Шопоголик среди звезд - Софи Кинселла

Спохватившись, что нужно держать позу, я поспешно скрещиваю ноги, чтобы выглядели стройнее, и по-модельному упираю руку в бедро.

– А ваш собеседник там не заскучал? – саркастически интересуется парень в джинсах.

Собеседник? Ах, да. Я же по телефону разговариваю. Совсем забыла.

– Э-э… ну все, пока! – бросаю я в трубку и поспешно убираю телефон. – Всем спасибо. Благодарю. Без комментариев.

Слегка на взводе я иду к машине, достаю ключи – и роняю на землю. Черт. Наклоняться перед камерами я не намерена даже под страхом смертной казни, поэтому, плавно согнув колени, приседаю словно в реверансе, старательно держа спину. Получилось. Я подцепляю пальцем ключи, ныряю за руль, завожу машину и осторожно выруливаю к воротам. Толпа репортеров расступается, пропуская меня, но вспышки и выкрики не стихают – кто-то даже стучит по крыше.

Наконец выбравшись, я откидываюсь на сиденье и облегченно выдыхаю. Каких-нибудь пять минут, а я уже без сил. Как же знаменитости справляются?

Ладно. Главное, что все получилось. Четверть часа спустя сердце уже не колотится как бешеное, и я даже горжусь собой. Я еду по Голливудскому шоссе, бормоча под нос: «Правостороннее, правостороннее». Навигатор пока велит никуда не сворачивать, и это хорошо, потому что иначе пришлось бы перестраиваться. Навороченный автомобильный телефон вдруг жужжит, высвечивая номер Люка, и я нажимаю зеленую кнопку.

– Милая, привет. Нормально выехала?

– Да, все в порядке. Еду.

– Репортеры не слишком наседали?

– Э-э… нет! Держались в рамках.

– Ты сразу села в машину и укатила?

– Практически. – Я откашливаюсь. – Может, несколько снимков они и успели сделать…

– Уверен, что ты держалась молодцом. Хотя сохранять самообладание под прицелом камер не каждому дано.

– Как там Сейдж?

– На седьмом небе. Предложения сыплются наперебой, и она готова принять все без разбора.

– Какие предложения?

– Самые разные. Интервью, роли в фильмах, съемки в обнаженном виде на журнальный разворот, реклама и продвижение товаров. Все низкопробное. И полностью вразрез с нашей стратегией. Но Сейдж этого не понимает.

У него такой возмущенный голос, что я едва удерживаюсь от смеха. Повезло ему с Сейдж Сеймур после всех этих зануд бизнесменов в костюмах.

– Держись там. Удачи!

– Тебе тоже. До скорого!

Я отключаюсь и набираю папин номер.

– Бекки?

– Пап, привет! Я как раз еду к твоему Бренту. Сижу за рулем.

– Солнышко! Какая ты шустрая, – удивляется папа. – Не надо было из-за меня все дела бросать.

– Мне совсем не сложно. Он живет в какой-то резиденции «Сияющие холмы». Похоже на то?

– Похоже. Название солидное. Я и не сомневался, что он преуспел в жизни. Небось в особняке обитает.

– Правда? – с возросшим любопытством спрашиваю я. – А чем он занимается?

– Не знаю. Тогда был аспирантом.

– Откуда же тебе знать, что он сейчас живет в особняке?

– О, этот своего не упустит! – усмехается папа. – Скажем так, он еще тогда был не промах… Ой, Бекки! – перебивает он сам себя. – Мама говорит, в Интернете появилась еще одна твоя фотография – она в телефоне увидела. Ты там на фоне дома. Это что, утренняя?

– Да! – ликую я. – Уже выложили? Что там говорится?

– «Свидетельница Бекки – милашка в розовом, – выразительно зачитывает папа. – Британка намерена выступить в суде». Это с сайта «Нэшнл энквайерер».

«Нэшнл энквайерер»! «Милашка в розовом»! Меня переполняет восторг. Только что за ерунда насчет выступлений в суде? Я ничего такого не говорила. Ладно, главное сейчас не это.

– Я хорошо там смотрюсь?

– Красавица! А, вот, мама нашла еще одну: «Бекки выходит из дома в туфлях ИСЛ».

Боже мой. Сказала ведь им, что это никакой не Ив Сен-Лоран!

– Милая, ты настоящая звезда! Чего доброго, совсем о нас забудешь.

– Не забуду! – смеюсь я. И вздрагиваю при виде определившегося на экране номера Люка.

– Прости, пап, мне пора. Созвонимся еще. – Я нажимаю «Ответить». – Люк, алло.

– Бекки, родная, – раздается в салоне его ровный, словно каменная плита, полный бесконечного терпения голос, верный признак крайней ярости. – Ты, значит, из дома прошла прямо к машине и сразу села за руль?

– Ну… да. Примерно.

– Тогда откуда эта фотография на сайте «Дейли уорлд», где ты восседаешь на капоте, размахивая солнечными очками и сияя улыбкой в камеру?

