Стихи. избранное - Римид Нигачрок

Излишние слова

Мне бы с ума сойти от радости умиленья:Мои прочитали стихи Настоящие Поэты!..А я не тронут вниманьем их к сожаленью,Это гордость во мне, или дурная примета?

Художник-поэт тонко-ранимое существо,Критики малой, даже намек не переносит.Вдохновенный дух, талант, ума мастерство —Атрибуты Настоящих Поэтов. А все прочие

Рифмачи, увы, посредственно графоманы.Это и честно и справедливо, самокритично.Потому-то вниманием таким и не обманут,Но так выговаривать вслух, увы, не этично.

Мне терять как бы нынче особенно нечего,На Олимп так с рожденья дорога заказана,На Пегасе в Парнас? Харизмой не меченый.Принижать себя, знаю, смертельно опасно.

Ну, конечно же, рад, что хоть кто-то читает,С кем-то надо сравнить и возвыситься тоже.Ах, поэзия – чудо, прекрасна страна золотая!Это гордость во мне, иль обидою гложет?..

Плохое в хорошем

Простите же, что ваши ожиданьяНевольно обманул и в этот раз.То слёзы лью, то речи назидания,То душу выворачиваю, память.Вы ждете романтический рассказ.

Любви рассказ-историю, конечно,О чувствах чистых, нежных, непорочных,О счастье, о мирах загадочных, нездешних.А я всё о плохом, как бы нарочно,О чем и молвить, думать грешно.

Пусть намерения благие к гибели ведут,Пусть пожелания почти не исполнимы,Желаете найти вы сказку, может, тут,В утопию поверить вам необходимо.Простите же за мой напрасный труд.

Желает душа учиться

Неизменно в этом родетак писал он много лет.По бумаге ручкой водитшкольник, юноша и дед.

Темы всем давно известны,темы все наперечет,Мало слов, а мыслям тесно,страсть без слов наоборот.

За спиной маячит критик,тычет в темя: Ты балбес! —Недовольства злые крики:Что ты пишешь, что за текст!?

Всё, кричит в ответ, ни строчки,принуждай не принуждай,Не рожденный я в сорочке,не поэт я, так и знай!

Критик враз преобразился,ангел добрый за спиной:Отдохни, коль притомился,ты способный, Бог с тобой!

Пусть пока не получилось,завтра выйдет, только верь,Ты накопишь столько силы,что откроешь в сказку дверь.

Не поверил…, но бумагувсё марает день за днем,Напрягает ум, бедняга,и тетрадки жжет потом…

Неизменно в этом родетак писал он много лет.Коли есть нужда в природе,пишет юноша и дед.

Неподвижность

В неком замкнутом пространстве,В постоянстве слов и дел,Всплеск эмоций, мыслей танцы,Вот и весь души удел.

И поток машин различных,И прохожих малый счет,Мир вокруг как бы статичный,Но спешит, наоборот.

Пара-тройка птиц малютокНиоткуда вдруг впорхнули,Им зерна сыпнул как будто,Прыг да скок, умчались пулей.

В неком замкнутом пространствеЯ живу давным-давно,Будто не было и шансаУпорхнуть мне заодно.

Глупое счастье

Вот оно, глупое счастье —Безлюдное лето полей.Прыг-скок по траве воробей,Клюнул, чирикнул – Ну, здрасте!

Тварь божия, птичка, привет!Ему до меня нет и дела,У него есть дела поважней,В клюве с жучком улетел он,

В гнездо корм понес воробей.А я здесь остался со счастьемСредь зелени тихих полей,Моё – в созерцанье участье

Уход безвозвратности дней.А нынче ни облачка в небе,Прохладой течет ветерок,На годы забыться так мне бы,Испив глупого счастья глоток.

Старатель

Говорят, на юг СибириЛюди едут мыть песок.А пока ты парень в силе,Вань, поехать ты бы смог?

Зазывал в артель рабочихНаш купец, готов рискнуть.Мы живем уж бедно очень,Но опасный длинный путь.

Там, на речке, на Амыле,Говорят, в тайге глухой,Золотишко люди мыли,И с богатством шли домой.

Ладно, батя, я готовыйПостараюсь для семьи.Воротиться, дай нам слово,Нужда давит, нас пойми.

Верхом, пешком, в телегеПродвигались на восток,Степи, горы, топи, реки…Пропадем, спаси нас Бог!..

