Ген человечности - 2 - Александр Маркьянов

Минут через десять, удалось, наконец, отмыть лицо. На самом деле все выглядело не так плохо — одержимый, а может и одержимая, просто располосовал мне лицо ногтями, а большая часть крови — это кровь самого одержимого. Правда, попала мне эта кровь прямо в оставленные одержимым раны — но кому верить в этом мире, если не родному брату…

Зашивать ничего не было нужно — просто приложил вату с каким-то дезинфицирующим препаратом, и приклеил эту вату пластырем. Посмотрел в зеркало — еще страшнее, чем было…

Осмотрел оружие — достал коробку с патронами, дозарядил револьвер. Сменил магазин на пулемете — в комплекте к нему шли четыре и все четыре мы держали заряженным. Стираться времени не было, поэтому, поморщившись, накинул на плечи старую, заскорузлую от крови камуфляжную куртку. И вышел на палубу…

Мик занимал позицию у самого носа буксира, там же валялась стреляная труба от М72. Там же, на сошках стоял Барретт.

— Короче, полный… — начал я — глупость я большую сделал. Все это гребаное задание. «Налаживать контакты с местными группами сопротивления». Наладил, б…ь.

— Кто это был?

— Сатанисты.

— Кто-о-о? — Мик даже оторвался от винтовки, обернулся ко мне. Чувствую я — он уже начинает подозревать, не едет ли у меня крыша…

— Сатанисты. Самые настоящие.

— Откуда ты это взял. По моему — обычные наркоторговцы и бандиты.

— Да нет… Я символ видел — у них табор, мили три отсюда. Талисман — книга и черный, перевернутый крест на ней, как пародия на христианский. Я кое-что в этом понимаю. Это символ сатанизма…

— Черти…

— Нет, но нечто на них весьма похожее. Чертям они поклоняются. Только чудом ушел. Святой отец этот… помнишь его?

— Тот, что здесь был?

— Он самый. С тремя пулями в брюхе. Остальным тоже несладко пришлось. А тут как?

— Как… мне эти рыла сразу почему-то не понравились. Поэтому, я сделал вид, что спать иду, а сам залег внизу. Они выждали час — и вперед пошли. Тот, что сейчас на барже дохлый валяется — он в одиночку пошел. Грамотный сволочь, ни на одну растяжку не попался. Его первого, потом остальные — ну я выждал, пока они в здании укроются, и врезал из гранатомета. Еще один с ружьем с этим, с гаубицей…

— Извини, за мной косяк…

— Бывает… Что дальше? Снимаемся?

— Снимаемся… Так мы на мель сядем, мы же реку не знаем. До утра подождем, если эти сатанисты появятся с претензиями, есть чем встретить. Давай, я подежурю…

Новый Орлеан

30 июня 2010 года

Новый Орлеан прошли на удивление легко. Город только восстановился после потопа, народа там было относительно немного. По крайней мере, намного меньше, чем до того памятного прорыва дамб. Возвращаться в город, который могло в любой момент затопить снова, никто не хотел, кроме тех, кому ехать было некуда. Новый Орлеан издревле был одним из центров преступности, она была здесь везде. Во времена «сухого закона» здесь лилось рекой виски, несмотря на запрет здесь были подпольные казино, торговали наркотой — поэтому то я опасался за Новый Орлеан. Через Миссисипи в черте города идут несколько мостов, с них обстреливать проходящие суда — проще простого. Но видимо, кто — то там наверху решил, что на сегодня с нас хватит…

Город умер, остался разлагающийся труп. Тот самый Новый Орлеан, с очаровательными креолками, с французским языком который здесь был всегда, с самодельным виски, с пышными, почти не уступающими бразильским карнавалами — этот город умер. Сейчас у пристаней стояли грузные, с водяными колесами, многопалубные прогулочные корабли, по берегам сновали одержимые. Где-то в Сити-Парке стреляли, кто в кого — непонятно…

Сначала прошли мимо аэропорта Луи Армстронга, он был от нас менее, чем в километре. Удивительно — но аэропорт работал! За то время, пока мы шли мимо, с него поднялись два вертолета — один небольшой, гражданский Bell-407, второй — русский Ми-8 в камуфляжной раскраске. Ми-8 заложил на взлете вираж, прошел низко над рекой, заставив нас сильно понервничать — но ничего не предпринял, ушел в сторону Мексиканского залива. Оно и верно — не стрелять же по любой посудине, плывущей по Миссисипи…

— Кубинцы? — настороженно спросил Мик, когда гул вертолетных турбин затих вдали.

— А кто еще? Ты заметил — нет никаких опознавательных знаков?

— Заметил…

Дело простое — замазал, закрасил и все. Никто разбираться не будет, да и вообще — а кому это надо сейчас, разбираться? Да… Кастро наверное и в самых радужных мечтах не мог предположить такого, что его вертолеты будут летать над Миссисипи…

Меня беспокоила дорога. Прямо рядом с Миссисипи, через весь город и пригороды шла Ривер-Роад, если нам повиснут на хвост преследователи — стряхнуть их будет непросто. Едут параллельно реке и стреляют, если надо — уходят от огня. А у нас — река и судоходный фарватер, нет никакой возможности для маневра, только скоростью. Но нас никто по этой дороге не преследовал, казалось, никому в мертвом городе не было до нас никакого дела.