– Я разговаривала по телефону! – защищаюсь я. – Просто присела на машину. А они, наверное, щелкнули.

– Просто присела? – недоумевает Люк. – Как можно случайно взгромоздиться на капот?

– Я занималась обычными делами, – держу я оборону. – Разве я виновата, что репортеры меня караулят и не дают проходу?

– Бекки! – выдыхает Люк. – Что за игры? Учти, это опасно. Стоит впустить этих людей в свою жизнь, и от них уже не отделаться.

«Тебе надо, ты и отделывайся!» – думаю я мстительно. А я хочу оседлать волну. Но Люк не поймет, потому что у него профессиональная деформация. Его взгляды мне известны – огласил как-то после пары бокалов вина. Он считает, что в известности ничего хорошего нет, неприкосновенность частной жизни стала в наше время почти непозволительной роскошью, а засилье социальных сетей грозит окончательным крахом живого общения. (Что-то в этом роде. Я местами пропускала мимо ушей, если честно.)

– Я не затевала никаких игр! – изображаю я праведный гнев. – Просто ищу оптимальный выход в сложившихся обстоятельствах. А ты, Люк, мог бы меня поддержать.

– Я поддерживаю! Я дал тебе совет – сидеть дома! А ты взрываешь Интернет…

– Это ради моей карьеры! – отвечаю я с вызовом.

Люк молчит, зато оживает навигатор.

– Пересчет маршрута, – сурово заявляет женский голос. – При первой же возможности развернитесь.

Черт. Проморгала съезд. Все из-за Люка.

– Ну все, пока, – прощаюсь я. – Нужно сосредоточиться на дороге. Потом поговорим.

Сердитая и взвинченная, нажимаю «отбой». Любой другой муж на его месте гордился бы! С Араном, вот с кем мне нужно посоветоваться. Он поймет.

– При первой же возможности развернитесь, – не унимается навигатор.

– Да слышу я! Заткнись!

Мне и вправду лучше следить за дорогой. Понятия не имею, где я, знаю лишь, что еду не в ту сторону. Если честно, в Лос-Анджелесе я все еще ориентируюсь плоховато. Хотя как в нем можно хорошо ориентироваться, не представляю. Он такой огромный. Размером с Францию, не иначе. Ладно, может, не с Францию. С Бельгию.

В любом случае надо поднажать. Вот наконец и разворот. Я выкручиваю руль влево, игнорируя возмущенные гудки каких-то раздолбаев, которые гоняют как сумасшедшие, и устремляюсь теперь уже в правильном направлении. Ждите меня, Сияющие холмы!

По карте осталось совсем чуть-чуть. Я озираюсь в поисках залитого солнцем холма, но что-то вокруг ничего похожего. Только широкая магистраль с мотелями по обочинам, громыхающие фуры и рекламные щиты. Не такую картину я себе рисовала.

Чуть погодя навигатор направляет меня с магистрали на какое-то еще более неуютное ответвление, и я настороженно верчу головой. Никаких особняков. Никаких роскошных автомобилей. Зато есть убогая заправка и мотель – тридцать девять долларов за ночь. Неужели в этих местах обитает папин приятель?

– Пункт назначения через двести ярдов по правой стороне, – сообщает навигатор. – Пункт назначения через сто ярдов. Вы прибыли в пункт назначения.

Я притормаживаю у обочины и выглядываю в окно. Рот сам собой открывается от изумления. Навигатор не наврал: это действительно «Сияющие холмы». Но особняками здесь и не пахнет. Это трейлерный парк. Облупившаяся табличка с названием прицеплена к оцинкованным воротам, за которыми тянутся вдаль ряды домов-прицепов. Я сверяюсь с добытым мной адресом: резиденция «Сияющие холмы», 431. Значит, Брент Льюис живет в трейлере под номером четыреста тридцать один? Хочется позвонить папе и сказать, как крупно он ошибся насчет своего приятеля – но нет, сперва разберусь. Заперев машину, я осторожно прохожу в ворота. Меня никто не останавливает, и, отыскав на щите с картой номер четыреста тридцать один, я шагаю между рядами трейлеров. Сидящие кое-где перед своими домами-прицепами владельцы разглядывают меня без всякого стеснения, и я тоже с любопытством посматриваю по сторонам. Среди трейлеров попадаются вполне симпатичные и ухоженные, с цветами и занавесками, но есть и совершенно кошмарные. Перед одним, почти перекрывая вход, громоздится баррикада из поломанной садовой мебели. Из другого доносятся истошные крики. В третьем выбиты все стекла.

Наконец я дохожу до четыреста тридцать первого. Самый обычный трейлер – не развалюха, но и новизной не блещет. Дверь закрыта, жалюзи опущены, вокруг никаких признаков жизни. Когда я поднимаюсь постучать, взгляд упирается в листок бумаги на двери. «Приказ о выселении».

По диагонали читаю текст. Мистер Брент Льюис, проживавший по адресу «Сияющие холмы», 431, выселен в связи с полугодичной задолженностью арендной платы. Затем перечень принятых мер и подпись – Херб Леггетт, управляющий.