Время прибытия - Юрий Поляков

Курортные стихи

Назло международным пидарасамОбдумывая новую главу,Я отпускным, неторопливым брассомВдоль берега турецкого плыву.И размышляю: «Зря смеетесь, гады!Еще не кончен вековечный спор.Еще мы доберемся до ЦарьградаИ вычерпаем шапками Босфор!

2011

Стансы

Ночью снова думал о России!Как тысячелетнее дитя,Развели державу, раструсили,Погремушкой гласности прельстя!

Бал у нас теперь свобода правит.И закон начальству не указ!Если надо, разбомбим парламент.Если можно, усмирим Кавказ.

Депутаты – в розницу и оптом.Был генсек, теперь дуумвират.Почему мы разбиваем лоб там,Где другие на своем стоят.

Отчего – то вправо мы, то влево,То до основанья, то с нуля.Вот у англичан есть королева.Может, нам царя иль короля?

Он от слез удержится едва ли,Оглядев развалины Руси.Боже правый, все разворовали!Хоть святых последних выноси!

Вместо субмарин – буржуев яхты.Вместо танков – «меринов» стада.Где рекорды, доблестные вахты?Где герои честного труда?

Где самоотвержцы, что готовы,Русь храня, остаться неглиже?Где наш Минин? Вместо ТретьяковаВексельберг с яйцом от Фаберже!

Для того ль на Прохоровском полеПлавилась броня и дым чадил,Чтоб теперь на Куршавельской волеПрохоров с девчонками чудил?

Как же ты, страна, такою стала?Где стихи? Кругом один центон!Всюду вышибалы да менялыДа зубастый офисный планктон.

По фигу и город, и село нам.Космос до звезды. Но там и тут.От Рублевки и до БарселоныЗамки новорусские растут.

Олигархам что мои просторы?Жить в России им не по нутру.Для таких Отечество – офшоры.Дети в Итон ходят поутру.

Им плевать, что кончатся однаждыНефть и газ. Что дальше? Кто смекал?Будем усыхающим от жаждыПо трубопроводу гнать Байкал?

Вся страна давно пошла на вынос.А Сибирь сбегает за Урал.За стеной кремлевской верят в бизнес.Я не верю – черт его побрал!

Закладные, взятки и откаты.Из ментовки не уйти живым.Тройка-Русь, остановись, куда ты?Там уже не ездят гужевым!

Прет Китай, как из бадьи опара.Где на вызов времени ответ?Акромя позора и пиара,Ничего за целых двадцать лет!

Нет, не маслом – кровушкой картина:Лес горит и тонет теплоход,Рухнул дом, и треснула плотина,И опять разбился самолет.

Сорняки на плодоносных пашнях,Вдоль шоссе продажные «герлы́».Кто мы? Где мы? На кремлевских башняхВперемежку звезды и орлы.

И живем мы без идеологий,Чтобы не задуривать башку,Верим только нанотехнологийМаленькому шустрому божку.

Видим только, сердцем индевея,Как теснит подсолнушки попкорн,Как национальная идеяХохмачам досталась на прокорм.

Как экран чернухой забесили.Как лютуют Эрнст и кич его.До утра я думал о России…Так и не придумал ничего.

2011

Дальневосточные мотивы

* * *

Мелькнула женщина за одичавшей сливой,Плакучей флейты смолк последний стон.Туман над озером горчит, как дым пожара.Грустна любовь в эпоху перемен…

* * *

Смотрю в окно на теплый майский ливеньИ вспоминаю женщину под душем,И водопад в ложбинке меж грудей.И слезы лью, холодные, как осень.

* * *

Я руку поднял, но опять таксиПромчалось, окатив водой из лужиИ подмигнув зеленым дерзким глазом.Прошедших женщин почему-то вспомнил…

* * *

Я слушал песню горлицы в саду.Но стоны оборвав, она вспорхнулаИ унеслась, оставив мне на памятьЛитую каплю теплого гуано.Ах, бабы, бабы, все вы таковы!

* * *

Сначала ты смеялась, а потомСтонала счастливо,Потом ты замолчала,Заплакала. И наконец, ушла.

* * *

Смешная девочка боится темноты.Нагая девушка – стеснительного света.Увядшая жена – что муж уйдет.Старуха – что не хватит на лекарства.

* * *

Лежу, не сплю и вспоминаю детство.Живой отец ведет меня к рекеУчиться плавать. Я боюсь и плачу.О память, золотая тень от жизни!

* * *

За полчаса из города ТиньдзяняДомчались мы до города Пекина.Пешком бы шли без малого неделю.Как долго люди жили в старину!

