i f36931a51be2993b - Admin

  - Нет, тебе лучше не ждать. Улетай! Или они и тебя схватят. Знаешь, здесь не любят чужую свободу.

  Стриж качнул головой, клювик требовательно тюкнул. Опять выбрав место поприличнее.

  - А может, тебе что-нибудь подарить? На память? Подарить?

  Смышленые черные глаза требовательно взглянули. Пообещала - и в кусты?

  - Вот только что у меня есть?

  Серый балахон - почему-то смеющий называться платьем. Грубые туфли-колодки. И больше ничего...

  В черных бусинах-глазах - самая настоящая обида. Разлилась. Пополам с остатками затаенной надежды...

  - Держи! - Ирия расстегнула замочек простеньких бус. Еще детских.

  Папа когда-то подарил - лет семь назад. Дочери они понравились - вот и купил. Мама потом еще долго хмурилась, но носить не запретила.

  Потому в монастыре и не отобрали, что дешевые. Такими не подкупишь и нищего - не то что леонардитов или амалианок.

  Простые камешки, рябиновый цвет. Издали будто и впрямь - ягоды. Не спутала бы птаха, не решила бы склевать от бескормицы...

  Нет, эта - вряд ли!

  Кто решил, что люди - умнее зверей и птиц? Или лучше? Ланс не пережил смерти любимого хозяина. А жена и сын не пролили и слезинки на двоих. Слишком были заняты. Заметанием следов и переваливанием преступления на невиновных.

  - Возьми! Бери-бери - кому мне еще теперь дарить? - Девушка осторожно набросила рябиновую нитку - туда, где шейка переходит в грудку. - А то у меня их отберут - не ровен час.

  Лучше уж птице, чем кислолицым монашкам. Вчера очередная как раз косилась - прямо через дверное окно. И именно на бусы. Разве кающейся грешнице положено украшение? Да еще и не серое.

  Пичуга смешно повела черненькой головкой. До чего же забавно получилось! За один только повод улыбнуться крылатая гостья заслужила королевские дары. Но, увы - ей встретилась пленница, а не королева.

  Птаха почти ласково слегка клюнула Ирию в палец, вспорхнула. Миг - и уже летит прочь. Странно медленно.

  И уже в вышине обернулась, пламенея "ожерельем"...

  Обернулась? Да нет, конечно. Померещилось. И бусы птица потеряет... ну и пусть. Кому они еще нужны? Кроме жадных монахинь - чтобы выбросить или сжечь.

  Ну и еще самой Ирии. Так ее желания можно уже не учитывать.

  Жаль - живем не в сказке. Отправить бы сейчас такого вот стрижа в замок Таррент! И узнать, как там без сестры Эйда. Кто ее успокаивает по ночам - Иден?

  И... нет, лучше не думать, что больше между Эйдой и монастырем не стоит никто! Всё равно ничего сейчас не сделать. Только растравишь себя бесполезной тревогой. А силы еще понадобятся - вырваться отсюда!

  Ирия не стала в эту ночь закрывать ставни. Совсем. Слишком уж нестерпимо хочется хотя бы видеть свободу! Пусть даже - сквозь ржавую решетку проклятого аббатства!

  2

  - Она с севера! С нашего севера! - Крис вот-вот выломает здоровенную решетку - так в нее вцепился.

  По губам подполковника Анри Тенмара скользнула легкая улыбка. Впрочем, Кристиан ее не заметил.

  А Сержа Криделя так и потянуло за язык. Спросить, давно ли север стал для уроженца Лансуа "нашим"? Тем более, северян в этой камере - вообще нет.

  - Наша! Эй, смотрите - да у нее бусы!

  - Корнет Триэнн, что за восторги?! - рявкнул лейтенант Конрад Эверрат. Ни дать ни взять - серьезно. - Вы - боевой офицер или где? Вы - в плену или как?

  Прочие "боевые офицеры" покатились со смеху.

  - Да ну тебя, Кор! - отмахнулся Крис от кузена. Точнее - троюродного дяди. - Между прочим, там на самом деле - птица. В бусах из рябины. Вон на том дереве!

  - Точно! - Кор вмиг пристроился рядом. - У нее там, наверное, гнездо... И точно - бусы болтаются. Вот пошутил кто-то!

  Серж оглянуться не успел - уже с десяток "офицеров" разглядывают разукрашенную птаху. Столпившись у окна - кучей. Оживленной и явно развеселившейся.

  - Может, сама стащила? Они и зацепились нечаянно... - Кевин настроен скептичнее других.

  - Нет, ей подарили! - доказывал Крис. - И она точно из Эвитана. Там такая же рябина растет. Анри, взгляни!

  Подключить к лицезрению чудо-птицы еще и подполковника Триэнн не успел. В двери зазвенели ключи.

  Сами квиринцы не держат клятвы чужеземцам. Но в чужие верят охотно. Впрочем, уважающий себя эвитанский дворянин никогда не пойдет на клятвопреступление. Или даже не дворянин, а тот же Вальден и ему подобные.

