Вся правда, вся ложь - Татьяна Полякова

– Если бы убийцу нашли, ему бы стало легче, он ведь ни о чем другом думать не может. Вчера сидит вот тут, уставился в одну точку, слезы из глаз льются, а он не замечает…

Слушая Ольгу Валерьяновну, я гадала, сообщил ей Геннадий о том, что обращался к нам за помощью. Но задать вопрос не решилась. Мы выпили чаю и замолчали. Часы на стене отсчитывали секунды, а у меня было чувство, что я оказалась в другом измерении, как будто от остального мира меня отделяла невидимая перегородка.

– Гена живет у брата? – поспешно спросила я, торопясь вернуться к реальности.

– Да. И правильно. В такое время кто-то должен быть рядом. Брат в нем нуждается… Когда ты видишь, что кому-то нужен, появляются силы все пережить… А вы знаете, сегодня я Ирочкину тетрадку нашла, она в нее стихи записывала, и свои, и те, которые ей нравились. Давно, еще когда совсем юной была. Сохранила тетрадь, сюда привезла, видно, была она ей дорога. Хотите, я вам стихи почитаю? Я в молодости очень любила стихи, даже в самодеятельности участвовала, читала лирику. Фет, Тютчев. Многим нравилось, говорили, что у меня талант.

Ольга Валерьяновна принесла из комнаты обычную школьную тетрадь, надела очки дрожащей рукой и откашлялась. Стихи она читала старательно, с легким распевом, опуская голову все ниже и ниже, пытаясь скрыть свои слезы. Ирочкины читала с особым усердием. Девичьи стихи, как им и положено, были о чем-то несбыточном. Мечты, щедро сдобренные грустью. Агатка классе в пятом такие же писала. Я нашла ее тетрадку в столе, под стопкой учебников, но ознакомиться с внутренним миром сестры до конца не успела. Застав меня за этим занятием, Агатка тетрадь отобрала, а меня оттаскала за волосья, со мной она никогда не церемонилась. В свою комнату заходить строго-настрого запрещала и в случае нарушения запрета не гнушалась рукоприкладством. Надо ли говорить, что ее комната притягивала как магнит?

– Я вас утомила, – вдруг сказала Ольга Валерьяновна, откладывая в сторону тетрадь, наверное, в тот момент вид у меня был совершенно отсутствующий. «Ну, вот, бабулю обидела», – в досаде подумала я и поспешно заверила:

– Что вы. Стихи прекрасные… – Я откашлялась, пытаясь выиграть пару секунд и придумать, что еще сказать, и вспомнила об альбоме: – В прошлый раз вы не успели показать мне фотографии.

– Идемте в комнату, – предложила она и благодарно улыбнулась. Через минуту мы устроились на диване. Я держала толстый альбом на коленях, переворачивала страницы, а Ольга Валерьяновна не спеша поясняла: – Это мама Ирочки… это ее отец. Она на него немного похожа внешне… Фотографии эти я из Голованова привезла, когда сюда приехала. Разложила все по порядку. Вот Ирочку из роддома выписывают, она была таким прелестным ребенком, тихая, словно ангел, почти не плакала. Это она в детском саду… Новый год, елка… банты очень не любила, только отвернешься, она бант с головы стащит и запрячет куда-нибудь в игрушки… Первый класс… учительница нам попалась прекрасная. Ирочку всегда хвалила, да и как ее не хвалить, училась хорошо, послушная, всем помогала.

– А почему Ирина выбрала библиотечный колледж?

– Книжки обожала читать. Особенно про любовь. Лет с десяти любовные романы читала. В институт она не пошла, на работу спешила устроиться, оттого и выбрала техникум после девятого класса.

«В этом альбоме целая жизнь, – думала я, разглядывая снимки. – Крохотный младенец, и вот уже взрослая девушка. Очень красивая, только жизнь ее оказалась недолгой…»

– Выпускной в девятом классе, а это Ира уже в техникуме…

И тут внимание мое привлекла групповая фотография. Три девушки и двое молодых людей за накрытым столом. Ира, смеясь, смотрела в объектив, вполоборота – темноволосый красавец. Во взгляде, устремленном к ней, гордость собственника, и обнимал он ее как-то по-хозяйски.

– Кто это? – спросила я, ткнув пальцем в изображение.

– Андрюша, Ирин одноклассник. Такой милый мальчик. Он был влюблен в Ирочку. Так трогательно за ней ухаживал. Когда родители купили квартиру в другом районе города, отказался переводиться в школу, которая была ближе к дому. Из-за Ирочки. Он даже хотел вместе с ней поступать в техникум, но родители, конечно, вмешались. Умный, талантливый мальчик, играл на фортепьяно, Ирочке песню написал ко дню рождения.

– У них был роман?

– Что вы, какой роман? Они же были детьми.

– Ире он нравился? – не отставала я.

– Конечно. Хотя она в этом не признавалась. Когда я заговаривала об Андрее, краснела и отмахивалась.

