Я не продаюсь - Татьяна Тэя

- Я не проститутка.

- Да что ты заладила… проститутка, не проститутка… - он берёт меня за руку. – Понимаю, это первый раз. Не думай, что продаёшь своё тело, думай, что продаёшь своё время. А ещё лучше, что покупаешь себе будущее. Вот ты о чём мечтаешь? Есть что-то чего бы ты хотела?

Конечно, я думаю про Лондон, про учёбу в колледже, но чёрта с два ему об этом скажу. Поэтому просто киваю.

- Подробностей не будет?

- Не будет.

Кто он такой, чтобы я тут душу изливала?

- Ну… любая мечта имеет цену. У твоей она, наверняка, тоже есть?

Неопределённо пожимаю плечами.

- Сколько тебе надо? Сколько стоит купить твою мечту?

Усмехаюсь, смотря на Стаса краем глаза. Вот жук! Как развернул разговор! В какую сторону! Уверена, мало кто отказался бы.

А я бы отказалась. Вот сказала бы своё решительное нет, если бы в этот момент Стас не отошёл от меня и не выдвинул ящик стола. И не достал бы оттуда пачку долларов. А потом ещё пачку. И ещё. И ещё.

- Тут четыре штуки. Мало?

- Мало, - кидаю я, думая о сумме доплаты за первые семестры.

- Добавляю ещё пять. Мало?

- Мало.

Нет, теперь мне хватит даже не на год, а на два с половиной, но не в этом суть.

- Ух ты, ненасытная девчонка, мне даже нравится.

Всё для него, словно игра. Он приближается ко мне, и я внезапно осознаю, что мы наедине с ним в удалённо стоящем домике. И, в принципе, он может ни о чём не договариваться. А просто заткнуть мне рот ладонью, повалить лицом в кровать и взять, что хочет.

От этой мысли меня прошибает холодный пот, и, видимо, Стас замечает, что мне не по себе.

- Алён, ну, что ты дрожишь? – он проводит ладонями по моим рукам. – Вон вся мурашками покрылась. Не бойся. Я буду очень нежным. Первый раз так точно. Тебе понравится. А дальше мы можем исследовать твоё тело и твои потребности. Ты даже не представляешь, какое удовольствие получишь, чему я могу тебя научить. Я вернусь через неделю, или, хочешь, поехали со мной в Москву? Подумай. Подумаешь?

Последние фразы Стас шепчет уже возле моих губ. Он увлекает меня в поцелуй. Удивительно нежный. Может, мою голову бы даже от него повело, но там такая мыслительная работа, что мои реакции в тотальной отключке.

Стас чуть напирает, кладёт ладонь мне на грудь, сжимает её, поцелуй становится интенсивнее, а язык в моём рту наглее.

- Сладкая, Алёнка. Ты как шоколадка, да? – отрываясь, шепчет он.

- Я не сладкая. И я ненавижу кондитерку.

Реальность отрезвляет. А ещё мысли о матери. Господи, что она обо мне подумает, если узнает?! Где я… с кем я… что собираюсь сделать? Ладно, не сделать. Мне пока что предлагают, и я пока что ни на что не соглашаюсь.

Думаю, что вот сейчас соберусь с силами и оттолкну Стаса. Но этого и не требуется. Его телефон звонит, и он отходит сам.

Смотрит на экран, наклоняет голову к плечу.

- Я выйду ненадолго, важный звонок. Но вернусь, и мы продолжим. А ты пока подумай, как следует, Алёна. Подумай.

Когда он выходит из комнаты, я делаю вдох. Оказывается, я стояла, ни жива, ни мертва, напряжена до предела, как грёбанная струна. Теперь вот отпустило.

И в голове вдруг прояснилось.

Абсолютно чётко понимаю, что не могу этого сделать. Как бы заманчиво не звучало предложение Стаса. Я не могу. Девять штук баксов за девственность, за одну-то ночку – это, конечно, нехило. И очень соблазнительно. Особенно, когда таких денег в жизни в руках не держал. Но, чёрт…

Мечусь по комнате, пока идеи бомбардируют мою голову.

Лондон, колледж, деньги, девственность, честь, ум и совесть. Принципы. Поступиться?.. Нет… Да… Разговоры те глупые в салоне в первый день, что я должна относиться к этому, как к развлечению. А я не могу… Но… чёрт… Как ухватить удачу за хвост? Как поймать мечту, если она действительно, мать её, имеет определённую цену?

Плевать. Я уйду. И класть на мою мечту. Придумаю что-нибудь другое. Поступлю куда-нибудь, а через год попробую ещё. В конце концов, за эти несколько дней со Стасом у меня на счёте скопилась небольшая сумма, хотя бы на билет до Лондона, взнос за студенческое общежитие и визовые дела хватит. Решаюсь, беру сумочку с кровати и делаю шаг в сторону выхода.

Но медлю.

Оборачиваюсь и смотрю на деньги на столе.

Говорю себе нет… решительное нет…

Но ноги сами несут туда… а руки сгребают пачки и запихивают в сумочку, которая тут же становится пухлой и не хочет застёгиваться на молнию. Таким вот образом из недопроститутки я переквалифицирываюсь в воровку.

В голове какой-то бред, с помощью которого убеждаю себя, что для Стаса это мелочи. Так… на спички, как говорится.

Прошибает на хохот, когда мелькает мысль, что он может и не заметить пропажи. У него ведь много денег.

«Конечно, не заметит… когда ты взяла всё, что он вывалил на стол», - мне смешно и не смешно.

Звонок, видимо, действительно серьёзный, потому что Стас, по ходу, ушёл очень далеко. Даже голоса его не слышу. Что, в общем-то, мне на руку.

Скидываю туфли, чтобы набойки не цокали, беру их в руку. Выскальзываю в коридор и иду в противоположном направлении от входа. Там в конце коридора приоткрыто окно. Аккуратно распахиваю створки шире, забираюсь на низкий подоконник и через секунду оказываюсь на газоне по ту сторону.

У меня два выбора – пляж или кусты. В кустах-то оно надёжнее. Не видно. А на пляже я буду, как на ладони. С другой стороны, там быстрее, чем мотаться по зарослям. В итоге я выбираю более безопасный путь, и вскоре мой ускоренный шаг перерастает в бег. Хочу быстрее