Месть в конверте - Фридрих Незнанский

Впереди показался хвост траурной процессии.

«Что это за планида у меня такая — разговаривать со скорбящими родственниками? Да еще на кладбище, на ветру. Не хочу скорбящих родственников! Хочу, чтоб был берег океана, пальмы, смуглые красотки и джин с тоником».

Становилось понятно, что меланхолия не желала проходить. Турецкий снова встряхнулся и даже еще прицыкнул сам на себя: «Да что же это такое? Немедленно прекратить, Александр Борисович! Курсом на скорбящих родственников — шагом марш!»

На самом деле день Александра Борисовича начался не с этого. Он начался с посещения здания на Лубянской площади, и настроен Турецкий был весьма боевито. Между двумя ведомствами — прокуратурой и госбезопасностью — издревле сложились странные, неоднозначные взаимоотношения. С одной стороны, прокуратура осуществляла надзор за действиями тайной полиции (исключая секретные агентурные операции, конечно), с другой стороны, всесильное ведомство только вежливо делало вид, что позволяет себя контролировать, по сути же не считало себя обязанным отчитываться перед кем бы то ни было. Плюс к тому, безусловно, существовала и некоторая конкуренция во всем, что касается профессионализма. Одни хотели показать другим, кто на самом деле круче.

Так было и сегодня. Турецкий, напружиненный и подтянутый, с горящими глазами, был встречен заместителем директора ФСБ Игнатьевым, встречен не просто любезно, а даже ласково. Но Александр Борисович практически ничего не смог добиться ни от него, ни от его подчиненных, сотрудников покойного генерала Смирнова. Он чувствовал, что как рядовые, так и начальники ФСБ чего-то недоговаривают, что-то скрывают. Очень быстро созрело у Турецкого решение отказаться от помощи оперативной службы ФСБ в этом конкретном деле и действовать самим.

…В толпе провожающих в последний путь выделялась вдова — бледная, в черном платке, с перевязанной левой рукой. Даже сквозь завесу постигшего ее горя было видно, какая это красивая женщина. Статная, как придворная дама, изысканная, холеная. Над левым уголком верхней губы — небольшая аккуратная родинка, которая придавала некий шарм.

«А ничего дамочка», — подумал помощник генерального прокурора, но тут же на него вновь неслышно прикрикнул его «внутренний Турецкий»: «Александр Борисович! Это возмутительно! У женщины несчастье, а вы? Все о своем!», и его собеседник был вынужден согласиться: «Да, ты прав. К тому же ей уже и лет, пожалуй, крепко за сорок!», на что в свою очередь возмутился «голос совести»: «Нет, каков наглец! А вам-то, господин Турецкий, сильно ли далеко осталось до полтинника?»

Наконец печальная церемония завершилась, и, выждав какое-то время, Турецкий подошел к вдове.

— Здравствуйте, Елена Станиславовна, меня зовут Александр Борисович Турецкий, я из Генеральной прокуратуры. Примите мои самые искренние собо…

— Оставьте. Я не в состоянии больше слушать соболезнования, мне кажется, что у меня от них рвется что-то внутри. А вам, наверное, не привыкать беседовать со вдовами, так что… давайте к делу. Вы хотели…

— Я хотел поговорить с вами. Конечно, не сегодня — когда вам будет удобно.

Только теперь он заметил, что женщина не просто бледна, а даже какой-то зеленоватый оттенок есть в ее лице.

— Вы правы. Такая проклятая работа — вечно надоедать людям, когда у них случилось горе. Но что делать — ведь вы тоже хотите, чтоб убийца, убийца вашего мужа, который покушался, кстати, и на вас, был пойман.

Женщина вздохнула, но так тихо, что Турецкий скорее увидел, чем услышал этот вздох.

— Приходите ко мне завтра. Сегодня я, боюсь, не смогу.

— Ну-с, давай, Славка, попробуем подвести первые неутешительные итоги, — мрачно выдавил руководитель следственно-оперативной группы по делу под условным названием «Конверты смерти».

Промозглый день клонился к вечеру, на улице было по-прежнему так же отвратительно, а в теплом кабинете Вячеслава Ивановича Грязнова сидели со вдумчивыми аналитическими лицами двое: сам хозяин и Александр Борисович Турецкий.

— Итак, что мы имеем? Что объединяет трех адресатов «взрывных» конвертов? А объединяет их…

— Лубянка их объединяет, Саша. Лубянка, — прохрипел Грязнов.

— Н-да… Из чего мы делаем вывод…

— Что кто-то, пылая благородным негодованием, хочет отомстить гэбэшникам. Пардон, фээсбэшникам. Ну и что ты дальше с этим будешь делать?

