Ответный удар - Александр Афанасьев

Амани слушает. И слезы текут по ее щекам, как кристаллики льда, царапая душу. И ее душу и мою…

— Потом… я не знаю, когда точно это произошло — кто-то решил — хватит. Нас раз за разом бьют. Раз за разом нам плохо. Раз за разом мы страдаем, отдаем и ничего не получаем взамен. Никто не хочет идти по этому пути кроме нас. Сколько можно — идти по этому пути. Ведь нас все меньше и меньше, нас бьют, убивают, обманывают. И мы сошли с него.

Мы начали лгать. И сами себе и всем. Мы говорили, что строим социализм — а сами мечтали о новом телевизоре. О новой машине. Мы уже не хотели справедливости. Мы хотели жить лучше, чем другие — какая же в этом справедливость. Нам не просто надо было иметь телевизор — нам надо было иметь телевизор, когда другие его не имеют. Нам не просто надо было иметь машину — нам надо было такую машину, какой нет ни у кого другого. И когда мы начали искать свои новые корни как оправдание этому — мы устыдились того, что мы дети и внуки тех нищих феллахов, которые восстали против несправедливости. Мы устыдились того, что они делали. Мы устыдились войны, которую они вели за справедливость и счастье. Мы устыдились крови, которую они проливали. Мы устыдились языка, на котором они говорили. Мы устыдились истории, которая была их историей. И мы сказали, что мы не дети феллахов. А дети шейхов, которых они тогда прогнали, чтобы создать свое государство счастья. И мы взяли и разрушили его. Все вместе.

Амани протягивает руку, и накрывает ей мою

— Бедные…

— Да.

— Вы отказались от своего народа, от его истории. Предали память отцов и дедов, отреклись от них. Бедные…

— Да, ты права. Но есть — одно «но». У нас — никто не убьет двадцатилетнего паренька поэта просто потому, что он мешает борьбе, понимаешь?

…

— Это потому, что мы — потомки шейхов. А не потомки феллахов. Такова цена, Амани. Такова на самом деле цена…

Она снова молчит. И я молчу. Молчание — прерывает оглушительный взрыв за окном, вгоняющий осколки стекла в комнату, рвущий страшным ударом воздух. Мы падаем на пол я обнимаю ее и прижимаю к себе…

Безумство огня — сменяется истерическим воем сигналок, отблесками света на рваных простынях занавесок. Рвануло где-то совсем близко. И мощно…

— Цела?

Амани шевелится.

— Да… кажется.

— Не поднимайся, ползи…

Ползу первым. Царапаю руки осколками — но упорно ползу. Может быть всякое — от снайпера, наблюдающего за окнами, до… нет, если бы был гранатометчик, мы бы уже просто сгорели. И это тоже — была бы цена…

В спальне — все на полу, штора горит. Амани с криком бросается ее тушить.

— Ложись, дура! — кричу по-русски. Она борется с огнем, обжигая руки и ругаясь грубо, по-мужски.

Звиздец полный. Натягиваю штаны, надеваю кое-как ботинки. Поверх рубашка, просто вдеваю рука в рукава. Рубашка слава Богу черная, белая бы как маяк светила…

Счастье, что я не оставил автомат в машине. На днях один архаровец утратил, будучи в нетрезвом состоянии — и по этой причине, начальством всех конкретно вы…о. И это несмотря на то, что Калаш в хорошем состоянии на базаре — долларов пятьсот стоит. Памятуя о накачке, я не оставил автомат в машине — и правильно сделал.

Автомат короткоствольный, сделанный на базе ствольной коробки РПК, но с коротким стволом как у АКС-74У, с прикладом от СВДС, с затворной задержкой, заказной. Поверх штанов — кожаный пояс, на нем — в полной готовности — кобура с Глоком, запасной магазин, четыре держателя из прочного пластика для автоматных магазинов, заказных. Магазины у меня от РПК. Пристегиваю первый магазин, переводчик в положение АВ, затвор срывается и с лязгом досылает первый патрон — понеслась. Бросаю Глок Амани. Она тоже что-то на себя набросила, хотя выглядит совсем не по-военному.

— Прикроешь?

Она кивает.

Открываю дверь, выглядываю на площадку. Сначала ствол, потом я. Самое опасное — если они здесь, то накроют меня на площадке. Никого — только яркий луч мечется по стенам. Кто-то открывает дверь — и тут же закрывает. Не лезть в чужие дела — здесь уже хорошо научились…

Спускаюсь вниз. Амани за спиной, я слышу ее дыхание. Она не подведет — в таких ситуациях с ней лучше вообще не связываться. Порвет.

