Страшно упрямый - Виктория Падалица

а его вдруг не стало. Но это не любовь, а подмена понятий. Не любовь, а Стокгольмский синдром. Знаешь, что это? Когда жертва влюбляется в своего похитителя.

— Да знаю я, что такое этот синдром! Но у нас совсем все не так было! — накричала я на Настю. Ее слова взвинтили меня. — Я тебе говорю, что это любовь. Настоящая! Искренняя! Я поклялась дождаться его! А я его бросила! Умирающего!

Я закатилась истерикой. Настя обняла меня и попыталась успокоить.

— Не спорю, Маш. Возможно, ты права. — продолжала она на спокойной ноте выводить меня из себя. — Но вспомни, с чего у вас все завертелось. Все с самого начала вспомни. Он тебя купил, похитил. Врал, что отпустит, голову морочил. А на деле не отпустил бы никогда, ведь ты свидетель преступления, и знаешь всех из банды в лицо. Не надо реветь, Маш. Ты столько пережила. Бедняжка… А давай к психологу сходим?

— Не нужен мне никакой психолог! Считаешь меня чокнутой?

— Конечно нет. Ты совсем не чокнутая. Но тебе нужно помочь. Жизнь продолжается, несмотря ни на что. И тебе как можно скорее нужно вернуться в свою жизнь.

Покивав, потому что и сама понимала, что дальше, как я существую, нельзя было существовать долго, я грубо вытерла слезы и запихнула в себя кусок сыра. Затем осушила очередную рюмку.

Выплеснула эмоции. Весь негатив наружу. То есть, на Настю. Все, что тяготило, выкричала, прооралась. Вроде полегчало.

— Ну что, Манюнь? Еще по одной хряпнем? Или ну ее, эту водку? Сразу винца?

— Винца. Только у меня штопора нет.

— Ничего. Ножичком откроем. Где наша не пропадала.

Не успела Настя нож взять, как раздался требовательный стук в дверь.

— Опа. А вот и роллы. — восклицала Настя, поднимаясь с места. — Что-то прям быстро. Вот видишь, как полезно пропиздона давать.

***

— Почтальон принес. Вот. — Настя положила передо мной конверт без марок и каких-либо опознавательных знаков. — За тебя расписалась, если что.

— Что за конверт такой странный? Без адресата…

Удивившись, как такое могли принять на нашей почте, я тут же распечатала конверт.

Внутри всего одна бумажка. Размером с обычную визитку.

— Что там? — полюбопытствовала Настя.

— Тут на нерусском. — хмурилась я, изучая визитку. — Даже не на английском. Не понимаю ни слова. Но похоже на приглашение.

— Скорее на похоронку. Черная она какая-то. — только потом поняв, что сморозила, Настя виновато пожала плечами.

Недолго думая, я притащила из спальни ноутбук, поставила на стол и принялась забивать незнакомые слова в переводчик.

— Давай я. У тебя руки трясутся. — спустя пару минут предложила Настя свою помощь, видя, что я волнуюсь, и это мешает мне напечатать слова правильно.

Я охотно уступила ей свою табуретку, а сама встала рядом и теперь с нетерпением ждала результат.

Вот-вот вскроется истина, что это за визитка такая.

— Напечатано на турецком. — сообщила Настя спустя несколько минут сосредоточенных поисков. — Но с ошибками. Местами непереводимо вообще.

— И о чем там сказано?

— Если в целом, это приглашение на свидание. — Настя сделала паузу. — Тебе. От Бейрута.

— От Бейрута? Свидание? Это шутка такая???

— Тут так и написано. Приходи в парк. Бейрут. Вот, гляди. Дословный перевод.

Не прекращая тревожиться и вдобавок ко всему прочему злиться на чью-то очень злую шутку, я отошла к раковине и налила себе стакан воды. В надежде, что это меня как-то успокоит.

— Кто ж так прикалывается? Чтоб ему пусто было, этому козлу… Или козе… Твари…

— Мань, тебе сообщение пришло. — оповестила Настя, нечаянно или нарочно открыв свернутую вкладку с моим аккаунтом в соцсетях. — От Абду Сха…Снал… Что за слово, не пойму…

— Шальхуба??? — выпучила я глаза. — Абдуллы Шальхуба???

— Схалху… А-а-а, Шальху. «Абду Шальху» какой-то… — подтвердила Настя. — Пишет «срочно приходи в парк.»

Не веря услышанному, я уставилась в экран ноутбука.

Некто «Абду Шальху» действительно написал мне, правда с совершенно пустого аккаунта.

Ноль друзей у него. Ноль фотографий. Никакой информации. Буквы в фамилии не дописаны, и в имени отсутствовало окончание.

Но зато он в сети сейчас.

— Это он. — тихо, потому что не была уверена в том на сто процентов, сообщила я Насте. При этом расплылась в улыбке. Он живой!

— Кто?

— Бейрут! Кто ж еще…

— Восставший из мертвых? — Настя недоверчиво сдвинула брови.

— Да. Слава Богу восстал. Я иду в парк сейчас. Ты со мной?

Настя минуты с две таращилась на меня потрясенно. Затем, когда врубилась, что я не шучу, покрутила у виска.

— Ты сбрендила, Маш? Пойдешь? А если это не он? Если это кто-то из банды? Тут даже фотки никакой нет. Ни друзей, ни постов, ничего вообще. Буквально только что созданная страница. Свежая. И ты веришь, что это он? — убеждала она меня включить мозг и не вестись на эмоции. — Реально веришь, что давно тридцатилетний мужик так и не научился имя свое правильно писать? Ладно бы на русском, но английскими буквами и не уметь?

— Если это кто-то другой, откуда он тогда про парк узнал? Мы встретились с Абдуллой там. Еще до бара. Я ж тебе писала об этом. Так что это он. А не дописать буквы мог, потому что в больнице. Плохо ему. С того света вытащили. Как-никак. Боже… Подумать только… Бейрут жив… Не могу в это поверить…

На радостях я кинулась печатать ему ответ, что уже выхожу и скоро буду в парке.

Но шокирующая новость от Насти заставила меня повременить с отправкой сообщения подозрительному типу, а затем и вовсе стереть его.

— Антона убили, ты знала? Какой-то урод сбил его и возил неделю в багажнике. На днях вот нашли. Возле какой-то гостиницы. Насколько помнится, серая Вольво была.

— Как?.. Как это могло произойти? Погоди, Настя. Помолчи. Мне нужно это переварить…

Я так разволновалась, что на всякий случай села, чтобы невзначай не бахнуться в обморок. Тупо уставилась в экран, на аккаунт того типа, и мысленно рассуждала.

Бейрут же говорил, что у него в багажнике труп. А чей именно труп, Бейрут и сам, получается, не знал…

Если Антон, будучи мертвым и лежащим в багажнике все это время, не мог забить стрелку Бейруту и даже не мог ничего написать мне в принципе… Значит, это был не Антон. А кто-то, кто забрал его телефон. Тот, кто сбил Антона, затем ограбил.

Этот кто-то с его телефона звонил Бейруту. И это не Косорот. Или уже не Косорот. И этот кто-то теперь пишет мне, представляясь Бейрутом.

— Только представь, Маш. Его сбили, а затем возили в багажнике неделю. Неделю, Маш. Ну что? Передумала идти в