Добрались – проходит месяц,Край земли, медвежий край.«Будем хату ставить здеся!Инструмент-ка разбирай!»

Рядом горная речушка,Сосны, пихты и кедрач.Бревна тащит на горбушке,Наш Иван, ого, силач!..

Вот и стал Иван старатель,Ему латок, лопата и кайло —Жена и батя, и приятель;И гнус сосал, и солнце жгло.

Мечтал, найти бы самородок,Иль россыпь горстью загребать.Зима и лето – мчались годы…До нитки спустит всё опять,

Как в кабаке фарта найдет,Забудет, что его заждались,Что обещал он наперед,И пьет потом уж от печали.

Но девку всё-таки сосватал,Из местных, сущая дикарка,Он бросил пить, поставил хату,И баньку топит очень жарко.

Год-два – родит ему сынка,Еще годочек – девка в доме.Пусть и крепка еще рука,Но кашель бьет и кости ломит.

В семь лет сгорел Иван и помер,Детей – две девки, три сынка,Кормильца нет – и горе в доме.Песком златым полна река…

Начать сначала

…да с чистого листа,пройдя через забвение,отмыть былого тени,душа опять чиста?Не смерти ли портрет?Фантазией поэт,

Философ иль ученыйза недостатком знанийсебя, других обманет,а как разоблаченный,шокирован открытьем —за жизнью жизнь небытие,

иное состоянье,без имени, и личнойнет памяти, вторичныземные достоянья,«я» в целом раствориться,дела забудешь, лица,

себя забудешь…. Это —Фантазия и только.Дави на газ до полика,живи на всю катушку,пока ты в теле бренном,а жизнь – твоя арена.

Ешь яства иль горбушку,одетый скромно, с шиком,иль златоуст, заика,былое – достоянье,и каждый миг прожитый,как ценности храни ты,

и откажись заранее,чем жил на свете белом.Ты вечный дух – не тело,пока ты любишь – вечный,живой, пока стремишься,всё дальше, глубже, выше,пусть век и скоротечный.

Прочерк на бронзе

Автобиографии кто написал страницуЮным, и стариком в неё же уложится.

Как лаконичен бронзовый квадратик,Для имени и даты точно место хватит,

Но для судьбы достаточен и прочерк.Так воображенье питает многоточие,

Смолчал о чем, другие, жди, добавят,В судьбе, что было, не было, исправят.

Автобиографию кто уложил в страницу,Пропасть из памяти людей тот не боится.

У кого что болит

Писать стихи не столь потребность, как привычка,Пусть не беру слова «я не поэт» теперь в кавычки,

А «рифмоплет» и «графоман» слова не оскорбляют,Увы, потратил сорок лет, так чувствую, что зря я.

Потребность сочинять стихи мучительно без веры,Уменье без души писать стихи и вовсе что химера,

Как сделка, компромисс, короче, как привычка.Романтика души, испуганная птичка,

Оставила помет и песни след лиричной:Какой же ты поэт, ты человек обычный.

Ну, вот и хорошо, что есть определенье,Я человек обычный, не каждый это ценит.

Я человек, который кокетничает: Скромный.От страха и обиды тщеславием влекомый,

И восклицает горько с отчаяньем: Пустышка!Самокритичность безжалостна уж слишком,

Тем самым вымогает сочувствие, короче,Потребность ли привычка, важней – душа так хочет.

Признание судьбе

Ну, вот теперь яснее узор судьбы я вижу,Теснее стал я с нею, родней она и ближе.

Прости Судьба ворчанье в минуты черной ночи,Спасал себя отчаянно, жалел и верил очень.

Мы шли с тобою тесно, иль расходились в ссоре,Бывало, злился, честно, но примирялся вскоре.

Прости, что долго очень имел к тебе сомненья,Мол, помогать не хочешь, без совести зазрения.

Теперь, Судьба, я вижу, не зря все испытанья,Прощен, и я пристыжен, с любовью в назиданье.

С тобою неразлучно росли, учились годы,Нам вместе и не скучно в удачах и невзгодах.

Судьба, моя подружка, обманщица, капризна,Что нынче шепчешь в ушко, совет ли укоризну?

Прости меня, как друга, прости за неуменье,Бывал тобой напуган неясным ощущеньем.

С тех пор мы поумнели, взрослее стали, что ли,Влюбились, в самом деле, в одну и ту же долю.

Не в знаньях мудрость