Простые удовольствия (СИ) - Француз Михаил

***

Через полчаса я сидел в том же кафе, за тем же столиком, выслушивая уже другую «историю». Теперь уже Гарри Волька.

Проделанное один раз, второй – заняло вдвое меньше времени. Уже через сорок минут я вручал пакет с «новой личностью» Вольку, имя которого я так же оставил без изменений.

Этого я в мотель не возил. Расстались в том же кафе. Перед уходом, напомнил ему ещё разик о «правилах фриков», но что-то понимания в его глазах не заметил. Лишь некое самодовольство и… превосходство?

***

Ночью я вычистил дно пруда от всех метеоритов. Полностью. Глупо? Расточительно? Недальновидно? Может быть. Но метеориты слишком опасны. Для меня.

Слишком опасны, что бы их оставлять в чьём-либо доступе. И тут уж без оглядки на любую их «полезность». Опасность перевешивает любую пользу. Субъективно по моему мнению.

Так что, метеориты я забрал все.

Правда, именно эти спрятал отдельно. Очень глубоко под поверхностью гор. В одной из пещер. В мелком озерце… расположив их с точностью позиционирования до нанометра в таком же порядке, каком они лежали на дне прошлого водоёма. Само собой при этом запомнил их положение в исходном озере.

Возможно, глупость, ведь не зря же говорят, что: «дважды не войдёшь в ту же воду». За годы изменится всё. Состав воды, глубина озера, магнитные поля, ещё что-то, и, скорее всего, процентов девяносто девять, что нужным образом камни уже никогда не сработают, но надежда… Нет ничего более живучего и жестокого, чем надежда. И я тоже не имею к ней иммунитета. Я тоже надеюсь. Глупо, но я всё равно надеюсь избежать того кладбища, что видел во вспышке «дара» Кассандры.

***

Ночь… Я не мог уснуть. Закрывал глаза и снова видел бесконечные ряды могил со знакомыми именами. Подозреваю, что этот кошмар теперь будет преследовать меня неотступно всю мою новую жизнь. И моя маленькая месть на этом фоне действительно кажется глупой и мелкой.

Что ж, как говорил мой отец в «прошлой» жизни: «не можешь срать – не мучай жопу». Нет сил заснуть – займись чем-то полезным. И я занялся. Занялся прочёсыванием города, очисткой его от метеоритов. Не половину ночи, как раньше, а ночь целиком.

Утром… было много возмущений и удивлённых воплей, ведь я не очень-то осторожничал, да и город уж слишком густо засеян был гадскими зелёными камушками. Пришлось вскрыть практически весь асфальт в городе. Разломать фундамент десятка зданий, проникнуть в дома и личные комнаты жителей, похищая их метеоритные сувениры… Понимаю, что этим нарушаю своё же правило – привлекаю внимание, но в данном случае – лучше сразу, чем «рубить коту хвост по кусочку», ведь я же всё равно, так или иначе, а не оставлю метеорит в чьём-либо доступе, кроме своего. Нет у меня права на такую глупость. Так уж лучше «акция экспроприации» будет разовой, но масштабной, чем мелкой и периодической. На периодике легко поймать. На разовой акции сделать это сложнее.

Что ж, по крайней мере, город стал «чист». Как и вся округа. Осталось теперь добраться до всех расползшихся по миру кусочков. А это, к сожалению, надолго.

***

После школы в дом престарелых я не пошёл. Как и Лана. Ей хватило впечатлений и первого дня волонтёрства. Как, собственно, и мне самому. Через край.

Чем-то необычным такое поведение не являлось – по правде сказать, восемьдесят процентов молодых людей и отсеивается с этой работы в первые же дни, хлебнув «романтики» полной ложкой. Так что, мы не стали исключением со своим уходом.

Лана… поделилась историей Гарри Волька с Салливан. Действительно, что-то они всё больше и больше сдруживаются. Даже настораживать начинает: тёплых девичьих чувств, юношеской влюблённости в меня Хлои мог бы не заметить подросток-Кларк, имеющий заниженную оценку собственной привлекательности для женщин. Но не нынешний я. Так что сближение их с Ланой, моей официальной девушкой… настораживает.

В общем, Лана разболтала Хлое про Волька. Хлоя, как отбитый… эм, прирождённый журналист, полезла копать прошлое старичка Гарри… и нарыла тонну отборного… удобрения. Старичок-то оказался не «божьим одуванчиком», а бывшим зеком, отсидевшим полный срок за предумышленное убийство. Это не радовало. Мягко говоря.

