Неудачница: перезагрузка (СИ) - Медведева Анастасия "Стейша"

— Бондарёв вряд ли читает мой блог, — справедливости ради заметила первая девушка.

— А ты скинь ему ссылку, — хмыкает вторая, и они обе, тихо посмеиваясь, выходят из дамской комнаты.

Выбираюсь из кабинки, смотрю на себя в зеркало. Чувствую себя не просто оплёванной… мне физически неприятно находиться в этом месте. Ещё и перед глазами слегка двоится… Поправляю укладку волос, припудриваю лоб, нос и щёки, скрывая бледность кожи, подкрашиваю губы почти наугад, закрываю сумку и выхожу в коридор. Никому здесь меня не сломить. Никому. Они просто не могут меня обидеть — потому что мне вообще неважно их мнение! И на их проклятый блог мне наплевать, да! Я работаю у Бондарёва ещё шесть дней и сваливаю из этого мира — обратно к нормальным людям! И плевать на них всех!!!

Боже, почему же так плохо-то?..

Резко останавливаюсь, отчего голова отзывается болью: Бесов стоит перед дверями, перекрывая вход в зал, и смотрит мне в глаза. Его руки убраны в карманы дорогих брюк; поза, скорее, расслабленная, чем напряженная, но взгляд тёмных глаз…

Кто-то серьёзно нацелен на разговор.

— Не сейчас, Бесов, — глухо говорю, хочу пройти мимо.

— Нет, сейчас, — поймав меня за талию своей рукой, спокойно парирует мужчина, а затем уверенно ведёт меня в другую сторону от двери, не давая возможности сбросить его ладонь со своей спины.

— В подсобку ведёшь? — не удерживаюсь я, как мы вдруг неожиданно останавливаемся, а меня резко прижимают к сильному телу.

— Мы можем поговорить и здесь — посреди коридора, но, думаю, Глеб бы этого не одобрил. Как и все гости мэра, — произносит Бесов мне в самые губы.

— С чего ты взял, что я…

— Хватит, — обрывает меня мужчина и заводит в первую попавшуюся дверь… Да вы издеваетесь!

— Я не буду здесь разговаривать! — заявляю с ходу, с ужасом замечая, что хмель начал влиять на речь.

— Что, постель пугает? — усмехается Бесов, по глазам которого четко видно — ему ни разу не весело.

Глава 5. "Ты ничего не знаешь"

— Чей это номер? — спрашиваю его напряженно.

— Неважно. Этаж снят мэром, так что все номера доступны для… пользования.

Мне стало противно. Я взглянула на Бесова и с удивлением обнаружила, что не мне одной. Он тоже не испытывал симпатии к такого рода… свободе.

— Глеб потеряет меня, — произношу негромко, глядя в пол.

Находиться рядом с Бесовым в закрытом помещении физически тяжело.

Молчание не добавляет мне уверенности.

— А тебя потеряют все светские львицы, — говорю, сама, не зная — зачем.

— Мне плевать на них. Мне плевать на всех, — спокойно произносит Бесов, — Ты знаешь, подобные «развлечения» не для меня.

— Но ваша группа будет выступать сегодня на этом мероприятии, — замечаю.

— Это полезно для раскрутки, — говорит Бесов равнодушно, — Мила.

Я поднимаю голову и смотрю на него.

— Прости меня.

Нет… нет-нет-нет! Начинаю качать головой и отходить к выходу, буквально пятясь от него. Я не хочу этого слышать! Я только примирилась с тем, что эта дверь для меня закрыта, как он снова хочет смутить мой ум, давая надежду на то, чего никогда не будет.

— Выслушай меня, — требовательно просит мужчина, когда видит, что я не намерена оставаться с ним в одной комнате.

— Это не за чем, Бесов, — продолжаю качать голой, не поднимая глаз; разворачиваюсь, чтобы выйти в коридор.

— Если я это говорю, значит, это имеет значение для меня, — произносит Бесов; я невольно останавливаюсь, — Я виноват перед тобой. Я не следил за своим языком, когда говорил тебе тогда все те слова. Я вообще очень часто не фильтрую свою речь. Но на тот момент я был взвинчен, я жаждал возмездия, я не думал ни о тебе, ни о себе, я думал только об одном — о том, как уничтожить Бондарёва.

— Ну, и как? Надумал? — ровно спрашиваю, не пытаясь развернуться.

— Я не стал ему мстить.

— Я очень рада за тебя… — выдавливаю из себя через несколько секунд молчания.