Первый раз по нам выстрелили около Авондейла, где вплотную к реке подходит железная дорога. Конечно же, там где товары — там и бандиты, а там где бандиты — там стреляют. Выстрелили и в нас — кто-то дал пару очередей по нам, по звуку — из М16. Первая очередь вообще легла с недолетом, оставив лишь несколько фонтанчиков на воде, вторая — молотком ударила по борту со стороны кормы. Я прицелился — но отвечать не стал. Устроишь перестрелку — будет намного хуже, могут устроить погоню. А так — постреляли для острастки и все…

Прошли Бридж Сити — этот район так называется потому, что в нем находится один из двух основных городских мостов через реку. Мост как мост — обычный, стальной, однопролетный, для автомобилей, по три ряда в каждую сторону. До катастрофы на этом месте частенько случались пробки — а теперь пробка встала намертво. Плотно стоящие автомобили были видны даже с реки, в одном месте автомобиль, пробивший заградительный барьер, висел над рекой передними колесами — но не падал. Можно только предположить, что здесь случилось. Скорее всего, сначала взбесился один, начал бросаться на людей, те, кто стоял в пробке вызвали скорую и полицию. А потом появились и другие одержимые…

Дальше, за Бридж-Сиити, река снова резко поворачивала, дальше шел район Туро по левому борту и пригород под названием Вествего — по правому. С обеих сторон реки шли железнодорожные пути, в районе Вествего был еще и погрузочный терминал. Со стороны города на путях стоял пассажирский поезд — длинная, серебристая двухэтажная змея, влекомая двумя огромными локомотивами. Раньше, поездка в этом районе была вообще настоящим аттракционом. Это место — район байю и озер, поезд идет по бесконечным мостам и насыпям, а по обе стороны от него — вода. Особенно интересно было ехать по ветке, идущей по самому берегу огромного озера Поншатрейн — там вообще многие километры кажется, что поезд идет по воде. А сейчас — поезд бессильно стоял на рельсах, двери вагонов были открыты, около поезда в беспорядке валялись чемоданы пассажиров, несколько окон были и вовсе выбиты. Видимо, сначала думали, что одержимых немного, и от них можно спастись, но потом поняли — спастись невозможно. У самого локомотива несколько одержимых — которые возможно были пассажирами этого поезда, а сейчас что-то увлеченно жрали…

Справа, на Вествего грузовой терминал был заполнен вагонами, прямо на козловом кране, в кабине крановщика с выбитыми стеклами сидел бандит, у которого была винтовка с оптическим прицелом. Это я увидел через оптику своей винтовки. Он прицелился — но почти сразу же опустил винтовку. Видимо увидел Барретт, сравнил со своей и решил, связываться не стоит…

Чуть дальше, но до мостов, впервые увидели кубинцев. Два джипа, белый и темно-синий, оба модели Форд-Эксплорер, на вид совсем новые. Сейчас вообще многие ездили на новых машинах — в стране с прошлого года был кризис сбыта, дилерские площадки затоварены — а тут правила игры резко изменились. Нужна машина — иди и бери, если сможешь. Третьей машиной, припаркованной у самых путей была полицейская «Шевроле-Импала»…

— Кубинцы! — Мик заметил первым — на десять часов!

— Вижу. Идем тихо!

Связываться с неизвестным количеством кубинцев в городе, у которых есть вертолеты, в наши планы совсем не входило, нам надо было только тихо проскочить город, выйти в дельту Миссисипи. Винтовку я поставил рядом, так чтобы ее не было видно из-за высокого борта буксира. Сам принял, насколько это возможно, вид скучающего джентльмена на отдыхе. Идиотизм — а что еще делать? Ну, идут себе куда-то люди на буксире и идут. Не станут же кубинцы, пусть они и есть в городе, отстреливать каждого кто идет по реке? Или станут?

Кубинцы о чем-то спорили. Их было четверо — среди остальных (вообще там было девять человек) они выделялись своей темно-зеленой однотонной формой. Остальные были одеты кое-как — один негр и вовсе щеголял в малиновом пиджаке, еще один был голый по пояс. Судя по всему, кубинцы проводили нечто вроде ликбеза с главарями мелких бандгрупп, состоявших из местной нищеты и вырвавшихся из тюрем отморозков. Один из кубинцев говорил, нервно и азартно, размахивая руками, еще один стоял рядом с ним. Еще двое кубинцев стояли за спинами «благодарных слушателей». Длинноствольного оружия не было видно ни у кого — ни у кубинцев, ни у бандитов. Видимо, стороны этой встречи не очень то доверяли друг другу и оставили оружие в машинах. Ну а короткоствол есть сейчас у всех — одержимые не дремлют.