День Литературы 146 (10 2008) - Газета Литературы

Mарина КУЛАКОВА

(Нижний Новгород)

MARINAУж сколько миллионов лет песка,Камней… Смеёшься ты? - курорты…Позируешь художникам: тоска -до звёзд морских, и до морских коньков,в спираль тоски закрученных.До спорта.Зачем мне, море, твой скалистый смехИ тихая безбрежная улыбка?Молчи, ты улыбаешься для всех.Легко и зыбко.Но я могу с тобой поговорить,Не делая из этого секрета,Хоть в рифму, хоть без рифм, - мы будем жить,Нам всё равно, и так ли важно это?Ты - моё имя.Что ты скажешь, нет?Диагноз? - нет, бывает и страшнее, -Меня зовут Мариной сотни лет.Есть имена печальней и смешнее.Марина, ты…Глоток сухой воды.Сырого солнца, взятого с отлива.Марина, ты… И здесь мои следы.Их нет давно. Их вывезли.Всё живо.Из Коктебеля вывезли песок.Смотрела молчаливая природа, -Сколь важным было дело, важен срок, -Строительство военного завода.Когда? - теперь не важно. Вот дела…Иные времена, иные войны.Марина, ты… смеёшься? Я пришла.Спокойно, море. Не шуми, спокойно…***В прозрачном ухе КоктебеляШумит попсы чужой прибой.Возможно, в споре двух прибоев,Один прибой прибьёт другой.На пляже хмурится сердито,Из волн прибрежных выходя,Камнями ножки бередя,Нежноземная Афродита.Ребёнок ловит сладкий миг,Ему на блюдечке несущийИ пахлаву, и медовик,И вкус сгущёнки вездесущий.И миндалём, и алычой,И вишнями полна дорога,И детски-сбывшейся мечтой:Вот персики, которых - много!И в гущу этой красоты,На холмы персиков и вишниТакие разные мечты(как вариант: и я, и ты)сюда спускаются чуть слышно…И ярко светятся впотьмах,Таиться вовсе не желают:Играют искрами в камнях.Огнём в керамике пылают.Они уже который годСпускаются на побережье,Преодолев свой путь. С высотБезденежья и безнадежья…

Валерий МИТРОХИН

(Симферополь)

ВОСТОЧНЫЙ КРЫМБирюзовый атлас раскроиБелым лезвием молнии майской.Вновь струятся закаты твои,Наподобие ткани дамасской.Словно воды лимана, мелкаПоволока тумана земного.Лёгкий трепет подёрнул шелкаТвоего измеренья иного.Задержало слова на губах,Осушило - шершавыми стали…Плещут крыльями птицы рубахЦвета красной и травчатой стали.

Максим КАБИР

(Кривой Рог)

***В зимней Ялте гортань у простуды узкаИ в троллейбусах кашляют побра-Тимы. Море, набычась у скал,Больше не претворяется добрым.А плечами с разбега по пристани бьёт,Будто только откинувшись с зоны.И стоят корабли, и пустует жильёУ приветливой бабушки Сони.И гостиницы, где мы глотали коньяк,Неизменно вонявший клопами,Площадь Ленина, площадь Макдоналдса, шлакВсех стихов, что легли между нами.Щёлкай, мыльница, так, словно Понтий ПилатДоставал из тебя земляничныйПлод,оставь мне на память безлиственный сад,Воцерковлённый, сонный, больничный.Чеховщина какая-то! Будто не нашЭтот неузнаваемый, зыбкий,Исчезающий в розовой дымке пейзаж,Этот снег с негритянской улыбкой.ВЗЯТИЕ СЕВАСТОПОЛЯСевастополь рифмуется с автостопом,С Советским Союзом,с распиленным флотом.Простому туристу не взять Севастополь,Ни кровью, ни даже июльским потом.Немчура, какой-нибудь Карл Дённиц,Задумает брать Севастополь измором,Но тут же, поверженный, он упадёт ниц,И, вспыхнув, его прикарманит море.Прекратите, собаки, зубами лязгать,Подавитесь, фашисты, татарским пловом!Севастополь берётся обычной лаской,Холодным пивом да добрым словом.

