Душа неприкаянная - Тимофей Печёрин

— Именно, — не преминул подтвердить хозяин, — признаю его право на существование… но не на этот раз. Потому что без трупов по любому не обойдется. Так что, давай, хотя бы сведем их число до минимума.

— Понятно, — я вздохнул, смирившись, — и кто тот счастливчик?

— Жорж у него погоняло, — с брезгливой ненавистью ответил Алик Бурый, — ну и еще есть тот кондом из наших… который ему стукнул. Но с этим мы уж сами как-нибудь разберемся. Что еще? Средство исполнения на твой выбор. Риска… лично для тебя — как всегда. То есть, никакого. Вопросы?

— Ну хоть где живет этот Жорж скажете? — молвил я, — и приметы?

* * *

Естественно, риска для меня никакого! Ведь всем, что у меня было, я рискнул еще месяц назад. Вот уж точно, преуспеть в черном юморе проще простого…

Впрочем, к чести Бурого, он не только сообщил мне адрес этого Жоржа. Но и решил сопроводить меня лично. С доставкой в тот район моей бестелесной сущности. Для того, вероятно, чтобы я не тратил драгоценное время пребывания вне Кристалла.

Сама доставка осуществлялась отнюдь не на джипе Бурого. Боялся он что ли, что подручные Жоржа по машине узнают его? А может, просто не хотел подвергать свое авто чрезмерному риску. Хрен поймешь этих заядлых автомобилистов! С их своеобразным отношением к любимой машине.

Так или иначе, а для поездки до вражьей цитадели требовалось нечто нейтральное. А что может быть нейтральнее в ночной час, чем такси? Да с повторяющимися цифрами на капоте.

Прежде чем отправиться в путь, Бурый с помощью мобильного телефона показал мне фотографию супостата. Снимок был черно-белый, низкого качества. Ибо ничего лучшего в Сети не нашлось.

Лицо на фотографии напомнило мне Лизуна из мультсериала «Охотники за привидениями». Только было оно серым, а не зеленым. И, конечно, не излучало того добродушия, за которое мне полюбился тот домашний монстрик. А с ним и весь сериал.

По прибытии единственный живой пассажир выходить из такси не стал. Предоставив мне эту честь, ну-ну. А сам велел водителю заглушить мотор и ждать. Естественно, не объясняя причин. Таксист на данное требование только пожал плечами и не сказал ни слова против. Зачем? Счетчик включен, денежки капают, а коль клиенту вздумалось просто сидеть с газетой в руках — то это его клиентское дело. С дураками спорить себе дороже.

Ну а я оставил этих двоих, не понимавших друг друга. И приступил к исполнению порученной миссии. До нужного мне дома осталось пройти около сотни метров.

Жорж обитал в одном из городских пригородов. В двухэтажном краснокирпичном домине с металлической крышей. Возле крыши по углам этого дома были прилажены какие-то декоративные башенки. Вопиющее надругательство над архитектурным стилем! Вскоре я смог заметить и надругательство номер два. Портик с колоннами у парадного входа — привет от Древней Греции. Да белый, вдобавок, а не красный.

Дом окружала кирпичная же стена выше человеческого роста. Крепостная? Вот уж точно — цитадель! Ворота имелись всего одни: стальные, украшенные каким-то дурацким узором. Причем тоже не низенькие… и закрытые по причине позднего часа.

Как ни печально, но проходить сквозь стены я как не мог, так и не научился. Пришлось преодолевать преграды, подобно людям из плоти и крови. А помог мне в этом… звонок. Кнопку которого я обнаружил на одной из створок ворот. Со злорадством припомнив мелкое хулиганство, к коему имел склонность в детстве, я ткнул в эту кнопку пальцем. Звонок отозвался резким трескучим звуком.

А вот интересно, неужели этот Жорж не мог себе позволить заменить этот скучный сигнал на какую-нибудь мелодию? На что-нибудь, подобающее его статусу — вроде «Запахло весной»? Или хозяин дома уже вышел из возраста бравады?

С другой стороны, мне-то не все ли равно? Главное ведь, раз есть звук — будет и реакция. Вот и ждем-с!

Долго ждать не потребовалось. Кто-то подошел к воротам с другой стороны. И то ли через глазок выглянул наружу, то ли здесь имелась система видеонаблюдения. В любом случае результат был один и тот же. Такой, что человек по ту сторону ворот сообщил басовито «там… никого» и вроде бы успокоился. Но как бы не так!

Повторный звонок был мной выполнен с особым садистским наслаждением. Я не отпускал кнопку в течение полминуты, вслушиваясь в раздражающий треск.

«Че за шпана там догребалась? — недовольно вопрошал басовитый голос из-за ворот, — малолетки, блин… Вот щас как выйду, натяну!»

«Выходи-выходи! — подумал я с ехидством, — жду не дождусь!»

И повторил номер с затяжным звонком на бис. Последствие не заставили себя ждать. Одна из створок ворот отъехала, и на улицу выглянул один из охранников. Бритоголовый качок в спортивном костюме, причем с пистолетом в руке. Ну да мне-то чего бояться?

Не теряя ни секунды, я проскочил в открытые ворота. А качок, не обнаружив поблизости ни души, коротко матюгнулся. Да зачем-то еще выстрелил в воздух. После чего закрыл ворота и вернулся к прерванному разговору с еще одним охранником. Разговор этот, кстати, велся отнюдь не о проблемах нестабильно-переходной экономики.

— Ну так че? — обратился к первому охраннику коллега, — проводил ты ту овцу?

— Проводил, — тупо ответил тот.

— А она тебя это… отблагодарила?

— А то! — с какой-то парадной гордостью заявил охранник.

— А где отблагодарила-то? У нее или у тебя?

— Не… че я, ждать буду, — ответил охранник флегматично, — на заднем сиденье ее оприходовал. Где-то на полпути домой…

— А-а-а, красавчик! — возопил его коллега, и оба довольно загоготали.

Я же, не слушая больше, двинулся к парадному входу. И мне повезло: входная дверь оказалась незапертой. Наверное, хозяева чрезмерно полагались на вооруженную охрану. Каковая, быть может, имелась и в самом доме. Или надежды на охранников возлагались слишком большие? Ну, что церберы бритоголовые сами все что нужно откроют, закроют. А если надо, то и в асфальт закатают, бетоном зальют.

Но они так подвели своего хозяина. Ай-яй-яй!

Зачем-то убедившись, что охранники не смотрят в мою сторону, я отворил дверь и прошмыгнул внутрь. Оказавшись в почти кромешной темноте холла: дом уже успел уснуть. Блуждая в потемках и позволяя глазам к ним привыкнуть, я приметил всего два исключения.

Во-первых, свет горел на кухне. Где возилась с горой грязной посуды темноволосая пышногрудая служанка лет примерно сорока. А во-вторых кто-то определенно полуночничал в одной из комнат на первом этаже. Полоска света лежала на полу, просочившись мимо приоткрытой двери.

Движимый праздным любопытством, я заглянул внутрь. В комнате обнаружился… хм, скорее всего, сын Жоржа. Рано обрюзгший, пухлый подросток, похожий на рэпера Доминика Джокера. Ночь Жорж-младший предпочел коротать перед компьютером. И добро бы использовал его для чего-то путного. Наполнения мозгов знаниями, например. Или хотя бы для игр, для общения через социальные сети.

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});