Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016 - Коллектив авторов

Не Бо

Предвесеннее сеется небо. На землю.Небо – небыль. Избито.Небо – не был. Ещё банальней.Небо – не бог? Уже интересно.Если не бог – то кто-г?Не богово небо логово?А чей же тогда логос над головой висит-голосит?Небо, небось, не боится себя?Небеса – не бесы…Но всё ж: не болит ли небоот того, что бога в нём нету?А небожители божатся: мол, всё это, про небо,не более, чем ложь. Не более.Бог, мол, здесь рядом живёт,вот только вышел на минуточку.

– Ой, не божись, небожитель!А ты, небесный бес, в грудь себя не бей,а ты, небесный босс, не боись, не болей.Лучше небо лей на нас, вместо слёз.

Рядом бог. Он плачет светом.Он пришёл к нам всем. С приветом.Сеется свет – на миллион световых лет…Господь, отключи интернет.Не можешь? – Ну да, тебя нет.

Сеется свет из небесных тенет (или тенёт?).А бог свою линию гнёт:– Я вам не гнёт, не иго… СветСветСвет, СвятСвятСвят…– Господи, от таких словес у меня в голове вертиго!

…Да, этот бог не<п>лох.Средь звёзд сам с собою танцует милонгу(хоть ему одиноко немного).Кричит: «Передайте Ницше – я не сдох!Только тесно мне, душно, амиго!В моей божественной голове тоже давно вертиго!»

Ох, кричит-то как, бедолага.Небольшой небогатенький бог.Ну – не смог.И на птицу Рух бывает проруха.Вот ка-ак рухнет расчудесный небесный свод,да как завертится весь зодиак задом-то наперед…

…Что морду воротишь, архангел-мордоворот?Не понравился мой перевод с небесного – наоборот?И не затыкайте мне рот!Предвесеннее сеется не… Не бодайте меня, не бодайте!Небо дайте мне, небо дайте!Свободу небосводу!НЕБО-НАРОДУ!

Геннадий Калашников

Стихотворения

Род. в Тульской области. Окончил филологический факультет МГПИ. Работал в еженедельниках «Литературная Россия», «Литературная газета», в издательствах «Современник», «ЭКСМО». Печатается как поэт с 1971 года. Автор трёх книг стихов. Переводил поэзию народов СССР. Стихи публиковались в журналах и альманахах «Юность» «Знамя», «Новый мир», «Октябрь», «Грани», «Новый берег», и др. Представлены в антологиях «Русская поэзия. XX век» (М., 2001), «Русская поэзия. XXI век» (М., 2010). Дипломант Всесоюзного конкурса им. М. Горького за лучшую первую книгу (1984), премии «Московский счет» за лучшую книгу года (2007), международного Тютчевского конкурса «Мыслящий тростник» (2015).

Лермонтовская площадь

Из тьмы троллейбус вынырнул и встали вновь умчался с дребезгом тележным.Как подстаканник круглый пьедестал,на нем поэт мечтательно-мятежный,но как бы озабоченный слегка,что он, как перст, торчит на белом свете,что оттопырил полу сюртукавесьма кустарно выполненный ветер.Хотелось бы цитату привести –жестокий век, надменные потомки, –но вновь троллейбус, провод сжав в горсти,мгновенной вспышкой разорвет потемки.Электровспышка застает врасплох(вот так на стенд «Не проходите мимо» –жестокий век! – снимают выпивох).И мы уже рассматриваем снимок.Высотный дом из светло-серых плит,поет цикада родом из Тамани,нет, не цикада – мелочью гремитпрохожий в оттопыренном кармане.Хотелось бы задуматься, скорбя,под шелест лип хотелось бы забыться,но вновь пронзает воздух октябряэлектроангел с электрозеницей.Шуршит листва, как будто дело в том,чтобы цитату отыскать прилежно,как будто выдан каждой липе томс закладкой и пометкою небрежной,как будто бы цитата подтвердитвесь этот мир, что только с бездной дружен,а пение электроаонидвнесет гармонию в измученные души.Нога скользит – как зыбок здесь гранит,разверзлась пропасть – страшно без привычки,кремнистый путь над бездною блестит,и здесь поставить надо бы кавычки.Прекрасен мир с приставкой электро-,мир без приставки тоже нам приветен.И вход в метро и выход из метрокак ноздри демона, вдыхающего ветер.

Куст малины

Куст малины, как городу моря –черепичные кровли, сады…Постоим, и послышатся вскоренам глухие раскаты воды.Там сейчас занимается утро,покрывается охрой карниз,самодельных суденышек утлыхузкий парус в заливе повис.И воды голубое свеченье,и отчетливый воздух так пуст…На какие еще превращеньяты способен, малиновый куст?И зачем эта тяга к сравненьям,разве сам по себе ты не прав?На поляне, в траве по колени,мощно-зелен, тяжело-кудряв.В глубине твоей прячется птица,ее голос беспечен и чист,и под ветром слегка серебритсявверх изнанкой повернутый лист.Уколовший и душу, и пальцы,куст малины невиданно густ.И пора уже двигаться дальше –не пускает малиновый куст.

