Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1 - Коллектив авторов

Меня опять жена ругает

Меня опять жена ругает:Поставил чашку на краю!Не зря она меня пугает —Махну рукой и разобью.

Собрав прекрасные осколки,Снесу в поганое ведро.Я не подсчитываю, сколькоПлачу за битое добро.

Бываю часто я небрежен,А с жизнью следует на «ВЫ».Рискую каждый день, не реже,Вплоть до потери головы.

Ну ладно, мы не ценим вещи,Ну ладно – голову свою.Как часто судьбы человечьи,Чужие, ставим на краю.

И не задумываясь, рушимШироким жестом грубых рук…Соседи,       близкие,                 чинуши!На крик: «Спасите наши души!»Как будто заложило уши.А вдруг          приятен этот звук?!.

Ностальгическое

Здесь рушилась церковь «Никола» —Развалина – крест набекрень.А нынче побелкой весёлойСияет и в пасмурный день.

И даже на праздник престольныйЗдесь батюшка службу ведёт,И ласковый звон колокольныйСзывает окрестный народ.

От старой деревни КобонаОсталось домов пятьдесят.Не слышно куриного звонаИ визга шальных поросят.

Не вымучит рёва бурёнка,И коням уже не заржать…Кому тут кормить поросёнка?Кому тут лошадок держать?

Из всех коренных – единицы.И те – лишь одни старики…Пожалуй вот, рыбы да птицыОстались у них земляки.

Такая здесь тишь на рассвете,Ведь незачем рано вставать.Спят сладко приезжие детиИ полуприезжая мать.

Проснёшься порой спозаранку,Пойдёшь с сигаретой к рекеИ слышишь синичью морзянкуДа чаячий смех вдалеке.

Обрывок скупой матерщиныВзметнётся над рябью реки:Кормильцы деревни – мужчины, —Уходят на лов рыбаки.

А с Ладоги ветер игристый,Что в речку нагонит волну,Заставит поскрипывать пристань,Подчёркивая тишину.

А было когда-то иначе:Работой встречали рассвет…Сегодня тут стильные дачи!…Вот только крестьянина нет.

Григорий СОЛОМЫКИН

Сентябрь

Пронзительным светом окрашено новое утро,От первого холода в теле волненье и дрожь.Гусиная стая над домом в старании мудромГотовит к нелёгкой дороге свою молодёжь.

А северный ветер оставил открытыми двериИ выдубил кресло, ушедшее вечером в сад.Кому одиноко, тот, глянув на осень, поверит:Печали светлее твоей не найти, листопад.

Пусть яблони молча качают тяжёлые ношиИ в мокрые окна глядятся кусты хризантем, —Осеннее небо грустит о щемящее-хорошемИ крупные слёзы роняет на зонтики всем.

Какого цвета у тебя глаза

Какого цвета у тебя глаза,Я впопыхах не смог определиться.Смотрю невольно на мелькающие лица,А в голове засело – бирюза.Но разве главное скрывается за цветом,Размером, формой?Нет, их внешний видЗапоминается тем затаённым светом,Когда на вас из глаз душа глядит.

Дождливо, но октябрь – что государь

Дождливо, но октябрь – что государь:Какие удивительные краски!Не выдумать такой красивой сказки,Как этих разноцветных красок ярь.

Чего здесь нет!Каких здесь нет оттенков!Как будто солнце, радугой пройдясь,Установило родственную связьВсех радующих взоры элементов.

И я иду, как в живописном зале,А листья на одежде – как медали.

Я не спешу, и ты, старушка-осень

Я не спешу, и ты, старушка-осень,Умерь свой шаг на гибельном пути.Давай с тобою у зимы попросимНедельки две, чтоб ярче расцвести

Могли берёзок жёлтые наряды,Осин и клёнов нежная заря,Дубов степенных тёмные оклады,Рябин бессчётных красные моря.

Давай над речкой посидим сердечно,Подумаем о смысле бытия:Ты будешь, осень, повторяться вечно,Но сколько раз увижу это я?

Надоело мечтать

Надоело мечтать —                    сколько лет бесполезной работы!Перепевы картин,                            уходящие в розовый сад.Всё скуднее земля,                      всё печальнее лица на фото,Всё настойчивей                хочется жизнь передвинуть назад.А вокруг, точно хлам, —                  бесконечный поток развлечений,Для кого,                для чего рассыпает огни балаган?Схоластический стиль —                как мерцающий мир привидений,Как далёкий, ненужный                           и даже фатальный туман.Всё суровей мой быт —                годы давят естественным грузом,Всё замедленней бег                         управляющих жизнью часов,И всё реже,                     в ночи появляясь,                                             любимая МузаШепчет в уши мои                           заповедные строки стихов.

