История третья. Так не бывает - Женя Сергеева

вокруг стола, скидывая в сумочку все, что могло пригодиться: ключи, телефон, помаду, зеркальце.

— Что прозевала? — Иринка, зашедшая к нам минут десять назад в гости и трепавшаяся о чем-то с главным бухгалтером, отвернулась от окна.

— Да Тим должен был заехать в шесть, а я с этими сводными… Все, я побежала, до свидания!

Помахав коллегам пятерней, выскочила за дверь, успев отметить чуть прищуренные глаза Кристины Олеговны и растерянное, даже какое-то обвиняющее, выражение лица Ирины.

Тим ждал, облокотившись на капот "Педежерика". Ничего так машина… Не из дешевых.

Я неспеша подошла к мужчине, на фоне черного внедорожника, в костюме, в очках, он смотрелся… Правильно. На своем месте.

И я в очередной раз подумала о том, о чем успела, кажется, на свою голову подзабыть.

Где они, и где я.

Чем ближе подходила к Тиму, тем шаг становился медленней, пока совсем не остановилась в полутора метрах от него.

— Что-то случилось? — Тим отлепился от машины и подошел ко мне, обнимая и с заботой вглядываясь в лицо.

— Твоя? — Качнула головой в сторону автомобиля.

— Мой. Красавец, правда? — Его лицо светилось такой гордостью, словно сам пол ночи собирал на заводе.

— Красавец. — Не стала лукавить.

— Прошу, — Тим открыл дверь со стороны пассажирского сиденья и поддержал, пока я забиралась. Горячие большие руки с красивыми пальцами лежали на талии, Тим вел себя, как обычно, но меня скованность не покидала.

Накрутила? Возможно. Да только не дотягивала я до их уровня, ни заработками, ни стилем жизни. Ничем. Если брать в сравнении, они спустились, как какие-то сказочные существа или боги с Олимпа. Поиграть среди смертных. Наскучит и опять уйдут в свои вершины, оставляя позади умирающих от безответной любви и бастардов.

Тьфу… Нет, что-то меня совсем занесло. Никаких бастардов.

Тим сел на место водителя и выехал с придомовой территории, заговорил только выехав на более оживленный участок дороги, на котором уже начинали скапливаться автомобили. Вечные пробки в часы пик, куда без них.

— Лен, ты сама на себя не похожа. Нервничаешь. Закрываешься. Что случилось?

— Тим, это, наверное, комплексы… — Я постаралась перевести все в шутку, нервно рассмеявшись.

— А-а-а… — Многозначительно протянул мужчина и опять замолчал. Оглянулась на его профиль. Тим из всех троих самый проницательный. Если и не все понял, то многое, судя по сжавшимся в тонкую линию губам и напрягшимся желвакам.

— И что мы будем делать с твоими комплексами? — Вопрос прозвучал минут через двадцать. Молчание уже настолько тяготило, а пейзаж за окном навевал скуку, что разговор оказался лучшим выходом.

— Тим, ничего с ними делать не надо. Просто… — Я замялась.

— Просто? — Подтолкнул Тим.

— Тим… Просто вы все трое слишком другие. Не тот уровень, понимаешь? — Я искоса взглянула на собеседника, он все также оставался напряжен.

— И ты решила, что мы просто поиграем и оставим? — Черт, слишком даже проницательный.

— Ну, что-то вроде того. — Я закусила губу и отвернулась. Боль в губе отвлекала от начинавших печь от слез глаз.

— Лена, я, наверное, буду сейчас как никогда с тобой груб. Но ты не подумала, что нам просто некогда играть. И Глеб, и я, и Саша в своем роде занятые люди. И тратить свое время на развлечение… Тем более так опекать и оберегать… Знаешь, мне тогда было бы проще девочку по вызову снять. Никаких цветов, кофе по утрам, дележки с друзьями и странных закидонов. Мы слишком ценим те свободные несколько часов по вечерам и сутра, чтобы тратить их на ничего не стоящие вещи.

Я внимала речи Тима и не знала, что сказать. Из его слов выходило, что я — мелкомыслящая истеричка, ограниченная своим мирком и проблемами этого мирка.

Гордость. хотя нет, гордыня требовала сейчас же остановить машину и, гордо подняв голову и не гордо цепляясь каблуками за неровности асфальта, уйти в закат.

Здравомыслие уговаривало посчитать до десяти и попытаться посмотреть на ситуацию их глазами.

Пока во мне боролись здравость и эмоции, мы успели подъехать…

— Твою мать! — Очень громко, непроизвольно и с чувством вырвалось у меня.

“Эйфория”.

Один из самых популярных клубов не только района, но и города в целом.

Я смотрела и моргала.

Скандалы.

Богема.

Наркотики.

Нелегальные бои.

Моргала и смотрела.

Мерцающая вывеска никуда не исчезала.

— Крассовский Тимофей Александрович. — Я не спрашивала. Я уже знала, кто сидит рядом.

Лена, Куда ты вляпалась?

— Я Красавчику все патлы обскубу…

Тим рассмеялся.

— Ему то за что?

— Если бы не он…

— То что? — В голосе Тима появилась издевка. — Ты бы тогда не узнала меня и Глеба?

— Именно! Тим… Блин, да какой ты, нафик, Тим?

— Можешь называть меня Тимофей Александрович или Господин. — Заржал мужчина.

— Госсссподин?! — Прошипела, резко разворачиваясь все корпусом к невежливо высмеивающему меня типу. Любой намек на мое "нижнее" положение вызывал резкое отторжение, до агрессии. — Да скорее ты будешь мои пятки целовать!

— Вот именно поэтому…

— Что поэтому? — Немного растерялась от резкого перехода и не сразу сообразила, что он вообще имел ввиду.

— Ты не падаешь ниц и не боишься, не лебезишь, не заигрываешь, не унижаешься. Ты воспринимаешь нас такими, какие мы есть и можешь плюнуть ядом. Не считаясь ни со статусом, ни с положением. Чего только месть Глебу стоила. — Тим коротко хохотнул. — Он тогда еще месяц вздрагивал, если к нему со спины кто-то подходил, мужику мог и между глаз засветить. А я все не мог понять, что не так.

Я откинулась на спинку сиденья и постучала по подголовнику затылком, застонав от ужаса.

— Тим, ты хочешь сказать, что я поимела в задницу Глеба Белова, совладельца Эйфории и. черт…

Я резко открыла глаза и с ужасом уставилась на Тима.

Тим бессовестно ржал. Не смеялся, не хихикал, а именно ржал своим красивым грудным низким смехом. Который я так любила.