Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1 - Коллектив авторов

Ирина ТАЛУНТИС

Читая Блока

Над скамейкой на ветке кленовойРезво пляшет на влажном ветруПрихотливо раскрашенный клоун,Будто в цирке смешит детвору.

Доплясался. Подпрыгнув повыше,В неотвязном естественном снеС каждым мигом плавнее и тишеПрямо в книжку ложится ко мне…

…Навсегда, без сомнения тениЯ захлопнула спящий листокВместе с горечью грусти осеннейВ странном мире по имени Блок!

Птиц перелётных принял тёплый юг

Птиц перелётных принял тёплый юг,

Опали листья, выпали снега,

Ушёл за горизонт хороший друг,

Приобрела коварного врага.

Жизнь, как всегда, валяет дурака,

Хотя сама висит на волоске.

Я помогу. Тебе – моя рука!

Никто не прикасается к руке…

…Раньше срока забрызгало лето

…Раньше срока забрызгало летоЖёлтой краскою ветви берёз,Все попытки зажечь сигаретуПодтверждали – размолвка всерьёз…

…Вспыхнет пламя в руке – по привычкеЗамираю и, кажется, вновь:Я в огне догорающей спичкиНесгоревшую вижу любовь!

Я сегодня вымыла окно

Я сегодня вымыла окно,Над планетой нагибаясь смело.Не успело высохнуть оно —На стекло коровка божья села.

То ли это тайный знак небес,То ль на солнце выбралась из тени,То ли приняла за дикий лесЦарство одомашненных растений…

Скажете: событье – просто смех,Нечего делиться было с нами!Я не претендую на успех —Мне б чуть-чуть поговорить… стихами!

Дел миллион

Придёт рассвет —                         займусь крышиным бегом(Бегом по крышам —                              ясно и ежу),Усядусь на сугроб,                           умоюсь снегомИ на язык сосульку положу.Послушаю капели звонкой пенье…Дел миллион!                         А выглянет луна,Я напишу для вас стихотворенье!Ах, да, я не представилась: Весна!

Мухомор

У дороги лесной —Ель.Меж корней у неё —Гриб.Мухомор – не мояЦель.Я ногою егоСшиб.Рядом холмик, на нём —Мох.Может, спрятан в лесуКлад?!Я – по камню ногой —«Ох!».Мухомор от душиРад.

Мои слова за дерзость не сочти

Мои слова за дерзость не сочти,Когда вздох сожаления услышишь:«До Пушкина могла б я дорасти!»…Он был всего на сантиметр повыше.

Молитва

Я, «ступая по лезвию бритвы»И «у пропасти встав на краю»,Не шепчу пред иконой молитвы,На коленях пред ней не стою

И грехи не считаю натужно,Не стремлюсь очутиться в раю…Помоги тем, кому это нужно,Тем, кто верует в милость твою.

Начало

«Родился на земле исконно русской,Законы чтил и защищал права,Не праздновал в четырнадцатом труса …Честь дворянина – больше, чем слова!

Теперь смотрю с тревогой на дорогу —Жду изменений горестных в судьбе.Молитвы вспомнить, обратиться к Богу?!Забыть, что знал и помнил о себе?!

В кровавой свалке разберусь едва ли.Что впереди?! Изгнанье? Смерть? Сума?..»

От автора: ещё не страшен Сталин,И двадцать лет до жуткого – «тюрьма»!

Кто прежде жил достойно, сыто, честно,Потом не знал, «что делать», – виноват…Дед приобрёл, став жертвою репрессий,Привычку к жизни под названьем «ад».

К твоим ногам бросается с мольбой

К твоим ногам бросается с мольбой,Ступней коснувшись, отползает снова…Как будто в чём-то виноват, прибойЗамолвить просит перед кем-то слово.Ты не Господь, чтоб отпускать грехи,Тем более явлениям Природы ……Разгул стихии просится в стихи,Когда поэт «у моря ждёт погоды»…

Облаков кружевная кайма

Облаков кружевная каймаПо неровному краю залива.Словно их пришивала самаНеохотно, небрежно и криво.

Гладь небес – нежный, ласковый шёлкГолубого, капризного цвета.Утюгом белый лайнер прошёлПо тончайшей вуали рассвета.

Пристрочила к волне стрекозаБахрому золотого рогоза…Я протёрла в испуге глаза:Где житейская скучная проза?!

Арбуз

На камне в раздумье глубокомСижу, что второй Робинзон,И парус вдали одинокийСкрывается за горизонт.

