Стихотворения и поэмы - Николай Заболоцкий

ВЕЧЕРНИЙ БАР

В глуши бутылочного рая,Где пальмы высохли давно,Под электричеством играя,В бокале плавало окно.Оно, как золото, блестело,Потом садилось, тяжелело,Над ним пивной дымок вился…Но это рассказать нельзя.

Звеня серебряной цепочкой,Спадает с лестницы народ,Трещит картонною сорочкой,С бутылкой водит хоровод.Сирена бледная за стойкойГостей попотчует настойкой,Скосит глаза, уйдет, придет,Потом с гитарой на отлетОна поет, поет о милом,Как милого она любила,Как, ласков к телу и жесток,Впивался шелковый шнурок,Как по стаканам висла виски.Как из разбитого вискаИзмученную грудь обрызгав,Он вдруг упал. Была тоска,И всё, о чем она ни пела,Легло в бокал белее мела.

Мужчины тоже всё кричали,Они качались по столам,По потолкам они качалиБедлам с цветами пополам.Один рыдает, толстопузик,Другой кричит: «Я — Иисусик,Молитесь мне, я на кресте,В ладонях гвозди и везде!»К нему сирена подходила,И вот, тарелки оседлав,Бокалов бешеный конклавЗажегся, как паникадило.

Глаза упали, точно гири,Бокал разбили, вышла ночь,И жирные автомобили,Схватив под мышки Пикадилли,Легко откатывали прочь.А за окном в глуши временБлистал на мачте лампион.

Там Невский в блеске и тоске,В ночи переменивший краски,От сказки был на волоске,Ветрами вея без опаски.И, как бы яростью объятый,Через туман, тоску, бензин,Над башней рвался шар крылатыйИ имя «Зингер» возносил.

1926

ФУТБОЛ

Ликует форвард на бегу.Теперь ему какое дело!Недаром согнуто в дугуЕго стремительное тело.Как плащ, летит его душа,Ключица стукается звонкоО перехват его плаща.Танцует в ухе перепонка,Танцует в горле виноград,И шар перелетает ряд.

Его хватают наугад,Его отравою поят,Но башмаков железный ядЕму страшнее во сто крат.Назад!

Свалились в кучу беки,Опухшие от сквозняка,Но к ним через моря и реки,Просторы, площади, снега,Расправив пышные доспехиИ накренясь в меридиан,Несется шар.

В душе у форварда пожар,Гремят, как сталь, его колена,Но уж из горла бьет фонтан,Он падает, кричит: «Измена!»А шар вертится между стен,Дымится, пучится, хохочет,Глазок сожмет: «Спокойной ночи!»Глазок откроет: «Добрый день!»И форварда замучить хочет.

Четыре гола пали в ряд,Над ними трубы не гремят,Их сосчитал и тряпкой вытерМеланхолический голкиперИ крикнул ночь. Приходит ночь.Бренча алмазною заслонкой,Она вставляет черный ключВ атмосферическую лунку.Открылся госпиталь. Увы,Здесь форвард спит без головы.

Над ним два медные копьяУпрямый шар веревкой вяжут,С плиты загробная водаСтекает в ямки вырезные,И сохнет в горле виноград.Спи, форвард, задом наперед!

Спи, бедный форвард!Над землеюЗаря упала, глубока,Танцуют девочки с зареюУ голубого ручейка.Всё так же вянут на покоеВ лиловом домике обои,Стареет мама с каждым днем…Спи, бедный форвард!Мы живем.

1926

ОФОРТ

И грянул на весь оглушительный зал:«Покойник из царского дома бежал!»

Покойник по улицам гордо идет,Его постояльцы ведут под уздцы,Он голосом трубным молитву поетИ руки вздымает наверх.Он в медных очках, перепончатых рамах.Переполнен до горла подземной водой.Над ним деревянные птицы со стукомСмыкают на створках крыла.А кругом громобой, цилиндров бряцаньеИ курчавое небо, а тут —Городская коробка с расстегнутой дверьюИ за стеклышком — розмарин.

1927

БОЛЕЗНЬ

Больной, свалившись на кровать,Руки не может приподнять.Вспотевший лоб прямоуголен —Больной двенадцать суток болен.Во сне он видит чьи-то рыла,Тупые, плотные, как дуб.Тут лошадь веки приоткрыла,Квадратный выставила зуб.Она грызет пустые склянки,Склонившись, библию читает,Танцует, мочится в лоханкиИ голосом жены больного утешает.

