Апокалипсис на Церере - Виталий Сергеевич Останин

этого добился.

Я управлял телом на естественном, а не машинном уровне. Делал, а не отдавал команды. Я был этим самым телом, а не надстройкой-наставителем как раньше.

«Как это могло произойти? – подумал я, поворачивая голову в другую сторону. – Даже если Стеф погиб, такого не могло произойти. Какое-то время, возможно, я мог бы управлять им, считаные минуты, скорее всего, но не так!»

Увиденное по левую сторону многое объяснило. Но породило еще больше вопросов.

– Очухался? – спросил Стеф. – В шоке, наверное?

Он сидел на полу, опершись спиной на стену, и, ухмыляясь, смотрел на меня. Живой, настоящий Стеф, мой воспитанник и подопечный, родной и знакомый, но уже не часть меня. Отдельный. Это в голове не укладывалось…

Среднего роста худощавый молодой мужчина со светлыми, слегка рыжеватыми волосами под повязкой и внимательными зелеными глазами. Я словно видел его впервые, хотя никого ближе у меня уже давно не было. Вот он поднялся – я отметил знакомую хищную грацию его движений. В два мягких кошачьих шага приблизился ко… мне? Остановился, глядя сверху вниз, взглядом излучая беспокойство и еще что-то, что я никак не мог определить – не хватало возможностей подключения.

– Не торопись, – сказал он, кладя руку на мое плечо. – Привыкни. Я бы, наверное, с ума сошел, но ты-то покрепче, да, старикан?

– Как? – спросил я.

Голос у меня был низким, каким-то гулким и хриплым. Мне он не понравился.

– Когда тот сектант ударил меня по голове, он повредил тебя. Что-то вроде того. Невероятно удачный удар, будто тварь точно знала, куда бить.

Стоя рядом со мной (со мной!), подопечный спокойно говорил о событиях, предшествующих нашему здесь появлению. Здесь, в смысле, в медицинском блоке, где цифровой носитель, содержащий наставителя стража, подключили к телу, искусственно выращенному на местной фабрике клонов.

– Гринь убил того жреца, который меня сдерживал, а потом подоспели боевики Фокса – поднялись на лифте, – говорил он, а сам что-то искал в моем взгляде. – Вместе они уже разобрались с этими демонопоклонниками. Нескольким, правда, удалось уйти – второй колдун накрыл их защитными чарами, их продавить так и не удалось.

А потом пришел в себя Фокс. Обнаружил, что чужаки спасли его жизнь, и велел куда-то тащить Стефана. Как выяснилось, в личную медкапсулу. Там стражу провели полную диагностику, обнаружили множество имплантов и наноботов, а также носитель с моей личностью. Он не был поврежден, но из-за меткого удара сектанта потерял сопряжение со всеми управляющими программами. Как его восстановить – местные не знали.

Зато знали, как подключать цифровой носитель к телу клона. Что и проделали, испросив сперва разрешение у граничника – тот уже пришел в себя и даже успел освоиться без привычного голоса в голове.

– Фокс действительно очень благодарен за спасение, клона, можно сказать, от сердца оторвал, – закончил Стефан рассказ. – Операция прошла успешно, но…

– Что «но»? – уточнил я, сердито отмечая поднявшийся после этих слов страх.

– Да не, все нормально, – поспешил успокоить меня страж. – Все медики нормально сделали, уровень контроля тела у тебя хороший, еще пара дней, говорят, и можно вставать.

– Но? – нажал я.

Тоже мне, мальчишка! Будет вокруг да около ходить! Да я столько в своей жизни видел, что ему и в голову не придет! Да я на Велеса Кивеского ходил, московский Стол крови штурмом брал – что меня может напугать?

– Ты негр, – сообщил Страж. Не выдержал и совершенно по-мальчишески прыснул, после чего на всякий случай еще и отступил на пару шагов.

– Что?

Дошло до меня не сразу, а граничник уже торопливо пояснял:

– Понимаешь, это же клоны. В смысле, копии. Их же с кого-то копируют, верно? А оригиналы тут кто?

– Негр?

– В смысле, черный, как все тут. Ну, не прям черный-черный, Фокс все-таки тебе своего личного клона отдал, а он как-никак мулат. Ты сейчас молодая версия местного президента, так что медики тебе небольшую пластиковую операцию еще сделали, чтобы потом проблем не было.

Я прикрыл глаза и рассмеялся. Сперва хрипло, закашливаясь с непривычки, но искренне, хоть и горько. Боже мой, вот ведь пацан-то еще! Уже под тридцать лет, не каждый страж до таких годов вообще доживает, но этот еще умудрился сущим мальчишкой остаться. Суровый и безжалостный к врагам Церкви и рода человеческого воин, а ума, как у майского жука!

– Оли, ты свихнулся? – с опаской уточнил Стефан. – Ты сразу скажи, не держи в себе. Пока не поздно, может, там еще какое вмешательство требуется?

– Стефан Дуров, ты редкостный идиот! – сообщил я, когда приступ смеха прошел.

Какая разница, какого цвета кожа у моего тела. Не имеет никакого значения, как выглядит мое (мое!) новое лицо. Среди всех озвученных бывшим подопечным новостей только одна имела смысл. Я снова жив.

И это было серьезной проблемой.

– Почему это? – последнюю фразу я произнес вслух, и Стефан тут же на нее среагировал. Аббатство, не стоило! Это моя проблема, нечего в нее еще и парня впутывать.

– Теперь ты лишился множества преимуществ стража и приобрел напарника, который еще долгое время будет мало на что способен, – соврал я воспитаннику. – Управление наноботами, диагностическими программами теперь будет идти в автоматическом режиме. И, если случится какой-то сбой, я не смогу оперативно на него отреагировать. Придется ложиться на диагностику.

– Переживу! – беспечно отмахнулся воин.

Но я лгал. Дело было вовсе не в этом. Да, про контроль ботов и программ я все верно сказал, но и Стеф прав – с этим довольно легко смириться. Подсветку целей, опять же, я не смогу осуществлять как раньше. Кстати, а дронами я по-прежнему могу управлять? Это может нивелировать недоступные теперь возможности…

Стоп! Ты же понимаешь, Оливер, что просто пытаешься похоронить вопрос под грудой пустых рассуждений? Ты же знаешь, в чем проблема, верно?

Я знал, да. С самого начала, с того момента, как осознал, что оцифрованную личность умершего много лет назад воина поместили в живое, пусть и выращенное искусственно, человеческое тело. И вовсе не как придаток – полноценным хозяином.

«А ты, получается, к Господу не попал?»

Фраза всплыла в памяти неожиданно, хотя нельзя не признать – к месту. Этот вопрос своему наставителю задал страж, потерявший память взрослого человека и сделавшийся мальчишкой одиннадцати лет от роду. Напуганный произошедшим, ничего не понимающий, но очень любознательный.

В самое, что называется, яблочко. Тогда абсолютно уверенный в том, что говорю, я ответил, что это не так. Что наставитель – это тень личности умершего человека, запись его голоса, мыслей и жизненного опыта. Теперь, получив в полное распоряжение новое тело, я уже не был так в этом убежден.

Или ничего не изменилось и я накручиваю себя только потому, что ранее бывший холодным и отстраненным разум попал под власть биохимии человеческого организма? И я по-прежнему не человек, а память о