На пятьдесят оттенков темнее - Э. Джеймс

– Нет, ты послушай. Я просил тебя, а теперь приказываю. Оставь ее в покое. У вас с ней нет ничего общего. Понятно?

Он говорит сердито и агрессивно. Я хочу постучать в дверь, но не решаюсь.

– Я знаю. Но я серьезно говорю, Элена. Оставь ее в покое, мать твою. Или мне нужно повторять это несколько раз? Слышишь меня?.. Ладно. Спокойной ночи. – Он швыряет телефон на стол.

Ох, черт! Я робко стучусь в дверь.

– Что? – рычит он, и мне хочется убежать и спрятаться.

Он сидит за столом, уронив голову на руки. Поднимает голову, и суровое выражение лица сразу смягчается, когда он видит меня. В глазах читается настороженность и такая ужасная усталость, что у меня сжимается сердце.

Он озадаченно моргает и обводит меня взглядом с головы до ног. Я явилась в его майке.

– Тебе больше подходят атлас или шелк, Анастейша, – шутит он. – Но даже в моей майке ты прелестна.

Ах, какой неожиданный комплимент.

– Я соскучилась без тебя. Пойдем спать.

Он медленно встает со стула, все еще одетый в белую рубашку и костюмные брюки. Теперь его глаза сияют и полны обещания… хотя в них видна и грусть. Он стоит передо мной, устремив на меня пронзительный взгляд, но ко мне не прикасается.

– Знаешь ли ты, что ты значишь для меня? – спрашивает он. – Если по моей вине с тобой что-нибудь случится…

Его голос обрывается, на лице – болезненная гримаса. Он выглядит таким беззащитным, он боится за меня…

– Ничего со мной не случится, – заверяю я его ласковым голосом и глажу его по лицу, провожу пальцами по щетине на щеке. Она неожиданно мягкая на ощупь. – Как быстро у тебя растет борода, – шепчу я, не в силах убрать из своего голоса восхищение этим красивым, испорченным мужчиной, который стоит передо мной.

Я провожу пальцем по контуру его нижней губы, потом веду пальцы вниз по его горлу, к полустертой красной черте у основания его шеи. Он глядит на меня сверху с приоткрытыми губами и все еще не дотрагивается до меня. Я веду пальцем по этой черте, он закрывает глаза. Его спокойное дыхание делается неровным. Мои пальцы замирают у бортика рубашки, и я берусь за ближайшую застегнутую пуговицу.

– Я не буду дотрагиваться до тебя. Только сниму с тебя рубашку, – шепчу я.

Его глаза широко раскрылись и глядят на меня с тревогой. Но он не шевелится и не останавливает меня. Я очень медленно расстегиваю пуговицу, держа ткань подальше от его кожи, потом неторопливо перехожу к следующей и повторяю весь процесс – тщательно и сосредоточенно.

Я не хочу дотрагиваться до него. Вернее, хочу, но не дотрагиваюсь… После четвертой пуговицы вновь появляется красная линия, и я поднимаю лицо и робко улыбаюсь.

– Вот и разрешенная территория. – Я провожу пальцами по линии и расстегиваю последнюю пуговицу. Распахиваю полы рубашки, перехожу к манжетам, поочередно вынимаю запонки из черного отшлифованного камня.

– Можно я сниму с тебя рубашку? – тихо спрашиваю я.

Он кивает; я поднимаю руки и стаскиваю рубашку с его плеч. Он вытаскивает руки из рукавов и вот уже стоит передо мной голый до пояса. Избавленный от рубашки, он, кажется, восстановил душевное равновесие и лукаво улыбается.

– Теперь займемся брюками, мисс Стил? – спрашивает он, поднимая брови.

– В спальне. Я хочу, чтобы ты лег в постель.

– Неужели? Мисс Стил, вы ненасытная особа.

– Интересно, почему? – Я хватаю его за руку, вытаскиваю из кабинета и веду в спальню. Там прохладно.

– Ты открывала балконную дверь? – спрашивает он, нахмурив брови, когда мы входим.

– Нет. – Я не помню этого. Помню только, как я обвела взглядом комнату, когда проснулась. Тогда дверь была закрыта.

О черт! Кровь отхлынула от моего лица; разинув рот, я гляжу на Кристиана.

– Что? – отрывисто спрашивает он.

– Когда я проснулась, здесь кто-то был, – шепчу я. – Только тогда я решила, что мне почудилось.

– Что? – На его лице отражается ужас. Он бросается к балконной двери, выглядывает из нее, потом возвращается в комнату и запирает за собой дверь. – Точно? Кто?..

– Женщина, кажется… Было темно. И я только что проснулась.

– Одевайся, – рычит он. – Немедленно!

– Моя одежда вся наверху, – жалобно сообщаю я.

Он выдвигает ящик комода и выуживает из него спортивные штаны.

– Вот, надевай. – Штаны велики, но сейчас с ним не поспоришь.

Он хватает майку и торопливо натягивает на себя. Хватает телефон и нажимает две кнопки.

– Она все-таки здесь, мать ее так, – шипит он в трубку.

Через три секунды Тейлор и один из секьюрити вбегают в спальню Кристиана. Тот кратко сообщает о случившемся.

– Давно? – спрашивает Тейлор деловым тоном. На нем, как всегда, его куртка. Спит когда-нибудь этот человек или нет?

– Минут десять назад, – бормочу я, почему-то чувствуя себя виноватой.

– Она знает квартиру как свои пять пальцев, – говорит Кристиан. – И прячется где-то здесь. Найдите ее. Сейчас я увезу Анастейшу. Когда вернется Гейл?

– Завтра вечером, сэр.

– Пусть не возвращается, пока здесь не станет безопасно. Ясно? – резко говорит Кристиан.

– Да, сэр. Вы поедете в Белвью?

– Я не хочу привозить проблему своим родителям. Забронируй мне где-нибудь номер.

– Да. Я вам позвоню.

– Мы не преувеличиваем опасность? – спрашиваю я.

Кристиан сердито сверкает глазами.

– Возможно, у нее пистолет.

– Кристиан, она стояла возле кровати и могла меня застрелить, если бы хотела.

Он замирает на мгновение, вероятно, чтобы взять себя в руки. Потом зловеще ласковым голосом говорит:

– Я не готов рисковать. Тейлор, Анастейше нужна обувь.

Кристиан заходит в шкаф-купе, а я остаюсь под охраной секьюрити. Не помню его имя, кажется, Райан. Он смотрит поочередно то на холл, то на балконную дверь. Через пару минут возвращается Кристиан с кожаной сумкой; на нем джинсы и блейзер в тонкую полоску. Он набрасывает мне на плечи джинсовую куртку.

– Пойдем. – Кристиан крепко сжимает мне руку, и я почти бегу за ним через большую комнату.

– Мне не верится, что она может быть где-то здесь, – бормочу я, глядя на балконную дверь.

– Квартира большая. Ты не все еще здесь видела.

– Почему бы тебе просто не позвать ее? Скажешь, что хочешь с ней поговорить.

– Анастейша, она не в себе и, скорее всего, вооружена, – раздраженно отвечает он.

– Так мы просто сбегаем?

– Пока что да.

– А если она попытается застрелить Тейлора?

– Тейлор знает толк в таких делах. Он опередит ее.

– Рэй был в армии. Он научил меня стрелять.

Кристиан удивленно поднимает брови и едва ли не смеется.

– Ты, с оружием? – недоверчиво переспрашивает он.

– Да, мистер Грей, – с вызовом заявляю я. – Берегитесь, я умею стрелять. Так что вам нужно опасаться не только ваших свихнувшихся саб.