* * *

Никогда не отыскивающееся, но вечно искомое,чьи приметы не вспомнить и не описать внешний вид,до крови близкое, как летнее насекомое,чудно-знакомое, как греческий алфавит,как вся Древняя Греция,как у Гоголя плеоназм,волшебное, как эрекция,инопланетное, как оргазм,уходящее круто кверху,но неизменно приводящее вниз,что же это такое: эхо,а, возможно, и рифматихо подсказывают –жизнь…

* * *

Дождь переходит в снег, а снегобводит мелом дороги и кровли…Мы с тобой давно задумывали побегтуда, где крестьянин свои обновляет дровни.

Нет, наверно, задумывал я один,прослышав о счастье, покое, воле,сам себе царь, себе господин,но – один всего лишь на миг – не боле:

ведь и в глуши очерченных мелом лесов,застывших с разбегу рек, в тесноте просторовты расщепляешься на множество голосов,ведущих невнятные разговоры и бесцельные споры.

Все то, что читал, что тебе напевала мать,что сверстник рассказывал, невпопад, украдкой,все это не спит и мешает спать,листает, нервничает, шуршит закладкой.

Ты темную реку переходишь вброд,ища во тьме огонек папиросы,словно на берегу тебя поджидает тот,кому задаешь и на чьи отвечаешь вопросы.

При чем здесь крестьянин и санный след,и пушкинский почерк по белому белым?Татуировка синеет, мол, счастья нет,а есть только свет и тьма, обведенные мелом.

Мы живем впотьмах, впопыхах, и весь этот мир,где досужий крестьянин успел обновить свой полоз,всего лишь эхо, неясный, зыбкий пунктир,надтреснутый, запинающийся, негромкий голос,

говорящий чудную, чу́дную весть,о том, что ты здесь и уже с пути не собьешься…– Господи, – пробормочешь, – если ты есть…И тут же заткнешься.

* * *

Пока еще не лег на снег последний вечер,пока еще ледок прихватывает след,остановись со мной, мой самый первый встречный,поговорим, – пока и воздух есть, и свет.

Пускай в морозный день восходят наши души,в извечном их родстве свой обретая путь.Так говорить легко, легко молчать и слушать,слова находят плоть и раскрывают суть.

За время, что займет случайная беседа,неуловимо день изменит свой узор,здесь места больше нет, исчезли мы бесследно,но в воздухе пустом все длится разговор.

* * *

Разве я опоздал на пустынный вокзал,голубиный причал, на заснеженный путь,где товарный состав разгибает сустав,на начало начал, на прогон, на финал?Это мне посигналил стальной семафорлунно-белым огнем в предрассветном свету?Разве знаешь хоть что-нибудь ты наперед,даже если посмотришь назад,где обманчиво все и не видно ни зги?Разве руку твою удержу я в своей,если кровь разбегается врозьи лукавая правда стоит за спиной?Ветер воздуха полную грудь наберети, слепую опору найдя в пустоте,накренит всю округу, держа небеса,лязг железа, гул крови, глухой разговор– черновик этой ночи – все сразу и здесь.Снегопад перебелит страницу, начнетсвой подробный осмотр-пересчет,где и мы учтены, как спешащие вдальвдоль железных путей, меж небесных огнеймежду жизнью и чем-то еще.

Июль

Запад багряный. Вишневый восток.Ветер причудливый, медленныйв небе вращает косматый клубок.Плод завязался. Согнулся росток.В памяти устья хранится исток.В трубках растений запенился сок –радость пчелы привередливой.

Остья пшеницы. Синий овес.Дроздов суматошливых стая.Темный и теплый омут и плеспод напряжением спеющих гроз.На мочажине в початках рогоз.Глаза в слюдяных превратилисьстрекози над лугами летают.

Стебель коленчатый цапельный ржи.И подорожник овальный.Норы в обрывах, откуда стрижичертят зигзаги свои, виражи.Переплетение веток и жил.Озеро в травах ленивых лежит,как инструмент в готовальне.Утренний дым. Вечерний туман,дальней грозою чреватый.Воздух в листве открывает изъян.Полой травы невесомый орган.И ежевичный колючий капкан.Конского щавеля ржавый султан.Картошки цветок лиловатый.

Медленный ветер над лесом и лугом.Длинной волны смех или плач.Куст водяной принимается хлюпать.Вспаханы воды невидимым плугом.Выгнется речка подковой и луком.На берегу с восклицательным клювомгрубо оструганный грач.

Выше же – сосен кора золотистая,кроны слоисто-зеленой пятносливается с тучей над староюпристанью,речною рябою излучиной чистою,где тонкая молния, длинно-ветвистая,что глянет мгновенно и пристально,корягою ляжет на дно.

Буквы