Люди желтых плащей - Максим Марух

Опустившись на четвереньки, я залезаю в нашу первую халабуду, построенную спустя десять лет после возведения последней.

09:30

Внутри жарко и душно, и я не сразу понимаю, что причиной тому сам Женя. Брат источает тепло, как батарея. Чуть позже я узнаю, что его нормальная температура тела теперь равна сорока градусам, пульс в покое превышает сто ударов, частота дыхания как минимум вдвое больше обычной. И этот новый запах его кожи – резкий, отталкивающий.

«Запах вируса…»

Однако сам Женя выглядит куда лучше, чем ночью. В полумраке халабуды я могу разглядеть его черты. Он очень худ, но уже не напоминает постояльца концлагеря. Костлявое иссушенное лицо снова округлилось, кожа набрала влаги и посвежела, с губ сошла лихорадка, а глазам вернулась ясность. А ещё в них поселился блеск, которого доселе там не было. Так блестят глаза наркоманов или безумцев. Если бы не этот блеск, его облик почти ничем не отличался бы от привычного.

– Как себя чувствуешь?

Женя смотрит на меня настороженно, словно ожидает, когда же я оттолкну его и с воплями ужаса брошусь вон из халабуды. Поняв, что делать этого я не собираюсь, осторожно отвечает:

– Хорошо. Даже очень.

– Вот как? И ты совсем не помнишь, что было ночью?

– Почти ничего. Я помню, что говорил с тобой. Кричал и куда-то бегал…

– Бегал? Ну… можно и так сказать. А как вообще состояние? Что-нибудь болит?

Женя отчаянно мотает головой:

– Я же говорю, чувствую себя отлично! Ничего не болит, сил хоть отбавляй. А ещё я очень, ну просто очень хочу жрать!

Немного ошарашенный таким заявлением, я не сразу нахожу, что ответить.

– Ну, пожрать у нас найдётся. Но сначала тебе придётся выйти отсюда.

– Ну-у, не хочу, – в голосе брата капризный ребёнок. – Принеси мне еду сюда!

– Нет, так не пойдёт. Мы же не сможем таскать тебя повсюду в твоей халабуде, как в паланкине.

– Но свет режет мне глаза, сильно режет! Ничего не вижу, всё слезится, двоится. И как-то… шумит.

– Шумит?

– Ну, да. В голове. Это, наверное, из-за лекарства?

Возможно. Но я почему-то склоняюсь к другой точке зрения. И она вряд ли понравится Жене.

– Вполне вероятно, – уклончиво отвечаю я. – Но тебе надо привыкать к своему новому состоянию. Если не хочешь провести здесь остаток жизни, придётся перебороть свою светобоязнь.

С полминуты Женя размышляет над моими словами.

– Хорошо, Максим. Давай попробуем.

Его лицо вдруг озаряет улыбка:

– О господи, чёрт, я так рад, что остался жив! Спасибо тебе! Спасибо! Я перед тобой в долгу!

Его приподнятое настроение делает моё, и без того мрачное, ещё мрачнее. Не слишком ли он спешит с благодарностями?

В ответ я только сдержанно киваю:

– Забей, всё нормально. Пошли.

09:38

Женя зажмуривается, и я вывожу его из халабуды за ручку, точно маленького. Вано, Арт, Михась и Витос наблюдают за нами у окна, затаив дыхание.

Я поворачиваю Женю лицом к ним.

– Ладно. Открывай глаза.

Под чёрной, всклокоченной, точно у отряхнувшегося от воды шпица, шевелюрой вспыхивают два блестящих глаза.

– Ай! – Женя прикрывает лицо ладонью и отворачивается. – Там как будто прожектор!

– Это всего лишь окно. И дневной свет. Кстати, на улице довольно пасмурно. Что же с тобой будет, когда мы выйдем из помещения?

– Не знаю. Значит, не выйдем! – в голос брата опять вернулся капризный ребёнок. – Мне больно! В ушах шумит…

Ловлю на себе встревоженный взгляд Михася. Я знаю, что означает этот взгляд, и мои подозрения только крепнут.

– Щас, погодите! – Арт бросается к одной из сумок, принесённых нами из машины.

Покопавшись в ней с минуту, извлекает солнцезащитные очки с круглыми зеркальными стёклами.

– На вот, надень, будет полегче.

Он передаёт очки мне, поглядывая на Женю так, словно даст дёру, стоит тому громко пукнуть.

Брат надевает очки и издаёт возглас облегчения:

– О-о-о, так гораздо лучше. Спасибо, Арт.

– Да… не за что, Базилио.

Друзья встречают Женю улыбками и ободряющими подшучиваниями, однако от меня не ускользает тот факт, с какой внутренней, почти неуловимой неприязнью они пожимают его руку. Так в «Филадельфии» Джо Миллер пожимал руку Эндрю Бэкета, узнав, что у того СПИД.

– Витос, Арт, организуйте на стол, – говорю я. – Джону надо подкрепиться. Видите, каким голодными глазами он смотрит на Ваню?

