, неуверенным тоном ответил водитель из тёмного подкапотного пространства машины. — Щас!..

На улице тихо. Ни машин, ни прохожих… Светящиеся стрелки на наручных командирских часах показывали ноль часов двадцать минут. В машине, как и на улице, темно, «как у негра в жопе», со злостью всплыла известная поговорка. И рация к тому же отчего-то вырубилась. Да и какая там рация, херация это, а не рация. — Злился, нагреваясь подполковник.

— Ну… ты скоро там?

— Щас-щас, — суетился водитель уже два раза в темноте обжёгшись о горячий, пышащий жаром двигатель, пытаясь руками нащупать причину. На ощупь все агрегаты вроде были на месте, не потерялись. Все здесь… вроде. Вот они! Но, темно… Всё горячее, всё как кипяток… Вот, гад, двигатель, ведь только что работал…