Записки пилота. Тетралогия (СИ) - Алексей Рудаков

  Осталось двое, но щит...мой щит! Он опять на последнем издыхании. Жертвую ещё одной банкой и хладагентом.

  Норм!

  Будем жить!

  А, соберём модули, так ещё и хорошо жить будем!

  Два последних противника расходятся в стороны, описывая широкие дуги готовясь к новому заходу и я успеваю опознать их - Кобра и Вайпер.

  Не страшно.

  Кобру я уже валил сегодня, а вот Вайпер..... Манёвренный он, гад. Вёрткий и злой кораблик. Пока я гоняюсь за ним Кобра вынуждает меня активировать третью банку и последний комплект хладагента.

  Наконец Вайпер отправляется вслед за своими товарищами и Кобра, обнаружив себя в одиночестве начинает удирать.

  Ну уж нет!

  Вся энергия на движках, форсаж и отборный мат позволяют мне продержаться не её хвосте те секунды, за которые очереди пулемётов разносят её двигатели в хлам. Приближаюсь и расстреливаю обречённый корабль не испытывая никакого сожаления.

  Не я на вас напал, парни.

  Не я вас сюда заманивал.

  Рядом что-то вспыхивает и я доворачиваю корабль туда.

  Ба! Старый знакомец!

  Хаулер, оставляя белёсый форсажный след, изо всех сил пытается убраться от меня подальше.

  Не смешно.

  Короткая очередь и его, лишённый защитного поля корпус лопается, пополняя окрестности белыми маркерами модулей.

  Стопорю ход.

  Уфф.....

  Можно глотнуть холодного сока, пиво я всё раньше выдул, выпустить дронов-сборщиков и перекурить, пока они, как серебристые муравьи, будут собирать всё мало-мальски ценное.

  Итого, прикидываю я результаты боя. Минус три энергоячейки банки и все три комплекта хладагента. Минус какое-то количество патронов.

  Плюс - я жив и даже не поцарапан!

  Такой баланс меня устраивает.

  Просматриваю свои трофеи. Что ж....кое что из нужного Фелиции у меня есть. Даже не кое что а всё. И не по одной штуке! Это я удачно..... Так... А это? Что за хрень?

  Вместе с модулями дроны приволокли и тот злополучный контейнер, и бортовой комп снова споткнулся, пытаясь его идентифицировать.

  Ну и ладно. Продам нафиг. Фелиции и модулей хватит.

  - Доступных целей не обнаружено! - информирует меня комп. Около открытого грузового люка нарезают круги три дрона.

  Жаль, но эти мурашки дальше не полетят. Одноразовые они. Жаль конечно, работящие машинки, но увы - такова их судьба.

  Закрываю люк и беру курс на ближайшую станцию. Надо пополнить расходники, патроны, почистить стволы -пострелял я знатно, да и самому расслабиться не грех. Заслужил чай.

  Меня просканировали прямо перед щелью шлюза.

  - Корвет! Обнаружена контрабанда!!! Застопорить ход!

  - Вы чё? Охренели? Какая контрабанда?

  - Застопорить ход! У вас на борту контейнер с контрабандой!

  - Мужики! - стопорю ход, с полицаями, конечно, пободаться можно, не убьют, что их Орлы и Кобры моему Корвету, но Станция, чёрт возьми, Станция! Спорить с её турелями смысла нет. Да и летать мне через эту систему ещё придётся. Уж лучше так - заплатить штраф, покаяться и жить дальше спокойно.

  - Чего везём? - видя моё послушание голос патрульного потеплел. Ещё бы - он только что, на своём Орле, принудил к подчинению целый Корвет. Встретились бы мы где-то в анархии - жить бы ему было секунд пять, восемь от силы. А тут?

  - Ну, народ. Не виноватый я, - начал я стандартную песню всех преступников.

  - Ага, дай угадаю, - перебил меня патрульный.

  - Ты, весь такой честный, летел, трюм проветривал, а конт с контрабасом к тебе сам. Хоп - и запрыгнул? Да?

  - Ну, почти. Я в системе соседней на дозаправку вышел. Заправился, ложусь на курс и тут - SOS. Ну, я туда, но опоздал. Никого нет, обломки только. И конт этот. Ну, я его и забрал. А чё? Не краденый он, чистый. Я ж не дурак, - я постучал по пульту, вызывая пустой звук и поморщился - не в масть вышло.

  - Не краденый, но фонит краденым на всю систему. Так в какой ты системе, говоришь был?

  Я повторил название системы.

  - Хм.... А система-то, Анархическая. И что это значит, дорогой мой?

  - Что?

  - Поля опускай, киллер грёбанный! Там ты кого-то вальнул, груз забрал и сюда? Ты что думаешь? Мы тут тупые совсем?!

  - Ну, не совсем, - попытался оспорить эту истину я, но поняв, что снова ляпнул не то - заткнулся.

  Но было поздно

  - А...народ? Он нас тупыми назвал? Не, вы слыхали? Мало того, что в край охамели - на Корветах уже контрабасят, та ещё и хамят! - патрульный, судя по голосу, обиделся конкретно и, чтобы меня не порешили сразу я заорал во всю глотку, решив что штраф за оскорбление при исполнении предпочтительнее расстрела на месте.

  - Ты за базаром следи, утырок в погонах! Чист я. Не валил никого! А за базар ты мне еще ответишь, я те язык до самых бубенчиков отрежу! Слыш, ты, псина, скань меня. Ну?

  В динамиках раздался скрежет, хотелось думать, что это скрипят зубы патрульного.

  - Сканирую. - голосом человека, с огромным трудом сдерживающего эмоции произнёс он.

  - Молись, господин пилот. Если я найду хоть штраф за неправильный переход улицы...

  Его прервал короткий сигнал сканера, подтверждающий мою девственность перед законом.

  - Я могу двигаться дальше, господин патрульный? - абсолютно невинным голосом осведомился я.

  Несколько секунд в динамиках раздавалось только его тяжёлое, натруженное дыхание.

  - Д-да, господин пилот. Вы свободны.

  - Спасибо, господин патрульный, - всё таким же вежливым тоном поблагодарил его я и потянулся переключить канал связи - мой предыдущий запрос на посадку был аннулирован, когда всё это началось.

  - Стой! - окрик патрульного заставил мою руку замереть над переключателем каналов.

  - Да, патрульный? - с легким раздражением спросил я.

  - А конт, с контрабандой?

  - Готов подарить вам. - терять редкий артефакт было жалко, но спор мог выйти мне дороже.

  - Не надо нам ваших подарков, просто сбросьте конт, - перейдя на официальный тон произнёс патрульный и я открыл люк грузового трюма, сбрасывая злополучный конт.

  Выброшенный из корабля потоком бывшего в трюме воздуха, он закувыркался к Станции. Я висел прямо рядом со шлюзом и неудивительно, что на кувыркающийся конт тут же налетела заходящая на посадку Кобра.

  - Станция! - послышался на общей волне раздражённый голос пилота.

  - Диспетчерская!

  [email protected]#$%черская!! - непечатно ответил пилот.

  - Что за мусор в посадочном створе?

  От удара конт раскололся и из него посыпались бурые комки. Некоторые были округлыми, размером с кулак, другие напоминали багетный батон. Я успел разглядеть смятый тор, прежде чем окончательно выведенный из себя пилот Кобры не выжал газ, расталкивая образовавшееся скопление, и не отправил фонтанирующий содержимым конт к шлюзу. Конт, роскошным карамболем срикошетил от условного низа шлюза в боковую стенку и растворился внутри.

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});