Собрание сочинений. Том 1 - Константин Симонов

ОСЕНЬ

Когда в монгольские закаты,Плывущие вдоль берегов,Взлетают красные халатыЗажженных солнцем облаков,

Когда в минуту безнадежноДождь заряжает на два дня,Единственное, что возможно, —Закрыться и добыть огня.

И быть как дома, быть как дома,Обманно сделать вид такой,Как будто все давно знакомоИ выключатель под рукой.

И благо пятый день затишье —Раз в сутки громыхнет едва, —Поверить, что за круглой крышей,За толстым войлоком — Москва,

Что где-то есть на свете прочный,Без юрт, без полок, без кают,С ключами в скважине замочной,По нас тоскующий уют.

Уже сорвало войлок с крыши,Водой хлестнув из-под полы,И надо лезть как можно выше,Вязать размокшие узлы.

Но шут с ним, с новым всплеском грома,С дождем, упавшим на кровать.Мы целый вечер были дома, —Теперь — хоть зиму зимовать!

1939

«Семь километров северо-западнее Баин-Бурта…»

Д. Ортенбергу

Семь километров северо-западнее Баин-БуртаИ семь тысяч километров юго-восточней Москвы,Где вчера еще били полотняными крыльями юрты, —Только снег заметает обгорелые стебли травы.

Степи настежь открыты буранам и пургам.Где он, войлочный город, поселок бессонных ночей,В честь редактора названный кем-то из нас Ортенбургом,Не внесенный на карты недолгий приют москвичей?

Только круглые ямы от старых бомбежек,Только сломанный термос, забытый подарок жены;Волки нюхают термос, находят у снежных дорожекПепел писем, которые здесь сожжены.

Полотняный и войлочный, как же он сдался без бою,Он, так гордо, как парусник, плывший сквозь эти пески?Может, мы, уезжая, и город забрали с собою,Положили его в вещевые мешки?

Нам труднее понять это в людных, огромных, —Как возьмешь их с собою — дома, магазины, огни.Да, и все-таки мы, уезжая, с собою берем ихИ, вернувшись, их ставим не так, как стояли они.

Тут, в степи, это легче, тут все исчезает и тает,След палатки с песчаным, травой зарастающим швом,Может, в этом и мужество, — знать, что следы заметает,Что весь мир умещается в нашем мешке вещевом?

1939

«Всю жизнь любил он рисовать войну…»

Всю жизнь любил он рисовать войну.Беззвездной ночью наскочив на мину,Он вместе с кораблем пошел ко дну,Не дописав последнюю картину.

Всю жизнь лечиться люди шли к нему,Всю жизнь он смерть преследовал жестокоИ умер, сам привив себе чуму,Последний опыт кончив раньше срока.

Всю жизнь привык он пробовать сердца.Начав еще мальчишкою с «ньюпора»,Он в сорок лет разбился, до концаНе испытав последнего мотора.

Никак не можем помириться с тем,Что люди умирают не в постели,Что гибнут вдруг, не дописав поэм,Не долечив, не долетев до цели.

Как будто есть последние дела,Как будто можно, кончив все заботы,В кругу семьи усесться у столаИ отдыхать под старость от работы…

1939

СТИХОТВОРЕНИЯ

1941–1945

ИЗ ДНЕВНИКА{3}

ИЗ ДНЕВНИКА

Июнь. Интендантство.Шинель с непривычки длинна.Мать застыла в дверях. Что это значит?Нет, она не заплачет. Что же делать — война!— А во сколько твой поезд? —И все же заплачет.Синий свет на платформах.Белорусский вокзал.Кто-то долго целует.— Как ты сказал?Милый, потише… —И мельканье подножек.И ответа уже не услышать.Из объятий, из слез,Из недоговоренных словСразу в пекло, на землю.В заиканье пулеметных стволов.Только пыль на зубах.И с убитого каска: бери!И его же винтовка: бери!И бомбежка — весь день,И всю ночь, до рассвета.Неподвижные, круглые,Желтые, как фонари,Над твоей головою — ракеты…Да, война не такая, какой мы писали ее, —Это горькая штука…

1941

«Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины…»

А. Суркову

Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины,Как шли бесконечные, злые дожди,Как кринки несли нам усталые женщины,Прижав, как детей, от дождя их к груди,

Как слезы они вытирали украдкою,Как вслед нам шептали: — Господь вас спаси! —И снова себя называли солдатками,Как встарь повелось на великой Руси.

