Пороки - Евгения Савченко

Я закрывала глаза и видела отпечатавшееся в моем больном сознании лицо озлобленной Сатиры. Её безумные светло-серые глаза улыбались, окруженные тёмной пеленой чёрной растёкшейся подводки. Они пугали меня, эти крохотные суженные зрачки, не позволяющие заглянуть в её душу, оставившие лишь маленькую щёлку во внешний мир, через которую лилась безостановочно сырая острая ненависть.

Спать с открытыми глазами я ещё не научилась. Взгляд мой перебегал по полу к окну, упирался в сумрачный белый потолок, снова задерживался на окне и в бессилии падал на пол. Ватное время никак не хотело подпускать к моему окну рассвет.

Вдруг сквозь двойное стекло оконной рамы послышались резкие завывающие звуки. От неожиданного шума я едва не свалилась с кровати. Это сработала сигнализация чьей-то машины, оставленной под окнами дома напротив больницы. Глупые звуки всё никак не прекращались, наверное, владелец авто спал счастливым сном, ни на минуту не тревожась о том, что его машину может побеспокоить ветер, пробегающие мимо ночные собаки или нехорошая компания.

В поисках спасения от назойливого раздражающего шума я перевернулась на другой бок. Там лежала омерзительная подушка в грубой наволочке. Она обняла меня своими нежными руками и заговорила голосом преследуемой меня фантазии:

— Если бы я могла всё вернуть, я бы убила тебя, Кнопка. Ты не понимаешь, сколько мучений и ран ты мне причинила?

Я молча вдыхала запах её холодного тела, стараясь выровнять дыхание и позволить себе поверить, что это всего лишь очередной сон.

Но Сатира явно так не считала. Она обняла меня покрепче, поглаживая меня по замерзающей от её прикосновений спине:

— Ты меня считаешь безумной. Неправда. Безумной я была лишь один день. Я тебе подарила тогда цветы синей фиалки. Я знаю, что ты взяла у меня тогда книжку. Ты ведь даже не заметила, что за произведение ты украла у меня, верно?

Одной рукой она отстранила меня от себя и протянула мне небольшой серый томик:

— Это «Портрет Дориана Грея» Оскара Уайльда, — когда я попыталась выдернуться из тонкой руки, надежно обнимающей меня за талию, она бросила книгу на пол и схватила меня за запястья. — «Знаешь, в бесконечном единообразном течении жизни бывают дни, когда кажется, что всё тебе непременно удастся. Просыпаешься утром с иллюзией, что любой замысел в этот самый день будет обречен на успех»…

Сердце было неспособно протолкнуть кровь по венам, которые Сатира с силой сжимала. Я начала ощущать, как кости моих рук быстро немеют:

— Отпусти меня, мне больно!

— А знаешь ли ты, как больно, когда к тебе в такой светлый летний день поворачиваются спиной? И не просто так, а для того, чтобы пойти следом за чужой мечтой, пускай и сбывшейся. Ты замахнулась не на своё, Дорогая. Я хотела тебя в тот день, и каково же было мое изумление, когда я поняла, что ты и не думала отступать от своих планов. Ты настолько четко метила на мое место рядом с ним, что, ни на минуту не задумываясь, растоптала мои возникшие чувства к тебе, даже не оглянувшись.

— Отпусти, не трогай меня! — Паника подступила к горлу, разливаясь слезами по моему лицу.

— Это подло с твоей стороны, знаешь ли, — она смотрела на меня немигающим взглядом, притворно растягивая своё ледяное личико в умиляющейся улыбке: — Я столько всего сделала, чтобы оказаться рядом с ним. Я столько всего продолжала делать, чтобы удержаться на этом месте, на которое он никого не подпускал до меня. Я играла столько ролей, что тебе и присниться столько не может, Кнопка. А ты пришла, и не просто увела его, но ещё и на меня наплевала.

Резко выдернув свои руки из её ладоней, я слетела с кровати. И, лишь больно ударившись копчиком о жесткий бетонный пол, я поняла: Сатиры на моей кровати не было. Грязно-белые перья из разорванной подушки кружились в темноте палаты, создавая иллюзию пушистого снега. Сухой пух мешал дышать, от него саднило горло. Только кисти рук ещё немного покалывало от вновь разлившейся по капиллярам крови.

— Господи, — я закрыла лицо руками, дрожа от озноба. — Ведь мне же всегда и во всем везло…

— Не заключай договоров с Господом Богом, — за спиной моей послышался мелодичный голосок: — Всё это заканчивается нехорошо, вспомни о бедной маленькой холодной Мэри…

Не оборачиваясь, я бросилась к окну. И споткнулась обо что-то плоское и твёрдое, лежащее на полу. Взгляд мой упал на книгу, раскрытую где-то на середине. По страницам, испещренным строками черных букв, порхали, кружась на ветру, невесомые синие цветочки, лишенные влаги и жизни.

Я даже не успела понять, почему окно уже открыто. Босые ноги соскользнули с шершавого деревянного подоконника, зацепляя подошвами десятки мелких пакостных заноз.

«Какая глупость», — промелькнуло у меня в голове, когда мое тело уже оказалось на земле: «Выброситься со второго этажа».

Неприятно ныла и мокла голова. Я упала на спину, и сил подняться не было. Холод жестоко ударял по телу, пошло лез под фланелевую больничную пижаму.

— Ты поймешь меня однажды, обещаю, — Сатира сочувственно гладила меня по голове, заботливо вытирая слезы, скатывающиеся из уголков моих уставших глаз: — Ну, ну, я здесь, с тобой. Всё хорошо.

А мне не верилось. Не верилось, что последняя холодная прогнившая листва настолько ненавидит меня, что готова медленно, искусно убивать мой разум, замораживая мысли ещё до того, как они вырывались наружу.

— Не плачь, — всхлипнула Сатира, и её подбородок судорожно задрожал: — Не плачь, Родная, иначе я тоже заплачу…

Я закрыла глаза, чтобы тяжелые капли освежающей воды не заливали мне мир. Капли барабанили по векам, по моему лбу, протекали по телу к земле, шуршали в изгнившей сырой листве, остужали боль раздраженных занозами ног.

Бархатная промокшая нежная рука заботливо легла мне на лицо, прикрывая и без того закрытые глаза:

— Посмотри, идет последний осенний дождь.

Примета № 17. Птица, залетевшая в дом — это душа умершего. Не стоит оставаться в таком доме на следующую ночь

21 ноября

Развалины старого детского садика были покрыты тонким слоем медленно, но уверенно падающего снега. Теперь снежинки могли быть уверены, что падая с небес, они не найдут на земле смерть и разочарование. Разочарование, скорее, находили мы, ступая по этим нетающим на холоде посланникам неба.

Как и прежде, входная дверь была не заперта. Спустя три недели здесь почти ничего не изменилось, и всё же…