Ты не мой BOY (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra"

- Мам... дай денежку...

- На таблетки твои не дам!

- Нет. На клуб... Меня парень пригласил, но я бы за его счёт не хотела. Мы не так близко общаемся.

Отрывает взгляд от книги.

- Хороший парень?

Подумав пару секунд, положительно киваю.

- Хороший...

- А как зовут? - подозрительно.

- Ибрагим. Самбист он.

- Уф... Но оденешься, как девочка! - прищуривается. - А не в свои пацанские прикиды!

- Замётано, - играю ей бровями.

У меня половина шкафа - купленные мамой платья! Ни разу не надетые. Некуда было.

- Иди сюда...

Мама забирает меня в плен, доставая огромную косметичку. И кайфуя от процесса, делает макияж. Она у меня визажист... Но после переезда ещё не устроилась здесь.

- Какая ты у меня красивая! - разглаживает пальцами мои брови. - Не хмурься...

И вот через полчаса, я - уже не совсем я!

Глаза - вамп, губы мерцают блеском, скулы скульптурированы как у Джоли. В ушах длинные серьги.

- Вот это... - выносит мама платье.

- Ну... пусть будет это, - покорно соглашаюсь я.

Черное. На шее широкий серебристый ошейник, одна рука с плечом обнажена, вторая закрыта свободным рукавом, собранным на запястье в "фонарик". Короткая пышная юбочка тоже фонариком, на талии серебристый пояс в цвет ошейнику.

Мама обожает наряды, но такие сама носить уже не может. Поэтому, теперь все мне! А я не самая благодарная принцесса.

- Только давай без каблуков, мам?

- Я купила очень устойчивые и невысокие, - достает сапожки с такими же серебристыми каблуками.

Вот на шмотки всегда есть деньги! А на Спарту, конечно, не было. Ну да, ладно. Спасибо Рыбу, проблема решена.

- Ой, Полечка... - делает несколько шагов назад. - Ты - богиня.

Смотрю на себя в зеркало. Смеюсь.

- Не совсем я, конечно. Скорее, ты.

Переодевает мне на обнаженную руку свои утонченные часики из серебра. И снимает мой фитнес-браслет.

- Ну все! Шансов нет. Он влюбится насмерть!

- Да не дай Бог! - истово крещусь я. - Мне что с ним потом делать?

Мама засовывает мне в клатч деньги.

- Не до утра! И не пить. Один коктейльчик и все, - даёт наставления. - Если поцелует, никаких твоих болевых и удушающих! Это - нормально!

Хохочу, облизывая губы.

- Не трогай ты губы, - подкрашивает.

- Жжет...

- Это с капсаицином. Чтобы были чувственнее.

Кладёт мне блеск тоже в клатч.

Куртку надеть не позволяет, упаковывает меня в своё чёрное длинное пальто.

- Там такси уже мам...

- Ну все, беги. К часу - домо-о-ой... - в след.

- Я позвоню...

Басы шатают стены даже в холле. И шатают что-то ещё в моей грудной клетке и низу живота, так, что даже походка моя меняется. И каблуки вдруг становятся вполне комфортными, а тело мягким, ловящим ритм. Сердце бьётся, поднимаясь в горло. И даже без алкоголя я чувствую лёгкую эйфорию от музыки.

Не торопясь иду через огромный танцпол в вип-зону. Ибрагим сказал, что самбисты тусуются там. Поднимаюсь по лестнице... Показываю вип-печать на запястье охраннику. В ультрафиолете она ярко светится.

Мимо столиков иду к диванам у сцены. Там толпа самых зачетных парней. Это по-любому Спарта!

Там смех, накачанные плечи, тестостерон, Ярославна!... И хорошенький Ибрагим в брюках и крутой рубахе.

- Привет! - улыбаясь, вхожу в их тусу, вставая рядом с ним.

На мгновение все замирают, не узнавая, с вопросом смотрят в лицо, натягивая вежливые дежурные улыбки.

- Полина?! - открывает рот Ибрагим. - Малышкина??

Улыбаясь, пожимаю плечами.

- "Ты - не ты, когда... мама визажист!" - подмигиваю, щелкая пальцами.

Все угорают, здороваются.

- Я бы и не узнал, - улыбается Артем, разглядывая меня.

- Тебе и не обязательно узнавать! - стреляет борзым взглядом в него Ибрагим.

Приобнимая за плечи, подводит к креслу .

- Присаживайся…

- Давай, ты садись, я здесь, - присаживаюсь на широкий мягкий подлокотник, складывая ногу на ногу.