— Хрен его знает… — насупился Турецкий. — И, главное, эти твари на контакт не идут.

— А ты чего ожидал, голуба моя? Что они к тебе сами прибегут и на блюдечке с голубой каемочкой всю информацию, какая у них имеется, выложат?

— Тоже верно. Ч-черт, противное дело. Знаешь, смотрят они на тебя… как на недорогую мебель…

— Догадываюсь.

— И всячески дают понять, мол, нам и без вас хорошо, и расследование мы свое проведем, и все будет отлично. Охота вам — копайтесь, только на помощь не рассчитывайте.

— Нормально. Иначе и быть не могло.

— Ну да бог с ним. Ближе к телу, как говорил Мопассан. Что известно об Изольде Богатыревой?

— Пока без изменений. Шок, тяжелейшее психическое состояние. Врачи никого к ней не подпускают.

— Ясно. Значит, ждать. Что еще?

Грязнов пошелестел бумагами на столе.

— Ну вот, например, экспертиза. Так, ну химические термины я могу пропустить?

— Да уж, будь добр.

— Их тут полторы страницы, это все про бомбу. То, что мне сказали эксперты на словах, сводится к следующему: бомба изготовлена из несложных, почти подручных материалов, но изготовлена она — внимание! — профессионалом.

— Так-так!

— Изготовлена человеком, который точно знал, как максимально эффективно сложить из элементарных средств эту, — Грязнов поперхнулся…

— Бомбу-ёмбу, — закончил за него Турецкий.

— Далее, конверт, в котором находилась взрывчатка.

— Это который именно?

— Это речь идет о том единственном, который так и не взорвался. Обычный почтовый конверт, стандартный, изготовлен… это нам интересно?

— Нет.

— На конверте обнаружены микрочастицы слюны, — продолжал вещать Грязнов довольно-таки скучным голосом, — предположительно человека, который заклеивал конверты.

— Стоп! Вот отсюда поподробнее!

— А чего там подробнее? Есть слюна, есть ее анализ… как это называется… генетическая формула.

— Ну! Так это же ключ!

— Да какой же это, на фиг, ключ? И куда ты его, этот свой ключ, я извиняюсь…

— То есть если — допустим, в порядке бреда — у нас есть образец слюны подозреваемого… — начал фантазировать Александр.

— То мы можем путем экспертизы установить… — подхватил Вячеслав.

— А как нам завладеть образцом его слюны?

— А никак, Саша, никак! Я же тебе сразу сказал, что это тупиковый штрек. Для того чтобы у нас появилась проба его слюны, нужно, чтоб он пришел и, извините, харкнул нам прямо в нашу общую дедуктивную рожу.

— Не, погоди, погоди, Славка, я серьезно. Если как-то локализовать район отправки писем, например это можно сделать по почтовым штемпелям…

— И что? Заставить всех граждан этого твоего локализированного района сдать слюну?

— Ну-у-у…

— Сашок, у нас на дворе не пятидесятый год! И батьки Сталина уже, слава богу, нету, чтоб подобные массовые акции организовывать.

— Да, Славик, ты прав, я какую-то ерунду сморозил.

— Ну я рад, что ты наконец-то это понял.

С минуту оба аналитика молчали. Потом Грязнов продолжил:

— Ну вот тут еще есть свидетельница.

Турецкий вскочил:

— Слав, ты издеваешься? Почему ты сразу не…

— Успокойся, Саша. Вот же я и рассказываю. Есть свидетельница, между прочим, сама объявилась, когда услышала по ТВ о покушении, — Грязнов опять пошелестел бумагами, — Людмила Иосифовна Арье, двадцать второго года рождения, прописана… так, ну это не важно… которая якобы видела, как загадочный некто зашел в подъезд дома, где жил Смирнов. И было это за несколько минут перед взрывом, который госпожа Арье тоже слышала и описывает в самых драматичных выражениях.

— Ну!!!

— Сильно не радуйся, Саша. Старушка божий одуванчик — правда, она сама называет себя пожилой дамой. Толком ничего не запомнила, говорит много и охотно, эмоционально, образно, литературно… ну как еще?

— Но в плане информации…

— Полный мизер!

— Ты сам с ней говорил?

— Да. Можешь и ты с ней поговорить, но много радости тебе это не доставит.

— Да, свяжи меня с ней, пожалуйста. А что наш раненый охранник?

— Плоткин Иван Ильич, двадцати трех лет от роду, проживает по адресу… ну это тоже не важно.

— Вот бы кто мог нам порассказать. Он же единственный, кто говорил с убийцей. Он почему-то принял у него пакет для передачи генералу Смирнову. Что убийца ему сказал? Как объяснил, что оставляет у него пакет для генерала? Охранники обычно не работают почтальонами… Почему? Как?