Рухнувший мир - Тим Этчеллс

Ни людей, ни других существ, ни монстров — сражаться не с кем. Делать нечего. Ни агентов, ни наемных убийц, ни зомби, ни зорд, ни гопников, ни мародеров, ни генералов, ни повстанцев, ни хулиганов, ни угонщиков, ни Джеков-потрошителей, никаких толп и пушечного мяса, ни друзей, ни любви, ни союзников, ни врагов — даже заклятых. Никого вообще. Только пейзаж. Отдельный мир внутри Рухнувшего. Пустой. ПУ. Опустевший. ПУ — это и есть Пустой уровень. Набережные. Офисы, жилые дома. Сады, избы. Аэропорты и паромные переправы. Парки. И везде пусто.

* * *

В квартире тоже, мать твою, пусто.

Ответы на предыдущие ЧАВО тоже не изменились. Может, наведаться к Мозголому, посмотреть самому, что там и как? А смысл? Нашелся тоже детектив-следователь.

Что-то на этот раз ПУ некстати пришелся. Нет, он мне нравится, это один из лучших кусков в «Рухнувшем мире». Но вся эта Пустота, когда в жизни то же самое, как-то очень больно задевает. Пустые дома, миля за милей, и от этого мороз по коже.

* * *

Чем больше осматриваешься на ПУ, тем больше начинает казаться, что разработчики вдруг взяли и резко остыли к процессу. Достали их погони, убийства, драки, борьба с ГАРС. Такое может быть? Устали от давки, от многоголосых толп, мешанины непонятных языков — так случается, когда слишком долго бродишь по торговому центру и под конец уже хочется или всех убить, или закрыть глаза в лифте, плывущем вниз по этажам. А может, им надоело придумывать потайные рычаги, секретные отделения и головоломки.

Надоело создавать оружие, которое нужно прокачать от кинжала до меча, от меча до топора, от топора до арбалета, от арбалета до мушкета, от мушкета до ружья и так далее до гранатометов и ракетных установок. Надоело рисовать запутанные тропы, скаты и склоны, лабиринты и скрытые люки в полу, предметы, которые надо собирать, хранить, обменивать, терять, находить; зелья и загадочные таблетки. Достало все. Кроме пейзажей. Поэтому оставили одни дома, здания, холмы, дороги, улицы, поля, пустыри, стройплощадки, лестницы, кварталы, отели, школы, фабрики, целину. И все безлюдное. Пустое. Продуваемо насквозь «легким бризом» Пустого уровня.

Надоело им, видимо, программировать инопланетные расы, полчища взбунтовавшихся роботов с поврежденными чипами памяти, парализованных нацистов, загипнотизированных серфингисток в микроскопических бикини типа «два шнурка», города, наводненные то быдлом, то неисправимыми оптимистами, регулярные армии и религиозных фанатиков, или просто толпы и толпы людей. Нет. Ничего подобного. Ни фига. На хрен. Будет пейзаж. Пространство.

И у них получилось. Офигенно круто получилось — если не считать, что мне лично в данный момент — в пустой квартире — это как ножом по сердцу. А так, зрелище потрясающее, остальные игры и рядом не лежали. Текстуры, поверхности, движение света, тени, то, как сгущается и отступает темнота, отражение, преломление, распределение света в воде, свет на стекле, на хроме, на песке, на бетоне, в кронах деревьев, солнечные зайчики. Наверное, разработчики решили создать вот здесь, на этом уровне, идеальное безлюдное пространство — чтобы его нашла Рейчел.

