Время прибытия - Юрий Поляков

В пионерском лагере

Ныряет месяц в небе мглистом.И тишина, как звон цикад,Дрожит над гипсовым горнистом,Плывет над крышами палат,Колеблет ветер занавески.Все как один,                по-пионерски,Уставшие ребята спят…А там, за стеночкой дощатой,Друг друга любят,                      затаяДыханье,          молодой вожатыйИ юная вожатая…Всей нежностью, что есть на свете,Июльский воздух напоен!Ах, как же так?                 Ведь рядом дети!Она сдержать не в силах стон…Ах, как же так?!                   Но снова тихо.И очи клонятся к очам…И беспокоится врачиха,Что дети стонут по ночам…

Возвращение

Ну вот и пора —                  возвращаемсяКаждый в судьбу свою.Давай еще раз                  попрощаемся,Давай я опять постоюНа скверике,                у киностудии,Сжимая сникший букет,С тревогой ловя в многолюдииЕдинственный силуэтИ чувствуя,              как пробираютсяПо телу смятенье и дрожь,Как сердце опять примиряетсяСо страхом,              что ты не придешь.…Ты выйдешь,                  грустна и загадочна:– Прости,            я на полчаса… —– А мне и минуты достаточно —Запомнить твои глаза…

* * *

Я видел,          как двое влюбленныхпытались и не умели расстаться.Был темный ветреный вечер.Над городом повисла тяжелая холодная туча.Влюбленные медленно, с трудомразмыкали объятья,потом,крепко держась за руки,отстранялись друг от друга,точно хотели лучше разглядетьи запомнить любимые черты.Наконец,          разорвав пальцы,они, мучительно,                    непрестанно оглядываясь,начинали расходиться в разные стороны.Я видел,           как неожиданно,словно приняв некое важное решение,юноша резко повернул назади бегом воротилсяк замершей в ожидании подруге,обнял ее,           и все началось сначала, —только на этот разворотиться пришлось девушке.И, конечно,ни юноша, ни девушкане догадывались,что в этих бесконечных прощанияхи возвращениях,как в витке гена,зашифрована вся их будущаялюбовь…

Зеленый лист

Поглажу ствол.                 Он холоден и мшист.Вверх посмотрю,                    чтоб солнце ослепило…Зеленый лист!                 Ты превращаешь в жизньСгорающее заживо светило.Луч,     пролетевший сквозь безбытие,Преодолевший черное безмолвье,Вонзая в щит зеленый острие,Становится дыханьем,                          плотью,                                   кровью,Тобою, мною…                   Видно, неспростаЯ думаю и думаю про это.А может быть,                  и странный дар поэта —Подобие зеленого листа?

Земляничная поляна

…И вот – рассветный лес,                                 парной,                                         туманный,Трава умыта,               ствол сосновый рыж,А дальше —             земляничная поляна:Казалось,            ступишь – ноги обагришь,Казалось,            не собрать всего и за год…Но вот растаял                  золотистый чад,И я иду из леса                   с горстью ягод,Да и они —            по-моему —                          горчат…

О памяти

Оттенков память не хранит,Судьбу отображая в целом.И у былого строгий вид:То стало черным,                     это – белым…И вот,        порвав с прошедшим связь,Забыв потраченные силы,Я думаю,           былым томясь:– Быть может,                 так оно и было?..Но если так,               то как я могВ том негодяе ошибиться,Об этот камень ушибиться,Быть с доброй женщиной жесток?Как мог я           не увидеть зло,Себе ж готовя неудачи?Ведь все иначе быть могло!…Но ведь и было все иначе!

Моей дочери

Из Добромира Задгорского

Ты отыскала первые слова —Невинные,             невольные глаголы.Я начинал с того же.                         Ты права:Мы в мир приходим праведны и голы.Потом,        как муравьи,                       найдем сучок,Травинку,            каплю меда                          – и довольны!У каждого в душе живет сверчок,Но он поет,             когда мы сердцем вольны…

Реминисценция

Николаю Самвеляну

«Земную жизнь пройдя до половины…»Я так хотел бы                  воротиться вспять.Но время не дает,                     толкает в спину —И нужно дальше весело шагать,И делать вид,                что опыт – это благо,И веровать в познанье без границ,И понимать,               что чистая бумагаПравдивее измаранных страниц…

* * *

Некогда я был учителем словесности.И однажды,пытаясь выразить ученикамту ненависть,                которую испытывалик Жоржу Дантесу-Геккернусовременники Пушкина, —я сказал:– Представьте себе на минуту,что Юрий Гагаринне разбился во время испытательного полета,а был убит на дуэлисмазливым и наглым юнцом…По глазам,              по лицам учениковя понял,что нашел самое убедительное для них,самое горькое сравнение…

Справедливость

Дантес умер в почете во Франции в 1895-м – в год образования «Союза борьбы за освобождение рабочего класса».

Он умер в девяносто пятом!Министром был и пэром стал!Заделался аристократом,Как в Петербурге загадал.Скончался старцем именитымИ схоронен              куда пышней!Где ж вы шатались, Эвмениды,Со справедливостью своей?Вы покарать любого в силе.Так почему              душе пустойЗа кровь певца не отомстилиБесчестьем или нищетой?Зачем, в добро ломая веру,Его не уложили в гроб,Поставив к новому барьеру,Вогнав свинец в бездарный лоб!Зачем гниением проказыЕго не обратили в грязь,Чтоб он про юные проказыВ подпитье вспоминал,                           смеясь?!Чтоб сладко пожил,                       не ответяЗа все сполна – в конце концов.Иль божьей кары нет на светеДля извергов и подлецов?!Да будь бы я на вашем местеО Эвмениды, —                   ни на мигНе мешкал бы с кровавой местью!– Дантес? Он милый был старик…

Завещание

Секундант на рассвете придет.Примиренье?               Не может быть речи!Подпоручик всю ночь напролетПереводит бумагу и свечи,Унимает озноб,                 а не страх, —Нужно трезво подумать о многом:О семье,           о друзьях,                       о долгах —Перед тем            как предстать перед Богом…В сердце взвесить и зло, и добро,Тихо вымолвить слово прощанья…Подпоручик,              кусая перо,Сочиняет свое завещанье.У него талисман на груди.Он шутя попадает в монетуИ, не веря,            что смерть впереди,Пишет,       пишет почти до рассвета.…Под окном дробный шелест дождя.Сон предутренний темен и сладок…Дело чести мужской, уходя,За собою оставить порядок!

Сельское кладбище

Здесь у меня никто не похоронен,И надписи мне мало говорят,Но я брожу             под зычный грай воронийПо лабиринту крашеных оград,Читаю даты              и считаю строки,Как будто жизни суть —                           в ее длине…А в чем еще?                Ни свод небес высокий,Ни прах подножный                      не ответят мне.Да и зачем ответ,                    простой и скорый,Что вместо лада                   нам несет разлад,Как этой старой церкви,                            на которойЕще видны большие буквы —                                   «СКЛАД».

Холодная осень

Какая холодная осень,Как день полусонно тягуч,Как редко покажется просиньМеж тяжких,               провиснувших туч!А ветер         то угомонится,То градом ударит сплеча…К побегу готовятся птицы,Зачем-то про это крича.И столько            рябины на взгорье,Что лес ослепительно ал, —Как будто кровавое мореДевятый обрушило вал!

В старом сквере