Лицом к победе - Коллектив авторов

class="v">Свет не струится.

Команда: «Прекратить отход,

Ведь там — столица!»

И был от крови снег горяч,

А кровь людская…

Солдат, в затишья миг не плачь —

Судьба такая…

Солдат, сегодня не засни

С собой в беседе,

А коль придется лечь костьми —

Лицом к победе!

НИКОЛАЙ СТРЕЛЬНИКОВ

Здесь когда-то гремели бои,

А теперь тут — осин хороводы…

Но окопные братья мои

Не забыли за долгие годы

Этих ям, где кипит еще кровь,

 Где боится расти даже клевер.

Этих рвов,

этих рвов,

этих рвов,

Протянувшихся с юга на север…

Чуть заблещут росинки травы,

По-солдатски вскочу я с лежанки.

Не дают мне уснуть

Эти рвы

И ползущие

С запада

Танки.

ДЕСАНТНИК

Брату Степану

Нет, я не прыгал ночью

с парашютом

В напичканный врагами черный лес.

Не шел я тем болотистым маршрутом,

Где крался ты смертям наперерез.

И не был я на той лесной поляне,

Всего шагов с полсотни шириной,

Где каждый думал об одном лишь

плане:

Чтоб пересечь ее любой ценой.

И вот уже — спасительный кустарник.

И наши парни рядышком с тобой.

А ты мрачнел: остался там напарник,

Навек сроднившись с выжженной

травой.

А ты мрачнел…

И до сегодня мука

Порой чернит безоблачность лица.

Не вынес друга. Мертвого.

Из круга,

Исчерченного трассами свинца.

А как, скажи мне, сделать было

это,

Когда осколок жег твою ладонь

И — хоть бы тень лощинки иль

кювета?

Нет ничего! Равнина и огонь…

БОРИС ТЕДЕРС

ТРАВУШКА-МУРАВУШКА…

Травушка-муравушка.

Чернозем.

А по этой травушке

Мы ползем.

Шесть ночей уж ползаем

Вновь и вновь.

Нужен нам «язык».

Хоть из носа кровь…

Приказал добыть его

Комполка.

Только не везет

С «языком» пока,

фрицы растревожены —

Не возьмешь…

А начальство требует:

— Вынь да положь!

Взяли прошлой ночкою

Одного,

Только не смогли

Довести его:

На нейтралке вырвался.

Стал орать…

Что тут было делать?

Пришлось «убрать».

Весела запевка,

Да лих мотив…

У своих до сумерек

Прогостив,

К немцам через поле

Опять ползем…

Травушка-муравушка,

Чернозем…

ПУЛЯ

На ладони

От глины оттертая

Девятиграммовая

Мертвая

Пуля — давняя.

Заржавевшая,

Над виском моим

Просвистевшая…

За душой моей

Приходившая…

Несумевшая —

Неубившая.

Пулеметная,

Бронебойная.

Перелетная,

Неубойная.

Пролетевшая,

Непопавшая,

Пацана — меня

Проморгавшая…

Погребенная,

Ржой покрытая.

Непрощенная,

Незабытая…

МИХАИЛ ТИМОШЕЧКИН

СТИХИ

Стихи как память о войне…

Они еще стучатся в сердце

И продолжают жить во мне,

Суровые единоверцы

Они людей тревожить душу

Хотят с другими наравне

И ждут, чтоб кто-то их послушал,

Стихи солдата о войне.

Кому-то, может быть, дано

Найти в них родственные чувства,

Приметив в закромах искусства

Мной привнесенное зерно.

Взращенные, подобно злакам,

Средь избяных крестьянских стен,

Они еще идут в атаку,

Чтоб никогда не сдаться в плен.

МЕРЗЛАЯ ОЗИМЬ ЛЕЖИТ

ЗА ТРАНШЕЯМИ…

Мерзлая озимь лежит за траншеями.

Свищет над степью картечь.

Воины, воины с тонкими шеями,

Как же вам жизни сберечь?

Вот вы пилотки на лоб

понадвинули.

Оторвались от земли,

Взглядами цепь свою молча

окинули

И деловито пошли.

Так-то размашисто,

с юной сноровкою —

Горя-заботушки нет!

Будто бессмертны и будто

с винтовкою

Знались с мальчишеских лет.

Звезды еще никому не присвоены,

Озимь покамест ничья…

Милые, добрые, грозные воины,

С вами шагаю и я…

Голое поле лежит за траншеями,