Избранное III - Валерий Дудаков

Валерий Дудаков

Избранное III

© Дудаков В.А., 2017

И там, где времени теченьеСливается в сплошной поток,Находит часто вдохновеньеСебе покойный уголок.

Не на арене я коверный,А лошадь, шоры что не ведает.

Моей семье – жене Марине;

детям: Игорю, Константину,

Екатерине, Алексею, Гаяне;

внукам: Вере, Ксении,

Захару и Арсению –

посвящается

Мост «Миллениум»

Иду на звук. Подошвы греет жарОпор моста, на солнце раскалённых.Глядят глаза восторженных влюблённыхСквозь объектив. А по воде снуют,Как пёстрый сор реки, пустые банки.В толпе лениво сэндвичи жуют,И где-то тихо отбивает склянкиПлывущий по теченью пароход.Прохожие неспешно льнут к теням,А запахи и смуглых рук загар,А музыка, что в такт стучит ступеням,Салата след на щёках негритянки,Бумажная салфетка в белизне,Стирающая отпечаток ланча,Так нелегко их в рифму вставить мне,Бомжа, что тихо сигарету клянчит,Глаза ж его в немыслимой тоскеОт дня, что в масть не попадает нынче,А думать об обеде не с руки.Две чайки вдруг кругом сцепились в клинчеНад Темзой, по воде пошли кругиНырнувших рыб, а может показалось,Для радости нужна такая малость:Коснуться жизни, тень схватить рукойОт облака, плывущего сквозь небо,Унять печаль – что это, быль иль небыль,Ещё одна случайная победаНад скукой, что съедает праздность дней.Воды потока, Темза, не жалей,Цветными пароход флажками машет,Дневные звуки в вечер станут краше,Веселье расплескав в витринах стен,Но тёмен галереи контур, нем.Пускает мыльный пузырёк малышИз тонкой трубки, радугой сияет,Забавы детской кто из нас не знает.И всё-тки присмотрись, не уследишь,Кругом веселье, и спокоен лишьСент-Поль, словивший луч вечерний в плен.

07/08/14

Мимолётно о Брюгге

Не брюзжи о Брюгге, поспеши,Время видеть Мемлинга творенья,Брюгге не вздымает этажи,Брюгге нанизал каналов звенья.

Госпиталей, церквей мнимый сплин,В алтарях мольба благоговенья,Отражает множество картинПрошлой жизни вечное движенье.

Тихих уголков уютный ряд,Лебеди воркуют, выгнув шеи,С лёгкой грустью много лет подрядДамы ждут на праздник приглашенье.

Дорогих камзолов блеск и мат,Башмаки на пряжках слепят ярко,Нидерландский праздничный наряд,Кавалеры дамам шлют подарки.

Пламенный Рогир, что мудр и прост,Братия Ван Эйки в снах дерзаний,Скромно отдавали деньги в рост,Веруя в величье мирозданья.

Грусть прощанья светла и легка,Радости и беды кто не знает?Мир есть жизни мудрая река,Что теченьем души просветляет.

Бродит за окном вечерний сон,Цокают копыта, дождь за ворот,Затихает Брюгге добрый гном,Отведя от бед старинный город.

07/09/14

Фантомы Шербурга

Старинный город.                  Мол в четыре километра.Крупнейший порт во Франции,Где ветры с Атлантики скользят,Но тихо спят иль в полудрёмеНеспешно бродят утренние пары.Просто люди.Мы смирим любопытство. Не убудетПропущенных в хождении магазинов,Базаров, шопов, крошечных кафе.Оркестр заиграл. Вот в галифеПрошёл военный площадью фонтанов,И кружит голову беспечно ветер пьяныйСвободой от назойливых забот.Кто в Шербурге бывал, меня поймёт,И вспомнит ту мелодию простую,Мотив которой уж давно не нов.Жива ещё «в годах» Катрин Денёв.Три зонтика раскрыто на балконе,Вот жёлтый, красный, сине-голубой.Открою дверцу будки телефонаНогой. И может мне позволят позвонитьКрасавице. Но некого винить,Что недоступен всё ж язык французский,Но я, быть может, её скажу по-русски,Что помню фильм, хотя не знаю слов,Ведь не беда.Сей город снова посетить готов.Когда?Уже привык к его покою,Собору «базилик», театру, строюНа рейде яхт. И стоит ожиданьяК нему явиться снова на свиданье.Позеленевшей статуей от солиСтоит властитель, что знаком до боли.Он сжёг Москву, но мир не покорил,И молча в тихом Шербурге застыл,Проели дырки сапоги и сбрую,Стоит Наполеон. Так одинок.Тоскует и собор ему не мил,В узорных табернаклях,На горгульях с пастями химер,Весь камень сер. Он поседел от моря,От соли, от ветров и от воды.Смывают волны кораблей следы.Прощаюсь, что ж, до нового свиданья,Увижу красный зонтик на прощанье.