Дом здесь — почти как наши, немного получше хрущоб — оно и понятно, одни инженеры стоили. Ступенек нет, подъезд можно сказать на земле. Одного взгляда хватает, чтобы понять — моя машина разворочена неслабым взрывом, соседняя вовсю горит. Как, почему… спросите что полегче, а? Всякое могло быть. Могли например, подложить мину с таймером и неправильно выставить задержку. Могло что-то заглушить сигнал. Всякое могло быть. Факт же — заключается в том, что это уже вторая бомба, подложенная мне в машину за неделю. И с этим надо что-то делать…

Решившись — снайпер может ждать, пока я выйду, караулить на соседней крыше — я перебегаю к ряду машин, прячусь за чьим-то Шевроле — седаном. Прятаться за ним плохо, неудобно, не то, что за внедорожником. Но это ближайшая машина к подъезду и в меня никто не стреляет.

— Можно!

Ко мне перебегает Амани. Черт… все это выглядело бы гламурно, как мистер и миссис Смит[40] — если бы это не происходило со мной. Поверьте, когда тебе два раза за неделю подкладывают бомбу в машину, когда ты не можешь выйти на улицу, не думая о том, что на соседней крыше тебя может поджидать снайпер — поверьте, это совсем не гламурно. Кто хочет, может попробовать.

К тому же я совсем не Бред Питт. Амани — походит на Анжелину Джоли намного больше.

— Где твоя машина?

— Там. Серый Форд.

Как и положено сотруднику спецслужб, пусть и сильно похожих на террористическую организацию — Амани постоянно меняет машины.

— Давай за мной.

Мы бежим мимо ряда машин, от горящих машин — идет такой жар, что потрескивают волосы. Амани с силой хлопает по крыше машины, я останавливаюсь и прикрываю ее. Мотор заводится с полтычка, на улице уже люди — и если бы это был какой-то другой район, то наша отъезжающая машина через пятнадцать минут была бы в городском розыске. Но это Садр-Сити, и все что нам грозит — быть линчеванным разъяренной толпой. Здорово, правда…

— Куда? — Амани ловко управляет машиной

— Давай в Кадимию.

Кадимия — один из районов Багдада. Там у меня лежбище, о котором никто не знает. Оружие, немного денег и документы — даже на Амани. И билет с открытой датой на Баку — на самолет меня посадят, я знаю как это сделать…

Выскакиваем на одну из безымянных улиц — и тут же нас, как бомбардировщик в ночном небе высвечивает прожектор. Все… приехали.

Черт…

— Экрой хАлекс! Экрой хАлекс![41]

Делать нечего. Я выпихиваю из машины автомат, потом вылезаю сам, подняв руки над головой. Остается только надеяться, что ребра останутся целы…

Надежды мои оправдались — ребра не переломали.

В участке, куда нас забрали — русских не оказалось, но один из полицейских хорошо знал русский и поверил мне даже без документов. Позвонил дежурному… дальше разобрались быстро и без особых проблем. Здесь все и всегда так. Могут без особых проблем убить и точно так же, без особых проблем выпустить. Формальностей здесь не любят.

У Амани снова началась истерика, на сей раз настоящая. Я не уходил из полицейского участка, пока не вызвонил Хабиба, одного из ее коллег. Тот конечно же приехал — но взгляд, который он на меня бросил — был красноречивее любых слов. Палестинцы могут быть как угодно благодарны русским — но если русский встречается с палестинкой — это повод для крови. Объяснять кому-то что-то бессмысленно — здесь так живут.

Не менее недобрый взгляд — жег мне спину. Вызволять меня приехал лично Павел Константинович. Вон его джип с охраной стоит, вон и Вольво…

Ладно, мне то что. Я не гордый, пешком постою.

Сажусь в машину. Без команды трогаемся, катимся по полупустым ночным, освещенным мягким желтым светом кристаллов улицам. Выбираемся на набережную. На противоположной стороне — не спит, истекает тревожным светом окон американское посольство. Что-то происходит… только вот что?

По мосту Арбаасх Таммуз перебираемся на другой берег. Едем в посольскую зону. Павел Константинович молчит — и я молчу, стараясь урвать хоть немного сна. Очередная бессонная ночь — и завтра опять на таблетках. А они уже дают о себе знать…

Посольство. Не наше, белорусское — но считай, что наше. На внешних постах — краповые береты из Алмаза. Серьезные ребята и проверяют грамотно. Проезжаем внутрь… у нас, слава Богу, все спят. Кроме тех, кому не положено.

Вольво — катится между газонов, которыми замаскированы настоящие противотанковые надолбы и подъемные бетонные щиты заграждения. Где-то в темноте — загадочно шуршит фонтан.

— Выйди.

Водитель покидает машину. Тоже работенка… не борей лежачего. Подай. Принеси. Пошел вон…