Тем более, что накануне вечером, в городе произошло убийство. В деталях, копирующее убийство шестидесятилетней давности. А я ведь предупреждал, ох-ох-хоюшки…

***

Дома, в моём амбаре меня поджидала Кассандра Карвер. Помолодевшая, похорошевшая и, наконец, собравшаяся с мыслями в новой жизненной ситуации.

- Кларк? – обернулась она, стоило мне только пересечь порог.

- Кассандра? – в тон ей отозвался я, проходя дальше, по направлению к своему ноутбуку, стоящему на столе возле окна.

- Кларк, ты сбил меня с мысли в прошлый раз своим напором…

- Важная была мысль? – хмыкнул я.

- Думаю, да.

- Поделись, тогда, - пожал я плечами, усаживаясь в своё любимое кресло.

- Понимаешь, Кларк, я ведь видела тебя раньше… и много раз.

- Видела? – добавил в голос скепсиса я.

- В своих видениях, прикасаясь к другим людям. Ты часто мелькал в этих образах.

- Вот как? – сказал я только для того, чтобы как-то заполнить пузу в разговоре. Не потому, что мне было неинтересно, просто не знал как к этому относиться. Как реагировать на то, что кто-то способен заглянуть в твою жизнь, даже не имея с тобой контакта?

- Да. Сначала всегда была боль. Боль, страх, безнадёжность и безысходность, но потом… появлялся ты, и боль исчезала, вздохнула приблизившаяся к моему креслу Кассандра. – Я столько раз пыталась изменить то, что вижу… спасти, не допустить… это страшно, Кларк. Не представляешь, какого это: видеть страшное и не иметь никаких сил, чтобы хоть как-то это изменить… - девушка после этих слов замолчала и замерла, погрузившись в свои мысли и воспоминания. – А вот ты можешь, Кларк. Ты способен менять предначертанное будущее. Быть может, это твоя Судьба? И только твоё решение: бояться её или принять, - протянула она мне руку, предлагая коснуться её.

Что? Неужели, её способности не исчезли после купания в озере? Ну надо же. Как занятно.

Помедлив несколько секунд, я всё же взял её за руку. И в тот же миг пришла вспышка. Опять, как и в прошлый раз.

Вот только, теперь это не было целостной сценой. Скорее – череда образов, быстро сменяющих друг друга. Люди… люди, много людей. Каждый из них звал на помощь, молил, либо кричал или страдал от боли, был напуган, растерян, в панике, в отчаяньи.

Почему-то чаще и отчётливее других виделась Зоуи – официантка из того кафе, где я не так давно сидел с Кассандрой, а после с Гарри.

– Кто они? – наконец, разорвав контакт, спросил я.

– Те, кто ждёт твоей помощи, Кларк, - мягко произнесла Кассандра. – В общем-то это всё, что я хотела сказать тебе, Кларк. А теперь мне пора. Проводишь меня до такси?

- Конечно, - не стал отнекиваться я и поднялся из своего кресла.

***

После отъезда Кассандры… после её слов и показанных видений, мир в моей душе пошатнулся.

Не верю в Судьбу. В Предопределение. Я был искренен, когда говорил это Лексу и другим. Но вот сейчас… или то, что мне показала помолодевшая старуха Карвер, это не Судьба, а Плата? Та самая «Цена» за дарованную мне кем-то высшим возможность жить снова? Та, о которой я сам не так давно думал?..

Похоже на правду. Если она вообще, эта «правда» существует. И, если это действительно так, то… я, пожалуй, согласен платить такую цену за свою жизнь. За свою жизнь платить спасением жизней других, тех, кто сам не может себя спасти.

С этими мыслями я сидел на крыше дома напротив кафе, в котором работала Зоуи (а что такого? Деревня же! Не удивительно, что тут все знают всех в лицо). На коленях покоился ноутбук, рядом стоял термос с маминым компотом, в руке дымилась полная кружка.

Ноутбук, пожалуй, в будущем… ближайшем, надо будет заказать себе с более ёмкой батареей – таскаться везде со «стодевяностым» аккумулятором и нацепленными на его клеммы крокодильчиками зарядного устройства – не слишком удобно. А вот уже второй раз сижу на «дежурстве», ожидая опасности, но не имея даже приблизительного понятия, о том, когда именно она должна прийти.