08/08/14

Звёздный вечер

В тоске стоял в какой-то позе странной,Качаясь, человек. Он не был пьян,Он вглядывался в звёзды.За кораблём плыл небосвод,И растекались волны,Достичь желая разных стран.Быть может лишь одной, ему желанной.Не сожалел он о прошедшем. ГодыНе угнетали. Груз не тяжек свой.С седой и непокрытой головойВ вечернее он небо углублялсяВзыскующим и напряженным зреньем.Быть может он молился, чтоб ВсевышнийЕму в сей миг да ниспослал удачу,А может быть, он рассуждал иначе,Что на земле один остался, лишний,Но проявляет в этом он терпенье,Страданья всё ж желая позабыть.Корабль продолжал по волнам плыть,Морские волны жизни волнамМогут быть сродни,То бурны, а то ласковы они,Что утешало странного пришельца.Они беспечно устремлялись в да́ли,Быть может беды отвести от близкихИ от друзей хотел он. Мы не знали,Но склонялся низкоНа скользкой палубе вечерней корабля.Кружилась горизонтом близкая земляИ дружелюбно звёзды чуть мерцали.

09/09/14

Палачам и стукачам

Не служили прадеды моиВ красной коннице,Пронеслись над ними те боиЗа околицей.Да и в Добровольческую не ходили,Хоть на «щирой» Украйне жили,Но казаками усердно служили,Да впрягались по части ямщицкой,И кузнецкой, лошадей треножили,Пили горькую, да в станицахСемьи множили, годы прожили.А другие жили в Черкизово,Запрягали тройки по утрене,Приняв браги в опохмелие,Чтобы не было с утра муторно,Брали вожжи в руки умелые.

Только в годы с лет тех бывшихПоговорку эту знай,Хоть шептались, словно мыши,Но цветистым был охай:«Эй, побойтесь Бога, ироды,Не терзай народ, блядь деникинская,Окропил Русь кровавый дождичек,Шлёпнет их наган, чиркнет ножичек».И была эта присказка,Что познал её я с измальства.

Годы были пятидесятые,Последние годы Ирода,Кривилась страна распятая,Дымилась, гулагами сжатая,А вольную жизнь треклятыеДавно коммунисты стырили.

Некто жил в высокой башнеВозле самого Кремля,И над ним алели звёздыКрасным светом октября.

Там барсучьей подлой сапойВласть присвоил он себе,Шевелил трёхпалой лапой,Пир справляя на беде.

Цвел злодей с рецидивистомВ дальних тёмных лагерях,Правым-левым уклонистам,Пацифистам, формалистам —Этим дело было швах.Слали их в глухую тундру,Брали крепко на цугундер,Пусть и хвастались порой,Кто в Гражданку был герой.Лучше сразу расстрелятьТу деникинскую блядь.А кого уж «награждали»Пятьдесят восьмой статьёй,В раз признанье выбивалиДо доски до гробовой.

Ну и тройка, что за тройка,Ей бы по полю скакать,А она довольно бойкоСтавит росчерк: «расстрелять».

Крысья нежить измывалась,Жалась в тенях по углам,Ну, а что кому досталось,Этим много, этим малость,Разбирать теперь не нам.

Годы злые, ну ты, фу ты,Но и в наше время смутыУж давно пора сказать:Тех, кого же чёрт попутал,С давних лет гнобить нас круто,Скоро сочтены минуты,Хоть числа не сосчитать.Геть, деникинская блядь.

06–09/09/14

Под песню ветра

Не беда, что болит голова,Есть от хмури земнойЛучший способ леченья —Уйти, затаясь, в кругосветку,Позабыть про печали насущные,Взяв лишь с собойОбещание не дрейфить,Крестом осенясь незаметно.

И просмолена шхуна,И ветер гудит в парусах,Чёрный вымпел на мачте взвилсяИ полощется смело,Мы отчалим от пристани,И зазвучит в небесах,Что решение это простое,Надёжное дело.

И расплещется бурного моряГранёный стакан,Что стихией пьянит,Коль сумел ты к нему прикоснуться,И на камбузе кокНам нальёт «отходные» сто грамм,Салютуем друг другу,Чтоб в мир сей с надеждой вернуться.

Будет трудный поход,Будет выпита чаша сполна,Пусть по отчему домуТоска души гордые ранит,Возвратимся с надеждой,И будет не наша вина,Коли снова сорвёмся в дорогуК неведомым странам.

09/09/14