* * *

Сделал нехорошую вещь — пошарил в вещах, которые Тори не успела забрать. Как-то так само вышло, я не специально. И не собираюсь делать вид, будто рыться в чужих блокнотах, письмах, бумагах и шкафах — это нормально. Я, собственно, и не нашел ничего. Не знаю, что искал — доказательства измены или какие-нибудь наводки на Открыточника. Единственное, что обнаружил, — недописанное письмо Полу (брату Мозголома) в коробке со старыми письмами, непонятно какой давности и смутного содержания. Еще нашлась открытка для самой Тори, с крестиком (крестик, означающий поцелуй, а не нарисованное распятие), но какой давности, тоже неизвестно. На лицевой стороне изображение водопада. Может, это от меня. Вполне похоже на мой почерк года три назад. Впрочем, если и был какой компромат, Тори его, наверное, с собой прихватила. Но пока мне так спокойнее. Хотя копаться в чужой переписке — плохая привычка, угрызений совести не испытываю. Смотрю вот на этот крестик и гадаю: от меня — не от меня. А, какая разница! Подумаешь, крестик. Крестик и крестик. Икс. А икс может означать что угодно — так Клокворк говорит. По крайней мере в математике.

* * *

Бесконечно тянутся дни на работе. Клиентов мало. А лицимерие (правильно?) Усевшегося-на-муравейник и его братана вообще переходит все границы. Сколько ору было, когда увольняли Стентсона 1.0, какие обвинительные речи произносились по поводу моих прогулов — «учись дисциплине, мать твою, или ищи другую работу!». А самих где-то носит постоянно, вечно им куда-то надо «по важному делу» и «встретиться с поставщиками» — то есть надраться в украинском баре. Иногда они нас с Эштоном и Стентсоном 2.0 на целую смену одних кидают. «Я вернусь!» — объявляет Бранимир (тоже мне Шварценеггер). Печи опять на термоядерном режиме, но мистер Мирослав слишком занят, чтобы вызвать Металлического Микки — или как там его, этого мастера-наладчика. А тем для разговора у нас, трех слепых мышек (меня, Эштона и 2.0), не так много, поэтому скукотища, рутина и жар от работающих на полную мощь печей скоро берут свое. И мы идем вразнос.

Сегодня, например, кидались едой, устроили свинарник и разошлись (поверженные, но не посрамленные) по своим делам. Блин — мыслей о всякой фигне хватает ненадолго, потом все равно начинаю думать о Тори. Представляете картину: я делаю пометки насчет «Рухнувшего мира», Эштон звонит своему бойфренду с рабочего телефона «Доменико», а Стентсон 2.0 просто киснет — и все это под слоем белой мучной пыли. К Стентсону 2.0 тянется дорожка из разбросанных продуктов, а он сидит на тротуаре, на своем Пятачке — так мы называем его обычное место. Спиной к витрине, шлем под рукой, пальцы перебирают мелкий гравий на газоне.

Эштон висит на телефоне уже почти час — логично, что клиентов нет, никто дозвониться не может. Любому дураку ясно, не надо быть Стивеном Хокингом с этим, как его, синтезатором речи.

И разумеется, Бранимир явился в «Доменико» вне себя от ярости, потому что БОЛЬШЕ ЧАСА ТЕЛЕФОН БЫЛ ЗАНЯТ. Звонил он, конечно, не для того, чтобы заказать пиццу — он ее вообще не ест, — а потому что появилось СРОЧНОЕ дело для Стентсона 2.0. А дозвониться не мог, по милости Эштона, которому приспичило поболтать с Клиффом.

(Мысли вслух. Вряд ли бойфренда Эштона и в самом деле зовут Клифф. Какое-то ненастоящее имя. Но Эштон уверяет, что да, действительно Клифф, а я просто слишком узколобый. Тогда Эштон чокнутый фрик. Привет, Эштон!)

Короче, Бранимир явился злой как черт, заявил, что больше такого не потерпит, и еще повторил раз десять. Злой как черт, и больше такого не потерпит. Злой как черт, и больше такого не потерпит. Злой как черт, и больше такого не потерпит. И так далее, и тому подобное. А увидев свинарник на кухне и результат наших вялых попыток прибраться, рассвирепел еще больше. Отбывая по очередному «срочному делу», он уже орал как потерпевший, что мы ЕЩЕ УВИДИМ и ТВОЮ МАТЬ, и так далее. И только потом, будто очнувшись от странного сна, я осознал, как было бы дерьмово, если бы меня еще плюс ко всему и с работы выгнали.

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});