«Жена, ты девушкой слыла.Увы, моя подруга,Как кожа нежная былаВ боках твоих упруга!Зачем же лошадь стала ты?Укройся в белые скитыИ, ставя богу свечку,Грызи свою уздечку!»

Но лошадь бьется, не идет,Наоборот, она довольна.Уж вечер. Лампа свет лиетНа уголок застольный.Восходит поп среди двора,Он весь ругается и силы напрягает,Чугунный крест из серебраЧерез порог переставляет.Больному лучше. Поп хохочет,Закутавшись в святую епанчу.Больного он кропилом мочит,Потом с тарелки ест сычуг,Наполненный ячменной кашей,И лошадь называет он мамашей.

1928

ИГРА В СНЕЖКИ

В снегу кипит большая драка.Как легкий бог, летит собака.Мальчишка бьет врага в живот.На елке тетерев живет.Уж ледяные свищут бомбы.Уж вечер. В зареве снега.В сугробах роя катакомбы,Мальчишки лезут на врага.Один, задрав кривые ноги,Скатился с горки, а другойВоткнулся в снег, а двое новых,Мохнатых, скорченных, багровых,Сцепились вместе, бьются враз,Но деревянный ножик спас.

Закат погас. И день остановился.И великаном подошел шершавый конь.Мужик огромной тушею своейСидел в стропилах крашеных саней,И в медной трубке огонек дымился.

Бой кончился. Мужик не шевелился.

1928

ЧАСОВОЙ

На карауле ночь густеет.Стоит, как башня, часовой.В его глазах одервенелыхЧетырехгранный вьется штык.Тяжеловесны и крылаты,Знамена пышные полка,Как золотые водопады,Пред ним свисают с потолка.Там пролетарий на стенеГремит, играя при луне,Там вой кукушки полковойУгрюмо тонет за стеной.Тут белый домик вырастаетС квадратной башенкой вверху,На стенке девочка витает,Дудит в прозрачную трубу.Уж к ней сбегаются коровыС улыбкой бледной на губах…А часовой стоит впотьмахВ шинели конусообразной,Над ним звезды пожарик красныйИ серп заветный в головах.Вот в щели каменные плитМышиные просунулися лица,Похожие на треугольники из мела,С глазами траурными по бокам.Одна из них садится у окошкаС цветочком музыки в руке.А день в решетку пальцы тянет,Но не достать ему знамен.Он напрягается и видит:Стоит, как башня, часовой,И пролетарий на стенеХранит волшебное становье.Ему знамена — изголовье,А штык ружья: война — войне.И день доволен им вполне.

1927

НОВЫЙ БЫТ

Восходит солнце над Москвой,Старухи бегают с тоской:Куда, куда идти теперь?Уж Новый Быт стучится в дверь!Младенец, выхолен и крупен,Сидит в купели, как султан.Прекрасный поп поет, как бубен,Паникадилом осиян.Прабабка свечку зажигает,Младенец крепнет и мужаетИ вдруг, шагая через стол,Садится прямо в комсомол.

И время двинулось быстрее,Стареет папенька-отец,И за окошками в аллееИграет сваха в бубенец.Ступни младенца стали шире,От стали ширится рука.Уж он сидит в большой квартире,Невесту держит за рукав.Приходит поп, тряся ногами,В ладошке мощи бережет,Благословить желает стенки,Невесте крестик подарить.«Увы, — сказал ему младенец,—Уйди, уйди, кудрявый поп,Я — новой жизни ополченец,Тебе ж один остался гроб!»Уж поп тихонько плакать хочет,Стоит на лестнице, бормочет,Не зная, чем себе помочь.Ужель идти из дома прочь?

Но вот знакомые явились,Завод пропел: «Ура! Ура!»И Новый Быт, даруя милость,В тарелке держит осетра.Варенье, ложечкой носимо,Шипит и падает в боржом.Жених, проворен нестерпимо,К невесте лепится ужом.И председатель на отвале,Чете играя похвалу,Приносит в выборгском бокалеВино солдатское, халву,И, принимая красный спич,Сидит на столике кулич.

«Ура! Ура!» — поют заводы,Картошкой дым под небеса.И вот супруги, выпив соды,Сидят и чешут волоса.И стало всё благоприятно:Явилась ночь, ушла обратно,И за окошком через мигПогасла свечка-пятерик.

1927

ДВИЖЕНИЕ