Колибри цветные не кружатНад бедной моей головой —Над грязным разбитым арбузомБлаженствует бабочек рой.

А море на берег пустынныйСолёную гонит волну.Как дева над вечным кувшином,Печально глотаю слюну.

Летят эскадрильями осы,Рядами ползут муравьи.Предвижу лавину вопросовМоей возмущённой семьи.

Таких же арбузов на свете —Что пыли у сельских дорог.Пусть празднуют бабочки эти —Их жизни так короток срок!

Виктор ТИХОМИРОВ-ТИХВИНСКИЙ

Дом заколочен

Дом заколочен. В доме нет людей,И мухой солнце в паутине бьётся.Что говорить – ведь по России всейТаких домов немало наберётся.Куда ушли, какой нашли приютТе люди, что здесь век свой коротали?..Дома стоят… Стоят дома! Поют!Как будто бы с людьми ушли печали.

Мать не пишет мне из Ленинграда

Мать не пишет мне из ЛенинградаВ Петербург холодный и сырой.А сама любой записке рада,Рада мама весточке любой.Дерева стоят, как на параде,На ветру листвой сырой звеня, —Мама, мама, как там в ЛенинградеВек свой доживаешь без меня?Там луна – небесная телега —В вечность-бесконечность впряжена!Петербург-старик встаёт из снега.Ленинград – из памяти. Из сна!

Тихий дождь

Серый день. Туман вдали закрывает дали.Осень. В небе журавли запятыми стали.Тихий дождь – как чей-то плач за окошком, вроде…Надевает мама плащ, на крыльцо выходит.Оглядится – ни души: не зовут, не плачут.Капли, медные гроши, прочь по лужам скачут.Скачут так, что не догнать, скачут за ворота.На крыльце присела мать, будто ждёт кого-то.

Григорий ТКАЧ

На ощупь

Не беспокойся – со мной всё в порядке,Я буду читать твои письма на ощупь.Сложнее теперь мне бежать без оглядки,Но я полон сил, и тверда моя поступь.

Со мной всё в порядке – мне стало лишь проще,Я вижу всё то, что не виделось прежде,И мне безразлично, что рвётся, где тоньше.Мне чужды встречающие по одежде.

Был прав тот однажды ослепший художник,Что зренью отсутствие глаз – не помеха.Смеясь, говорил, что я зрячий заложникСвоих заблуждений, и плакал от смеха.

Светясь, уходил он, теряясь во мраке,Желая найти в нём живые сюжеты.Ему ли не знать было нашей изнанки —Он видел всё то, что скрывалось от света.

Я буду читать твои письма на ощупьИ видеть, как тушь проливалась на щёки,Блестели глаза и не думали сохнутьСлезинки, смывая чернильные строки.

Не беспокойся – со мной всё в порядке,Ослепнуть – лишь значит – услышать молчащих.Пускай мне сложнее бежать без оглядки,Но вижу я лучше любого из зрячих!

Мысли обретают очертанья

Мысли обретают очертаньяВ завитках написанной строкиИ меняют место обитаньяС хаоса на белые листки.

Клинопись случайных сочетанийНеказисто вылившихся словВ результате внутренних скитанийДарит восхитительный улов.

Словно прожилки в мраморе

Словно прожилки в мраморе,Тени на белом снегу.Птицы сбежали за море,Я же взлететь не могу.

Тая в промозглой мерзости,С солнца последним лучикомЯ пропадаю без вести,Став для него попутчиком.

Маргарита ТОКАЖЕВСКАЯ

Гончарный круг. Идея волшебства

Гончарный круг. Идея волшебства.Бег иноходца, вера иноверца.Сюжет невоплощённого родства —Горячность слов, опустошённость сердца.Движенье зим и лежебока-юг.Бредовый сон. Таблетка аспирина.Стихи в метро – мельканье закорюк.Гончарный круг. Податливая глина.И ко всему – причина забытья,Когда улыбки сходят, словно пятна.Искусство жизни – это быт и я,Отдельно или вместе – непонятно.

Вода и сосны. Берега отвесны

Вода и сосны. Берега отвесны.Названья чувств известны, неизвестныНазванья трав, жуков и мотыльков.Кузнечик пел, пропел и был таков:Стремительный полёт его так лёгок,Что, как бы ни был ты жесток и ловок,Кузнечика избавить нелегкоОт неба, что светло и высоко.

На синем небе вспыхивали звёзды