Журнал «День и ночь» 2011–03 (83) - Анатолий Аврутин

Футляр для крыльев, или Внутренняя сторона света

что-то неймётся мне, неможется,что-то ищетсяне найдётся никак что-то;везде искала — не нашла,к себе оборотилась —в глубь пошла:бусины белые,бусины красныеиз-под шкуры просыпалисьжемчуга скатились,кораллы растеклисьиз-под первой шкуры, красной, всюду,всюду красно —страшно;из-под второй шкуры, оранжевой,пёрышки яркие фазаньи, павлиньипёстрые, полосатые, переливчатыевзмыли к небу,облака щекочут,из-под шкуры разлетелись,рассыпались по свету, по люду, по снегу —холодно;из-под третьей, жёлто-горячей — словавспыхнули, запульсировали неоновофразами, лозунгами, междометиями,песенками колыбельными,сонетами петрарки,ковром-самолётом легли взволнованно,рванулись куда-то, унеслись —неясно;четвёртая, зелёная, рухнулабронёй тяжёлой,рюкзаком необъятным, волной морской,земной бороздой бесконечнойа там: семена травяные, косточки плодовые,персиковые, оливковые,икорка рыбья, лягушечья зреет,зародыши детские, звериные, скотские,глазки картофельные, почки всякие, усыземляничные —вожделенно;пятую, голубую, никак, ну никак несодрать —— не поддаётся —пришлось выворачивать наизнанку,чулком телячьим стягивать.стянула — а там ты, любовь моя,небесами дарованная,спишь-потягиваешься,мягко светишься чем-то изнутри, греешьменянежно;шестая, синяя-синяя, сама треснула,ахнула, раскололась,на две половинки распалась —вот он — мир наш бренный, космос вечный,шум-гам, тишина звенящая,полнота-пустота, срамота-красота —застыдишься — залюбуешься —интересно;а седьмую, золотую, не снимала —так, приоткрыла немногопыль или пепел там —не поняла,два крыла лежат,вроде ангельскихи более никого;что искала — нашла.Верну ли?

Александра Вайс[60]

На первом сквозняке

М. Г.

Чёрной птицей на ветке поручня повисаю,по ночам взрываю пространство чужого города.Задыхаюсь тобой, до тебя, без тебя, сдыхаю,только мелочь в карманах, да ветер гремит заворотом.

…а с утра, возомнив себя белым лебедем,разбиваюсь.

Стихи

Я знаю, какими должны быть мои стихи,чтобы они нравились маме:такие не стыдно слушать,но очень стыдно читать.

Я знаю, какими должны быть мои стихи,чтобы они нравились моим друзьям:их нужно кричать, наливаясь жёлчью.

Я знаю, какими должны быть мои стихи,чтобы иметь девочек-фанаток:такие нужно публиковать в тоненьких книжкахили попросту писать на листочках.

Я знаю, какими должны быть мои стихи,чтобы заслужить твою похвалу —я пишу такие стихи.

Я знаю, какими должны быть мои стихи,но я не смогу их написать.

* * *

пережила и эту зимупереживала всё смогу лиразвоплощалась на витринев попытке усидеть на стулена тонких несуразных ножкахпроходит жизнь проходит глупоа к супу не подали ложкуа к супу не подали супаи очень рано появиласьлюбовь к неперемене пара ты всю зиму грелась в people’sа мне нельзя ни гриль ни бари будет общая тетрадьв расчётах будут дом пелёнкии если было в кайф писатьто больший кайф носить ребёнкаа третьему легко метатьсясрываться грызть краюхи крышему — его. мне — оставаться.тебе — отправиться в париж.

Бодрое

Я постирала твои носки —Повод опять прийтиЕсли замучился от тоски,И одному претит.Все будут знать и ругаться либоЛишь за глаза судить,Но если поймала такую рыбу,Надо уху варить.Разнообразны рецепты варки:Ленточки теребя,Будешь играть — приносить подарки,Но не дарить себя.Я возмещу тебе все расходы телом или душой.Только, пожалуйста, не целуйся с этой…с другой.

