Венецианский соблазн - Вероника Франко

стоят стеллажи, забитые книгами. Внимательно рассматриваю корешки с золотым тиснением. Замечаю, что книги на верхних и нижних полках покрыты пылью. А вот на средней – подозрительно чистые. Вытаскиваю несколько штук. Бинго. На меня смотрит волшебная дверка в стене.

Замок электронный. А ну-ка, чему нас днём учил мистер Бонд? В смысле, мистер Тейлор. Подношу дешифратор. На узком экране бегают цифры. Первая остановилась. Вторая. Третья. Неужели всё так просто? Интуиция мне подсказывает, что как-то слишком уж просто. На лестнице раздаются шаги. Слышится какая-то возня. Замираю. По спине струится холодный пот. Шум затихает. Этажом выше открывается дверь. Фух. За несколько секунд я потеряла пять лет жизни.

На экране дешифратора замерли семь цифр. В последних окошках прочерки. Значит, код семизначный. Беру платок и аккуратно нажимаю кнопки на панели сейфа. Дверца открывается. Застываю в ужасе. На меня смотрит жидкокристаллический экран с мигающей красной лампочкой. К такому меня Джеймс не готовил. Что делать? Забыв обо всех предупреждениях, хватаю телефон и звоню англичанину.

– Полина? Что случилось? – из трубки доносится как будто взволнованный голос.

– Джеймс, я не знаю. Сейф нашла. Замок был кодовый. Я его открыла, и замигала красная лампочка. Что мне делать?

– Это сигнализация. У тебя есть секунд тридцать, пока она не сработает…

– И что? Что мне делать? – перебиваю англичанина всё тем же вопросом.

– Говори быстро, что ты видишь?

– Ничего. Панель жидкокристаллическую, – паника настигает меня совсем не вовремя, руки трясутся.

– Поднеси к ней отпечаток пальца Ромеро. Если лампочка не перестанет мигать, то уходи оттуда, как можно быстрее.

Делаю, что сказал Джеймс. Красный свет тут же гаснет. Вторая дверца мягко открывается. Всё ещё находясь в состоянии близком к истерике, роюсь в содержимом сейфа. Пачки денег, несколько связок ключей, какие-то документы. А вот и жёсткий диск. Отлично. Подключаю его к ноутбуку англичанина. Пытаюсь скопировать содержимое, но на экране всплывает предупреждение: «Введите пароль». Да ёшкин кот! Снова звоню англичанину.

– Ну что на этот раз?

– Копирование диска невозможно без введения пароля.

Джеймс грубо ругается.

– Ладно. Не выключай ноут. Сейчас попробую позвонить одному умельцу. Вай-фай есть?

– Нет.

– Чёрт. У твоего благоверного по-любому должен быть Интернет в студии.

– Да, но он – проводной.

– Значит, подключи провод.

– Как?

– Выдерни его из стационарного компьютера и воткни в ноут.

– Так там тоже будет требоваться пароль для подключения.

– Фак. Верно. Я перезвоню. Ничего не делай пока.

Через час с небольшим Джеймс присылает мне сообщение: «Пароль от Интернета QZ21041952. Подключись и смотри, чтобы ноут не перешёл в спящий режим. Жди дальнейших инструкций». Проходят ещё два часа. Я устала таращиться на пустой десктоп и время от времени нажимать на пробел, чтобы комп не «уснул». В половине третьего ночи приходит смс от англичанина: «Клади диск на место и закрывай сейф. Отпечатки свои везде сотри».

Пишу ему ответ: «Я не останусь в студии до утра. Ромеро сказал, не ждать его». Мне хочется поскорее свалить с места преступления.

«Ок. Приходи на кампо Сан-Поло».

Ещё через полчаса я стою с чемоданом на пустынной площади. Или на венецианском диалекте «кампо». Вокруг нет ни души. Стрельчатые окна палаццо зловеще чернеют. Дует лёгкий ветер.

– Давно ждёшь? – раздаётся сзади голос Джеймса.