Военных лет блистательная слава

Военных лет блистательная славаИ бесконечная щемящая печаль.Разбитые в бомбёжках переправы,Теплушки, убегающие вдаль.

Суровый быт Блокады бесконечной,«Дороги жизни» тоненькая нить…И память миллиона павших вечна —Её не изменить, не отменить.

Владислав СТАРИКАН

Чем я живу – тобой, Россия

Чем я живу – тобой, Россия.Мне сладок хлеб насущный твой.Ещё пол-лета не осиля,Лес обливается листвой.

Поля. Звенит зерно в колосьях.Густеют травы на лугах.И вольных птиц многоголосье,По горло реки в берегах.

Лежат задумчивые дали,Раскинулись во все края.А солнце жёлтые сандалиСнимает, на ночь уходя.

Пусть пятки голые о звёздыЛуна царапает. Молчи.Как помыслы твои серьёзныПри свете храмовой свечи.

Я не пророк. Я не мессия.Не нищий раб у стен Кремля.Я – твой певец, моя Россия,Моя великая Земля.

Край очарованный. Свободы

Край очарованный. СвободыНе вычерпать ковшом души.Под русским небом облак своды —С любой деревни рай пиши!

О, эта синь кишит стрижами!И в травах – жирные ужи.Лопух зелёными ушамиПрядёт, вздыхая у межи.

И жизнь течёт неторопливо.Роняют ивы кудри в пруд.Берёзовое бродит пиво —Зелёной пены изумруд.

Детишки бегают по тучамИ ловят молнию за хвост.Пусть ветер песни петь научит —Учитель строгий, с виду прост.

А бабы солнце коромысломДостать не могут из реки.И календарь не помнит числа,И умирать здесь не с руки.

Блаженный край под русским небом.Земля моя от плоти плоть.Гордись Борисом, славься Глебом.Храни тебя Господь!

Луна листву разбудит

Луна листву разбудитВ далекой сонной мгле.А нас уже не будетС тобою на земле.

За дверью встанет хохот.С порога ночь слышна.Трамвая ржавый грохот,Но скоро тишина.

В разгаре дня впервыеМеня не встретишь ты.Пустые мостовые.Поджарые мосты.

Сюжеты жизни нашейЗабудем и уснемНад недопитой чашей,Как ангелы, вдвоем.

Вспорхнем, как две тетери,У неба на краю.Захлопнем с треском двериИ станем жить в раю.

Грустят деревни – нету мочи

Грустят деревни – нету мочи.Окован льдами белый свет.И днём, и под покровом ночи:Как дальше жить – ответа нет.

Бегут дороги честь по чести.Не слышно птичьих голосов.И гладит ветер против шерстиКолючие усы лесов.

Отшелушить от неба поздноК щекам примёрзшую метель.И ставни хлопают так грозно!И дверь вот-вот сорвёт с петель!

Белым-бело. И скука волчья.О, нрав зимы суров и груб…Дымов обугленные клочьяСлетают с губ кирпичных труб.

Мороз – в ежовых рукавицах.Густеет снег на мокрых пнях.Душа России – не в столицах,Тоскует в малых деревнях!

Лиля СТАРИКОВА

Мне видится сырой осенний лес

Мне видится сырой осенний лес,Усеянная щедро желудямиТропа, ей бурелом наперерез,И лужа, застоявшаяся в яме.Подходим. В луже жухлая листваЦепляется за голые коренья,И жёлуди – живые существа —Со дна глядят на наши отраженья.Смеясь, обходим этот водоём,Не намочить стараемся ботинки.А лес молчит о чём-то о своёмИ щурится сквозь нити-паутинки.

Журавли

Памяти брата

В прозрачном небе —                                  снова журавли.Пытаюсь взором мысленно догнать яПрекрасных птиц,                         похожих на распятьяНад ликом увядающей земли!Их провожаю,                        словно крестный ход,Как провожала много раз когда-то.Я с ними шлю единственному братуЗемной поклон уже который год…Всё дальше клин,                         смотрю ему вослед,Вновь убеждаясь —                      в мире всё непрочно:Летят-летят пульсирующей строчкой,А там, глядишь, —                           уже и точки нет…

Плач младенца