  Все пленники дали слово чести - не пытаться сбежать. И потому в пределах тюрьмы пользуются относительной свободой перемещения.

  Бывший корнет королевской армии Эвитана Серж Кридель тоже клялся. Еще когда попал сюда.

  Забавно, по возрасту ему бы сейчас толкаться у окна. Пихая локтями остальных. Ведь солнечный день, небо - ясное. Любопытная птица, опять же, прилетела.

  Кридель - не Анри Тенмар, что старше всех по званию. И не Шарль Эрвэ или Рауль Керли - этим уже под сорок. Серж - корнет, ему восемнадцать, и он должен...

  Да ничего уже не должен! И никому.

  Юноша отвернулся к стене, накрыв подушкой голову. Не хочет он никакой "свободы перемещения"! Только застрелиться. Или вернуть настоящую свободу!

  Домой бы! Увидеть родителей...

  Знать бы заранее - пустил бы пулю в висок еще на квиринской границе. Нет, там пистолеты уже были разряжены. Ну, закололся бы фамильным кинжалом!

  А здесь... Отобрали оружие, сволочи!

  Не вешаться же. И не разбивать голову о стену. Подобное недостойно эвитанского дворянина.

  - Корнет, отставить меланхолию.

  Анри. Подполковник Тенмар. Один из вожаков проигранного восстания. Последний выживший. Командир "того самого" неуловимого "летучего отряда". Живая легенда. Товарищ по камере и такой же смертник - с неизвестной датой казни.

  - Прошу прощения, подполковник! - Кридель высунул голову - под подушкой было уютнее! И честно попытался отсалютовать сидя. Кажется, получилось. - Разрешите остаться в камере!

  - Не разрешаю, Серж. Разрешаю идти с остальными. Вольно. - В черных глазах плещется смех.

  Как он может улыбаться в таком месте?!

  - Не вешай нос! - Эверрат хлопнул Криделя по плечу. - Привыкнешь.

  - Что?

  Как они тут все не свихнулись - за полтора года?

  Или как раз - свихнулись? Просто этого не понимают? Он в этой тюрьме, этом городе и этой стране - меньше месяца. И вот-вот взвоет волком.

  Квиринцы, гады! Лучше бы уж сразу убили.

  - Она опять сюда летит! - Криса, корнета Кристиана Триэнна, самого юного из военнопленных, не оторвать от окна и новым званием. Не то что какой-то "относительной свободой".

  - Да она их нам подарить хочет! - хохотнул Кевин. И он заразился! - Вон, клюв в решетку суёт.

  - Птица - дама, - наставительно заявил Рауль. - Кому захочет - тому и подарит.

  Крис, поддержав игру, осторожно протянул руку к ожерелью. Крылатая гостья немедленно порхнула на другой конец окна.

  Разборчивая.

  Раз - и вновь сунула клюв меж толстых прутьев. Черная, блестящая шейка, багряно-осенние камни. Под рябину только крашеные - теперь это заметно.

  А сначала показалось - настоящие ягоды. Такие в отцовском саду растут...

  - Не-а, не мне. - Крис даже разочарован. - Подходи следующие...

  Подбадривающе-насмешливые улыбки "боевых офицеров". Дружеские толчки в бок, легкие смешки.

  В свою очередь на свидание с крылатой "дамой" отправился Конрад Эверрат. И тоже остался ни с чем.

  Игра захватила всерьез. "Дама" хочет одарить - самого достойного на свой птичий взгляд.

  И разочарование "отвергнутых" - самое настоящее. Как это - не им?

  Как можно заниматься подобной ерундой - когда всё так ужасно?!

  Раньше Серж отнюдь не такими представлял проигравших мятежников. Серьезны тут только Анри и Шарль с Раулем. Да и то - не всегда.

  Кстати, капитан Керли лучше уж пусть хмурится. А то остроты у него... Остальные же "воины" и вовсе - вечно шутками перебрасываются да байки травят.

  Кридель никогда не думал, что всё будет так. Творец Милосердный, он тогда вообще ни о чём не думал!

  Глава вторая.

  Квиринско-Эвитанское пограничье. - Квирина, Сантэя.

  Начало Месяца Рождения Осени - начало Месяца Сердца Осени.

  1

  - Итак, сударь! - ледяной голос Северного Волка не оставляет и тени сомнения. Ни в его намерениях, ни в отношении к собеседнику. - Не будете ли вы так любезны объяснить, почему осмелились нарушить приказ?

  Юного порученца никто в суматохе просто не догадался выставить вон. И теперь он потрясенно замер в полумраке дальнего угла палатки. Не сводя глаз с обоих: знаменитого как подвигами, так и жестокостью эвитанского полководца, маршала Всеслава Словеонского, и капитана Роджера Николса. Своего друга. Лучшего и в этой армии - единственного.

  Серж прекрасно понимал, что сейчас творится с Джерри. Перед Всеславом и полковники языки глотают.

  А Роджер - застенчив о природы. И никогда не позволял себе и намека на высокомерие с теми, кто уступал ему годами или званием. Впрочем, первых в Восточной армии - раз-два и обчелся.