- Дым подан, господа! - неожиданно в тусовку врывается Рыб.

За его спиной два официанта с огромными кальянами.

Глава 12 - Я не твоя собственность

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})

Ну почему...почему... почему... такой расклад?! Я не согласен!

Она охуенна...

Что может быть круче, чем мощный, заточенный под механику Хаммер? Правильно, только изящная Ламба. Изящная Ламба с техническими характеристиками Хаммера.

Но дело даже не в этом...

Я просто чувствую, что там под капотом тот мотор, который мне по какой-то злоебучей логике необходим!

Вот никакой другой не впился, а этот упёрся и хочу-не-могу-дайте!

Стою как кретин, смотрю ей в глаза. Не приветливо смотрю... Раздражённо. Потому что я здесь, вообще-то, чтобы залить и выжечь эти карие пули из своего нутра. Отдохнуть от ее наличия внутри! А совсем не для того, чтобы ещё разок охуеть от ее охуенности.

Здороваться то будешь, Дениска? Или так и продолжим сверлить ее указательным на выход взглядом.

- Привет, Дэн, - здоровается она первая.

- Ага...

Перевожу взгляд на Ибрагима.

Э, как тебя накрывает-то, братишка! Терпи... Я же, сука, терплю.

- Короче! - натягиваю я самую широкую улыбку из всех припрятанных для треш-случаев. - Есть такой коктейль "Штош". Слышали? Нет?? Сейчас покажу...

Двигаю к себе свой бокал.

- Текила... Вискарь... - доливаю туда понемножку из всех бутылок. - Абсент... Ром... И долька лимона! Без лимона вообще не канает!

- О, Дэнчик в своем репертуаре! - улыбаются пацаны.

- Говоришь философски: "Штош..." выпиваешь залпом и покидаешь эту реальность! - опрокидываю обжигающую жижу в рот и пью большими глотками.

Горло сжимается, пытаясь не пропустить внутрь это безобразие. Но мои намерения сильнее моего горла!

- Эй! - вскрикивает повернувшаяся Яська. - Заберите у него!

Добирается до меня сама, отбирая остатки.

- Дэн , ты чего дебил?! Тебе же литичку вкололи! Там же снотворное!

- И это прекрасно! - облизываю спирт, обжигающий потрескавшуюся губу.

- Дэн, ну?!...

Бах... В голову бьёт волна опьянения, почти сбивая с ног.

- Вань, - разворачивается она обиженно к Яшину.

Тот разводит руками.

- Мне его выжать? Или что ты предлагаешь?

Это правильно. Если человек хочется немного убиться мешать ему не надо...

- А если тебе плохо станет! - шипит на меня Яська.

Опять смотрю в глаза Полине. Больше не улыбается... Отвожу взгляд. Снова натягиваю улыбку.

- А мне уже плохо! - нетрезво подмигиваю Ясе.

Отворачиваюсь, и ловя ритм басов врезаюсь в толпу.

Музыка кружит. Ловлю первое попавшееся женское тело, чтобы позажигать вместе.

Потому что я не твоя собственность, Малышкина! И не надо со мной вот это всё!

Я не вижу, но чувствую кожей, Ибрагима рядом с ней. И никакое женское тело в руках не отвлекает от этого невыносимого чувства.

А в чем проблема Дэнчик? В чем проблема? Ты не ее парень... Она не твоя девочка... Тебе вообще не нужны никакие личные девочки. Тебе и так - ништяк!

А вот, блять, да! Мне и так ништяк!!

Но это ощущение его рядом с ней прямо снимает крышу вместе со скальпом.

Резко останавливаюсь. Отпускаю девчонку, с которой танцевал. Разворачиваюсь, выхожу из толпы.

Перед глазами плывут, мелькая люди. Сердце надрывно колотится. Я ищу её взглядом...

Она возле стойки с Ибрагимом. Он что-то говорит ей на ухо. Полина улыбается. Его пальцы ложатся на талию, играя там как на рояле и сдвигают ее чуть ближе.

Неуверенная улыбка на ее губах. Мне кажется, тоже дежурная... Растерянный взгляд скользит по толпе...

Я не могу отыскать в себе никакой брони почему-то. Это все долбанная литичка перемешанная с алкашкой. Ты должна была играть на моей стороне, зараза! Но , наоборот, меня мажет ещё сильнее по Малышкиной.

Не вышло выйти из реальности... Но реальность явно вышла из меня. Потому что я, каким то хреном, оказываюсь рядом с ними.