* * *

Мудрец сказал, что люди на том светеО смысле жизни спорят и, поладив,Вернутся в мир.Не ждите, не вернутся…

* * *

Как бабочки выпрастывают крыльяИз коконов, так зелень прет из почек.А я смотрю и вижу, как последнийПожухлый лист кружится с ветки наземь…

* * *

О нет, не может клоун суетливыйС лиловой нарисованной улыбкойРаботать укротителем медведя!И выключил я глупый телевизор,Где снова угрожал Москве Обама.

* * *

Любил смотреть, как раздевалась ты,Снимая платье и белье из шелка.Лежал и верил, что когда-нибудьТы снимешь тело, душу обнажая…

* * *

Есть ли загробная жизнь,Не так уж и важно, пожалуй…Есть ли загробная память?Это вопрос так вопрос!

* * *

Тот самый врач, который мне поставилСмертельный, но неправильный диагноз,Сам вскоре занемог, и понимая,Что безнадежен, спрыгнул в одночасьеС верхушки роковой Каширской башни.К чему я это вспомнил? Ни к чему…

* * *

Все чаще я бессонно сокрушаюсь,Что мог бы век прожить совсем иначе —Умнее, бережливее, точнее —И выучить английский в совершенстве.Был в юности поэт. Теперь – бухгалтер…

* * *

Я раньше вспоминал тех добрых женщин,Которых знал в горячке сладострастья.Теперь я вспоминаю тех гордячек,Которые, смеясь, меня отвергли…Затейлив подступающий склероз!

* * *

С каждым апрелем все большеЮных, чарующих женщинХодит по улицам нашимРадуя глаз пожилой…Как ты, природа, милаВ строгом своем обновленье…

* * *

Никакой остроносый «Конкорд»,Никакой звездолет светоскорыйНе умчит так далеко отсюда,Как сколоченный наскоро гроб…

* * *

Плавая в море, завидуем рыбам.Мчась в поднебесье, завидуем птицам.Нам не завидуют птицы и рыбы.Кто позавидовал, стал человеком…

* * *

Во сне плутаю, как в дремучей чаще.Не понимая, кто я, где и с кем.А просыпаюсь – исчезаю в жизни,Которая дремучей снов моих.

2014

Московская юность

Еще ты спишь, рассыпав косы,Любимая…            Но мне пора!Я выхожу в открытый космосИз крупноблочного двораИ улыбаюсь сквозь зевотуВсему, чего коснется взгляд:Вокруг меня компатриоты,Подобно спутникам, летят,С часами суету сверяя,Гремя газетой на ветру,Докуривая и ныряя,В метро, как в черную дыру.Тоннель из тьмы и света соткан.Но к солнцу лестница плывет.Растет уступами высотка,Напоминая космолет.Строку задуманную скомкав,Я застываю впопыхах,На миг влюбляюсь в незнакомкуС печалью звездною в очах.И вновь спешу, прохожий парень,Мечту небесную тая.Я твой неведомый Гагарин,Москва, Вселенная моя!

2014

Н. Кондакова

Поэт бронзового века

Интересное это дело – при жизни литератора писать о нем, как поэте, так сказать, завершившем свой поэтический путь, но успешно, и даже я бы сказала – сверхуспешно! – продолжившем путь литературный – в прозе, драматургии, публицистике.

В принципе в литературе это явление нередкое. Однако гораздо чаще встречается два других случая – лирический поэт и прозаик сосуществуют в одном лице всю жизнь, как Бунин и Набоков, либо – прозаик, добившись успеха на новой ниве, напрочь отказывается от себя-поэта, «сжигает» в прямом и переносном смысле свои стихи, как это сделал, например, Леонид Леонов.

Юрия Полякова в этом контексте я бы соотнесла с Мариэттой Шагинян, которая начинала как заметный символистский поэт, была признана в этом сообществе, издала в начале XX века две поэтических книги, одна из которых – «Orientalia» (1913) – выдержала 7 переизданий. В дальнейшем Шагинян стала широко известным советским прозаиком, литературоведом, публицистом, но от поэтического своего начала при этом никогда не отказывалась. Так, в первый том прижизненного девятитомника («Художественная литература», 1971) она включила свои стихи 1906–1921 года, предпослав им автобиографическое вступление «Писатель о себе».

Юрий Поляков тоже публикует в первом томе своих собраний сочинений стихи из первых четырех книг, изданных в 80-е годы прошлого века, сопровождая публикацию веселым и остроумным очерком «Как я был поэтом», тем самым значительно облегчив работу исследователя этого начального периода своего творчества.