— Я хочу вернуть тебя, — неожиданно произносит Бесов, — Хочу вернуть нас «прежних» — тех, что боролись друг с другом в подсобке; тех, что лежали на кровати и говорили ни о чём; тех, что чаще ругались, чем видели друг друга. Я хочу этого, Мила. Мне этого не хватает.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

Стою, парализованная.

Боженька, ну, зачем он так со мной?.. Он что, специально? Зачем он говорит мне эти слова?! Это как удар ниже пояса, по самому чувствительному — как пинок по сердцу. Неужели он думает, что я забыла о том, что он мне сказал в Тот День?!…

— Это всё, что ты хотел донести до меня? — напряженно спрашиваю, концентрируясь на дверной ручке.

— Да, — такой же напряжённый ответ.

— Хорошо. Я это услышала, — произношу негромко и стремительно выхожу из номера.

В горле стоит ком: как мне надоело, что все надо мной издеваются! Что все, черт побери, хотят меня использовать! Бесов? Хочет вернуть «нас прежних»? Он что, всерьёз думает, что я на это куплюсь?! После его признания, что между нами двумя всегда будет присутствовать Бондарёв?..

— А этот болван говорит мне… о! Принцесса! — восклицает знакомый голос.

Поднимаю голову, отрывая взгляд от пола, смотрю на рыжего гитариста, рядом с которым застыли и остальные участники группы. Но он на меня уже не смотрит…

— О! Бес! — ровно с теми же интонациями произносит рыжий и замолкает, молча переводя взгляд с меня, на только что вышедшего из того же номера, Бесова.

— Это не то, о чём ты… — осекаюсь, чувствуя, что нахожусь уже на грани; разворачиваюсь и иду в главный зал.

— Принцесса! — кричит мне в спину рыжий, но я лишь ускоряю шаг.

Господи, какое поганое ощущение внутри: ведь я была так рада его видеть! Но даже не поздоровалась и вообще убежала только из-за того, что рядом с ним стоял Бесов!

Вхожу в зал, где проходил приём, и с ходу подхватываю бокал шампанского с подноса официанта.

Также — на лету — опрокидываю его внутрь. Голова начинает кружиться со скоростью карусельки — кажется, вечер перестаёт быть томным!

— Ты что творишь, Мила? — Глеб подхватывает меня за локоть, когда я, пританцовывая, начинаю идти к сцене, где уже вовсю услаждает слух публики известный европейский квартет.

Да, мои грабли — самые любимые! Никто не был в курсе?.. Неужели мой тиран начальник полагал, что этот приём пройдёт без сучка, без задоринки?.. Я, вот, с самого начала поняла, что всё кончится плохо!

— Что? Танцую! Ты же хотел, чтоб я музыку послушала! — заявляю ему, пытаясь вырвать свою конечность.

— Иди-ка сюда… — Бондарёв начинает тащить меня на выход.

Только почему-то тащит не к центральным дверям, а к тем, незаметным, откуда появлялись официанты. А я вдруг ощущаю резкое дежавю — вспоминается мой первый приём у губернатора, это Бондарёвское шипение на ухо, наш поспешный уход в следствии моего опьянения…

— Это всё из-за тебя! — вырываю у него руку, смотрю на него волком, — Из-за тебя!!!

— Уймись. Поговорим, когда выйдем из зала, — грубо отвечает Глеб, вновь хватая моё запястье, и идёт дальше, не сбавляя шага.

Люди в белых колпаках смазываются в единую белую полосу; запахи, ударившие в нос, заставляют вспомнить, когда я сегодня ела в последний раз. Из-за этого моё раздражение поднимается на новый уровень.

— Ты во всём виноват!!! — яростно заявляю ему, торможу ногами.

— Чёрт бы тебя побрал! — Глеб подхватывает меня, закидывает к себе на плечо и выносит в коридор, затем пинком открывает первую попавшуюся дверь и ставит меня на пол; закрывает дверь на замок, надвигается на меня с угрожающим выражением на лице, — Ты чего вытворяешь? В чём я опять виноват?!

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

— В том, что всё так вышло! Всё! — восклицаю, взмахивая руками.

— Что «Всё»?! — начинает злиться Глеб.

— Со своим долбанным контрактом, с этими своими требованиями совместного проживания, с этой своей тупой жаждой мести! Ты во всём виноват!!! — кричу, отталкивая его от себя.

— Ты что, с ним разговаривала? — вдруг доходит до Бондарёва; взгляд его тут же меняется: в нём появляется реальная злоба, — И меня сейчас обвиняешь в том, что у вас с ним… не сложилось? — он буквально выплевывает эти слова, вновь оказываясь рядом и нависая надо мной, как холодная скала.