Константин ВИХЛЯЕВ

(Ялта)

***Близость родины. Ветер в лицо.Дух, заверченный керченской пылью,Прожигает стигматы на крыльяхГоворящих на русском птенцов.Здесь не пышет барочной Москвой,Мох античности ссохся до хруста,На краю государства-ПрокрустаТолько ветер бузит штормовой.По ту сторону ветра - война.Там, где небо дешевле погона,Свой закон человечьего гона,Свой Прокруст и своя пелена.От причала отходит паром,Из колонок гремит "шуба-дуба",И спивается город-обрубок,Ощущая бездомность нутром.Невдомёк ему, где его род -То ли в той стороне, то ли в этой.Не взыщи, я не знаю ответа,Я и сам, как оторванный плод.Вот стою на промозглом ветру,В одежонке из русского мата…Здесь, на жёлтой земле Митридата,Ветра родины нет. Точка. Ру.

Андрей БАРАНОВ

(Ижевск)

Южное тангоВино называется "Южное танго".Его разливаютв литровый пластик по 77 рублей.Оно красное, даже рубиновое, терпкое,как твои губы в глубине парка,и тоже недорогое.Пей.Пей из горлышка. Горлышко твое узкое-узкое…Ты пьёшь вино, а оно тебя выпивает.Я его тоже пью, но оно меня не берёт.Я не знаю, ты не знаешь, никто не знает,отчего одиноко так, хотя вот - южное танго, горячий рот…Пей. Горлышко твое узкое-узкое.Южная кровь из уголка губ толчками пульсирует,струйками тёмными пятнает юбку.Надо мной небо, трава под тобой.Цикада стрекочет -как будто в траве Патрисия Касс грассирует.Хорошо, что не Гюнтер Грасс.Пой, Патрисия. Пой.Какое танго!..Ветер подолы лип швыряет на голову,крутит и лапает,те отбиваются листьями.Куда им!Он груб и уверен, он тащит тебя в кусты.Он знает, ты знаешь, я знаю:у тебя жаркие губы, искренний взгляди лживое сердце, Патрисия.А у меня - южное танго. И ещё - ты.JOHNNIEЧем глотка обожжённей,тем больше звёзд в окне.Когда б не старый Джонни,хреново б было мне.Я счастлив, что он дышитна том краю стола,и слушает и слышит,как слышать ты могла.Как ты могла?.. - Пустое.Я столько раз сожжён.Нас двое, двое, двое -я и мой верный Джон.Мой выдержанный, чистыйи дубом налитой,как ты, мой самый близкий,как ты, мой золотой…Я золотою злостьюнальюсь до немоты -и он, махая тростью,опять уйдёт. Как ты.

Анна ПАВЛОВСКАЯ

(Москва)

***Весна, точно драма Расина, -патетики слёзный восторгоглянешься: слякоть, рутина,кусты, как пустые корзины,подвешены возле дорог.Мне скучно, я жажду антракта,мне хочется рухнуть в буфет.Бесстрастная официантканесёт мне вина и конфет.Вот здесь между долгом и чувством,желанием и кошельком -такие конфликты начнутся,что их погашаешь с трудом.Я тоже металась по сцене,предчувствуя главную роль,но пафос и ветки сиренивполне заменил алкоголь.Чем веки мои тяжелее,чем легче дешёвый бокал,тем перед глазами живеетрагедии этой финал.

Мария Маркова

(Вологодская область)

***Мы пьём с утра и к вечеру - хмельны.Горит внутри, горчит внутри, пылает,растёт трава болиголова злая,качаются на бледных ножках сны.Проходят дни, пустые, как тростник,и полые, как маленькие дудки.В них дух незрячий, выдуманный, чуткийк губам немым и ласковым приник.Он ищет поцелуя и тепла,немного веры и чуть-чуть отчизны,а после - смерти и спокойной тризны.Пускай гудят, гудят колоколанад нами и над нашей немотойневыразимой, над судьбой скитальцев,как дух гудит в отверстии под пальцемв своём уединении простом.***Говорят, лоза эта вырастет в срок,даст плоды свои терпкие, горький сок,утолит все печали, прогонит грусть.Если правда всё это, то пусть, то пустьбродит в тесных застенках густая кровьвиноградного мяса и жарких слов.В забытье, как в цветущем большом саду.Мальчик кликает птиц и поёт в дуду.Бродит женщина в розовом в темнотеи питается прозою, аки тень,повторяет и пробует нежный слоги росу собирает подолом с ног.