Страшно упрямый - Виктория Падалица

меня, но все равно на душе было как-то тревожно.

Дождавшись, когда займу место за импровизированным столом, Бейрут расположился напротив. Осторожно присел, чтобы не перевернуть свечи и до краев наполненные бокалы.

Бокалы уже с шампанским. И это, признаться, настораживает. Почему Бейрут не налил при мне, а сделал это заранее?

— Ну-с… За любовь. — не теряя времени, Бейрут поднял один из бокалов, который стоял ближе к нему, и сразу предложил тост.

— За свободу. За то, чтоб сегодня ты не сдержал свое обещание. — аккуратно взяв оставшийся на подносе бокал, я сперва понюхала его содержимое.

Черт его знает, есть там яд или нет. Но пахнет шампанским. Шампанское как шампанское, ничего подозрительного вроде бы.

— Умеешь же ты обломать. — не прекращая глядеть на меня с коварной хитринкой в прищуренном взгляде, Бейрут запрокинул голову и осушил бокал залпом. — Ты мастер обломов, Мария. Без шуток. Реально могешь.

Затем Бейрут поднял купол огромного блюда, рассчитанного не на двоих человек уж точно.

Кушанье с виду напоминало плов, но не из риса, а из какой-то другой крупы, с мясом, овощами, миндалем, кедровыми орешками, и признаться, чертовски аппетитно пахло.

— А что это?

— Это вкусно.

Глотая голодные слюни, я все мешкала, присматриваясь к Бейруту. К его поведению и реакции на то, что я, в отличие от него, не выпила до дна. Всё пыталась понять, не подмешал ли он чего в мой бокал.

Бейрут вел себя гораздо расслабленнее, чем обычно. Он даже не обратил внимание, пила ли я в принципе. Да и мне хотелось верить, что он не собирался травить меня. По крайней мере сегодня. Потому, поддавшись интуиции, я сделала глоток шампанского. Небольшой, неуверенный. И вернула бокал на поднос.

— Это правда вкусно. Ешь. — поторопил меня Бейрут, охотно приступая к ужину.

Пробежав взглядом по импровизированному столу и не найдя основного, я логичным образом смутилась.

— А столовые приборы?

— Это руками едят. — пояснил Бейрут и тут же продемонстрировал, что не шутит.

Постелив себе на колени бумажное полотенце, я придвинулась поближе к блюду, но пробовать на вкус не спешила. Обтекалась слюнями вся, и при этом не прекращала стесняться.

Это ж не по этикету — есть руками. Весь цивилизованный мир вилками пользуется. Что ж мы с Бейрутом — дикари какие-то?

Некоторое время присматриваясь, с каким аппетитом Бейрут ест, я тоже запустила пальцы в блюдо, ощущая при этом крайнюю неловкость. Подцепив немного того, что лежало на самой верхушке вкусной горки, я стеснительно отправила в рот сперва кедровый орешек, а потом и пару крупинок чего-то похожего на рис внешне, но на вкус это было совсем не как рис.

— Не нравится тебе? — спросил Бейрут, обратив внимание, что я практически не ем. — Давай закажу что-нибудь другое.

— Нравится все. Не приучена есть руками просто… А что это такое? Это ж не рис?

— Булгур. Не пробовала раньше?

— Не-а. Впервые пробую. И если честно, впервые слышу это название. Но нравится.

Ухватив красноватый ломтик чего-то овощного, как оказалось впоследствии, баклажана, я отправила его в рот уже с большей уверенностью. И с не сходящей улыбкой.

Потому что Бейрут вел себя менее культурно, чем я. Смаковал еду жадно, неаккуратно и совершенно не боясь запачкаться. Этот булгур куда только не сыпался…

Не успела я и понять, что к чему, потому что отвлеклась на свои думки, как его рука, до того побывавшая в блюде, вдруг оказалась возле моего лица.

— Мясо возьми. Клянусь жизнью, ты такого мяса не пробовала. — предложил Бейрут, настойчиво ткнув кусочком прямо в губы.

Покраснев в момент, как тот баклажан, я открыла рот, позволив положить угощение на язык.

Бейрут поухаживал за мной. Дал поесть с его руки. Интересно, это действие имеет сакральное значение? Может для него это что-то особенное? Или просто добрый жест?

— Немного необычный вкус для меня… М-м-м…Распробовала.

Это была баранина. Которую я с детства терпеть не могу.

Но с его рук эта баранина казалась пищей богов.

— Ну-ка еще разок.

Бейрут снова вытащил мясо из блюда и отправил мне в рот. И на этот раз я соблазнительно обхватила его палец губами и пососала в знак благодарности и не только.

А затем набрала немного булгура и тоже покормила его с рук. Ощущение было таким, словно между нами пробежала искра.

Бейрут оценил мой жест. Ему понравилось, что я проявила чуточку инициативы. И мне тоже это понравилось. Настолько, что я осмелилась и снова задала тот самый вопрос, на который почти неделю не получала ответа.

— Тебя звать не Бейрут?

Глава 23

— Нет. Меня звать не так. — повторил Бейрут уже не раз им озвученное.

Я уж затеяла сокрушаться, что он снова начнет уходить от темы и никогда не скажет, как его зовут на самом деле.

Однако Бейрут, выдержав паузу, жуя добавил.

— Я родился в Бейруте. Мать там до сих пор живет. Отец в Рио.

Подумать только, бразильский ливанец и я… Я в отношениях с ливанцем…

Это заставило меня проявить двойной интерес к его внешности и вспомнить первое впечатление о нем, там, в парке. Но и мысль гадская таки закралась. Неизвестно, чего ожидать от него с такими корнями. Нервный, запальчивый, буйный, неуступчивый, драчливый и, как ни странно обходительный. Если конечно захочет этого. А еще он страстный. Горячий. Нежный.

— Кстати, познакомились они, как мы с тобой. Отец подцепил маму в баре, и так появился я.

— А что было потом? После того, как ты появился? — ожидая, что услышу пусть недолгую, но счастливую историю любви бандита и простой девушки типа меня, я придвинулась к Бейруту поближе.

— Ничего. Это был мимолетный роман. О семье там разговоров не велось. — сообщил он и, наверное, хотел бы добавить «Прямо как у нас с тобой.»

Бразильский ливанец. Папа бандит, мама тоже не робкого десятка. Поистине, взрывоопасная смесь в его крови бурлит. Это завораживает и привлекает, бесспорно. Но и градус опасности отнюдь не понижается. Скорее наоборот.

— Почему Косорот назвал тебя Шахидом? Ты как-то связан с этими… Как их… Ну кто там мятежи устраивает…

Бейрут громко рассмеялся.

— Не обращай внимания. Косорот фамилию мою запомнить не может. Путает все время. Тупой потому что. А я обычный парень. В мятежах замечен не был.

— Такая сложная у тебя фамилия? Какая, если не секрет?

Я аж напряглась, и дышать перестала. Вся превратилась в одно большое ухо.

— Шальхуб. — воспроизвел он шепотом.

— Шальхуб… — робко повторила я, сомневаясь, что расслышала правильно. — А зовут тебя как?

Недолго