Зазвездный зов. Стихотворения и поэмы - Григорий Ширман

"Немой вхожу я в дивный Эрмитаж..."

Немой вхожу я в дивный Эрмитаж,Где мастеров эпохи ВозрожденьяБессмертные блестят произведенья.Проходит время, а их мощь всё та ж.

Словами живопись не передашь!Вот храм, где торжество богослуженьяЗвучит в глазах!.. Но губы без движенья,Меня пленяет кисть и карандаш.

Я дольше всех в оцепененьи странном,Как пред творцом, стою пред Тицианом.Недостает им лишь дыханья, сам

Творец здесь поработал, полный страстью.Дхни воздух в них – и вырвутся из рам,Чтоб действовать мечом, любовью, властью.

26 июня 1947

"Рембрандт писал Исуса у колонны..."

Рембрандт писал Исуса у колонны,Когда ломился в двери кредитор.Немногим нравился «Ночной дозор», –К посредственности люди благосклонны:

Гремит до неба ими вознесенныйНичтожный ван дер-Хельст, а тот, чей взорПронзил века, безвестен, глух просторГрядущей славы за могилой сонной.

В чем тайна золотых его тонов?Не в том, что трепет колорита нов,А в том, что молниями мысли яркой

Выхватывает жизни он кускиИз тьмы столь человеческой и жаркой,Что кровь и слезы вмешаны в мазки.

26 июня 1947

"Феодосийца поклоняюсь кисти..."

Феодосийца поклоняюсь кисти.Его как бы жемчужные валыЗаслуживают звонкой похвалы,И в мире нет закатов золотистей.

Находят тени в каждом маринисте.И Тернер прятать не умел углыКолючих волн, и средь зеленой мглыСуров Судковский, весь как бы в батисте.

Лишь ты, состарившийся на воде,Уверенный в природной правоте,Сумел открыть стихии водной душу.

С какою легкостью бросаешь тыПрозрачную материю на сушуПод глубью первобытной высоты!

28 июня 1947

"К «Венере» незаконченной Джорджоне..."

Догаресса молодая…

Пушкин

К «Венере» незаконченной ДжорджонеЖивой пейзаж прибавил Тициан,И хаоса рассеялся туман,Гармония в своем сияет лоне.

В «лазури поле» иль на небосклонеПасется Веспер, флаги дальних странПод сенью льва крылатого, и данВ гондоле дож, молящийся Мадонне.

А догаресса молодая что жНа старца-мужа не глядит? И дрожьЕе черты небесные объемлет.

Над ней летает музыка гребца.Гребец поет, и сердце сладко внемлетТому, кто ранит в сумерках сердца.

29 июня 1947

"Пред мощными портретами Крамского..."

Пред мощными портретами КрамскогоВсегда стою в раздумьи я немом,Как бы в родительский вошел я дом,Где всё, чего уж нет, возникло снова.

Во мне убило человека слово,И вот я стал иным, и всё кругомПреобразилось, в блеске всё другом,В лучах луны иль в свете дна морского.

То не Христос, – художник это самОкаменел в пустыне, чудесамНе веря, в думу превратив молитву…

Он умер при работе, на полу-Мазке, – лицом упал он на палитру,Сиявшую, как солнце, на полу.

29 июня 1947

"В болотце ручейком, травой поросшим..."

В болотце ручейком, травой поросшим,Берет начало мать российских рек.Часовенку поставил человекНа месте этом тихом и хорошем.

И разрастаясь, углубляясь ложем,Река, что удивительный побег,Свой к синей бездне устремляет бег,Давая путь по ней скользящим ношам.

Не так ли с пары столь обычных слов,Что ненароком обронил Крылов,Онегин начинается?.. О, сколько

Притоков принимает он в пути,Пока выходит за улана Ольга,За князя та… Читатель, сам суди!

29 июня 1947

"Он счастлив ли, поющий средь ночей..."

Он счастлив ли, поющий средь ночейРазбойник сердца моего, несущийМне чушь любовную и кровь сосущий,Живую кровь, проклятый соловей?

Зачем ты прячешься во тьме ветвей?Про райские открыто пой мне кущи,Меня обратно в молодость влекущийСамец пернатый! Грусть мою развей!

Себя воспоминаньями расслабив,Тебя ведь перещеголял Алябьев, –Хоть он и дилетантом, пишут, был.

О соловей мой, дьявол голосистый!Ты помолчи, чтоб всё я позабыл,О чем твои напоминают свисты!

2 июля 1947

"Задумываюсь часто над судьбою..."

Задумываюсь часто над судьбоюТворений знаменитых мастеров.Воистину конец их так суров,Что грустно мне без власти над собою.

Померкнут краски, черною доскою,Где смутно видны очертанья снов,Мадонна Рафаэля станет… СловНе нахожу, и полон я тоскою.

Вы хищники, бегущие года,Вы пожираете плоды труда, –Мой луч дойдет ли до тебя, потомок?

Раз умер Данте и Эредиа,Конечно, должен умереть и я!О, время, сохрани один хоть томик!

2 июля 1947

"Есть у Ван Гога прелесть: табурет..."

Есть у Ван Гога прелесть: табурет,Лежит на нем дымящаяся трубка,Дымок над нею так струится хрупко,Что кажется – мундштук еще согрет.

Курильщика в рисунке будто нет,Но чувствуется он, как бы уступкаВоображению, как бы из кубкаПустого истина глядит на свет.

И смысл огромный есть в рисунке этом.Я солнце чувствую над табуретом,Ведь он отбрасывает резко тень,

И карандаш блестит, ее намаслив.По-видимому, дивный в мире день,Блестят предметы, и художник счастлив!

6 июля 1947

"Скажите мне, где проживает некий..."

Скажите мне, где проживает некийВалерий Брюсов, у меня к немуЕсть дельце, хоть он, кажется, в дымуПодземном ада и умолк навеки!

Ужели в Лете он? Умел он реки,Что орошают ад, пройти, во тьмуСтолетий взор вперив, – я все примуНауки меры, он откроет веки!

Вот кто бы рецензентом был моим!Я по душе поговорил бы с нимО том о сем, коснулся б, между прочим,

И наших дней, он всех времен знаток…Историки, мы всё назад пророчим,А от грядущего мы наутек!

7 июля 1947

"Свое отбарабанила гроза..."

Свое отбарабанила гроза,И даже радуга, залог курьезныйНеповторенья катастрофы грозной,Погасла, и глядят во все глаза

Простые голубые небеса.Ужель ты, сердце, лишь мешок фиброзный,Вы, листья, – тонкие пластинки бронзы,И бриллиант дешевый ты, слеза?

Я не пойму природы этой странной.Как зверь, она зализывает раны,Журча ручьями с гор бегущих вод,

Ворча сердито дальним громом дробным…А этот чистый нежный небосвод,Он слишком чист, чтоб быть правдоподобным!

7 июля 1947