т.1 Стихотворения и песни - Юрий Визбор

ПИНОЗЕРО. СЕНТЯБРЬ

Здравствуйте! Я снова прибыл к вам,Чтоб сказать вам теплые слова.Я пришел, отделавшись от дел,Вечерком на горы поглядеть,

С речкой глаз на глаз потолковать,Разузнать, как чувствует трава,И, оставив позади леса,Поклониться этим небесам.

Здравствуйте! Уже в который разЯ вот не могу уйти от вас.Многие говаривали мне,Что пустыня в этой стороне.

Место заключения. Тайга.Север. Невозможные снега.В тех словах, конечно, есть резон.Вот я прибыл в местный гарнизон.

Ветер в сопках. Синева долин.Белый замороженный залив.Здесь учился жизни боевой:Песни петь, чеканить строевой,

Надо — обходиться без воды,Лес пилить и понимать следы,Понимать значенье рубежа,Сутками не спавши, связь держать,

Находить желанным дым костраИ прекрасным — отдых до утра.И, шагая по глухим лесам,Без наук я научился сам,

Чувствуя, что дело горячо,Подставлять усталое плечо,Резать гимнастерку на бинтыВ неких положениях крутых

И смеяться через боль, когдаНестерпимы больше холода.И в ночах, далеких от Москвы,Солнечных, дождливых, снеговых,

Я любовь, потерянную мной,Вновь нашел нелегкою ценой.Как же мне тебя благодаритьИ какой подарок подарить,

Как же расплатиться мне с тобой,Край мой, бесконечно голубой?Я — не гость, считающий часы,Я, москвич, представь себе — твой сын.

Сентябрь 1957

РОМАНТИКИ

У романтиков одна дорога:Обойдя все страны и моря,Возвратясь, у своего порогаОтдавать навеки якоря.И смотреть нездешними глазами,Коротать с соседом вечера,Слушать леса древние сказанья,Подпевать бродяге у костра.

По глухой проселочной дорогеОн придет, минуя города,Чтобы здесь, на стареньком пороге,Доживать последние года.Постоит он у забитой двери,Никому ни слова не сказав:Все равно рассказам не поверят,Не поверят старческим слезам.

Много нас скиталось по чужбине,Баламутя души на пути,Много нас осталось там и ныне,Не прийти им больше, не прийти,Не смотреть нездешними глазами,Не сидеть с соседом до утраИ не слушать древние сказанья,И не петь с бродягой у костра.

1957

«Зимний вечер синий…»

Зимний вечер синийЛес закутал в иней,Под луною елиСтали голубей.Замели снежинкиВсе пути-тропинки,Замели метелиПамять о тебе.

Я и сам не знаю,Рядом с кем шагаюПо путям вечерним,По глухим ночам.Лес стоит, как в сказке,И нехитрой ласкиХочется, наверно,И тебе сейчас.

А с тобою в пареХодит статный парень,Отчего же частоТы вздыхаешь вновь?В этот вечер синийСлишком нежен иней,Слишком больно гаснетСтарая любовь.

Январь 1958

«Ветер в соснах высоких качается…»

Ветер в соснах высоких качается,Мелкий дождик стучит по спине.Где-то в Арктике шторм начинается,Мокнут спины холодных камней.

Часовой у обрыва прибрежногоЗакрывает от брызг автомат,Молча смотрит на море мятежное,Вспоминая знакомых девчат.

А в землянке сырой и нетопленой,Где вповалку солдаты лежат,Что-то пишет в тетрадке потрепаннойНикогда не писавший сержант.

Пишет он с перекурами частыми,Тень коптилки скользит за рукой.Говорят, что ночами ненастнымиИ любимым без нас нелегко.

Ветер в соснах высоких качается,Мелкий дождь по пилотке стучит.Это ясно, что песня кончается,Но любовь никогда не молчит.

Февраль 1958

«Прощай, Москва, не надо слов и слез…»

Прощай, Москва, не надо слов и слез,Скажу тебе сегодня по секрету:Не знаешь ты, что я тебя увез,В душе своей ношу тебя по свету.

Не знаешь ты, что, если у костраГлаза подернет дым воспоминаний,По длинным, одиноким вечерамК тебе ходить я буду на свиданья.

Мне здесь знаком, наверно, каждый дом,Тебе на память подарил я детство,А молодость и солнечный задорТы, город мой, оставил мне в наследство.

Прощай, Москва, в сиянье гордых звезд,Прими слова прощального привета.Не знаешь ты, что я тебя увез,В душе своей ношу тебя по свету.

Февраль 1958

ВЕСЕЛЫЙ РЕПОРТЕР

Нет на земле человека такого,Радио кто б не слыхал.Но вам никто не расскажет толковоО том, как собрать материал.

Рассказать вам про жизнь репортера —Это будет долгий разговор.Под сырой землей, на гребнях диких горОн бывал — веселый репортер.

Мчатся экспрессы, автобусы мчатся,Всюду нам надо поспеть.И недоспать нам приходится часто,И песен своих недопеть.

Если однажды ракета украситЛунный унылый простор,Будет на ней не из песни «мой Вася»,А будет наш брат — репортер.

Покажи мне того репортера,Кто прожил спокойно жизнь свою,Он найдет приют, конечно, не в раю,Но возьмет у черта интервью.

Февраль 1958

ЖАК ЛОНДРЕЙ

Жак Лондрей, уроженец Парижа,Переехал в другие края.Жак Лондрей перебрался поближеК лучезарным французским морям.Он идет по шикарному пляжу,А вокруг красота, красота:Толигэ, толигэ, дювуляже,Тра-та-та-та, та-та-та, тра-та-та.

Он, вниманием женским согретый,Никогда и нигде не скулил,Он блондинок любил и брюнеток,А шатенок он тоже любил.Только солнце за скалами ляжет,И к устам примыкают уста:Толигэ, толигэ, дювуляже,Тра-та-та-та, та-та-та, тра-та-та.

Жак Лондрей кончил жизнь очень просто —Он родною женой был убит.И за это огромного ростаЕму памятник вечный стоит.Он стоит, возвышаясь над пляжем,А на бронзе написано так:Толигэ, толигэ, дювуляже,Тра-та-та-та, та-та-та, тра-та-та.

1958

«Он идет по кривому переулку…»

Он идет по кривому переулку,Он с работы возвращается домой.Облака, как потолок,Гонит ветер на восток,Тащит пыль по грязной мостовой.

Вот стоит большой кирпичный корпус,Пляшет в окнах городской закат.Там в квартире в два окнаПриготовила женаИз одной картошины салат.

А когда погаснут в небе звездыИ покажется, что жить уже невмочь,Курит он во тьме ночнойНад промокшей мостовойИ о чем-то думает всю ночь.

Он идет по кривому переулку,Он с работы возвращается домой.Облака, как потолок,Гонит ветер на восток,Тащит пыль по грязной мостовой.

28 мая 1956–1958

ВЕЧЕРНЯЯ ПЕСНЯ

Вечер спрятался на крышу,В тишине шаги звенят.Может, ты меня услышишь,Может, ты поймешь меня.Облаков вечерних пятнаНаплывают на зарю.Неужели непонятноТо, что в песне говорю?

Подобрать мне трудно сразуВ песню нужные слова,Потому что я ни разуНикого не целовал.С крыши ночь зарю снимаетИ спускается с небес.Эта песня, понимаешь,Посвящается тебе!

Лето 1958

МАМА, Я ХОЧУ ДОМОЙ