– Они продолжали встречаться после окончания школы?

– Пока он учился в школе, а она в техникуме – да. Вместе ходили в кино, на каток…

– А потом?

– Потом Ирочка уехала, и они больше не виделись. Так обычно бывает, юношеская любовь быстро проходит…

– Но ведь Ира навещала вас и могла встретиться с ним.

– Вряд ли, она непременно бы мне рассказала об этом. Я его тоже после ее отъезда ни разу не видела. Неудивительно, он жил в другом районе.

– И ничего о нем не знаете? Как сложилась его жизнь?

– Не знаю, – покачала она головой. – Приезжая ко мне, Ирочка из дома почти не выходила. Если только к Вере, подружке. Но и та обычно сама к нам заглядывала. Ни с кем из одноклассников Ира не общалась. Помнится, Вера говорила, что Андрей женился. Но, может, я что-то путаю… Феня, – совсем другим голосом произнесла она, – Ирину подругу, Веру, нашли убитой в гараже. – Ольга Валерьяновна смотрела на меня в замешательстве, а еще в ее взгляде был вопрос и нечто похожее на надежду, как будто она рассчитывала, что вот сейчас я ей все объясню. – Говорят, хотели угнать машину… ее застрелили, из-за машины застрелили… Разве так должно быть? Простите… – испуганно прошептала она. – Я… не слушайте меня… я ничего не понимаю… я за Гену боюсь.

– Чего боитесь? – бестолково спросила я.

– Второй покойник до сорокового дня… плохая примета. Говорят, быть третьему… Я старуха, умирать надо мне, а не молодым. Простите, – вновь повторила она.

– Ольга Валерьяновна, может быть, выпьем еще чаю? – поспешно предложила я.

– Да-да, конечно. – Она отправилась в кухню, а я, достав мобильный, пересняла фотографию.

– Как фамилия Андрея? – громко спросила я, чтобы женщина услышала меня, находясь в кухне.

– Дыбенко. Андрюша Дыбенко.

– А где он жил, не помните?

– До переезда – в соседнем доме на улице Кирова, а потом… где-то на Почаевской, возле пожарки, точнее не скажу. – Она заглянула в комнату и спросила растерянно: – Фенечка, а почему вы спрашиваете?

Я пожала плечами:

– Не знаю, просто интересно.

Бабулю мой ответ вряд ли удовлетворил, пока мы пили чай, она нет-нет да и поглядывала на меня с сомнением. Рассказать ей о том, что Одинцов ко мне за помощью обращался? Нет, пусть сам расскажет.

Я заторопилась домой, бабуля отнеслась к этому с пониманием, а может, была еще причина: мои вопросы ее насторожили.

К родному дому я неслась едва ли не бегом, конечно, можно было остановить такси, но я об этом даже не подумала. Темноволосый красавец Андрей, влюбленный одноклассник, очень может быть, тот самый тип, которого Леха застал у Веры. И она, если верить все тому же Лехе, назвала его сволочью. Просто так назвала, чтоб не возбуждать ревности сожителя, или была тому причина? Бабуля говорила о чистой юношеской любви, но откровенный взгляд Андрея этому противоречил. В шестнадцать лет ты уже не ребенок. Хотя для родителей, а уж тем более для бабули, и в сорок лет еще дитя. Взгляд и хозяйское объятие Андрея ее не смущает или за давностью лет она разучилась понимать мужские взгляды? А может, это я выдумываю историю на пустом месте? И мне везде любовь мерещится?

Оказавшись в квартире, я подсоединила мобильный к компьютеру и распечатала фотографию. Качество так себе, о взгляде наверняка не скажешь: померещилось или нет, но узнать на ней всех пятерых можно. Надо звонить бывшему… Я потянулась к телефону, но тут же передумала. Очень хотелось проверить свою догадку. Соседка Веры видела мужчину… и Леха, если, конечно, именно Андрей ее навещал. Соседка наверняка знает, где следует Леху искать. Неплохо бы застать его трезвого. Субботним вечером это маловероятно, хотя вряд ли денег, что дал ему Берсеньев, хватило надолго… Надо ехать в Голованово. А бывшему можно и в понедельник позвонить, в следующий раз будет знать, как от меня прятаться…

Взяв ключи от машины, я спустилась во двор. Быстро очистила лобовое стекло от снега и попыталась завести старушку «Ауди». Она пару раз чихнула и заглохла. Помнится, я собиралась отогнать ее в автосервис, но так и не собралась. Редкий случай, когда машина по-настоящему понадобилась, и такой облом… Попробовать взять такси? Я провела ревизию кошелька: хватит разве что в один конец. С вокзала наверняка ходят маршрутки или автобус… Можно обратиться к сестрице, сама не поедет, так хоть тачку даст. Или попросить кого-нибудь из знакомых… придется объяснять, что мне вдруг в Голованове понадобилось. О расследовании лучше все-таки помалкивать, бывшему вряд ли понравится, что я треплю языком направо и налево.