Шутка удалась: помещение офиса взрывается смехом. Однако шутка несла в себе двоякий смысл, и его разглядели все присутствующие. В адрес брата уже летят недоверчивые взгляды. Пожалуй, впредь стоит следить за языком.

09:45

Мы усаживаем Женю за стол, на который подаётся быстрый завтрак. Хлеб, колбаса, сыр, шпроты, килька в томате, свежие огурцы и помидоры, на десерт фрукты и плитка шоколада. Из напитков кола и минералка «Нарзан» в стекле.

Женя долго смотрит на еду, шевелит носом, как будто принюхиваясь. Потом набрасывается на колбасу и шпроты, полностью игнорируя хлеб и овощи. Когда я предлагаю ему закусить огурцом (помидоры он никогда не любил), он сначала отказывается, но потом предпринимает робкую попытку откусить кусочек. И тут же выплёвывает.

– Фу! Они прокисли, что ли? Такая гадость!

Теперь уже тревожными взглядами обмениваются все, за исключением Жени. Кажется, он совершенно не замечает своего странного поведения.

Когда с мясными и рыбными блюдами покончено, Женя пробует откусить яблоко, но эффект тот же, что и с огурцом. Он выплёвывает его, брезгливо фыркая.

– Тьфу! Да что вы мне подсовываете! Всё попропадало!

– Попробуй шоколадку, – вкрадчиво предлагает Михась.

Но меня беспокоят не новые вкусы брата – здесь всё понятно – а то, что за время трапезы он ни разу не прикоснулся к воде. И это Женя – водохлёб, каких поискать!

Брат поворачивается к Михасю и недоверчиво щурится из-под солнцезащитных линз. Кажется, теперь и до него начинает доходить…

Он разворачивает шоколадку, откусывает от плитки большой кусок и принимается сосредоточенно жевать. Мы прекрасно видим отвращение, написанное у него на лице, но Женя не обращает на это внимания и продолжает упрямо работать челюстями. Когда шоколад растёрт в кашу, он мучительно глотает. Я вижу, как прыгает при этом его кадык, как вздуваются вены на горле. Шоколадная масса отправлена в пищевод, и Женя судорожно втягивает в лёгкие воздух, борясь с пароксизмом тошноты.

– Ну, как? – интересуется Михась.

– Нормально. В горле застряло немного.

– На, запей, – я откручиваю крышку у «Нарзана» и протягиваю бутылку брату.

– Не хочу.

– Почему?

– Не люблю «Нарзан».

– Ну, тогда колы.

– Отвали.

– Выпей минералки, – я подсовываю бутылку ему под нос.

– Отвали!

– Ты не можешь пить. У тебя гидрофобия…

– ОТВАЛИ!

Он выхватывает бутылку и швыряет в окно. Стекло разбивается, и на Женю (за столом сидел только он) градом сыплются осколки. Один, довольно большой, оставляет глубокий порез на руке. Остальные, поменьше, впиваются в грудь и лицо, превращаясь в маленькие кровавые кляксы.

Все, включая меня, в страхе отпрыгивают в сторону, изумлённо таращась на разбитое окно. Повисает пауза.

Потом Женя поворачивает к нам окровавленное лицо, и я вижу, что оно искажено ужасом осознания.

– Пацаны, – потрясённым полушёпотом произносит он, – что со мной происходит? Я не чувствую боли…

Глава 17. Особое мнение

11:30

Движение порождает жизнь. Жизнь порождает движение.

«Если я остановлюсь – мы погибли».

Я делаю ещё один шаг. Капли крови, стряхнутые с волос вибрацией, летят в пыль под моими ногами. Пропитанная кровью рубашка липнет к спине.

«Я должен идти, пока есть силы».

Солнце палит нещадно, но я настолько обезвожен, что почти не потею. Единственная жидкость, которую я способен выделять – моя собственная плазма. И я истекаю ею, истекаю с головы до ног.

Руки окостенели, я давно не чувствую пальцев. Суставы ломит, словно в них набили толчёного стекла. В ушах шумит несуществующее море. Но я продолжаю держать локти согнутыми, потому что иначе уроню свою ношу. А она так хрупка…

Эта пустыня кажется бесконечной. Во все стороны, насколько хватает глаз, простираются бескрайние пески. Однообразный пейзаж разбавляют лишь редкие кустарники, да иссохшие валики перекати-поля, застывшие в ожидании попутного ветра.

Шаг. Ещё шаг.

Её тело казалось почти невесомым в начале пути. Я был уверен, что смогу нести её вечность, но раны на спине, ногах и ещё где-то там, уже не помню где, пили силы с каждой новой каплей крови, упавшей в песок. Так что моя вечность стала близиться к концу на исходе третьего часа.

Она просит меня остановиться, в который раз.

«Если я остановлюсь – мы погибли».

Шаг. Шаг. Шаг.

Она говорит, что я вот-вот задохнусь. Да, дышать действительно тяжело: раскалённый воздух ножом режет лёгкие. Слизистая ротовой полости высохла настолько, что по ней можно чертить мелом. Болят глаза.