Посредник Дьявола - Марина Рублевская

подлил вина, женщина снова приложилась к бокалу и выпила разом половину. Ей позвонили, взглянув мельком на номер, она погасила экран и перевернула телефон.

— К дьяволу! — заключила Альбина.

— Эм, — протянул Святослав, подыскивая слова. Как назло, опыта в ведении допросов у него не было, потому на ум пришло самое очевидное: спросить в лоб. — Как вы думаете, что там произошло? Я слышал, её парня арестовали. Думаете, он убийца?

— Не-а, — девушка развязно помотала головой, — Он нашёл её и сразу ко мне побежал. Руки-то сухие были. Я говорила полиции, но им не понравились его глаза, если понимаете, о чём я, потому и потащили в отделение. Скоро вернется…

— То есть она сама утопилась? Просто легла и…

— Угу.

— Странно. Валери казалась жизнерадостной и дружелюбной. Нужно быть в чёрной, глубокой депрессии, чтоб покончить с собой.

— Да, я тоже не понимаю. Скорее всего просто уснула.

— Может, приняла что-то запрещённое?

— Нет, — замахала руками женщина, — Она зожницей была, веществами не баловалась.

— А если… Постороннее влияние?

— Что вы имеете в виду?

— Ну знаете… Может она имела контакты с какими-то странными личностями?

— Типа сект? — спросила дама с подозрением.

— Да, вроде того.

— Не, никогда. При всей видимой легкомысленности и воздушности Валерия была меркантильной стервой и никогда не бы не повелась на что-то, не имеющее аналога в валюте.

Альбина в третий раз позвала официанта, Свят при этом отпил из первого бокала всего пару глотков.

— Печально, когда гибнут молодые, — завёл он ту же шарманку, стараясь вытянуть из этого разговора как можно больше.

— Ей-то уже что на том свете? А мне разгребай. М-да

Святослав поставил бокал, девушке явно было достаточно выпивки, но она не унималась.

— Знаете, я изначально не планировала с ней возиться, у меня был другой клиент. Но босс в один день вызвал и заявил — это будущая звезда, Аля. Да, какая-то соплюшка с двадцатью тысячами подписчиков. Ну я и согласилась. Зачем? Сидела бы в Москве сейчас и горя не знала. Ай, я всё о себе. А вы откуда?

— Оттуда же.

— Здесь по работе?

— Да.

— А чем занимаетесь?

Альбина повернулась к нему и закинула ногу на ногу, юбка-карандаш поползла вверх, оголив стройные бёдра, которые он заценил ещё в ресторане. Женщина расстегнула жакет с нескрываемым намерением продемонстрировать декольте.

— Строительный бизнес.

— О, так интересно…

Свят слышал подобное в который раз, и никогда не мог понять, что девушек, далёких от техники, может заинтересовать в строительном бизнесе? Это сложная отрасль, серая, как бетон, из которого состоит, где господствуют цифры и графики. Красивые леди, ограниченные в интересах страничными статьями в глянцевых журналах постоянно повторяли это клише, будто пикаперский Отче наш — притворись, что мужчина тебе интересен.

Альбина призывно взмахнула волосами, Святослав, не стесняясь, упёр взгляд в её грудь, но думал о другом. Грешная мысль: «А может быть…?» посетила его голову, но растворилась очень быстро: атмосфера дня не располагала, к тому же разговор о погибшей Валери оставил гнетущее послевкусие — искреннее девушку жалели только маленькие фанатки, остальным же было наплевать.

Свят думал как красиво уйти, спас его из неловкого омута телефонный звонок.

— Прошу прощения, мне нужно ответить, — сказал он отходя на пару шагов.

— Знаете, берите с меня пример, — игриво подмигнула она, указывая на отключённый смартфон.

Эрман звал наверх, обещая показать кое-что интересное. Святослав выдохнул с облегчением:

— Простите, мне нужно идти. Доброго вечера.

Сказал он и поспешил ретироваться, но девушка спрыгнула со стула, положила руку ему на плечо и привлекла к себе.

— Номер тридцать три, — шепнула она, губами касаясь кончика уха.

Вишневский не ответил, слегка кивнул на прощание.

— Есть подвижки? — спросил он, возвращаясь в свой номер.

— Ага! — ехидно ухмыльнулся Гена, потирая руки.

Эрман при этом снова зыркнул на него и обратился к Святу:

— Выяснил что-то?

— Да, девушка действительно покончила с собой на ровном месте. Как я и говорил.

— Ясно, — отрапортовал детектив, с большим подозрением глядя на Свята.

— И ещё менеджер её терпеть не могла, в остальном — голяк. А у вас что?

— О-о-о! — протянул Гена ликующе.

Эрман подозвал нанимателя к себе и усадил рядом. Щёлкнул мышью и открыл на весь экран изображение рыжей девушки в обнимку с какой-то медноволосой женщиной среднего возраста. Судя по надписи под постом, фото было сделано семь лет назад на фоне старого дома с колоннами. Следующая страница в карусели: та же женщина, только в тёмных очках, в кафе рядом с ученицей. Свят не успел вчитаться в информацию под постом, Марк поспешил донести всё сам:

— Это учительница по фортепиано и вокалу, Валери училась у неё семь лет назад. Пост вывесила в качестве благодарности после своего триумфа на певческом поприще.

— И-и-и?

С другой стороны Гена подсунул ему ноутбук покойного Кривоноса. Открытая страница переписок удивила Свята настолько, что он несколько раз глянул то на парня, то на экран.

— Но… Какая тут связь?

— Хах! А говорите я ерундой занимался.

— Давай уже, не тяни кота за причиндалы, — поторопил его Эрман, которого успех Гены в расследовании явно не томил, но радовал.

— Короче. Думаю, где-то эту рыжую мадам только что видел: знакомое лицо такое. А потом, как понял — Кривонос, висел в приложении для секс-знакомств и клеил не молоденьких девушек, а возрастных тёть.

Гена потянулся и пролистал список диалогов чуть вниз.

— Вот. Это она.

— Точно?

Свят не хотел всматриваться в изображение полуобнажённой женщины на аватаре, чувствуя предельную неловкость происходящего. Он пролистал переписку, в которой обсуждались детали встречи и небольшое вознаграждение.

— В принципе, похожа. Даже в, кхм, образе, — заключил Эрман.

— Господи… — протянул Вишневский, отставляя от себя технику покойного.

— Да! Вот это баба даёт!

— Но мы ведь не знаем достоверно, было ли у