Слезами измеренный чаще, чем верстами,Шел тракт, на пригорках скрываясь из глаз:Деревни, деревни, деревни с погостами,Как будто на них вся Россия сошлась,

Как будто за каждою русской околицей,Крестом своих рук ограждая живых,Всем миром сойдясь, наши прадеды молятсяЗа в бога не верящих внуков своих.

Ты знаешь, наверное, все-таки родина —Не дом городской, где я празднично жил,А эти проселки, что дедами пройдены,С простыми крестами их русских могил.

Не знаю, как ты, а меня с деревенскоюДорожной тоской от села до села,Со вдовьей слезою и с песнею женскоюВпервые война на проселках свела.

Ты помнишь, Алеша: изба под Борисовом,По мертвому плачущий девичий крик,Седая старуха в салопчике плисовом,Весь в белом, как на смерть одетый, старик.

Ну что им сказать, чем утешить могли мы их?Но, горе поняв своим бабьим чутьем,Ты помнишь, старуха сказала: — Родимые,Покуда идите, мы вас подождем.

«Мы вас подождем!» — говорили нам пажити.«Мы вас подождем!» — говорили леса.Ты знаешь, Алеша, ночами мне кажется,Что следом за мной их идут голоса.

По русским обычаям, только пожарищаНа русской земле раскидав позади,На наших глазах умирают товарищи,По-русски рубаху рванув на груди.

Нас пули с тобою пока еще милуют.Но, трижды поверив, что жизнь уже вся,Я все-таки горд был за самую милую,За горькую землю, где я родился,

За то, что на ней умереть мне завещано,Что русская мать нас на свет родила,Что, в бой провожая нас, русская женщинаПо-русски три раза меня обняла.

1941

РОДИНА

Касаясь трех великих океанов,Она лежит, раскинув города,Покрыта сеткою меридианов,Непобедима, широка, горда.

Но в час, когда последняя гранатаУже занесена в твоей рукеИ в краткий миг припомнить разом надоВсе, что у нас осталось вдалеке,

Ты вспоминаешь не страну большую,Какую ты изъездил и узнал,Ты вспоминаешь родину — такую,Какой ее ты в детстве увидал.

Клочок земли, припавший к трем березам,Далекую дорогу за леском,Речонку со скрипучим перевозом,Песчаный берег с низким ивняком.

Вот где нам посчастливилось родиться,Где на всю жизнь, до смерти, мы нашлиТу горсть земли, которая годится,Чтоб видеть в ней приметы всей земли.

Да, можно выжить в зной, в грозу, в морозы,Да, можно голодать и холодать,Идти на смерть… Но эти три березыПри жизни никому нельзя отдать.

1941

«Словно смотришь в бинокль перевернутый…»

Словно смотришь в бинокль перевернутый —Все, что сзади осталось, уменьшено.На вокзале, метелью подернутом,Где-то плачет далекая женщина.

Снежный ком, обращенный в горошину, —Ее горе отсюда невидимо;Как и всем нам, войною непрошено,Мне жестокое зрение выдано.

Что-то очень большое и страшное,На штыках принесенное временем,Не дает нам увидеть вчерашнегоНашим гневным сегодняшним зрением.

Мы, пройдя через кровь и страдания,Снова к прошлому взглядом приблизимся.Но на этом далеком свиданииДо былой слепоты не унизимся.

Слишком много друзей не докличетсяПовидавшее смерть поколение.И обратно не все увеличитсяВ нашем горем испытанном зрении.

1941

«Мы не увидимся с тобой…»