Немаленькие трагедии - Варя Вылегжанина

щели сустава был оставлен огромный острый гнилой ноготь…

Параллельные реальности

— …где я…почему здесь так темно..? — я нащупала выключатель и тусклый свет лампы лениво растекся по мебели и стенам, — это моя комната…или…нет, это точно не моя комната: другие обои, стол, шкаф, кровать…

— Что-то не так? — раздался знакомый голос позади меня. Я обернулась — из темного угла комнаты вышла смуглая сутулая девочка, отдаленно похожая на меня, в непонятном платье позапрошлого века.

— Эмма? — неуверенно спросила я, будучи полностью уверенной в том, что ее зовут именно так.

— Да, и это моя комната, — спокойно добавила она, будто читая мои мысли, — хотя…это не имеет значение: мы с тобой единое целое, так что, можешь считать, что это и твоя комната тоже.

Я совершенно запуталась: странные обои, мебель, платье на девочке, да и сама девочка, — все это мне казалось знакомым, но, все же, видела я это впервые…

— …какой сейчас год? — будто убегая от собственных мыслей, уточнила я, хотя и сама прекрасно знала ответ.

— Странно; ты задаешь мне вопросы, на которые и сама можешь ответить, — задумчиво протянула Эмма и слегка ухмыльнулась, — может, сама скажешь, а я, если что, поправлю?

— …1898? — прошептала я, сама не осознавая, откуда я это все знаю.

— Ты как всегда права, — протянула Эмма, мерно хлопая ладонь о ладонь, — ты находишься в параллельной реальности, где все события являются частью твоих воспоминаний, однако никогда и не при каких обстоятельствах с тобой не происходили… Ты можешь решить, что находишься во сне, но это не так, хотя…разница между сном и явью относительна, как и разница между жизнью и смертью, потому что иногда она и вовсе отсутствует… Ведь никто не знает, что ждет нас впереди? Вероятность событий варьирует от обстоятельств, влияющих на нашу жизнь, — чистая случайность… А, возможно, понятие «сон» и не существует вовсе: каждую ночь мы умираем, как какая-нибудь жалкая букашка, и перерождаемся утром…

— Но тогда в чем заключается смысл жизни?! — нетерпеливо воскликнула я, перебив ее увлекательный монолог.

— Смысл жизни заключается в смерти, — промолвила Эмма, не дрогнув голосом, — а смысл твоей жизни заключается в том, что ты умрешь через три секунды, — усмехнулась она и вытащила из-за спины кровавый револьвер, — три…два…один…

Живые сны

— Сны… какое необычное и завораживающее слово…Оно преследует нас с самого рождения: еще в колыбели нам снятся сны, однако с возрастом они меняются: взрослеют вместе с нами. Никогда не задавались вопросом, почему во сне все происходит как будто по-настоящему: время останавливается, ты переносишься в другое измерение с своими тайнами и приключениями… хотя все же почему …как будто? Кто сказал, что все это происходит не взаправду?

Возможно, мы и не спим вовсе, а каждый раз отправляемся в другой мир, другие возможности. Ведь дневная суета забирает все самое лучшее из сущности человека: изматывает его до истощения; а мир снов восполняет его силы: дарит непередаваемое чувство свободы и умиротворения.

Однако помимо красочного мира снов, существует таинственный мир кошмаров, где обитают все наши страхи. Лично мне очень часто снятся кошмары, даже чаще красочных снов, но последнее время я так привыкла к ним, что теперь называю их «живыми снами».

Знаете, мне часто снятся кошмары о смерти мои близких. Поверьте, это очень грустно и невыносимо просыпаться с мыслью о том, что кого-то, кто был дорог тебе не стало, а позже осознавать, что это все происходило не взаправду… В это просто невозможно поверить, ведь, если это не вещие сны, то тогда что? Однако это до сих пор остается для меня загадкой…

Все же, не все мои «живые сны» связаны со смертью, у меня есть и другие страхи. Наверное, каждый человек хотя бы раз в жизни испытывал такое чувство, как страх: кто-то боится высоты, другой — темноты (и я не исключение), третий — крови… Лично я безумно боюсь зубов: эти кровавые оковалки с запекшейся кровью навсегда оставили след на моих воспоминаниях из детства… Возможно, поэтому я часто вижу сны о том, что кто-то с ожесточением выдирает мои зубы…все до последнего… Либо как я подхожу к зеркалу и вижу, вместо белоснежных зубов из рекламы какой-нибудь зубной пасты, гнилые желтоватые оковалки, при касании которых, они начинали постепенно выпадать… Не очень приятное зрелище, но самое страшное то, какую боль я чувствую и как много крови вижу…

Если уж речь зашла о боли — непонятно, откуда она берется? Это же все происходит во сне, а на деле я просто лежу с закрытыми глазами, откуда берется боль? А, самое главное, порой, после пробуждения я обнаруживаю у себя на теле странные синяки или ссадины, которых не было перед тем, как я ложилась спать… Я не отрицаю, что являюсь человеком довольно невнимательным, но не настолько, чтоб в течение дня не заметить на себе огромную ссадину…

Я долго ломала себе голову: теперь, собрав все факты, невозможно просто сказать, что это чистая случайность и пройти дальше — должно же быть всему этому пусть не логичное, но, хотя бы, разумное объяснение… К сожалению, я не могу дать точный ответ, но могу предоставить свои догадки. Возможно, наш мир не единственный, несколько ваших «я» существуют отдельно от вас в параллельных реальностях, а, возможно, существует такое понятие как «перерождение» и мы умираем во сне и рождаемся утром, с каждым днем теряя воспоминание о минувшей смерти… Однако это всего лишь мои догадки, недоказанные предположения…но… Возможно, не все в нашей жизни требует доказательств, иногда достаточно просто…поверить… — на этом слове юный писатель поставил точку и, довольный своей работой, направился прямиком в издательство.

Она вышел из подъезда: на улице стоял свежий мороз. Маленькие снежинки, вальсируя, медленно опускались на землю. Эти крохотные произведения искусств, точно пёрышки, плавно приземлялись сначала на один бок, потом на другой. Также юных балерин учат приземлятся после прыжка на землю плавно и беззвучно, точно маленькие феи с прозрачными крылышками. Какое же всё-таки чудесное время года зима…

Эти мысли посели юного писателя, когда он вдохнул свежий ядреный зимний воздух. Он ещё раз оглянулся, насладился чудесными зимними пейзажами и пошёл дальше.

Дорога в издательство не заняла много времени. Спустя 10 минут он уже был уже у двери здания. Он выдохнул, собрал свою волю в кулак, открыл дверь и вошёл внутрь. Поднявшись по лестнице в офис, он отдал свою рукопись и остался ждать у двери кабинета редактора газеты.

Ожидая результат, писатель успел