Вздрагиваю. Вот же козёл! Подкрался неслышно. Аки тать в нощи.

– Идиот! Ты меня напугал!

Джеймс довольно улыбается.

– Да, Полина, Мата Хари из тебя прямо скажем, не фонтан.

– Давай, давай! Издевайся. Получил, что хотел, теперь, конечно, можно и постебаться.

– Ну чё ты как маленькая. Я же пошутил. Пошли.

Англичанин ведёт меня в свой отель. Вернее, как выясняется, в квартиру. Небольшая гостиная с потрёпанной мебелью объединена с кухней. Крохотная спальня, санузел. Обычное венецианское туристическое жильё эконом класса.

– Я ожидала, что ты живёшь, как минимум, в пятизвёздочном отеле.

– А как максимум? – иронично выгибает бровь Джеймс.

– А как максимум, снял палаццо целиком.

– Ты сильно преувеличиваешь размер моих командировочных, – смеётся англичанин. – Выпить хочешь?

– Не помешает. Но сначала я в душ. Можно?

– Конечно. Чистые полотенца найдёшь в тумбе под раковиной.

В ванной стоит туалетная вода Джеймса. Не удерживаюсь и нюхаю её. В голове моментально вспыхивают воспоминания нашей ночи с англичанином. Встаю под холодную воду. Надо всё забыть.

Когда выхожу из душа, Джеймс протягивает мне бокал с виски.

– Молодец. Отличная работа! Я в тебе не ошибся, – англичанин явно доволен результатом и даже не устраивает мне взбучку за то, что нарушила инструкцию и позвонила ему из студии.

Молча делаю глоток золотисто-янтарного напитка. Ощущение, что я сделала что-то мерзопакостное, не покидает.

– Идём дальше, – англичанин не обращает внимания на моё состояние.

А что я хотела? Что он начнёт утешать?

– Если тебе улыбнётся удача, и Ромеро пригласит к себе в гости, то постарайся установить у него дома это, – Джеймс отдаёт мне какой-то прозрачный кусочек пластика.

– Да ты издеваешься!

– Это прослушка. Все просто. Снимаешь защитное покрытие и крепишь к поверхности. Лучше всего в гостиной. Выбирай картину в раме или статуэтку. Подойдёт торшер или настольная лампа. Сообразишь, в общем.

– А потом?

– А потом, сидишь со своим обожаемым итальянцем, как ни в чём не бывало. И не вздумай быстро уходить. Это вызовет подозрения. Дождись, пока он сам тебе намекнёт, что пора домой. В гостиницу, то есть.

– А если не намекнёт? Мы же оба понимаем, если Ромеро решит пригласить меня к себе, то захочет завалить. Заняться сексом.

– Ну вот тогда и уйдёшь. Это будет поводом оскорбиться. Из серии «я не такая».

– Поняла.

– Если же Ромеро не пригласит к себе, то сиди тихо, как мышка. Жди вылета в Грецию. Вот, кстати, билет. На Крите тебя встретит мой человек. Поселит в гостинице. Отдыхай, купайся, загорай.

– А ты?

– Я утром уезжаю в Рим. Я же помощник атташе по культуре. Надо появиться в посольстве.

– Значит, бросаешь меня? Прямо в пасти у льва…

– Не драматизируй! Твой бывший никакой не лев. Теперь слушай внимательно: на Крите ты случайно познакомишься с привлекательным греком. У вас завяжется роман.

– Это что ещё за бред?

– А как ты собиралась легализовать свой новый домик? Хочешь, чтобы тебя за попу взяла налоговая в России? Откуда у журналистки с зарплатой в шестьдесят тысяч рублей дом за границей? А? В общем, твой грек окажется щедрым малым. Захочет сделать подарок. Всё будет оформлено официально. Ну потрахался месяц-второй, вознаградил девушку за усердие. У богатых свои причуды.

– Месяц-второй? Я должна жить в Греции так долго?

– А тебя эта перспектива не радует? Зачем тогда хотела там дом?

– Я уже