Просто бывшие - Ника Оболенская

Юля гремит связкой ключей, а потом роняет ее на пол.

Собираюсь схохмить про «столик, которому точно больше не стоит наливать» и «кривые ручки», но бросаю взгляд на лицо жены, и слова застревают в горле.

Там застывшая маска ужаса.

— Юль?

Побелев, как снег, жена молча тянет на себя дверь. Не заперто…

Шагнув за порог, застываю.

19.1

Какого хрена?!

Юля уже успела скрыться в одной из комнат, а я все оглядываю учиненный погром.

Если это сделала ее бешеная сестричка, то я не завидую той.

Кругом разбросаны обломки мебели, вещи, сорваны обои со стен… Будто кому-то пришло в голову сию же секунду сделать ремонт… или показательно наказать.

Твою мать!

— Юля! — шагаю прямо по вещам в ту сторону, куда убежала жена. Но она проносится мимо меня. Заглянув в ванную и похлопав дверьми, скрывается на кухне.

А там потоп, сорван кран, и вода заливает когда-то белый кафель пола.

— Что слу…

— Бори нигде нет! — выпаливает и хватается за телефон.

А мне будто под дых зарядили.

Бори. Здесь. Нет.

А он, оказывается, должен был быть здесь.

Чувствую себя лохом, которого развели. В душе вскипает что-то темное, но гашу это усилием воли. Злиться сейчас на Юльку бесполезно. Она ничего мне не обещала.

Но, то, что этот мужик живет с моей бывшей женой, выбивает почву из-под ног.

Как же так-то, блять?

Ни черта не понимаю, внутри раздрай. Юлька мечется среди хлама в прихожей и насилует раз за разом телефон.

Наверняка дозванивается до исчезнувшего Бориса.

Черт. Черт! Черт!

С психу хочется разбить что-нибудь. Но Юлькина квартира и так похожа на поле боя. Решаю устранить хоть то, в чем не надо особо смыслить.

Подлезаю под раковину и нахожу вентили, чтобы перекрыть этот потоп. Рубашка намокает тут же. Со второй попытки удается устранить хоть одну проблему… А остальное устранять уже не мне.

Борис ушел. Надо же.

Я твою женщину все выходные жарил, а ты кран починить не смог.

— Аллё! — слышу невольно и, затаив дыхание, жду продолжения.

Жжет в груди невыносимо. Стою, как дурак, на раскуроченной кухне бывшей жены и прислушиваюсь к ее разговору с нынешним мужиком.

А сил выйти в коридор нет. Прирос к полу. Не могу на нее смотреть сейчас.

Больно, черт возьми. Больно мне, Юль!

— Аллё, дядь Коль! Это Юля. А Янка не с вами? Никак не могу до нее дозвониться… — звучит звонкий голос жены, а меня отпускает с каждым ее словом.

Не ему… Давлюсь воздухом, принимая с благодарностью эту передышку.

— Ага… поняла. Ну слава Богу, а то у меня тут… Нет, нет. Всё нормально. Отдыхайте.

Разъединившись, жена идет ко мне.

Под подошвами ее кроссовок хрустят осколки, некогда бывшие посудой.

— Яны здесь не было… когда это всё произошло, — устало обводит рукой пространство.

Отлепляюсь от гарнитура и шагаю к ней.

— Что с Борисом?

Глаза жены подозрительно блестят, когда она закрывает лицо ладонями и шепчет: «Нигде нет. Нигде…»

Черт!

В один шаг преодолеваю разделяющее нас расстояние и развожу ее руки. Слезы текут по щекам, губы дрожат…

— Юль, Юля… — ловлю ее расфокусированный взгляд своим. — Юль, смотри на меня! Мы его найдем, слышишь? Всё будет хорошо. Ты ему звонила?

— Куда звонила? Ты о чем вообще, Мир? Ее нигде нет! Я звала! — захлёбываясь рыданиями, жена льнет ко мне. — Вдруг она убежала? Или они ее… Господи, кошка-то кому могла помешать?!

Кошка? Юля продолжает причитать, а я стою, громом пораженный.

— Юль? Как зовут твою кошку? — догадка ослепляет. Я дебил?

— Боряяяя, — подвывает она.

— То есть, у тебя нет мужика по имени Борис? И все это время с тобой жила кошка? — Я в ахуе.

Прервав рыдания, жена лупит меня ладошкой по груди.

— Ты совсем идиот, Соболев? Какой еще нахрен мужик? Мне тебя за глаза! — С каждым ударом Юля вколачивает в меня главную мысль.

У нее никого нет! А я дебил!

19.2

— У кого хватило ума назвать кошку мужским именем Борис? — Легонько встряхнув притихшую жену, интересуюсь. Кажется, я уже знаю ответ.

— Это Янка придумала. И вообще, нормальное имя! — выворачивается из рук и обиженно указывает куда-то за мое плечо. — Они еще и Толика грохнули.

Оборачиваюсь, чтобы увидеть под окном кучу земли, черепков и зеленых листьев.

— И Толик, я так полагаю…

— … фикус, — заканчивает за меня Юля. А потом морщит свой красивый заплаканный носик. — Фу, ты весь сырой.

— Вода мокрая, — лаконично отзываюсь, гадая, сколько еще в квартире жены «мужиков». — А твою подушку случайно не Серканом Болатом зовут?

Юля бросает на меня уничижительный взгляд.

— Очень смешно, Соболев. Пойдем… — манит меня за собой.

В спальне подушечный взрыв. Матрас вспорот, пружины угрожающе торчат из его недр. Кругом перья, разбросанные личные вещи, фоторамки щерятся стеклянными зубами. Юля скрывается в гардеробной, а я прихожу к закономерным выводам.

В квартиру проникли посторонние, прекрасно зная, что никого нет. Устроили погром…

— Юль, — зову жену, — что-то пропало?

Она появляется через минуту, держа в руках черную рубашку. Что за прикол?

— Не добрались до этой полки. Надевай, — бросает мне. — Ну не ходить же мокрым…

Продолжаю молча давить на нее взглядом. Юля, сложив руки на груди, закатывает глаза.

— Соболев, ты когда таким ревнивцем стал? Это твоя рубашка. Я… в общем, я одолжила ее у тебя, — заметно тушуется, — на время. Для фотосессии… И теперь возвращаю.

Под бормотание жены о том, что «Светка-то ведь оказалась права» и каком-то интернетном «притяжении», натягиваю на себя рубашку. Ткань подозрительно