ПьескаРасколото небо — сюжет не нов.И ложь до того, что уже противно.Вот только финал не совсем готов,А значит, и критика не конструктивна.Но очень правильно осудить,А, главное, просто — ничто не гложет.Как будто можно уметь любить.И не любить будто можно тоже.Вино допито? Стакан не бить!И пусть привычно себе лукавить,Но как он сможет её забыть?Ну как он сможет её оставить!

* * *

Ночь, не породившая чудо,Не продлится вечно. Зачем?Мы с тобой пришли ниоткудаМы и остаёмся ни с чем.Будет на кого помолиться —Мы же не в молельных рядах.Нам с тобой — пустые страницы,Нам — пустое небо в глазах.Небо никого не обманет —Будет навсегда молодым.Не считая годы и грани,Не жалея слёз и воды,Будем каждый день до обедаСтроить наш, не Ноев, ковчег.Жаль, что не вернёмся с победой.Жаль, что не вернёмся вообще.

* * *

А мне уже не хочется бежатьИ проговариваться под наркозом дури:В оправе на кольце брильянт зажат,И платьишки всё чаще по фигуре.А мне уже не хочется идтиТуда, откуда возвратиться стыдно,Надеяться, что оправдает стих,И выглядеть смешно, но колоритно.Гореть согласна, но — не прогорать.И, кстати, я тебя давно простила.И мне совсем не надо умирать:Я только-то вчера переродилась.

* * *

Город закрыл на меня глаза —Будто бы крысу не стал морить…Тянет теперь и зовёт назад —Слёзы в глазах у него мои.Было — забыли. Теперь — вперёд.Дальше — не ада, но тоже — круг,А он по привычке любимым врёт,Ищет других дорогих подруг.Видела разные города —Толку-то, если за каждым — он!Много хотела ему отдать…Мелочь просыпала на перрон.

Инна Мельницкая[66]

Остров

Остров Диксон. Свинцово-седая вода,Незакатное солнце, бескрайнее небо…Если ты в тех краях не бывал никогда,То считай — никогда в царстве мужества не был.Где ольха и берёза, росточком с вершок,Как большие, под ветром колышут серёжки,До того распахнуться душой хорошо —Пусть её просквозит этот ветер сторожкий.Там не молкнут неслышные колокола,В небесах непрестанное чудо вершится,В оловянные лужицы, как в зеркала,Необсохшим цыплёнком глядится пушица,И в озёра оттаявшей злой мерзлотыОпрокинуты навзничь летучие тучи…Остров жёсткой реальности, дерзкой мечты,Остров ночи полярной и вьюги певучей —Остров верности строгой и дружбы мужской,Где по льдам и торосам проходит граница…Прежде чем захлебнуться смертельной тоской,Пусть мне Диксонхоть разна прощанье приснится!

Мастер из Кремоны

Ты знаешь, есть старинная легендаО том, как некогда Великий МастерПостроил скрипку — и она былаВсех прежних скрипокво сто раз прекрасней.Её он долго строил:выбиралИ слушал дерево,и колдовал над лаком,А по ночам молился исступлённо,Чтоб Бог вдохнул в его творенье жизнь.И вот она запела наконец.Она была, как женщина, всесильнаИ, уступая нежности смычка,Могла заставить плакать и смеятьсяКого угодно…Но бес-завистник под руку толкнул —Разбился звук о каменные плиты!..…Он собирал дрожащими рукамиСвоей мечты колючие осколки;Он твёрдо знал:другой такой не будет,Но склеивал разбитую любовьСлезами, кровью, яростным упорством.И день настал,и Мастер взял смычок.Он долго медлил, всё боясь коснутьсяМолчащих струн, но наконец решился —И звук возник. И дрогнула Кремона!..С тех самых пор его ученикиВ безжалостном стремленье к совершенствуПросверливали в каждой новой скрипкеОтверстия — чтоб раненая декаОтчаяньем отозвалась смычку…Не потому ль, когда настигнет боль,Рука спешит нашарить лист бумаги?..

Игорь Шевчук